Michael Connelly
LA GLACE NOIRE

Michael Connelly a longtemps tenu la chronique judiciaire
au Los Angeles Times. Il est également l'auteur du Poète,
couronné par le prix Mystère, un thriller absolument « irré-
sistible » (New York Times), et s'affirme comme un des plus
grands auteurs de romans policiers américains d'aujourd'hui.
Michael Connelly
LA GLACE NOIRE
ROMAN
Traduit de l'américain
par Jean Esch
Éditions du Seuil
TEXTE  INTÉGRAL
TITRE  ORIGINAL
The Black ke
ÉDITEUR  ORIGINAL
Little Brown and Company
ISBN original 0-316-15382-6
© Michael Connelly, 1993
ISBN 2-02-029678-0
(ISBN 2-02-020706-0, 1" publication)
© Éditions du Seuil, juin 1995, pour la traduction française

La fumée montait de Cahuenga Pass et s'aplatissait sous
une couche d'air froid en mouvement. Vue de l'endroit où
se trouvait Harry Bosch, elle ressemblait à une enclume
grise s'élevant du fond du canyon. Un soleil de fin de jour-
née teintait de reflets roses la grisaille de son point culmi-
nant et s'enfonçait dans le noir vers sa base; un feu de
broussailles remontait la colline sur le côté gauche de la
fissure. Bosch régla son scanner sur la fréquence des ser-
vices d'intervention du comté de Los Angeles et entendit
les capitaines des détachements de pompiers informer le
poste de commandement que neuf maisons avaient déjà été
détruites dans une rue, celles de la rue voisine se trouvant
maintenant sur le chemin des flammes. Le feu progressait
vers les collines dégagées de Griffith Park et risquait de
faire rage pendant des heures entières avant d'être enfin
maîtrisé. Harry perçut du découragement dans les voix des
pompiers que lui transmettait le scanner.
Il regarda l'escadrille des hélicoptères ; semblables à des
libellules à cette distance, ils zigzaguaient entre les nuages
de fumée avant de larguer des tonnes d'eau et de retarda-
teur de couleur rose sur les maisons et les arbres en feu.
Cela lui rappela les offensives aériennes au Vietnam. Le
bruit. La danse hésitante des appareils surchargés. Des
masses d'eau traversaient des toits en feu, de la vapeur
s'élevant aussitôt dans le ciel.
Il détourna la tête pour scruter les buissons secs qui tapis-
saient la colline et entouraient les pylônes soutenant sa
maison accrochée à flanc de coteau, sur la rive ouest du
canyon. Il aperçut les pâquerettes et les fleurs des champs
qui ornaient le chaparal en contrebas, mais ne vit pas trace
du coyote qui, depuis quelques semaines, chassait dans l'ar-
royo. Plusieurs fois, il avait jeté des morceaux de poulet au
pilleur de poubelles, mais celui-ci n'acceptait jamais de
nourriture quand il se sentait épié. C'était seulement lorsque
Bosch quittait la véranda pour rentrer dans la maison que
l'animal s'avançait à pas feutrés afin de s'emparer des
offrandes. Harry l'avait baptisé Timido. Parfois, en pleine
nuit, il entendait ses hurlements résonner au fond du canyon.
Il reporta son attention sur le feu juste au moment où se
produisait une violente explosion, une boule de fumée
noire concentrée grimpant en spirale à l'intérieur de l'en-
clume grise. Des éclats de voix se firent entendre dans le
scanner, puis un chef de brigade de pompiers annonça que
la bouteille de propane d'un barbecue avait pris feu.
Harry regarda la fumée plus sombre se fondre à l'inté-
rieur du vaste nuage gris, puis repassa sur la fréquence
réservée au LAPD '. Ce soir-là, il était de garde. Il écouta
pendant trente secondes : uniquement des appels de rou-
tine en provenance des voitures de patrouille. Une nuit de
Noël bien paisible à Hollywood, apparemment.
Il jeta un regard à sa montre et rentra dans la maison
en emportant le scanner. Il sortit le plat du four et fit glisser
son repas de Noël, du blanc de dinde rôtie, dans une
assiette. Il ôta ensuite le couvercle d'un bol rempli de riz et
de petits pois à la vapeur et en versa une large portion sur
sa dinde. Puis il alla déposer son repas sur la table de la
salle à manger où l'attendait un verre de vin rouge, à côté
des trois cartes postales qui étaient arrivées dans la
semaine, mais qu'il n'avait pas encore décachetées. Le lec-
teur de disques compacts diffusait une version de Song of
the Underground Railroad par Coltrane.
En dînant, il ouvrit ses cartes et les parcourut rapide-
ment en songeant à leurs expéditeurs. C'était le rituel d'un
homme seul, il le savait, mais il s'en fichait. Des Noël de
ce genre, il en avait passé beaucoup.
La première carte provenait d'un ancien collègue qui
avait pris sa retraite à Ensenada grâce à l'argent que lui
avaient rapporté un livre et le cinéma. Elle ressemblait à

1. Los Angeles Police Department.

toutes les cartes d'Anderson : Quand est-ce que tu des-
cends me voir, Harry ? La seconde venait également du
Mexique et lui avait été envoyée par le guide avec lequel
il avait passé six semaines à pêcher et à apprendre l'espa-
gnol l'été précédent à Bahia San Felipe. A l'époque, il se
remettait d'une blessure par balle à l'épaule. Le soleil et
l'air marin l'avaient aidé à se rétablir. Dans sa carte de
vœux, rédigée en espagnol, Jorge Barrera l'invitait, lui
aussi, à revenir le voir.
La dernière carte, il l'ouvrit lentement, avec soin, sachant
de qui elle émanait avant même de voir la signature : elle
portait le cachet de la poste de Tehachapi. Une Nativité était
reproduite à la main sur une feuille de papier blanc cassé
provenant de l'usine de recyclage de la prison, et la peinture
avait légèrement bavé. Cette missive lui avait été envoyée
par une femme avec laquelle il avait couché une seule fois,
mais à laquelle il avait pensé bien plus de nuits qu'il ne pou-
vait s'en souvenir. Elle aussi voulait qu'il vienne la voir.
Mais l'un et l'autre savaient qu'il ne le ferait jamais.
Il but une gorgée de vin et alluma une cigarette. Coltrane
lui offrait maintenant une version de Spiritual enregistrée
en public au Village Vanguard de New York à l'époque où
Harry n'était encore qu'un enfant. Soudain, le scanner, qui
continuait à émettre en sourdine sur une table à côté de la
télévision, attira son attention. Cela faisait si longtemps que
la radio de la police servait de fond sonore à son existence
qu'il pouvait en ignorer les bavardages, se concentrer sur le
son d'un saxo, et repérer malgré tout les mots et les codes
inhabituels. En l'occurrence, il entendit une voix qui disait :
« l-K-12, Staff 2 réclame position... »
Il se leva et s'approcha du scanner comme si le seul fait
de regarder l'appareil pouvait l'aider à éclaircir ce mes-
sage. Il attendit la réponse pendant dix secondes... puis
vingt.
« Staff 2, position demandée : le motel Hideaway, au sud
de Western et Franklin. Chambre 7. Hé ! Staff 2 devrait
apporter un masque à gaz... »
Il attendit la suite, mais en vain. L'emplacement en
question, l'intersection de Western et de Franklin, se trou-
vait sur le territoire de la brigade de Hollywood. Le code
l-K-12 désignait un inspecteur de la Criminelle du quar-
tier général de Parker Center, la RHD, la brigade des vols
et homicides, et Staff 2 un chef de la police adjoint. Il n'y
avait que trois chefs adjoints dans le département, et
Bosch ignorait lequel était Staff 2. Mais cela n'avait pas
d'importance. La question était claire : qu'est-ce qui pou-
vait bien faire sortir de chez lui un des plus hauts gradés
du département un soir de Noël ?
Une seconde question le tracassa bientôt. Si la RHD
était déjà sur le coup, pourquoi est-ce que lui, qui était de
garde à la brigade de Hollywood, n'avait pas été prévenu
le premier ? Il gagna la cuisine, balança son assiette dans
l'évier, appela le poste de police de Wilcox et demanda à
parler à l'officier de garde. Un certain lieutenant Klein-
man décrocha. Bosch ne le connaissait pas. C'était un
nouveau qui venait de la brigade de Foothill.
- Que se passe-t-il ? lui lança Bosch. Je viens d'ap-
prendre qu'on a découvert un cadavre au coin de Western
et Franklin et personne ne m'en a averti. C'est bizarre,
étant donné que c'est moi qui suis de garde cette nuit !
- Vous en faites pas, lui répondit Kleinman. Les « cha-
peaux » ont pris l'affaire en main.
Kleinman appartenait certainement à la vieille école,
pensa Bosch. Il n'avait pas entendu cette expression de
« chapeaux » depuis une éternité. Dans les années 40, les
membres de la RHD portaient des chapeaux ronds en
paille. Dans les années 50, c'étaient des feutres gris. Par la
suite, les chapeaux étaient passés de mode (aujourd'hui,
les policiers en tenue surnommaient les inspecteurs de la
RHD les « costards » et non plus les « chapeaux »), mais
pas les flics de la section spéciale de la Criminelle. Eux
continuaient à se prendre pour l'élite, le nombril du monde.
Bosch avait toujours détesté leur arrogance, même quand il
faisait partie des élus. C'était un des avantages qu'il y avait
à travailler à Hollywood, le dépotoir de la ville. Ici, per-
sonne ne se donnait de grands airs. C'était seulement du
travail de police qu'on faisait.
- C'est quoi, cet appel ? demanda-t-il.
Kleinman hésita quelques secondes avant de répondre :
- On a trouvé un macchabée dans une chambre de
motel de Franklin Street. Ça ressemble à un suicide. Mais
la RHD va s'en occuper, enfin, je veux dire... ils s'en sont
déjà occupés. C'est plus nos oignons. Ça vient d'en haut,
Bosch.
Bosch ne dit rien. Il réfléchissait. La brigade des vols et
homicides qui se mettait en branle pour un suicide un soir
de Noël ? Ça ne voulait rien... Et soudain il comprit.
Calexico Moore.
- Ça remonte à quand? reprit-il. Je les ai entendus dire
à Staff 2 d'apporter un masque à gaz.
- C'est pas récent. De la vraie purée, à ce qu'il paraît.
Le problème, c'est qu'il ne reste plus grand-chose de la
tête. Apparemment, le type a tiré les deux cartouches de
son fusil à pompe. C'est du moins ce que j'ai compris en
écoutant la fréquence de la RHD...
Son scanner ne la captant pas, Bosch n'avait pas entendu
les précédents appels radio. Les « costards » avaient sans
doute changé de fréquence uniquement pour indiquer
l'adresse au chauffeur de Staff 2. Sans cela, Bosch n'aurait
appris la nouvelle que le lendemain matin en arrivant au
poste. Cela le foutait en rogne, mais il parvint à conserver
son calme. Il voulait soutirer le maximum de renseigne-
ments au dénommé Kleinman.
- C'est Moore, hein ?
- Ouais, on dirait bien. Y a son insigne sur le bureau
dans la chambre. Avec son portefeuille. Mais, comme je
disais, personne ne pourra identifier le corps en le voyant.
Alors, rien n'est sûr.
- Comment l'a-t-on découvert?
- Ecoutez, Bosch, j'ai beaucoup de boulot, vous savez ?
Cette histoire ne nous concerne pas. La RHD s'en occupe.
- Erreur. Ça me concerne, moi. Vous auriez dû m'aver-
tir immédiatement. Et donc, je veux savoir comment on a
découvert le corps pour comprendre pourquoi je n'ai pas
été prévenu.
- D'accord, Bosch, je vais vous dire comment ça s'est
passé. On a reçu un coup de fil du proprio du motel nous
disant qu'il y avait un macchabée dans la salle de bains de
la piaule numéro 7. On a envoyé une voiture et les gars
nous ont rappelés pour nous dire que ça y était, ils avaient
trouvé le cadavre. Mais ils ont rappelé par téléphone, pas
par radio, parce qu'ils avaient vu l'insigne et le porte-
feuille sur le bureau, et ils savaient que c'était Moore. Ou
pensaient que c'était lui. On verra bien. Bref, j'ai appelé le
capitaine Grupa chez lui, et lui a appelé le chef adjoint.
On a fait appel aux « chapeaux » et pas à vous. Voilà ce
qui s'est passé. Alors, si vous voulez vous en prendre à
quelqu'un, adressez-vous à Grupa ou au chef adjoint, pas
à moi. Je n'y suis pour rien...
Bosch ne répondit pas. Il savait que le silence pouvait,
parfois, inciter la personne à qui on voulait arracher un
renseignement à entrouvrir sa hotte.
- Ça ne nous regarde plus maintenant, reprit effective-
ment Kleinman. Bon Dieu, y a déjà la télé et le L. A. Times
sur place ! Le Daily News aussi. Ils s'imaginent que c'est le
cadavre de Moore, comme tout le monde. Un sacré bordel.
On aurait pu croire que l'incendie suffirait à les occuper.
Mon cul. Ils sont tous à traîner dans Western Avenue, les
uns derrière les autres. Va falloir que j'envoie une autre
bagnole sur place pour contenir les journalistes. Croyez-
moi, Bosch, vous devriez être heureux de rester en dehors
du coup. C'est Noël, nom de Dieu !
Ça ne suffit pas à le convaincre. Il aurait dû être pré-
venu, et c'était à lui de décider d'alerter la RHD. Quel-
qu'un l'avait court-circuité, il n'arrivait pas à se calmer. Il
salua le flic, raccrocha et alluma une cigarette. Il récupéra
son arme rangée dans le placard au-dessus de l'évier et la
glissa dans la ceinture de son Jean. Puis il enfila un veston
beige par-dessus son pull vert kaki.
Dehors, il faisait déjà nuit et, à travers la porte vitrée
coulissante, il aperçut le front du feu sur l'autre rive du
canyon. Les flammes se détachaient vivement sur le fond
noir de la colline. On aurait dit un grand sourire pervers
qui s'élargissait vers la crête.
Dans l'obscurité, en contrebas de sa maison, il entendit
le coyote hurler à la lune ou au feu. Ou bien pleurait-il sur
lui-même, seul dans les ténèbres ?
Bosch descendit des collines pour rejoindre Hollywood,
empruntant des routes quasiment désertes jusqu'au moment
où il déboucha sur le Boulevard. Sur les trottoirs c'étaient
toujours les mêmes groupes de fugueurs et de sans-
abri. Plus, évidemment, les prostituées qui racolaient;
l'une d'elles portait même un bonnet rouge de Père
Noël. Les affaires sont les affaires, y compris le soir du
réveillon. Assises sur des bancs, des femmes joliment
maquillées attendaient le bus, mais ce n'étaient pas vrai-
ment des femmes, et elles n'attendaient pas vraiment le
bus. Les guirlandes et les éclairages de Noël suspendus en
travers du Boulevard à chaque croisement ajoutaient une
touche surréaliste à cet univers de néons et de crasse.
Comme une putain trop fardée, songea-t-il, si cela était
possible.
Pourtant, ce n'était pas le décor qui le déprimait. C'était
Cal Moore. Il s'attendait à la nouvelle depuis presque une
semaine : un jour, Moore ne s'était plus présenté à l'appel.
Pour la plupart des flics de la brigade de Hollywood, la
question n'était pas de savoir si Moore était mort ou pas,
mais dans combien de temps on retrouverait son corps.
Moore était le sergent responsable de la section anti-
drogue. C'était un boulot de nuit, et son équipe travaillait
uniquement sur le Boulevard. A la brigade, tout le monde
savait que Moore s'était séparé de sa femme et l'avait rem-
placée par le whisky. Bosch avait pu le constater de visu la
seule et unique fois où il avait collaboré avec les stups. A
cette occasion, il avait aussi découvert que les problèmes
conjugaux et une usure précoce n'étaient peut-être pas les
seules choses qui tourmentaient Moore. Ce dernier avait
fait allusion de manière détournée à une enquête de l'In-
ternai Affairs ' le concernant.
Tout cela venant s'ajouter à une forte dose de déprime
de Noël. En apprenant qu'on entamait des recherches pour
le retrouver, Bosch comprit aussitôt : Cal était mort.
A la brigade, tout le monde avait compris, également,
même si personne n'osait y faire allusion ouvertement.
Même les médias n'en parlaient pas. Au début, la police
avait tenté d'étouffer l'affaire. On était allé interroger dis-
crètement les voisins de Moore à Los Feliz. Quelques héli-
coptères avaient survolé les collines environnantes de
Griffith Park. Mais, un jour, un journaliste de la télé avait
reçu le tuyau et, aussitôt, toutes les autres chaînes et
la presse écrite avaient embrayé sur l'affaire. Depuis,
les médias rapportaient scrupuleusement l'évolution des
recherches effectuées pour tenter de retrouver le policier
disparu ; la photo de Moore avait été épinglée sur le tableau
d'affichage dans la salle de presse du Parker Center et on
avait fait appel au public, comme à chaque fois. C'était
une tragédie. Ou, du moins, du bon spectacle en vidéo :
recherches à cheval, recherches aériennes, le chef de la
police brandissant la photo du séduisant sergent brun à l'air
grave. Pourtant, personne ne disait qu'on recherchait un
mort.
Bosch s'arrêta au feu rouge de Vine Street et regarda un
homme-sandwich qui traversait la rue. Le type marchait
d'un pas si vif et sautillant que ses genoux faisaient voler
le carton devant lui. Une photo de Mars prise par satellite
était collée sur le carton, une grande partie de la planète
ayant été entourée d'un cercle. En dessous, en lettres capi-
tales, on pouvait lire : REPENTEZ-vous ! LE VISAGE DU SEI-
GNEUR NOUS OBSERVE ! Bosch avait vu la même photo en
première page d'un tabloïde pendant qu'il faisait la queue
à la caisse d'un supermarché, mais ce journal affirmait
que ce visage était celui d'Elvis.
Le feu passa au vert, Bosch continua en direction de
Western. En repensant à Moore. A l'exception d'une soi-
rée passée à boire dans un club de jazz proche du Boule-

1. Equivalent US de la police des polices.

vard, il n'avait jamais entretenu de vrais rapports avec le
sergent des stups. Arrivé à la brigade de Hollywood après
son transfert de la RHD l'année précédente, Bosch avait
eu droit à des poignées de mains et des « enchanté de vous
connaître » timides de la part de ses nouveaux collègues.
Cela se comprenait : il avait été viré de la RHD à la suite
d'une enquête de l'Internal Affairs, et d'ailleurs il s'en
fichait. Moore était de ceux qui ne faisaient aucun effort
pour aller au-delà d'un simple signe de tête quand ils se
croisaient dans un couloir ou se rencontraient dans une
réunion. Ça aussi, ça se comprenait : la Criminelle, où tra-
vaillait Bosch, se trouvait dans le bureau des inspecteurs
au rez-de-chaussée et la brigade de Moore, le BANG,
abréviation de Boulevard Anti-Narcotics Group, au pre-
mier étage du poste de police de Hollywood. Mais ils
s'étaient quand même rencontrés. Bosch voulait alors
récolter des informations confidentielles concernant une
affaire sur laquelle il enquêtait. Pour Moore, c'avait été
l'occasion de boire beaucoup de bières et de whisky.
La brigade de Moore, le BANG, possédait le genre de
nom racoleur qui plaisait à la presse et qu'affectionnait
par-dessus tout le département ; en réalité, elle se réduisait
à cinq flics qui travaillaient à l'étroit dans un ancien cagibi
transformé en bureau, écumaient Hollywood Boulevard
la nuit et interpellaient quiconque se promenait avec un
joint, ou plus, dans sa poche. Le BANG avait pour mis-
sion de procéder à un maximum d'arrestations, ceci afin
de justifier les demandes d'augmentation d'effectifs, de
matériel et surtout d'heures supplémentaires dans le bud-
get de l'année suivante. Peu importe si ensuite le bureau
du procureur proposait de simples libertés surveillées dans
la plupart des cas et se débarrassait des autres affaires.
Seul comptait le nombre des arrestations. Et si Channel
2 ou 4, ou un journaliste du L. A. Times voulaient être de
la partie une nuit pour rédiger un article sur le BANG, tant
mieux. Chaque brigade possédait des sections identiques.
A l'intersection de Western, Bosch tourna vers le nord et
aperçut les lumières clignotantes bleues et jaunes des voi-
tures de police et les projecteurs aveuglants des caméras
de télévision. A Hollywood, ce genre de scène indiquait
généralement soit une mort violente soit la première d'un
film. Bosch savait qu'il n'y avait jamais de premières
dans ce quartier, ou alors il s'agissait d'une prostituée de
treize ans faisant ses premiers pas sur le trottoir.
Il s'arrêta le long du trottoir à quelques pas du Hidea-
way et alluma une cigarette. Certaines choses ne changent
jamais à Hollywood. On leur donne simplement un nou-
veau nom. Trente ans plus tôt, le Hideaway était un motel
particulièrement miteux et s'appelait encore l'El Rio.
C'était toujours un hôtel miteux. Bosch n'y avait jamais
couché, mais, ayant grandi à Hollywood, il s'en souvenait
bien. Il avait logé dans bon nombre d'endroits semblables.
Avec sa mère. Quand elle était encore de ce monde.
Le Hideaway était un motel typique des années 40, de
plain- pied et sans doute joliment ombragé dans la jour-
née grâce au grand figuier des banians qui poussait au
milieu de la cour. La nuit, ses quatorze chambres s'enfon-
çaient dans une profonde obscurité que perçaient unique-
ment les néons rouges. Harry remarqua que le E de
l'enseigne annonçant MONTHLY RATES était éteint '.
Quand il était enfant, à cette époque où le Hideaway
s'appelait encore l'El Rio, le quartier tombait déjà en
ruines. Il n'y avait pas autant de néons et les construc-
tions, contrairement aux habitants, semblaient plus pim-
pantes, moins crasseuses. A côté du motel se dressait alors
un immeuble de bureaux appartenant à la Streamline
Moderne et ressemblant à un cargo ancré. Celui-ci avait
repris la mer depuis longtemps et été remplacé par un
mini centre commercial.
Harry se dit que c'était un bien triste endroit pour passer
la nuit. Encore plus pour y mourir. Il descendit de voiture
et s'approcha.
Une bande en plastique jaune interdisait l'accès à la
cour du motel, et deux policiers en uniforme montaient la
garde. A une extrémité de la bande, les projecteurs des
caméras de télévision étaient violemment braqués sur un
groupe d'hommes en costume. Un type au crâne rasé et
brillant monopolisait la parole. En s'avançant, Bosch
s'aperçut qu'ils étaient tous aveuglés par les projecteurs;
ils ne voyaient pas au-delà du journaliste qui les intervie-
wait. Il montra rapidement son insigne à un des policiers
en uniforme, signa la feuille du registre de présence fixée
sur une planchette et se glissa sous la bande.
La porte de la chambre 7 était ouverte, la lumière qui
brillait à l'intérieur se répandait au-dehors. Le son d'une
harpe électrique s'échappant également de la chambre,
Bosch en déduisit qu'Art Donovan avait pris les choses en
main. Le spécialiste du labo ne se déplaçait jamais sur les
lieux d'un crime sans sa radio portative, et celle-ci était
toujours branchée sur The Wave, une station de musique
new âge. Donovan affirmait que la musique apportait le
calme et la paix dans les lieux où on avait semé ou trouvé
la mort.
Harry pénétra dans la chambre et plaqua un mouchoir
sur son nez et sa bouche. En vain. A nulle autre pareille,
l'odeur l'assaillit au moment même où il franchissait le
seuil. Il aperçut Donovan à genoux, occupé à répandre de
la poudre à empreintes sur les touches du climatiseur fixé
au mur sous l'unique fenêtre de la pièce.
- Salut, lui lança Donovan. (Il portait un masque de
peintre en bâtiment afin de se protéger de l'odeur et de ne
pas inhaler la poudre noire.) Dans la salle de bains...
Bosch balaya la chambre du regard, rapidement, car il y
avait de fortes chances qu'on lui ordonne de ficher le camp
dès que les « costards » s'apercevraient de sa présence. Le
lit à une place était recouvert d'un dessus-de-lit rose
délavé. Un journal était posé sur l'unique chaise. En s'ap-
prochant, Bosch constata qu'il s'agissait du L. A. Times, le
numéro remontant à six jours. A côté du lit était installé un
ensemble bureau-coiffeuse. Dessus se trouvaient un cen-
drier contenant une seule cigarette écrasée à la moitié, un
.38 Spécial dans un holster en nylon, un portefeuille et un
insigne dans son étui. Ces trois derniers objets avaient été
recouverts de poudre noire. En revanche, il n'y avait aucun
mot sur le bureau, là où Harry s'attendait à en trouver un.
- Pas de mot, dit-il, comme s'il se parlait à lui-même.
- Non, aucun, dit Donovan. Rien non plus dans la salle
de bains. Va jeter un œil. Enfin, si tu n'as pas peur de
perdre ton repas de Noël...
Harry jeta un œil dans le petit couloir, à gauche du lit,
qui conduisait vers le fond du studio. La porte de la salle
de bains se trouvait sur la droite, et il éprouva une certaine
répugnance à s'en approcher. Il était persuadé que pas un
seul flic vivant n'avait pensé ne serait-ce qu'une fois à sa
mort violente.
Il s'immobilisa sur le seuil. Le corps était assis sur le car-
relage blanc terne, le dos appuyé contre la baignoire. La
première chose qui attira le regard de Bosch fut les bottes.
Elles étaient en peau de serpent gris et avaient des talons
biseautés. Moore les portait le soir où ils s'étaient donné
rendez-vous pour aller boire un coup ensemble. La botte
droite était encore à son pied, et on y apercevait la marque
du fabricant, un S comme un serpent gravé dans le caout-
chouc du talon. La botte gauche était posée toute droite
près du mur. Le pied gauche du mort avait été enveloppé
d'un sac en plastique comme ceux qui servent à récolter
les indices. La chaussette, qui avait dû être blanche autre-
fois, était maintenant grisâtre et retombait sur la cheville.
Par terre, à côté du montant de la porte, se trouvait un
fusil à pompe calibre 20 à deux canons. Le bas de la
crosse était fendu, un éclat de bois d'une dizaine de centi-
mètres gisant sur le carrelage, entouré d'un cercle à la
craie sans doute tracé par Donovan ou un des inspecteurs.
Bosch n'avait pas le temps de s'attarder sur ces détails. Il
essayait simplement de tout photographier mentalement.
Son regard remonta le long du cadavre. Moore portait un
jean et un sweat-shirt. Ses mains pendaient le long de son
corps. Sa peau était d'un gris cireux, ses doigts gonflés par
la putréfaction, l'avant-bras aussi gros que celui de Popeye.
Bosch remarqua un tatouage grossier sur le bras droit, le
visage d'un diable grimaçant sous une auréole.
Le corps étant affalé contre la baignoire, on aurait
presque pu croire que Moore avait incliné la tête en arrière
pour la plonger dans la baignoire, peut-être pour se laver
les cheveux. Mais cette impression provenait du fait qu'il
lui manquait la plus grande partie du crâne. Celui-ci avait
été pulvérisé par la violence de la double décharge. Les
carreaux bleus de la salle de bains étaient maculés de sang
séché, des coulées brunes descendant jusque dans la bai-
gnoire. Plusieurs carreaux s'étaient fendus sous l'impact
des projectiles.
Bosch sentit soudain une présence derrière lui. Il se
retourna, trouva le regard pénétrant du chef adjoint Irvin
Irving. Ce dernier ne portait pas de masque et ne tenait
aucun mouchoir devant son nez et sa bouche.
- Bonsoir, chef.
Irving répondit par un hochement de tête et lui
demanda :
- Qu'est-ce qui vous amène, inspecteur?
Bosch en avait assez vu pour deviner ce qui s'était
passé. Il contourna Irving et se dirigea vers la porte de la
chambre. Irving lui emboîta le pas. Ils passèrent devant
deux hommes du bureau du coroner, vêtus l'un et l'autre
de la même combinaison bleue. Une fois dehors, Harry
jeta son mouchoir dans une poubelle apportée par les poli-
ciers. Il alluma une cigarette et constata qu'Irving tenait
un dossier bulle à la main.
- J'ai capté l'appel sur mon scanner, lui expliqua
Bosch. Comme je suis de garde cette nuit, je me suis dit
que je devais me déplacer. C'est mon secteur, je suis le
premier concerné.
- Certes, mais quand nous avons découvert l'identité de
la victime, j'ai décidé de confier l'enquête à la RHD. Le
capitaine Grupa m'a contacté. C'est moi qui ai pris cette
décision, personnellement...
- On a donc bien établi que c'était Moore ?
- Pas totalement, lui répondit Irving en brandissant son
dossier. Je suis allé consulter son fichier pour récupérer ses
empreintes. Ce sera le facteur déterminant, évidemment.
Sans oublier la dentition... à condition qu'il en reste assez.
En attendant, tout mène à cette conclusion. L'homme qui
est là-dedans a loué la chambre sous le nom de Rodrigo
Moya, le pseudonyme qu'utilisait Moore pour le BANG.
Et la Mustang garée derrière le motel a été aussi louée sous
ce nom-là. Pour l'instant, je crois qu'il n'y a guère de doute
dans l'esprit des enquêteurs.
Bosch acquiesça. Il avait déjà eu affaire à Irving, quand
celui-ci était à la tête de l'Internal Affairs. Aujourd'hui,
Irving était chef adjoint, c'est-à-dire une des trois per-
sonnes les plus importantes du département, et son champ
d'action s'étendait aux stups et à toutes les sections d'ins-
pecteurs. Un instant, Harry se demanda s'il devait prendre
le risque d'insister.
- J'aurais dû être prévenu, dit-il malgré tout. Cette
affaire me revient. Vous me l'avez enlevée avant même
que je sois au courant.
- Eh bien, inspecteur, j'avais toute liberté de confier
cette enquête à qui je le souhaitais, vous ne croyez pas ?
Inutile de vous en offusquer. Appelez ça de la rationalisa-
tion. Vous savez bien que la RHD s'occupe des décès de
tous les policiers. Vous auriez été obligé de leur confier
l'enquête, de toute façon. Nous avons gagné du temps.
Croyez-moi, il n'y a derrière cette décision rien d'autre
qu'un souci d'efficacité maximum. C'est le cadavre d'un
policier qui se trouve dans cette chambre. Nous lui devons,
et à sa famille également, quelles que soient les circons-
tances de sa mort, d'agir avec rapidité et profession-
nalisme.
Bosch acquiesça de nouveau en regardant autour de lui.
Il aperçut un inspecteur de la RHD nommé Sheehan qui se
tenait dans l'embrasure d'une porte, sous l'enseigne
MONTHLYRATS, près de l'entrée du motel. Il interrogeait un
homme d'une soixantaine d'années vêtu simplement
d'un débardeur malgré le froid et mâchonnant le mégot
d'un cigare détrempé. Le gérant.
- Vous le connaissiez ? reprit Irving.
- Moore ? Non, pas vraiment. Enfin, je veux dire, oui...
je le connaissais. On faisait partie de la même brigade, alors
on se connaissait, évidemment. Il travaillait surtout la nuit,
dans les rues. On n'avait pas beaucoup de contacts...
Bosch n'aurait su dire ce qui, à cet instant, l'avait
poussé à mentir. Il se demanda si Irving l'avait remarqué
au son de sa voix. Il décida de changer de sujet.
- Donc, il s'agit d'un suicide... C'est ce que vous avez
dit aux journalistes ?
- Je n'ai rien dit aux journalistes. Je leur ai parlé, en
effet, mais je ne leur ai rien dit concernant l'identité de la
victime retrouvée dans cette chambre. Et je ne dirai rien
avant d'avoir la confirmation officielle. Vous et moi, on
peut bavarder tous les deux comme on le fait en ce
moment et dire qu'il s'agit à coup sûr de Calexico Moore,
mais je ne donnerai pas cette information à la presse avant
que nous ayons effectué tous les tests, et mis tous les
points sur tous les i du certificat de décès... (Il fit claquer
le dossier sur sa cuisse.) Voilà pourquoi j'ai récupéré son
dossier personnel. Pour activer les choses. Les empreintes
vont partir chez le légiste avec le corps... (Irving se
tourna ensuite vers la porte de la chambre.) Puisque vous
êtes entré, inspecteur Bosch, donnez-moi votre avis.
Bosch réfléchit. Ce type voulait-il réellement connaître
son opinion ou se foutait-il de lui ? C'était la première fois
qu'il se trouvait confronté à Irving hors du contexte de
l'enquête d'Internal Affairs. Il décida de prendre le risque :
- Selon moi, il s'assoit par terre près de la baignoire, il
enlève sa botte et il presse les deux détentes avec son
orteil. Je suppose qu'il a tiré deux fois... vu les dégâts.
Donc, il presse les détentes avec son orteil, le recul pro-
jette le fusil contre le montant de la porte et fait sauter un
morceau de la crosse. La tête, elle, est projetée de l'autre
côté. Sur le mur et dans la baignoire. Suicide.
- Et voilà, conclut Irving. Je peux donc dire à l'inspec-
teur Sheehan que vous partagez notre avis. Exactement
comme si on vous avait prévenu en premier. Personne n'a
donc la moindre raison de se sentir exclu.
- Là n'est pas le problème, chef.
- Et où est le problème alors, inspecteur? Vous ne pou-
vez pas supporter d'être d'accord avec les autres, c'est
ça ? Vous ne pouvez accepter les décisions de vos supé-
rieurs ? Je commence à perdre patience, inspecteur Bosch.
J'espérais pourtant que cela ne se reproduirait plus...
Irving se tenait trop près de Bosch, lui soufflant son
haleine parfumée à la menthe en plein visage. Reculant
d'un pas, Harry objecta :
- Mais on n'a trouvé aucun mot.
- Pour l'instant. Nous n'avons pas encore tout fouillé.
Bosch se demanda ce qui restait à inspecter. L'apparte-
ment et le bureau de Moore avaient sans doute été fouillés
au moment même de sa disparition. Même chose pour la
maison de sa femme. Que restait-il ? Moore avait-il expé-
dié une lettre à quelqu'un? Dans ce cas, elle devait déjà
être parvenue à destination.
- Ça remonte à quand ?
- Nous espérons en savoir plus grâce à l'autopsie qui
aura lieu demain matin. Mais je suppose qu'il a commis
son geste peu de temps après avoir pris la chambre. Il y a
six jours. Lors du premier interrogatoire, le gérant du
motel a déclaré que Moore avait loué la chambre il y a six
jours et n'en était pas ressorti depuis. Ça colle avec l'état
des lieux, l'état de décomposition du corps, et la date du
journal.
L'autopsie avait lieu demain matin? Bosch en déduisit
qu'Irving était intervenu en personne. Généralement, il
fallait attendre trois jours avant d'obtenir une autopsie.
Avec les vacances de Noël, le délai aurait dû être encore
plus long.
Irving semblait lire dans ses pensées.
- La légiste en chef intérimaire a accepté de l'effectuer
demain matin. Je lui ai expliqué que les médias allaient
sans doute se livrer à des spéculations fort pénibles pour
l'épouse de la victime et pour tous nos services. Elle a bien
voulu coopérer. Après tout, elle rêve d'être nommée chef à
temps plein. Elle connaît l'importance d'une bonne coopé-
ration... (Bosch garda le silence.) Nous serons fixés à ce
moment-là. Mais personne, pas même le gérant, n'a aperçu
le sergent Moore après qu'il eut loué cette chambre il y a
six jours. Il a laissé des instructions bien précises pour
qu'on ne le dérange sous aucun prétexte. Je pense qu'il
s'est enfermé et s'est suicidé peu de temps après.
- Dans ce cas, pourquoi est-ce qu'on ne l'a pas retrouvé
avant ?
- Il a payé un mois d'avance. Il a exigé de ne pas être
dérangé. De toute façon, dans un endroit comme celui-ci,
on ne fait pas le ménage tous les jours. Le gérant a cru
qu'il s'agissait d'un poivrot qui voulait prendre une cuite
monumentale ou qui essayait au contraire de se désintoxi-
quer tout seul. Bref, dans ce genre d'établissement, le
gérant ne peut pas se permettre de faire le difficile. Un
mois d'avance, ça représente dans les six cents dollars. Il
a pris l'argent. Et il a tenu sa promesse de ne pas déranger
son locataire, du moins jusqu'à aujourd'hui, lorsque
l'épouse du gérant a remarqué que la voiture de Moya, la
Mustang, avait été fracturée, probablement la nuit der-
nière. Ça aussi, ça les a intrigués. Ils ont frappé à sa porte
pour l'avertir, mais il n'a pas répondu. Ils ont ouvert avec
un passe. A l'odeur, ils ont compris immédiatement ce qui
s'était passé...
Irving précisa encore que Moore/Moya avait poussé la
climatisation au maximum afin de ralentir le processus de
décomposition et empêcher ainsi que l'odeur ne s'échappe
trop vite vers l'extérieur. De même, il avait disposé des
serviettes humides par terre devant la porte pour isoler
davantage la chambre.
- Personne n'a entendu les détonations? demanda
Bosch.
- Pas à notre connaissance. La femme du gérant est à
moitié sourde, et son mari affirme qu'il n'a rien entendu. Ils
habitent dans la dernière chambre à l'autre bout. D'un côté
on a des magasins, et de l'autre un immeuble de bureaux.
La nuit, tout est fermé. Derrière, c'est une ruelle. On
épluche actuellement le registre pour essayer de retrouver
d'autres clients qui logeaient ici à l'arrivé de Moore. Mais
le gérant dit qu'il n'a pas voulu louer les deux chambres
qui jouxtent celle de Moore ; il avait peur que celui-ci fasse
du boucan s'il essayait de se désintoxiquer... De plus, c'est
une rue extrêmement bruyante, avec un arrêt de bus juste
devant le motel. Il se peut que personne n'ait rien entendu.
Ou alors, s'ils ont entendu un bruit, ils ne savaient pas ce
que c'était.
Après avoir réfléchi un instant, Bosch lui demanda :
- Pourquoi louer la chambre un mois ? Je ne pige pas.
S'il voulait se faire sauter la cervelle, pourquoi essayer de
cacher la vérité le plus longtemps possible ? Pourquoi ne
pas se suicider, laisser les autres découvrir le corps et
basta?
- C'est une colle, reconnut Irving. Selon moi, il voulait
donner un répit à sa femme...
Bosch haussa les sourcils. Il ne comprenait pas.
- Ils étaient séparés, reprit Irving. Peut-être qu'il ne
voulait pas lui gâcher son Noël. Alors, il aura essayé de
retarder la nouvelle d'une ou deux semaines, voire un
mois...
Bosch trouva l'explication un peu tirée par les cheveux,
mais il n'en avait pas de meilleure pour l'instant. Il n'avait
pas non plus d'autre question à poser à Irving. Ce dernier
décida d'ailleurs de changer de sujet, signifiant ainsi à
Bosch que sa visite sur les lieux du crime était terminée.
- Alors, inspecteur, comment va cette épaule ?
- Bien, merci.
- J'ai entendu dire que vous étiez parti au Mexique afin
de parfaire votre espagnol pendant votre convalescence...
Bosch ne répondit pas. Il n'était pas d'humeur à bavar-
der. Il avait envie de lui dire qu'il ne croyait pas à la thèse
du suicide, en dépit des indices réunis et des explications
fournies. Mais il n'avait rien à lui opposer et, pour le
moment, mieux valait se taire.
Irving poursuivait sur sa lancée :
- Personnellement, j'ai toujours pensé que nos poli-
ciers, ceux qui ne sont pas latinos, évidemment, ne
faisaient pas assez d'efforts pour apprendre la seconde
langue parlée dans cette ville. J'aimerais que tout le
départe...
- Hé, on a trouvé un mot ! lança Donovan du seuil de la
chambre.
Irving brisa net et se dirigea vers la chambre sans rien
ajouter. Sheehan le suivit à l'intérieur, accompagné d'un
« costard » que Bosch identifia comme étant un inspecteur
d'Internal Affairs : un dénommé John Chastain. Harry
hésita un instant avant de les suivre à son tour.
Un des types du labo se tenait dans la petite entrée, près
de la porte de la salle de bains ; tout le monde était réuni
autour de lui. Bosch regretta d'avoir jeté son mouchoir. Il
garda sa cigarette à la bouche et inspira profondément.
- Dans la poche arrière droite, expliqua le type du labo.
Il y a des traces de putréfaction sur le papier, mais c'est
quand même lisible. La feuille était repliée deux fois et
l'intérieur est relativement net.
Irving ressortit du couloir en tenant à bout de bras un
sachet en plastique. Tout le monde se pressa autour de lui.
A l'exception de Bosch.
La feuille qui se trouvait dans le sachet paraissait grise,
comme la peau de Moore. Bosch crut distinguer une ligne
écrite à l'encre bleue. Irving lui jeta un regard par-dessus
son épaule, comme s'il venait juste de remarquer sa pré-
sence.
- Vous allez devoir sortir, Bosch...
Harry aurait voulu demander ce qui était écrit sur le
mot, mais il savait qu'on l'enverrait sur les roses. Il
remarqua un sourire de satisfaction sur le visage de Chas-
tain.
Arrivé au bord du périmètre interdit, il s'arrêta pour
allumer une autre cigarette. En entendant un cliquetis de
talons hauts sur le bitume, il se retourna et vit une des
journalistes, une blonde qui travaillait pour Channel 2,
courir vers lui avec un micro sans fil à la main et sur le
visage un sourire éclatant et superficiel de top model.
Une vraie pro. Harry la cueillit en plein vol :
- Aucun commentaire. Je ne m'occupe pas de l'affaire.
- Pouvez-vous simplement...
- Aucun commentaire.
Son sourire était retombé, plus vite que la lame d'une
guillotine. Elle pivota sur ses talons d'un air rageur.
Quelques secondes plus tard, ses talons cliquetèrent de
nouveau : elle courait se mettre en place, avec son came-
raman, pour le « super plan », celui avec lequel elle débu-
terait son reportage. On sortait le corps. Les projecteurs
donnèrent au maximum, les six cameramen formant une
sorte de haie. Les deux hommes du bureau du coroner qui
transportaient le corps sur une civière s'y faufilèrent pour
accéder à la camionnette bleue qui les attendait. Harry
aperçut Irving. Le visage crispé, l'air pénétré, droit
comme un I, il marchait en retrait, mais pas suffisamment
pour risquer de sortir du champ des caméras. La moindre
apparition au journal télévisé était bonne à prendre, sur-
tout pour quelqu'un qui avait des visées sur le fauteuil de
chef de la police.
Ensuite, toutes les personnes présentes sur le lieu du
drame commencèrent à se disperser. Tout le monde repar-
tait, les policiers, les journalistes... Bosch se faufila sous
la bande jaune. Il cherchait à apercevoir Donovan ou
Sheehan quand Irving vint vers lui.
- Réflexion faite, inspecteur Bosch, j'aimerais vous
demander de faire quelque chose qui permettra de régler
rapidement cette triste affaire. L'inspecteur Sheehan doit
rester ici pour superviser les mesures de surveillance.
Mais je tiens à ce que nous arrivions chez l'épouse de
Moore avant les journalistes. Pouvez-vous vous charger
de la prévenir? Evidemment, rien n'est encore sûr, mais je
souhaite qu'elle soit mise au courant.
Bosch avait fait montre d'une telle indignation précé-
demment qu'il ne put se permettre de reculer maintenant.
Il voulait participer à cette affaire ? Eh bien voilà, il était
satisfait.
- Donnez-moi son adresse, dit-il.
Puis Irving repartit et les policiers en tenue détachèrent
les bandes jaunes. Bosch vit Donovan se diriger vers la
camionnette. Il tenait à la main le fusil à pompe enveloppé
dans un sac plastique et d'autres sacs plus petits contenant
diverses pièces à conviction.
Harry prit appui sur le pare-chocs de la camionnette pour
renouer son lacet de chaussure pendant que Donovan empi-
lait ses sachets dans une caisse en bois ayant jadis servi à
transporter des bouteilles de vin de la Nappa Valley.
- Qu'est-ce que tu veux, Harry ? Je viens d'apprendre
que tu n'avais rien à faire dans les parages.
- Ça a changé. On vient de me mettre sur l'affaire. Je
suis chargé de prévenir la famille.
- Quelle chance !
- Que veux-tu? On prend ce qu'on nous donne. Alors,
qu'est-ce qu'il dit?
-Qui?
- Moore.
- Ecoute, Harry, je ne...
- Allons, Donnie, Irving m'a demandé de prévenir la
famille. Ça me donne le droit d'être au courant, non? Je
veux juste savoir ce qu'il a écrit. Je connaissais ce type.
Ça restera entre nous.
Donovan poussa un long soupir et fouilla dans la caisse.
- En fait, pas grand-chose. Rien d'essentiel.
Il alluma sa lampe électrique et braqua le faisceau de
lumière sur le sachet qui renfermait le message laissé par
Moore. Il y avait juste une phrase.
J'ai découvert qui j'étais
L'adresse que lui avait donnée Irving se trouvait dans
Canyon County, à près d'une heure de route au nord de
Hollywood. Bosch emprunta le Hollywood Freeway,
avant de bifurquer sur le Golden State pour traverser la
crevasse sombre des Santa Susanna Mountains. La circu-
lation était fluide. A cette heure, la plupart des gens
étaient chez eux, attablés autour d'une dinde rôtie, son-
gea-t-il. Il repensa à Cal Moore, à son geste et à ce qu'il
laissait derrière lui : J'ai découvert qui j'étais.
Bosch n'avait pas la moindre idée de ce qu'avait voulu
signifier Moore en écrivant cette phrase unique sur le
morceau de papier retrouvé dans la poche arrière de son
pantalon. Pour faire des suppositions, il ne pouvait s'ap-
puyer que sur son unique rencontre avec lui. Et à quoi se
résumait-elle? A deux ou trois heures passées à boire de
la bière et du whisky en compagnie d'un flic morose et
cynique. Impossible de savoir ce qui s'était passé entre-
temps. Impossible de savoir ce qui avait définitivement
brisé la carapace qui le protégeait.
La fameuse rencontre avait eu lieu quelques semaines
plus tôt, pour une question de boulot ; malgré tout, les pro-
blèmes personnels de Moore avaient réussi à remonter à la
surface. Ils s'étaient donné rendez-vous un mardi soir au
Catalina Bar&Grill. Moore était de service, mais le Cata-
lina n'était qu'à une courte distance, au sud du Boulevard.
Harry l'attendait au bar, tout au fond.
Moore vint s'asseoir sur le tabouret voisin et commanda
un whisky, accompagné d'une Henry, comme ce que Bosch
avait devant lui. Il portait un jean et un sweat-shirt qui
bâillait par-dessus sa ceinture. La parfaite tenue de camou-
flage habituelle, et il semblait à son aise dedans. Les
cuisses du jean étaient blanchies par l'usure. Les manches
du sweat-shirt avaient été coupées, et, sous les bords fran-
gés du bras droit, le visage moqueur d'un diable tatoué à
l'encre bleue jetait des coups d'œil furtifs. Dans le genre
dur-à-cuire, Moore avait un certain charme, mais il ne
s'était pas rasé depuis au moins trois jours et dégageait une
impression de fragilité, de manque d'assurance, comme un
otage libéré après une longue et éprouvante captivité.
Parmi la clientèle chic du Catalina, il faisait tache, comme
un éboueur à une noce. Harry remarqua les bottes grises
en peau de serpent coincées dans les barreaux latéraux du
tabouret de bar. C'étaient des bottes mexicaines ; les bottes
préférées des adeptes du rodéo à cause des talons biseautés
qui offraient un meilleur appui quand il fallait capturer au
lasso un jeune cheval sauvage. Harry savait que les types
de la brigade anti-drogue appréciaient eux aussi ces bottes,
car elles avaient la même utilité quand ils capturaient un
suspect défoncé à l'angel dust.
Au début, ils burent, fumèrent et échangèrent quelques
propos anodins, essayant d'instaurer des liens et des
barrières. Bosch constata ainsi combien ce prénom de
Calexico symbolisait la double hérédité de Moore. La peau
mate, les cheveux noirs comme de l'encre, les hanches
fines, les épaules larges... l'apparence ethnique basanée
de Moore était contredite par ses yeux de surfeur califor-
nien, verts comme de l'antigel. Et pas le moindre accent
dans sa voix.
« A la frontière, il y a une ville baptisée Calexico, dit
Bosch. Juste en face de Mexicali. Tu connais ?
- J'y suis né. C'est de là que me vient mon prénom.
- Je n'y suis jamais allé.
- T'en fais pas, tu n'as pas manqué grand-chose. C'est
juste une ville-frontière comme les autres. Moi, j'y vais
encore de temps à autre.
- Tu as de la famille, là-bas ?
- Non, plus maintenant. »
Moore fit signe au barman de leur servir la même chose,
après quoi il alluma une cigarette avec le mégot de celle
qu'il venait de fumer jusqu'au filtre.
« Bon, je croyais que tu voulais me demander quelque
chose, dit-il.
- Oui. Je suis sur une affaire. »
Le barman leur apporta leurs verres. Moore vida
son whisky d'un trait. Il en commanda un autre, avant
même que le barman ait fini de noter le précédent sur
l'addition.
Bosch lui traça les grandes lignes de l'affaire en ques-
tion. Il en avait hérité quelques semaines plus tôt, et jus-
qu'à présent il piétinait. Le cadavre d'un homme de trente
ans, identifié par la suite, grâce à ses empreintes, comme
étant celui de James Kappalanni de Oahu à Hawaii, avait
été découvert sous le Hollywood Freeway, à la hauteur de
Gower Street. L'homme avait été étranglé avec un bout de
fil de fer d'emballage long d'une trentaine de centimètres
et muni de chevilles en bois à chaque extrémité ; il n'y
avait pas mieux pour le maintenir fortement après l'avoir
enroulé autour du cou de quelqu'un. Du joli travail, sans
bavure. Le visage de Kappalanni avait une couleur bleu
gris, comme une huître. A ce moment-là, Bosch savait
déjà, grâce aux ordinateurs du NCIC et du ministère de la
Justice, que ce type s'appelait également Jimmy Kapps et
qu'il avait un casier à la brigade des stups aussi long que
le fil de fer qui avait servi à l'assassiner.
«... et donc, continua Bosch, le légiste n'a pas été très
surpris de découvrir quarante-deux capotes dans son esto-
mac en lui ouvrant le ventre.
- Qu'est-ce qu'elles contenaient?
- Du "verre", une saloperie hawaiienne. Un dérivé de
l'ice, à ce qu'on m'a dit. Je me souviens quand l'ice était
encore à la mode il y a quelques années... Enfin bref, ce
Jimmy Kapps servait de passeur. Il transportait la came
dans son estomac ; sans doute venait-il tout juste de des-
cendre de l'avion de Honolulu quand il s'est pris les pieds
dans le fil de fer... Il paraît que le verre coûte cher et que
la concurrence est extrêmement dure. En fait, j'aimerais
en savoir un peu plus sur ce truc, histoire de débloquer
une idée peut-être. Je n'ai rien à me mettre sous la dent. Je
ne sais absolument pas qui a buté Jimmy Kapps.
- Qui t'a parlé du verre ?
- La brigade centrale des stups. Mais ça ne m'a pas
beaucoup avancé.
- Personne ne sait rien, voilà la raison. Ils t'ont parlé 
de la "black ice", la glace noire ?
- Un peu. C'est le produit concurrent, il paraît. Ça vient
du Mexique. C'est à peu près tout ce qu'ils m'ont dit.
Moore chercha du regard le barman qui se tenait à 
l'autre bout du comptoir et semblait les ignorer volontai-
rement.
« Tout ça est relativement récent, expliqua-t-il. Au
départ, la glace noire et le verre, c'est la même chose,
Mêmes résultats. Le verre vient de Hawaii, la glace noire
du Mexique. On pourrait appeler ça la drogue du vingt
et unième siècle, si tu veux. Si j'étais représentant, je dirais
qu'elle couvre toutes les tranches d'âge. Initialement, le
type a eu l'idée de prendre de la coke, de l'héro et du PCB
et de tout mélanger, en secouant bien. Un joli petit cock-
tail. Pour tous les usages, paraît-il. Aussi rapide que
le crack, mais avec la durée en plus, grâce à l'héro. Je parle
en heures, pas en minutes. Avec juste une pincée de PCB
en plus, l'angel dust, pour redonner un petit coup de fouet
vers la fin du voyage. Mon gars, le jour où ce truc va 
se répandre pour de bon dans les rues, ils vont s'en mettre
plein les poches, et là, putain, on va voir défiler les hordes
de zombies... »
Bosch ne dit rien. Tout cela, ou presque, il le savait déjà
mais Moore était parti sur sa lancée, et il ne voulait surtout
pas le couper dans son élan en lui posant une question,
alluma une cigarette et attendit.
« Ça a démarré à Hawaii, reprit Moore. A Oahu. Ils
fabriquaient de l'ice, un mélange de PCP et de coke. Trè
rentable. Ensuite, ça a évolué. Ils ont ajouté de l'héro. De
la bonne. De la blanche asiatique. Maintenant, ils appel-
lent ça le "verre". Je crois qu'ils avaient un slogan du
genre : "Venez donc prendre un verre..." Mais dans ce
métier, la concurrence est sauvage. Seuls comptent le pri
et les bénéfices. (Il leva les deux mains pour souligner
l'importance de ces deux facteurs.) Les Hawaiiens avaiet
un bon produit, mais ils avaient du mal à l'introduire sur
le continent. Il y a le bateau, il y a aussi l'avion, évidem-
ment, mais ce n'est pas sûr à cent pour cent : il est pos-
sible de les surveiller et de les contrôler. Pour finir, ils ont
engagé des passeurs qui avalaient la came avant de
prendre l'avion. Mais même ça, c'est plus compliqué qu'il
y paraît. Premièrement, on ne peut transporter qu'une
quantité limitée. Tu disais quarante-deux capotes dans
l'estomac de ce type ? Ça représente... quelques centaines
de grammes? Le jeu n'en vaut pas la chandelle. Sans
compter que les stups placent des gars dans les avions et
les aéroports et repèrent facilement les types comme
Kapps; ils les surnomment les "contrebandiers du latex"
et sont munis d'une série de profils types, tu vois... une
liste des indices à rechercher. Par exemple, les types qui
transpirent mais qui ont les lèvres sèches et qui se les
lèchent, c'est l'anti-diarrhéique qui fait ça. Les passeurs
s'enfilent cette saloperie comme si c'était du Pepsi. C'est
ça qui les trahit... Enfin bref, ce que je veux te faire
comprendre, c'est que c'est beaucoup plus facile pour les
Mexicains. La géographie est de leur côté. Ils ont des
bateaux et des avions, mais ils ont aussi une frontière de
plus de trois mille kilomètres et quasiment inexistante sur
le plan des contrôles. On dit que les fédéraux capturent un
kilo de coke pour dix qui leur filent sous le nez. En ce qui
concerne la glace noire, c'est encore pire ; je n'ai jamais
entendu parler d'une seule prise à la frontière... »
Il s'interrompit pour allumer une cigarette. Bosch
remarqua le tremblement de sa main lorsqu'il approcha
l'allumette.
« En fait, reprit-il, les Mexicains ont piqué la recette. Ils
ont commencé à copier le verre. Seulement, ils utilisent de
l'héroïne brune de chez eux, avec le goudron. C'est comme
ça qu'on appelle l'espèce de pâte ignoble qui reste au fond
de la marmite. Ce sont des tas d'impuretés qui donnent la
couleur noire. D'où le nom de cette saloperie. Ça leur coûte
moins cher à fabriquer, et moins cher à transporter, ils la
vendent donc moins cher. Résultat, ils ont quasiment viré
les Hawaiiens du marché. »
Moore ayant paru conclure là-dessus, Harry lui de-
manda :
« As-tu entendu dire que les Mexicains butaient les pas-
seurs hawaiiens, peut-être pour essayer de s'approprier
tout le marché ?
- Pas ici en tout cas. N'oublie pas une chose : les Mexi-
cains la fabriquent, cette saloperie, mais ce n'est pas for-
cément eux qui la vendent dans les rues. Entre les deux, il
y a un tas d'intermédiaires.
- Ce sont quand même eux qui mènent la barque, non ?
- Exact.
- Alors, qui a descendu Jimmy Kapps?
- Aucune idée, Bosch. C'est la première fois que j'en-
tends parler de cette histoire.
- Ton équipe a déjà arrêté des dealers de glace noire ?
Ils les ont interrogés ?
- Oui, quelques-uns, mais là, on a affaire au plus bas de
l'échelle. Des Blancs, généralement. C'est plus facile pour
eux de faire leur beurre sur le Boulevard. Attention, ça ne
veut pas dire que la marchandise ne vient pas des Mexi-
cains. Mais ça ne veut pas dire non plus qu'elle ne vient
pas des gangs de South Central. Conclusion : toutes ces
arrestations ne te serviraient sans doute à rien. »
Il cogna sur le comptoir avec sa chope de bière vide jus-
qu'à ce que le barman tourne la tête vers eux, et lui fit
signe de leur apporter la même chose. Moore semblait
sombrer de plus en plus dans la morosité et Bosch n'avait
guère obtenu de renseignements.
« J'ai besoin de remonter plus haut. Tu ne pourrais pas
m'aider? Comme je te l'ai dit, je n'ai rien à me foutre
sous la dent, et cette putain d'affaire date déjà de trois
semaines. Si ça continue, je vais être obligé de laisser
tomber pour passer à autre chose... »
Moore regardait droit devant lui les bouteilles alignées
sur le mur du fond.
« Je verrai ce que je peux faire, répondit-il finalement.
Mais tu dois comprendre qu'on n'a pas de temps à perdre
avec la glace noire. La coke et l'angel dust, un peu de
marijuana, voilà de quoi on s'occupe, nuit et jour. On ne
fait pas dans l'exotisme. Notre boulot, c'est de coffrer le
maximum de gens, mon vieux. Mais j'ai un contact aux
stups. Je lui en toucherai un mot. »
Bosch consulta sa montre. Il était presque minuit, et il
avait envie de s'en aller. Il regarda Moore allumer une
cigarette, alors que la précédente n'avait pas fini de se
consumer dans le cendrier rempli à ras bord. Harry avait
encore une chope de bière pleine et un verre de whisky
devant lui. Il se leva néanmoins et chercha de l'argent
dans ses poches pour payer.
« Merci pour tout, dit-il. Vois ce que tu peux faire, et
tiens-moi au courant.
- OK. (Et presque dans la foulée :) Hé, Bosch ?
- Ouais?
- Je sais ce qui t'est arrivé. Enfin... j'ai entendu ce
qu'on raconte au commissariat. Je sais que tu t'es retrouvé
sur la sellette. Et je me demandais... est-ce que tu as
eu affaire à un type d'Internal Affairs qui s'appelle
Chastain ? »
Bosch réfléchit. John Chastain était un des meilleurs. A
la police des polices, les dossiers étaient classés en plu-
sieurs catégories après enquête : confirmé, infirmé ou sans
fondement. Chastain avait été surnommé « Monsieur
Confirmation ».
« J'ai entendu parler de lui, répondit-il. C'est un inspec-
teur de troisième échelon, il...
- Ouais, je sais ça. Tout le monde le sait. Ce que je veux
savoir, c'est... il faisait partie de ceux qui se sont occupés
de toi?
- Non, c'en était d'autres. »
Moore acquiesça. Il s'empara du verre de whisky qui se
trouvait devant Bosch et le vida d'un trait.
« D'après ce que tu as entendu dire, reprit-il, ce
Chastain, c'est un bon? Ou bien c'est juste un gratte-
papier avec le fond du froc usé ?
- Ça dépend de ce que tu entends par "bon". Je pense
qu'aucun de ces types n'est vraiment bon. Dans ce boulot,
c'est pas possible. Mais si jamais tu leur en donnes l'occa-
sion, n'importe lequel d'entre eux est capable de te réduire
en miettes et de te ramasser à la petite cuiller. »
Bosch était partagé entre l'envie de l'interroger pour en
savoir plus et le désir de ne pas s'en mêler. Moore garda le
silence : il lui laissait le choix. Finalement, Harry décida
de rester en dehors de cette histoire.
« S'ils en ont après toi, dit-il, tu ne peux pas faire grand-
chose. Contacte le syndicat et trouve-toi un bon avocat.
Fais ce qu'il te dit et surtout contente-toi de répondre à
leurs questions, sans en rajouter. »
Moore hocha la tête en silence une fois de plus. Harry
déposa deux billets de vingt dollars sur le comptoir, en
espérant que ça suffirait à payer l'addition tout en laissant
quelque chose au barman. Après quoi il s'en alla.
Il n'avait jamais revu Moore vivant.
Bosch emprunta l'Antelope Valley Freeway et prit la
direction du nord-est. En franchissant la passerelle de Sand
Canyon, il aperçut sur l'autoroute, roulant vers le sud, une
camionnette blanche de la télévision. Un énorme 9 était
peint sur le côté du véhicule. Autrement dit, l'épouse de
Moore serait déjà au courant lorsque Bosch sonnerait à sa
porte. Il éprouva un léger pincement de culpabilité mêlé de
soulagement en songeant qu'il ne serait pas obligé de lui
annoncer la nouvelle.
En y repensant, il constata qu'il ignorait le prénom de
la dame. Irving lui avait seulement donné l'adresse,
convaincu sans doute que Bosch connaissait son prénom.
En quittant l'autoroute pour s'engager dans le Sierra High-
way, il tenta de se remettre en mémoire les articles de jour-
naux qu'il avait lus depuis la disparition de Moore. Le
prénom de son épouse y figurait forcément.
Mais pas moyen de s'en souvenir. Il se rappela qu'elle
était professeur... professeur d'anglais, se dit-il, dans un
lycée de la Vallée. Il se rappela aussi qu'ils n'avaient pas
d'enfants et qu'elle était séparée de son mari depuis
quelques mois. Mais son prénom lui échappait.
Il tourna dans Del Prado, observa les numéros peints sur
le trottoir et s'arrêta devant la maison où avait vécu Cal
Moore.
C'était une maison dans le style ranch, comme celles
qu'on construisait par centaines dans les lotissements de
banlieue qui emplissaient les autoroutes jusqu'à la gueule
chaque matin. Elle semblait spacieuse, quatre chambres
peut-être, et Bosch trouva cela curieux pour un couple sans
enfants. Peut-être avaient-ils fait des projets autrefois.
La lumière au-dessus de la porte d'entrée était éteinte.
Personne n'était attendu. Ni espéré. Grâce à l'éclat de la
lune, Bosch put constater malgré tout que le jardin de
devant aurait dû être tondu depuis au moins un mois. Les
herbes hautes montaient à l'assaut du panneau blanc
de l'agence immobilière Ritenbaugh planté au bord du
trottoir.
Il n'y avait pas de voiture dans l'allée; la porte du
garage était fermée et les deux fenêtres ressemblaient à
des orbites vides et sombres. Seule une faible lumière
brillait derrière les rideaux de la baie vitrée près de la
porte. Bosch se demanda à quoi ressemblait cette femme
et si elle éprouverait des remords ou de la colère. Ou les
deux.
Il jeta sa cigarette dans la rue, descendit de voiture et
écrasa son mégot. Puis il passa devant le sinistre panneau
À VENDRE et gagna la maison.
Le paillasson de la porte d'entrée portait l'inscription
Bienvenue, mais il était usé et personne ne s'était donné la
peine de le secouer depuis longtemps. Bosch le remarqua
en baissant la tête après avoir frappé à la porte. Mieux
valait regarder par terre que d'affronter le regard de cette
femme.
Après avoir frappé une seconde fois, il entendit sa voix.
- Allez-vous-en. Je n'ai aucun commentaire à faire.
Il ne put s'empêcher de sourire en songeant que lui aussi
avait utilisé cette expression ce soir.
- Madame Moore ? Je ne suis pas journaliste. Je tra-
vaille pour la police de Los Angeles.
La porte s'entrouvrit de quelques centimètres, le visage
de la femme apparaissant, éclairé par-derrière, dans la
pénombre. Bosch remarqua la chaîne tendue dans l'entre-
bâillement. Il avait sorti son badge.
-Oui?
- Madame Moore ?
-Oui?
- Je m'appelle Harry Bosch. Je... euh... je suis inspec-
teur du LAPD. Et on m'envoie pour... Je peux entrer?
J'aurais besoin de... vous poser quelques questions et de
vous informer de certains... euh, développements dans...
- Vous êtes en retard. J'ai déjà reçu la visite de Channel
4, 5 et 9. Quand vous avez frappé, j'ai cru que c'était
encore la télévision. La 2 ou la 7, par exemple...
- Puis-je entrer, madame Moore ?
Il rangea son insigne. Elle referma et il entendit la
chaîne glisser dans la rainure. La porte se rouvrit presque
aussitôt, et la femme lui fit signe d'entrer d'un petit geste
de la main. Bosch pénétra dans un vestibule dallé de car-
reaux de terre couleur rouille. Un miroir rond était fixé au
mur; il y vit son reflet tandis qu'elle refermait et ver-
rouillait la porte. Il remarqua qu'elle tenait un mouchoir
en papier à la main.
- Ce sera long ? demanda-t-elle.
Il répondit que non, elle le conduisit jusqu'à la salle de
séjour où elle s'assit dans un gros fauteuil en cuir marron
disposé près de la cheminée. Sans dire un mot, elle lui
indiqua le canapé placé face à l'âtre. Le siège réservé aux
invités. Dans la cheminée finissaient de se consumer les
restes d'un feu. Sur la table basse près de l'endroit où elle
était assise, il remarqua une boîte de mouchoirs jetables et
une pile de feuilles. On aurait dit des rapports ou bien
des scripts, certains étant rangés dans des pochettes en
plastique.
- Ce sont des comptes rendus de lecture, lui dit-elle
après avoir suivi son regard. J'ai donné des livres à lire à
mes élèves et leur ai demandé de me rendre leurs fiches
avant les vacances de Noël. Je m'apprêtais à passer mon
premier Noël seule, et sans doute voulais-je être certaine
d'avoir de quoi m'occuper...
Bosch acquiesça. Il laissa son regard errer sur le reste de
la pièce. Dans son métier, il apprenait énormément de
choses sur les gens en observant l'endroit où ils habi-
taient. Souvent, ils n'étaient plus là pour s'expliquer.
Alors il tirait des conclusions de ses observations et pen-
sait avoir un certain talent dans ce domaine.
Ici, apparemment, ce n'était pas un endroit où l'on rece-
vait souvent des amis ou de la famille. Sur le mur du fond,
une grande bibliothèque était remplie de romans et d'ou-
vrages d'art. Pas de télévision. Nulle trace de la présence
d'un enfant. L'endroit était conçu pour le travail ou les
discussions paisibles au coin du feu.
Autrefois.
Dans le coin opposé à la cheminée trônait un sapin d'un
mètre cinquante de haut avec des lumières blanches et des
boules rouges, plus quelques décorations artisanales qui
semblaient avoir été transmises de génération en généra-
tion. Harry se plut à imaginer qu'elle avait décoré ce sapin
elle-même. Elle avait poursuivi sa vie, avec ses habitudes,
au milieu du naufrage de son mariage. Elle avait décoré
ce sapin rien que pour elle. Harry sentit qu'elle avait du
caractère. Certes, elle s'était comme enveloppée d'une
épaisse carapace de souffrance et peut-être de solitude,
mais elle dégageait aussi une grande impression de force.
Ce sapin indiquait qu'elle était le genre de femme capable
de survivre à ce drame ; elle tiendrait le coup. Seule. Il
aurait aimé se souvenir de son prénom.
- Avant toute chose, dit-elle, puis-je vous poser une
question ?
- Bien sûr.
- Avez-vous fait exprès... de laisser les journalistes
arriver les premiers, je veux dire... pour ne pas avoir à
faire le sale boulot? C'est comme ça que mon mari appe-
lait ça : « le sale boulot ». Annoncer la nouvelle à la
famille. Il disait que les flics essayaient toujours d'échap-
per à cette corvée.
Bosch sentit son visage s'empourprer. Le tic-tac de la
pendule posée sur le manteau de la cheminée semblait
soudain résonner bruyamment dans le silence. Finale-
ment, il parvint à articuler :
- J'ai été chargé de cette mission au dernier moment. Et
j'ai eu un peu de mal à trouver. Je...
Il s'arrêta. Elle n'était pas idiote.
- Je suis désolé, reprit-il. Je crois que vous avez raison.
J'ai pris mon temps.
- Ça ne fait rien. Ce n'est pas chic de ma part de
vous mettre dans l'embarras. Ce doit être affreux comme
boulot...
Bosch regrettait de ne pas avoir un chapeau mou,
comme les détectives dans les vieux films ; il aurait pu le
tenir entre ses mains, jouer avec, faire courir ses doigts sur
le bord, histoire de s'occuper. En observant attentivement
cette femme, il vit qu'elle avait dû être belle. Trente-
cinq ans environ, cheveux châtains, quelques mèches
blondes, elle avait la silhouette et la grâce d'une athlète.
Une mâchoire bien dessinée au-dessus des muscles
saillants de son cou. Elle n'avait pas mis de maquillage
pour dissimuler les petites rides qui creusaient le contour
de ses yeux. Elle portait un blue-jean et un sweat-shirt
blanc ample qui avait peut-être appartenu à son mari.
Harry se demanda quelle place Calexico Moore occupait
encore dans son cœur.
A vrai dire, il l'admirait déjà d'avoir osé lui lancer une
pique au sujet du « sale boulot ». Il savait qu'il le méritait.
Depuis trois minutes qu'il la connaissait, il avait l'impres-
sion qu'elle lui rappelait quelqu'un, mais il n'aurait pas su
dire qui. Quelqu'un de son passé, sans doute. Outre la
force, il émanait d'elle une sorte de tendresse paisible. Il
ne parvenait pas à détacher ses yeux des siens, qui étaient
comme des aimants.
- Je suis l'inspecteur Harry Bosch, répéta-t-il, espérant
qu'elle allait se présenter à son tour.
- J'ai entendu parler de vous. Je me souviens des articles
dans les journaux. Et je suis sûre que mon mari m'a parlé
de vous... Je crois que c'était à l'époque où on vous a muté
à la Criminelle, à Hollywood. Il y a deux ou trois ans. Il
paraît qu'avant cela, un studio de cinéma vous avait offert
une grosse somme d'argent pour pouvoir utiliser votre nom
dans un téléfilm tiré d'une enquête. Et vous avez acheté
une maison sur pilotis construite à flanc de colline...
Bosch acquiesça à contrecœur et s'empressa de changer
de sujet :
- J'ignore ce que vous ont raconté les journalistes,
madame Moore, mais on m'a chargé de vous dire qu'ap-
paremment on a retrouvé votre mari. Mort. Je suis désolé
de devoir vous annoncer cela. Je...
- Je savais, et vous aussi, et tous les flics de la ville
savaient que ça se finirait ainsi. Je n'ai pas parlé aux
journalistes. C'était inutile. Je leur ai répondu « Aucun
commentaire ». Quand ils débarquent tous chez vous le
soir de Noël, vous savez que c'est pour vous annoncer une
mauvaise nouvelle... (Harry acquiesça, les yeux fixés sur
le chapeau imaginaire qu'il tenait entre ses mains.) Alors,
qu'avez-vous à me dire? S'agit-il d'un suicide officielle-
ment ? A-t-il utilisé une arme à feu ?
Bosch acquiesça à nouveau :
- Apparemment, c'est un suicide, mais rien n'est défini-
tif avant...
- ... avant l'autopsie, je sais. Je sais. Je suis femme de
policier. Enfin, je devrais dire «j'étais ». Je sais ce que
vous pouvez me dire et ce que vous ne pouvez pas me
dire. Vous, les gens de la police, vous ne pouvez pas être
francs avec moi. Vous devez garder vos petits secrets...
Il vit la rancœur s'insinuer dans son regard, la colère.
- Non, c'est faux, madame Moore. J'essaye seulement
d'atténuer la...
- Inspecteur Bosch, si vous avez quelque chose à me
dire, dites-le-moi.
- Oui, madame Moore, il a utilisé une arme à feu. Si
vous voulez connaître les détails, je peux vous les donner.
Votre mari, s'il s'agit bien de votre mari, s'est fait sauter
la tête avec un fusil à pompe. Il n'a plus de visage. Nous
devons nous assurer que c'est bien lui et qu'il s'est effec-
tivement suicidé avant de pouvoir nous prononcer avec
certitude. Nous ne cherchons pas à garder des secrets.
Simplement, nous ne possédons pas encore toutes les
réponses.
Elle se renversa au fond de son fauteuil, hors de la
lumière. A travers le voile de la pénombre, Bosch distin-
gua son expression. La dureté et la colère de son regard
s'étaient atténuées. Ses épaules semblèrent se détendre. Il
eut honte de lui-même.
- Je... je suis désolé, bafouilla-t-il. Je ne sais pas
pourquoi je vous ai dit ça. J'aurais dû...
- Ce n'est rien. Je l'ai mérité, je crois... Je m'excuse,
moi aussi.
Elle le regarda sans rancœur. Il avait réussi à briser la
carapace. Il sentait qu'elle avait besoin de quelqu'un à ses
côtés. Cette maison était trop grande, trop sombre pour y
rester seule à cet instant. Tous les sapins de Noël et toutes
les fiches de lecture du monde ne pouvaient rien y changer.
Mais ce n'était pas la seule raison qui donnait à Bosch l'en-
vie de rester. Il s'aperçut que cette femme lui plaisait. Il
n'avait jamais éprouvé la fameuse attirance des contraires,
pour lui c'était même plutôt l'inverse du mythe. Il avait
toujours retrouvé quelque chose de lui-même dans les
femmes qui le séduisaient. Pour quelle raison? Aucune
idée. C'était comme ça. Et voilà qu'il se retrouvait devant
cette femme dont il ne connaissait même pas le prénom, et
se sentait attiré par elle. Peut-être était-ce le reflet de lui-
même et de ses propres aspirations : mais, quoi qu'il en
soit, cette « chose »-là, il l'avait sentie. Il était intrigué, il
éprouvait le besoin de savoir ce qui avait creusé ces rides
autour de ces yeux perçants. Comme lui, il le savait, cette
femme portait ses cicatrices à l'intérieur, profondément
enfouies, chacune représentant un mystère. Elle lui res-
semblait. Il le sentait.
- Euh... Excusez-moi, mais je ne connais pas votre pré-
nom. Le chef adjoint m'a simplement donné votre adresse
en m'ordonnant de venir vous avertir.
Elle sourit de sa gêne.
- Sylvia.
Il hocha la tête.
- Sylvia... Euh... c'est l'odeur du café que je sens?
- Oui. Vous en voulez une tasse ?
- Avec grand plaisir, si ça ne pose pas de problème...
- Absolument pas.
Elle se leva et, lorsqu'elle passa devant lui, ses doutes le
reprirent.
- Ecoutez, je suis désolé, dit-il. Je ferais peut-être
mieux de partir. Vous avez certainement un tas d'autres
choses en tête et je m'impose. Je...
- Je vous en prie, restez. J'ai besoin de compagnie.
Elle n'attendit pas la réponse. Dans la cheminée, le feu fit
entendre un petit plop lorsque les flammes découvrirent la
dernière poche d'air d'une bûche. Bosch observa Sylvia
qui sortait de la pièce. Il regarda de nouveau autour de lui,
puis se leva et se dirigea vers le seuil éclairé de la cuisine.
- Noir, s'il vous plaît.
- Oui, évidemment. Vous êtes flic.
- Vous ne les aimez pas beaucoup, hein ? Les flics.
- Disons simplement que je n'ai jamais eu de très bons
rapports avec eux.
Elle lui tournait le dos. Elle déposa deux tasses sur le
plan de travail et s'empara d'une cafetière en verre. Harry
s'appuya contre le montant de la porte, près du réfrigéra-
teur. Il ne savait pas quoi dire ; devait-il revenir sur la
raison de sa visite ?
- Vous avez une jolie maison.
- Nous la vendons. Enfin, maintenant je devrais dire
je la vends.
Elle continuait à lui tourner le dos.
- Vous savez, dit-il, vous ne devez pas vous sentir res-
ponsable de son geste.
- Facile a dire...
-Oui.
Il y eut un long moment de silence avant que Bosch ne
décide de se jeter à l'eau :
- Il a laissé un mot.
Elle arrêta son geste, mais sans se retourner.
- « J'ai découvert qui j'étais », c'est tout ce qu'il disait
dans sa lettre.
Elle ne répondit pas. Une des tasses était toujours vide.
- Ça vous dit quelque chose ? reprit-il.
Finalement, elle se tourna vers lui. Dans la lumière vive de
la cuisine, il aperçut les traces de sel laissées par les larmes
sur son visage. Et, face à cela, il se sentit inutile, il n'était
rien pour elle, il ne pouvait rien faire pour la réconforter.
- Je ne sais pas. Mon mari était... prisonnier du passé.
- Que voulez-vous dire ?
- Il... il revenait toujours en arrière. Il préférait le passé
au présent, même quand il avait de l'espoir. Il aimait
remonter à son enfance. Il aimait... il ne parvenait pas à
tirer un trait.
Harry regarda les larmes s'insinuer dans les rides sous
ses yeux. Elle se retourna vers le comptoir pour finir de
verser le café.
- Que lui est-il arrivé ? demanda-t-il.
- Qu'arrive-t-il aux gens?
Après cette réponse, elle demeura muette un instant,
avant d'ajouter :
- Je ne sais pas. Il voulait revenir en arrière. Il avait
besoin de retrouver quelque chose.
Tout le monde a besoin de retrouver son passé, songea
Bosch. Parfois, son attrait est plus fort que celui de l'ave-
nir. Elle sécha ses yeux avec un mouchoir en papier, puis
se tourna pour lui tendre sa tasse. Avant de parler, il avala
une gorgée de café.
- Un jour, reprit-elle, il m'a raconté qu'il avait vécu
dans un château. En tout cas, c'est comme ça qu'il l'appe-
lait.
- A Calexico ?
- Oui, mais pas très longtemps. J'ignore ce qui s'est
passé. Il ne m'a jamais beaucoup parlé de cette période de
sa vie. C'était à cause de son père. Au bout d'un moment,
son père n'a plus voulu de lui. Sa mère et lui ont dû quitter
Calexico, le château ou je ne sais quoi, et elle l'a emmené
de l'autre côté de la frontière. Il aimait dire qu'il était de
Calexico, mais, en réalité, il a grandi à Mexicali. Je ne sais
pas si vous y êtes déjà allé.
- J'y suis juste passé en voiture. Sans m'arrêter.
- Excellente idée. Ne vous y arrêtez pas. En tout cas,
c'est là qu'il a grandi.
Elle s'interrompit. Il attendit qu'elle continue. Elle
contemplait son café ; une femme séduisante qui semblait
en avoir assez de tout cela. Elle n'avait pas encore compris
que c'était aussi un commencement pour elle, pas seule-
ment une fin.
- Il ne s'en est jamais remis. Je parle de cet abandon.
Souvent, il retournait à Calexico. Moi, je ne l'accompa-
gnais pas, mais je savais qu'il y allait. Seul. Je pense qu'il
observait son père. Peut-être voyait-il ce qu'aurait pu être
sa vie. Je ne sais pas. Il conservait des photos de son
enfance. Parfois, la nuit, quand il croyait que je dormais, il
les sortait pour les regarder.
- Le père est-il toujours vivant ?
- Je ne sais pas. Cal parlait rarement de lui et, quand ça
lui arrivait, il disait que son père était mort. Mais je n'ai
jamais su s'il parlait métaphoriquement, ou s'il était vrai-
ment mort. Aux yeux de Cal en tout cas, il était mort.
C'était le plus important. Pour lui, c'était une affaire très
intime. Il continuait à se sentir rejeté, après tout ce temps.
Pas moyen de le pousser à se confier. Ou bien, quand il
évoquait ce sujet, il mentait, il disait que son père ne
représentait rien pour lui, qu'il s'en fichait. Mais c'était
faux. Je le sentais. Au bout d'un moment, après des
années, j'avoue que j'ai cessé d'essayer d'aborder le sujet
avec lui. Et jamais il ne l'abordait de lui-même. Il partait
là-bas tout simplement... pour le week-end, parfois même
pour une seule journée. Et, à son retour, il n'en parlait pas.
- Vous avez les photos ?
- Non, il les emportait toujours avec lui. Elles ne le
quittaient jamais.
Bosch but quelques gorgées de café pour s'accorder un
temps de réflexion.
- Apparemment, dit-il... Je ne sais pas... Est-ce que
cela pourrait avoir un rapport avec...
- Je n'en sais rien. Tout ce que je peux vous dire, c'est
que cela n'a pas été sans conséquence pour notre histoire.
C'était une véritable obsession pour lui, plus importante
que moi à ses yeux. Finalement, cette histoire a détruit
notre couple.
- Que cherchait-il ?
- Je l'ignore. Au cours des dernières années, il me
tenait à l'écart. Et j'avoue que c'est devenu réciproque.
Voilà comment ça s'est terminé.
Bosch acquiesça et détourna la tête pour ne plus
voir son regard. Que pouvait-il faire d'autre ? Parfois, son
métier l'entraînait trop profondément au cœur de la vie
des gens, mais il ne pouvait que rester sur le seuil, en
hochant la tête. Il posait des questions qui lui faisaient
honte, car il n'avait aucun droit de connaître les réponses.
Dans ce cas précis, il n'était que le messager. Il n'était pas
censé découvrir ce qui pouvait pousser quelqu'un à se col-
ler le double canon d'un fusil à pompe sur le visage et à
presser la détente.
Malgré tout, il n'arrivait pas à se libérer du mystère que
représentait Cal Moore et de la douleur qui marquait le
visage de cette femme. La fascination qu'elle exerçait sur
lui dépassait largement sa beauté physique. Elle était atti-
rante, certes, mais il était comme aimanté par la souf-
france de ses traits, par ses larmes, et aussi par la force qui
se lisait dans ses yeux... Et il songeait qu'elle ne méritait
pas ce qui lui arrivait. Comment Cal Moore avait-il pu
déconner à ce point ?
Il reporta son regard sur elle.
- Un jour, il m'a dit autre chose. Je... euh, j'ai eu maille
à partir avec Internal Affairs, ce sont les...
- Oui, je sais ce que c'est.
- Bon. Il m'a demandé un conseil. Il voulait savoir si
je connaissais un type qui enquêtait sur lui. Un certain
Chastain. Cal vous a-t-il parlé de ça? De quoi s'agissait-il
au juste ?
- Non, il ne m'a rien dit.
Son comportement était en train de changer. Bosch vit la
colère renaître au plus profond d'elle-même. Son regard
se fit perçant. Aucun doute, il avait sans le vouloir touché
une corde sensible.
- Mais vous étiez au courant, n'est-ce pas ?
- Chastain est venu ici un jour. Il pensait que j'accepte-
rais de coopérer. Il disait que j'avais déposé plainte contre
mon mari, ce qui était faux. Il voulait fouiller toute la mai-
son, je lui ai ordonné de partir. Je n'ai pas envie de parler
de ça.
- Quand Chastain est-il venu ?
- Je ne sais pas... Il y a deux mois environ.
- Vous l'avez dit à Cal ?
Elle hésita, puis hocha la tête.
Et voilà, songea Harry, Cal m'a donné rendez-vous au
Catalina pour me demander conseil.
- Vous êtes sûre de ne pas savoir de quoi il s'agissait?
- Nous étions déjà séparés à cette époque. Nous ne nous
parlions plus. C'était terminé entre nous. J'ai simplement
dit à Cal que ce type était venu et qu'il avait menti au
sujet de la plainte. Cal a répondu qu'ils ne savaient faire
que ça, mentir. Il m'a dit de ne pas m'inquiéter.
Harry finit son café, mais garda sa tasse à la main. Elle
savait que son mari avait commis une faute ; il avait trahi
leur avenir à cause de son passé, mais elle lui était restée
fidèle. Elle l'avait mis en garde contre Chastain. Bosch
ne pouvait lui en vouloir. Il ne pouvait que l'apprécier
davantage.
- Que venez-vous faire ici ? demanda-t-elle.
- Comment?
- Si vous enquêtez sur la mort de mon mari, je suppose
que vous êtes déjà au courant de tout ce qui concerne
Internal Affairs. Soit vous mentez vous aussi, soit vous ne
savez rien. Dans ce cas, que venez-vous faire ici ?
Il reposa la tasse sur le comptoir. Cela lui donna
quelques secondes supplémentaires.
- On m'a envoyé ici pour...
- ... faire le sale boulot.
- Exact. J'ai écopé du sale boulot. Mais, comme je vous
l'ai dit, je connaissais un peu votre mari et...
- Je ne pense pas que vous puissiez résoudre ce mystère,
inspecteur Bosch... (Il acquiesça, sans rien dire.) J'en-
seigne l'anglais et la littérature au lycée Grant, continua-
t-elle. C'est dans la Vallée. Je donne à lire à mes élèves
beaucoup de livres qui parlent de L. A. pour qu'ils puis-
sent se faire une idée de l'histoire et de la personnalité de
leur communauté. Dieu sait pourtant que peu d'entre eux
sont nés ici. Parmi ces ouvrages figure Le Grand Sommeil.
Ça parle d'un détective.
- Je l'ai lu.
- Il y a dans ce livre une phrase que je connais par
cœur : « Il n'existe aucun piège aussi mortel que celui
qu'on se tend à soi-même. » Chaque fois que je lis ça, je
pense à mon mari. Et à moi.
Elle se remit à pleurer. En silence, sans détacher son
regard de Bosch. Cette fois, il ne hocha pas la tête. Il
voyait le besoin dans ses yeux, il s'avança et posa sa main
sur son épaule. C'était un geste maladroit, mais elle
s'abandonna contre lui et posa sa tête sur son torse. Il la
laissa pleurer jusqu'à ce qu'elle s'écarte de lui.
Une heure plus tard, Bosch était de retour chez lui. Il
prit le verre à demi rempli de vin et la bouteille qui étaient
restés sur la table depuis le dîner. Il sortit sur la véranda
derrière la maison, s'assit et but en réfléchissant à diverses
choses jusqu'aux petites heures du matin. Le rougeoie-
ment du feu sur l'autre rive du canyon s'était éteint. Mais,
désormais, quelque chose brûlait en lui.
Calexico Moore avait, semble-t-il, répondu à une ques-
tion que tout le monde porte profondément enfouie en soi,
une question à laquelle Harry Bosch, lui aussi, rêvait de
pouvoir répondre.
J'ai découvert qui j'étais
Et il en était mort. Cette pensée lui était comme un coup
de poing à l'estomac et résonnait jusque dans les replis les
plus secrets de son être.
Le jeudi suivant, soit le lendemain de Noël, fut une de
ces journées dont rêvent les photographes de cartes pos-
tales. Pas la moindre trace de « smog » dans le ciel. Dans
les collines, le feu s'était éteint et la fumée avait été
depuis longtemps évacuée au loin par le vent du Paci-
fique. La cuvette de Los Angeles se dorait au soleil sous
un ciel azur parsemé de quelques cumulus duveteux et
blancs.
Bosch décida de prendre le chemin le plus long pour des-
cendre des collines ; il emprunta Woodrow Wilson jusqu'au
croisement de Mulholland et s'engagea sur la route en
lacets qui traverse Nichols Canyon. Il aimait contempler
les collines couvertes de glycine bleue et de violettes ; à
leur sommet se dressaient de vieilles maisons de plusieurs
millions de dollars qui conféraient à la ville son aura de
gloire passée. En roulant, Bosch repensa aux événements
de la nuit précédente et à l'envie qu'il avait eue de récon-
forter Sylvia Moore. Il se faisait l'impression d'être un flic
dans un tableau de Norman Rockwell. Comme s'il avait
pu y changer quoi que ce fût.
Une fois descendu des collines, il prit Genesee jusqu'à
Sunset, puis il coupa vers Wilcox. Il se gara derrière le
commissariat, passa devant les fenêtres grillagées de la
cellule des poivrots et entra dans le bureau des inspec-
teurs. La morosité qui régnait dans cette pièce était plus
épaisse que la fumée de cigarette dans un cinéma porno.
Les autres inspecteurs étaient assis à leur table, la tête
baissée, la plupart parlant à voix basse au téléphone ou
gardant le nez plongé dans les paperasses dont le flot
incessant hantait leur existence.
Harry s'assit à la table de la Criminelle, face à Jerry
Edgar, son partenaire «occasionnel». Il n'y avait plus
d'équipes fixes. La brigade manquait de main-d'œuvre ;
les recrutements et les avancements étaient gelés à cause
des coupes budgétaires. Résultat, ils n'étaient plus que
cinq inspecteurs autour de cette table. Le chef de la bri-
gade, le lieutenant Harvey Pounds, se débrouillait en fai-
sant travailler ses hommes en solo, sauf dans les affaires
importantes, les missions dangereuses ou lors d'une arres-
tation. Bosch, pour sa part, aimait travailler seul, mais
la plupart des autres inspecteurs se plaignaient de cette
situation.
- Alors, quoi de neuf? demanda Bosch à Edgar. C'était
bien Moore ?
Edgar acquiesça. Ils étaient seuls à la table. Shelby
Dunne et Karen Moshito arrivaient généralement après
9 heures, et Lucius Porter s'estimait heureux quand il était
suffisamment sobre pour venir travailler avant 10 heures.
- Il y a quelques minutes, Pounds est sorti de sa cage
pour annoncer que les empreintes correspondaient. Moore
s'est fait sauter le caisson.
Ils restèrent silencieux quelques instants. Harry passa
en revue les papiers étalés sur son bureau, sans pouvoir
s'empêcher de repenser à Moore. Il imagina Irving ou
Sheehan, ou peut-être même Chastain, appelant Sylvia
Moore pour l'informer que le corps avait été identifié.
Harry voyait disparaître comme un nuage de fumée le
maigre prétexte qui le reliait à l'affaire. Soudain, sans
même avoir besoin de se retourner, il sentit que quelqu'un
se tenait dans son dos. Jetant un coup d'œil par- dessus
son épaule, il découvrit Pounds qui le toisait.
- Suivez-moi, Harry.
Une invitation dans la « cage de verre ». Harry regarda
Edgar qui leva les yeux comme pour dire « je ne suis pas
au courant ». Bosch quitta sa place et suivit le lieutenant
dans son bureau situé au fond du bureau des inspecteurs.
Il s'agissait d'une petite pièce dotée de fenêtres qui, per-
cées sur trois côtés, permettaient à Pounds de surveiller
ses ouailles en limitant les contacts avec eux. Il n'était pas
obligé de les entendre, de les sentir ou de les connaître.
Souvent baissés pour lui éviter de voir ses hommes, les
stores étaient relevés ce matin-là.
- Asseyez-vous, Harry. Je n'ai pas besoin de vous dire
de ne pas fumer. Vous avez passé un joyeux Noël ?
Bosch se contenta de le regarder; il n'aimait pas que ce
type l'appelle Harry et lui demande s'il avait passé un bon
Noël. A contrecœur, il s'assit.
- C'est à quel sujet? demanda-t-il.
- Pas d'agressivité, Harry. Si quelqu'un devait se mon-
trer agressif, ce serait moi. Je viens d'apprendre que vous
avez passé une bonne partie du réveillon dans ce motel
crasseux, le Hideaway, où personne n'aurait envie de
mettre les pieds et où, comme par hasard, la brigade des
vols et homicides menait une enquête.
- J'étais de garde, lui répondit Bosch. Et j'aurais dû être
appelé sur place. Je suis simplement passé voir de quoi il
s'agissait. D'ailleurs, il se trouve qu'Irving avait besoin de
moi.
- C'est parfait, Harry, si vous en restez là. On m'a
chargé de vous demander de ne pas vous faire d'idées sur
l'affaire Moore.
- Qu'est-ce que ça signifie?
- C'est clair.
- Ecoutez, si vous...
- Assez, assez.
Pounds leva les mains pour lui faire comprendre de se
calmer, puis il se pinça l'arête du nez, signe annonciateur
d'une migraine. Il ouvrit le tiroir central de son bureau et
en sortit un petit tube d'aspirine. Il en avala deux sans eau.
- N'en parlons plus, d'accord? reprit-il. Je ne suis
pas... Je n'ai pas besoin d'entrer dans...
Soudain, il émit une sorte de raclement de gorge, se leva
d'un bond derrière son bureau, passa devant Bosch en le
bousculant et se précipita vers la fontaine d'eau potable
près de la porte du bureau des détectives. Bosch ne tourna
même pas la tête. Quelques instants plus tard, Pounds était
de retour.
- Excusez-moi, dit-il. Ce que je voulais dire, c'est que
je n'ai pas besoin de me disputer avec vous chaque fois
que je vous convoque dans ce bureau. Franchement, je
pense que vous devriez régler une bonne fois pour toutes
vos problèmes avec la hiérarchie. Avec vous, ça prend
toujours des proportions exagérées.
Bosch distingua des petites traces de poudre blanche
d'aspirine à la commissure de ses lèvres. Pounds se racla
la gorge de nouveau.
- Je vous disais simplement, entre nous et dans votre...
- Pourquoi est-ce qu'Irving ne me le dit pas lui-même?
- Je n'ai pas dit que... Bon, écoutez, Bosch, n'en par-
lons plus. Laissez tomber. Vous êtes prévenu, un point c'est
tout. Au cas où vous voudriez fourrer votre nez dans le truc
d'hier soir, n'y pensez plus. On s'occupe de l'affaire.
- J'en suis sûr.
Ayant reçu sa mise en garde, Bosch se leva. Il mourait
d'envie de balancer Pounds à travers la vitre, mais il
devrait se contenter d'aller fumer une cigarette dehors,
derrière la cellule des poivrots.
- Asseyez-vous ! lui ordonna Pounds. Ce n'est pas pour
ça que je vous ai fait venir...
Bosch se rassit et attendit calmement. Il observa Pounds
qui tentait de se donner une contenance. L'homme rouvrit
son tiroir et cette fois en sortit une règle en bois avec
laquelle il joua distraitement pendant qu'il parlait.
- Harry, savez-vous combien d'homicides nous avons
traités dans cette brigade cette année ?
C'était une question inattendue. Harry se demanda où
Pounds voulait en venir. Personnellement, il savait qu'il
en avait traité onze, mais il avait été absent six semaines
pendant l'été, parti au Mexique pour se remettre de sa
blessure par balle. A vue de nez, il estima à soixante-dix
le nombre d'affaires traitées par la brigade criminelle.
- Aucune idée, répondit-il.
- Eh bien, je vais vous le dire. A ce jour, nous en
sommes à soixante-six homicides. Evidemment, il nous
reste encore cinq jours. On va sans doute en décrocher
encore un autre. Peut-être même plusieurs. Le réveillon du
jour de l'an, il y a toujours des problèmes. On va...
- Bon, et alors ? Si je me souviens bien, nous avions
traité cinquante-neuf affaires l'année dernière. Les meurtres
sont en augmentation. Ce n'est pas nouveau.
- Ce qui est nouveau, c'est la baisse du nombre d'af-
faires résolues. Moins de la moitié. Seulement trente-deux
affaires sur soixante-six. Et, je le reconnais, un bon
nombre d'entre elles ont été résolues grâce à vous. J'ai
noté onze enquêtes à votre actif. Sept se sont terminées
par une arrestation ou autre. Nous avons des mandats pour
deux autres affaires. Parmi les deux enquêtes en cours, la
première est en attente de développements et vous tra-
vaillez activement sur l'affaire James Kappalanni. Exact?
Bosch acquiesça. Il n'aimait pas le tour que prenait la
discussion, mais n'aurait su dire pourquoi.
- Le problème, reprit Pounds, c'est les résultats d'en-
semble. Considérés de manière globale... les chiffres sont
désastreux.
Il frappa dans sa paume avec la règle et secoua la tête.
Une idée commençait à prendre forme dans l'esprit de
Harry, mais il lui manquait encore quelques pièces du
puzzle.
- Réfléchissez, reprit Pounds. Toutes ces victimes... et
leurs familles... devant lesquelles la justice se dérobe. Et
puis... pensez un peu combien notre image est désas-
treuse lorsque le L. A. Times claironne à longueur de
colonnes que plus de la moitié des meurtriers échappent à
la Criminelle...
- Inutile, à mon avis, de nous soucier de notre image
 auprès du public, répondit Bosch. Elle ne peut pas se
dégrader davantage.
Pounds se massa de nouveau l'arête du nez et dit cal-
mement :
- Ce n'est pas le moment de faire étalage de votre
cynisme, Bosch. Laissez votre arrogance à la maison. Si
ça me chante, je peux vous expulser de la Criminelle et
vous muter aux vols de bagnoles ou même à la brigade
des mineurs, n'importe quand. Message reçu ? Je me ferai
un plaisir de vous enfoncer quand vous irez vous plaindre
au syndicat.
- Pensez un peu à toutes ces affaires d'homicides qui ne
seront plus élucidées. Que dira-t-on dans les journaux?
Deux tiers des meurtriers de Hollywood en cavale ?
Pounds rangea la règle dans le tiroir et le referma. Bosch
crut voir un léger sourire sur son visage et se dit qu'il
venait peut-être de tomber dans le panneau. Pounds ouvrit
un autre tiroir et en sortit un classeur bleu qu'il déposa sur
le bureau. C'était le genre de classeur utilisé pour ranger
les rapports concernant les enquêtes pour meurtre, mais
celui-ci ne contenait que quelques feuilles.
- Très juste, répondit le lieutenant. Ce qui nous amène à
l'objet de cette discussion. Voyez-vous, nous parlons de
statistiques, Harry. Si nous réussissons à résoudre encore
une affaire, nous atteignons la moitié. Au lieu de dire que
plus de la moitié des criminels échappent à la police, on
pourra affirmer que la moitié des meurtriers sont arrêtés.
Si on élucide deux autres affaires, on pourra même dire
que plus de la moitié des enquêtes aboutissent. Vous
pigez?
Comme Bosch ne répondait pas, Pounds hocha la tête. Il
fît semblant de bien aligner le classeur sur son bureau,
puis il regarda Bosch dans les yeux.
- Lucius Porter ne reviendra pas, dit-il. Je l'ai eu au
téléphone ce matin. Il part pour cause de dépression. Il est
allé voir un médecin, à ce qu'il paraît.
Pounds sortit du même tiroir un autre classeur bleu. Puis
un troisième. Bosch comprit ce qui se passait.
- Et j'espère qu'il s'est dégoté un bon toubib, reprit
Pounds en ajoutant un cinquième, puis un sixième clas-
seur sur la pile. Parce qu'aux dernières nouvelles la cir-
rhose du foie n'est pas considérée comme une maladie
dépressive. Porter est un poivrot, rien de plus. Il n'a pas le
droit de prétendre souffrir de dépression et prendre sa
retraite anticipée simplement parce qu'il ne supporte pas
l'alcool. Vous pouvez me faire confiance, on va se le
payer, à la consultation administrative. Et je me contre-
fous que son avocat soit mère Teresa ou je ne sais qui. On
va se le payer...
Du bout des doigt, il pianota sur la pile de classeurs
bleus.
- J'ai jeté un œil sur ces enquêtes... reprit le lieutenant
au bout d'un instant. Il y en a huit en cours... c'est drama-
tique. J'ai recopié toutes les dates et je vais vérifier. Je
suis prêt à parier n'importe quoi que ces dossiers sont
bourrés de notes mensongères. Pendant qu'il prétendait
interroger des témoins ou faire des recherches, ce salopard
était affalé sur un tabouret de bar quelque part, la tête
appuyée sur le comptoir... (Pounds secoua la tête avec
tristesse.) Vous voulez que je vous dise : on a tout bousillé
le jour où les inspecteurs ont cessé de travailler en duo. Il
n'y avait plus personne pour surveiller les types comme
lui. Et aujourd'hui, je me retrouve avec huit enquêtes plus
bâclées les unes que les autres. A première vue, toutes ces
affaires auraient pu être résolues.
Et qui avait eu l'idée de faire travailler les inspecteurs
en solo? Bosch avait bien envie de poser cette question,
mais il décida de s'abstenir. Au lieu de cela, il demanda :
- Vous connaissez l'histoire qui est arrivée à Porter
quand il portait encore l'uniforme, il y a une dizaine d'an-
nées ? Un jour, son coéquipier et lui s'arrêtent pour coller
une amende à un clodo qui buvait de l'alcool dans la rue,
assis sur le trottoir. Porter conduisait. C'était la routine,
une simple contravention pour un délit mineur, alors il
reste au volant. Et, pendant qu'il est assis dans la bagnole,
le clodo se lève, et hop, il tire sur son collègue, en plein
visage. Le flic était là, debout devant lui, tenant son carnet
de contraventions à deux mains, et il a reçu un pruneau
entre les deux yeux. Porter a assisté à la scène sans rien
faire.
Pounds prit un air exaspéré.
- Oui, oui, Bosch, je connais cette histoire par cœur. On
la ressort à toutes les jeunes recrues qui passent par
l'école de police. Le parfait exemple de ce qu'il ne faut
pas faire. Ne jamais prendre de risques. Mais c'est de
l'histoire ancienne, tout ça. Si Porter voulait un congé
pour dépression, il n'avait qu'à le prendre à l'époque.
- Justement. Il ne l'a pas pris quand il aurait dû le faire.
Il a essayé de tenir le coup. Peut-être qu'il a essayé pen-
dant dix ans, et puis, un jour, il s'est laissé emporter par le
flot de merde. Que voudriez-vous qu'il fasse? Qu'il tire
sa révérence, comme Cal Moore ? Vous avez droit à une
médaille quand vous faites économiser une pension à la
municipalité ?
Pounds resta muet quelques instants, puis il déclara :
- Très éloquent, Bosch ! Mais à long terme le sort de
Porter ne vous concerne pas. J'ai eu tort d'aborder ce
sujet. Je l'ai fait uniquement pour que vous compreniez ce
que je vais vous dire maintenant.
Il refit une démonstration de son petit numéro du
maniaque désireux de s'assurer que tous les classeurs
étaient bien alignés. Puis il poussa la pile vers Bosch.
- Vous héritez des dossiers de Porter. Je vous demande
de laisser tomber l'affaire Kappalanni pendant quelques
jours. De toute façon, vous piétinez. Mettez-la de côté jus-
qu'au 1er janvier et attaquez-vous à ça. Je veux que vous
preniez les huit affaires en cours et que vous les étudiez
une par une. Faites vite. Je vous demande de choisir celle
qui vous semblera la plus facile à résoudre et de vous y
consacrer entièrement au cours des cinq prochains jours,
c'est-à-dire jusqu'au jour de l'an. Vous n'avez qu'à bosser
le week-end, j'accepterai vos heures sup'. Si vous avez
besoin d'un de vos collègues pour vous filer un coup de
main, pas de problème. Mais foutez-moi quelqu'un en pri-
son, Harry. Je veux une arrestation. J'ai besoin de... nous
devons résoudre encore une affaire pour arriver à la moi-
tié. Dernier délai : 31 décembre à minuit.
Bosch se contenta de l'observer par-dessus la pile de dos-
siers. Il avait enfin pris la pleine mesure du bonhomme.
Pounds n'était plus un flic. C'était devenu un bureaucrate.
Un jean-foutre. Pour lui, le crime, le sang versé et la souf-
france des êtres humains n'étaient que statistiques dans un
registre. Et à la fin de l'année, c'était le registre qui lui
disait s'il avait bien fait son boulot. Ce n'étaient pas les
gens. Ni la voix à l'intérieur de lui-même. C'était le genre
même d'arrogance froide qui polluait la police et l'isolait
de la ville, de ses habitants. Pas étonnant que Porter veuille
laisser tomber. Pas étonnant que Cal Moore ait décidé d'en
finir. Harry se leva et prit la pile de classeurs en regardant
Pounds d'un air qui disait «je sais ce que tu es ». Pounds
détourna la tête.
Avant de sortir, Bosch lui dit :
- Vous savez... si vous réussissez à coincer Porter, on le
renverra ici. Et qu'est-ce que vous aurez gagné ? Combien
d'affaires n'auront pas été résolues l'année prochaine?
Pounds haussa les sourcils. Il réfléchissait à la question.
- Si vous le laissez partir, reprit Bosch, vous aurez un
remplaçant. Il y a un tas de types brillants dans les autres
services. Meehan, par exemple, aux mineurs. Mettez-le
dans notre équipe et je vous parie que vous verrez vos sta-
tistiques grimper. Mais si vous insistez pour coincer Por-
ter et l'obliger à revenir, nous nous retrouverons dans la
même situation l'année prochaine...
Pounds attendit un instant pour s'assurer que Bosch
avait terminé, puis il reprit la parole :
- Quelle mouche vous a piqué, Bosch ? Pour ce qui est
du travail d'enquête, Porter ne vous arrive pas à la che-
ville. Pourtant, vous faites tout pour essayer de sauver sa
peau. Où voulez-vous en venir?
- Nulle part, lieutenant. Justement. Vous comprenez?
Sur ce, il quitta le bureau, regagna sa place et laissa tom-
ber la pile de dossiers par terre à côté de sa chaise. Edgar
leva les yeux. Ainsi que Dunne et Moshito, qui venaient
d'arriver.
- Ne me posez surtout pas de questions, fit Harry.
Il s'assit et contempla la pile de dossiers à ses pieds. Il
n'avait aucune envie de fourrer son nez dans tout ça. Ce
qu'il voulait, c'était une cigarette, mais pas question de
fumer dans le bureau des inspecteurs, du moins quand
Pounds traînait dans les parages. Il chercha un numéro
dans son Rolodex et pianota sur le cadran du téléphone.
On décrocha seulement après la septième sonnerie.
- Quoi encore ?
-Lou?
- C'est qui?
- Bosch.
- Oh, salut, Harry. Excuse, je savais pas qui c'était.
Qu'est-ce qui se passe? Tu as appris que je prenais ma
retraite pour dépression ?
- Ouais. C'est justement pour ça que je t'appelle. J'ai
hérité de tes dossiers, Pounds me les a filés et... euh, faut
que j'essaye d'en boucler un vite fait avant la fin de la
semaine. Je voulais savoir si tu n'avais pas une petite
idée... lequel je devrais attaquer en premier... Je démarre
à zéro.
Il y eut un long silence à l'autre bout du fil.
- Putain, Harry !... répondit enfin Porter. (Bosch se dit
alors qu'il était peut-être déjà ivre.) Ah, la vache ! Je pen-
sais pas que cet enfoiré te refilerait tout le boulot. Je...
euh, tu vois, Harry... J'ai pas trop bossé sur...
- Ce n'est pas dramatique, Lou. Ne t'en fais pas. J'avais
plus d'affaire en cours, de toute façon. Je voudrais juste
savoir par quel bout commencer. Si tu ne peux pas
me renseigner, tant pis. Je vais me plonger dans les dos-
siers.
Il attendit et s'aperçut que tous ses collègues l'écou-
taient, ils ne faisaient même pas semblant d'être occupés.
- Ah, putain ! répéta Porter. Je... ah, putain, j'en sais
rien, Harry. Je... je.. .je m'en suis pas trop occupé, tu vois
ce que je veux dire. J'étais pas trop dans mon assiette ces
derniers temps. T'es au courant pour Moore? Putain, j'ai
vu ça aux infos, hier soir. Je...
- Oui, c'est moche. Ecoute, Lou, ne t'en fais pas pour
ça, OK ? Je vais potasser les dossiers. J'ai tout devant moi,
je vais y jeter un œil... (Pas de réponse.) Lou ?
- OK, Harry. Rappelle-moi si tu veux. J'aurai peut-être
une idée. Pour l'instant, je peux pas t'aider.
Bosch réfléchit un instant. Il se représenta Porter à
l'autre bout du fil, debout dans l'obscurité. Seul.
- Ecoute, dit-il à voix basse. Tu devrais... Méfie-toi de
Pounds, pour ta retraite. Il pourrait demander aux « cos-
tards » d'enquêter, si tu vois ce que je veux dire, te coller
deux types sur le dos. Evite de traîner dans les bars. Il
pourrait essayer de te coincer. Tu piges ?
Au bout d'un moment, Porter répondit qu'il avait
compris. Bosch raccrocha et regarda ses collègues assis
autour de lui. En temps normal, le bureau des détectives
lui semblait toujours affreusement bruyant... jusqu'à ce
qu'il ait besoin de passer un coup de fil confidentiel. Il
sortit une cigarette.
- Alors, Pounds t'a collé toutes les affaires de Porter?
demanda Edgar.
- Exact. C'est moi le détective-poubelle.
- Et nous alors, on compte pour du beurre?
Bosch sourit. Il sentait qu'Edgar ne savait pas s'il devait
se réjouir d'avoir échappé à cette corvée ou s'offusquer
d'être laissé pour compte.
- Si tu veux, Jed, je peux retourner de ce pas dans la
cage et dire à Pounds que tu te portes volontaire pour par-
tager le boulot avec moi. Je suis sûr que cet enfoiré de
rond-de-cuir sera...
Il s'arrêta net : Edgar venait de lui balancer un coup de
pied sous le bureau. Se retournant sur son siège, il vit
Pounds s'avancer dans son dos, le visage cramoisi.
- Bosch ! Vous n'allez tout de même pas allumer cette
cochonnerie ici ?
- Non, lieutenant, justement j'allais sortir...
Il repoussa sa chaise et partit s'exiler sur le parking, der-
rière le poste, pour fumer sa cigarette. La porte du fond de
la cellule des poivrots était ouverte. Les ivrognes du
réveillon avaient déjà été chargés à bord du bus de la pri-
son et conduits au tribunal. En combinaison grise, un type
de l'entretien était en train d'asperger le sol de la cellule
au jet. Harry savait que le sol en béton avait été construit
légèrement en pente de façon à faciliter le nettoyage quo-
tidien. Il regarda l'eau sale se déverser par la porte jusque
sur le parking, où elle coulait ensuite vers une bouche
d'égout. Du vomi et du sang se mêlaient à l'eau, et l'odeur
qui montait de la cellule était épouvantable. Mais Harry
ne bougea pas : c'était là qu'était sa place.
Lorsqu'il eut terminé sa cigarette, il jeta le mégot sur le
sol et regarda le flot l'entraîner vers la bouche d'égout.
Il eut l'impression que le bureau des détectives s'était
transformé en bocal à poissons et qu'il était le seul encore
dans l'eau. Il fallait qu'il échappe à tous ces regards
curieux posés sur lui. Il prit la pile de classeurs bleus et
sortit par la porte de derrière donnant sur le parking. Puis
il rentra rapidement dans le commissariat par la porte du
poste de garde, longea un petit couloir, passa devant les
cellules et grimpa un escalier jusqu'à un débarras au pre-
mier étage. Cette pièce avait été surnommée la « Suite
nuptiale » à cause des lits pliants installés dans un coin.
On y trouvait également une table en formica et un télé-
phone. Et surtout, c'était tranquille. Exactement ce qu'il
lui fallait.
Coup de chance, la salle était vide. Il posa la pile de clas-
seurs par terre et débarrassa la table encombrée d'un pare-
chocs enfoncé portant une étiquette de pièce à conviction.
Il le posa contre un empilement de boîtes de dossiers, à
côté d'une planche de surf brisée, étiquetée elle aussi
comme pièce à conviction. Après quoi il se mit au travail.
Il contempla la pile de dossiers haute de trente centi-
mètres. Pounds lui avait dit que la brigade avait traité
soixante-six homicides jusqu'à présent. En tenant compte
des rotations et de ses deux mois de convalescence après
sa blessure par balle, il calcula que Porter avait hérité de
quatorze de ces affaires. Huit enquêtes restant inachevées,
cela voulait dire qu'il en avait résolu six. Pas si mal
comme résultat, étant donné la nature particulière des
homicides commis à Hollywood. Dans le reste du pays,
l'immense majorité des personnes assassinées connais-
saient leur meurtrier. Elles mangeaient avec lui, buvaient
avec lui, couchaient avec lui ou vivaient avec lui. Mais à
Hollywood il en allait autrement. La seule norme était la
déviance, l'aberration. Ici, des inconnus tuaient d'autres
inconnus. Les mobiles n'étaient pas nécessaires. On
retrouvait les victimes dans des ruelles, sur le bas-côté des
autoroutes, dans les fourrés des collines de Griffith Park,
dans des sacs, jetées comme des ordures dans des pou-
belles de restaurant. Parmi les affaires qu'il n'avait pas
résolues figurait ainsi la découverte d'un cadavre découpé
en morceaux qu'on avait déposés sur chacun des paliers
d'un escalier d'incendie d'un hôtel de Gower Street. Cela
n'avait ému ni étonné personne au bureau. Une plaisante-
rie avait même circulé, où il était dit que c'était encore
une chance que la victime n'ait pas pris une chambre au
Holiday Inn. Il y avait quatorze étages.
La vérité, c'est qu'à Hollywood un monstre pouvait cir-
culer tranquillement au milieu du flot humain. Juste une
voiture de plus sur une autoroute embouteillée. Certains se
feraient toujours prendre, d'autres ne laisseraient jamais la
moindre trace, excepté les traces de sang.
Porter était parvenu au score de 6-8 avant de péter les
plombs. Ce résultat qui ne lui vaudrait aucune louange
signifiait quand même que six monstres avaient été retirés
de la circulation. Harry s'aperçut qu'il pouvait équilibrer
la balance de Porter s'il élucidait une seule des huit
affaires toujours en cours. Arrivé au bout du rouleau, son
copain pourrait au moins quitter le terrain sur un match
nul.
Bosch se fichait pas mal de Pounds et de son désir de
boucler une enquête de plus avant le 31 décembre à
minuit. Il ne se sentait pas comptable envers le lieutenant
et, pour lui, courbes et graphiques des vies sacrifiées, sta-
tistiques annuelles, tout cela ne rimait à rien. Mais, puis-
qu'il devait se taper le boulot, il se dit qu'il le ferait pour
Porter. Que Pounds aille se faire foutre.
Il repoussa les classeurs au bout de la table de façon à
avoir plus de place pour travailler. Il décida de parcourir
d'abord tous les dossiers et de les classer en deux catégo-
ries. Une première pile pour les affaires susceptibles
d'être résolues rapidement, et une seconde pour celles qui,
au contraire, semblaient impossibles à boucler en quel-
ques jours.
Il passa les dossiers en revue dans l'ordre chronolo-
gique, en commençant par la strangulation d'un prêtre le
jour de la Saint-Valentin dans la cabine d'un établissement
de bains de Santa Monica. Lorsqu'il eut terminé, deux
heures s'étaient écoulées et il n'y avait que deux classeurs
dans la pile numéro un, celle des enquêtes « rapides ». La
première affaire remontait à un mois. Une femme qui
attendait le bus sur un banc à Las Palmas avait été entraî-
née dans l'entrée obscure d'une boutique de souvenirs de
Hollywood, puis violée et poignardée. La seconde affaire
concernait la découverte, faite huit jours plus tôt, du corps
d'un homme derrière une cafétéria ouverte vingt-quatre
heures sur vingt-quatre dans Sunset Boulevard, près de
l'immeuble de l'Association des metteurs en scène. La
victime avait été battue à mort.
Bosch choisit de s'intéresser à ces deux affaires : elles
étaient les plus récentes et l'expérience lui avait appris
que les enquêtes devenaient de plus en plus difficiles au
fur et à mesure que le temps passait. Le type qui avait
étranglé le prêtre pouvait dormir tranquille. D'après les
statistiques, Bosch savait qu'il ne serait jamais inquiété.
Il savait aussi que ces deux affaires pouvaient être rapi-
dement bouclées avec un petit peu de chance. S'il parve-
nait à identifier l'homme trouvé derrière le restaurant, il
pourrait remonter jusqu'à sa famille, ses amis et ses col-
lègues de travail ; de là, il trouverait très certainement un
mobile, puis un meurtrier. Ou bien, s'il réussissait à
reconstituer les derniers faits et gestes de la femme poi-
gnardée alors qu'elle attendait le bus, il pourrait peut-être
découvrir où, et dans quelles conditions, le meurtrier
l'avait aperçue.
C'était un coup de dés et Bosch décida d'étudier attenti-
vement chacun des deux dossiers avant de prendre sa
décision. Mais, se fiant une fois de plus aux statistiques, il
décida de s'intéresser d'abord à la plus récente de ces
deux affaires. Le corps retrouvé derrière le restaurant était
la piste la plus chaude.
A première vue, le dossier était remarquable par son
absence d'informations. Porter n'y avait même pas joint
un exemplaire définitif et dactylographié du compte rendu
d'autopsie. Bosch dut se contenter des « rapports d'en-
quête sommaires » et des propres notes d'autopsie de Por-
ter, indiquant simplement que la victime avait été frappée
à mort à l'aide d'un « objet contondant », ce qui en jargon
de policier signifiait à peu près n'importe quoi.
La victime, dont l'âge était fixé approximativement à
cinquante-cinq ans, avait été baptisée Juan Doe ' n° 67.
Car on supposait que c'était un Latino, et il était le
soixante-septième Latino non identifié qu'on retrouvait
mort dans le comté de Los Angeles depuis le début de
l'année. Il n'avait pas d'argent sur lui, ni portefeuille, ni
objets personnels autres que ses vêtements, tous fabriqués
au Mexique. Le seul signe distinctif permettant l'identifi-
cation était un tatouage sur la poitrine. Un dessin mono-
chrome semblant représenter un fantôme. Le dossier
contenait d'ailleurs un cliché Polaroid de ce tatouage.
Bosch l'observa un moment avant de conclure que ce des-
sin à l'encre bleue d'une sorte de Casper le Fantôme était
très ancien. L'encre s'était effacée, les contours étaient
flous. Juan Doe n° 67 s'était fait faire ce tatouage quand il
était jeune.
Le rapport rédigé par Porter indiquait que le corps avait
été découvert à 1 h 44 du matin par un officier de police
qui n'était pas en service. Identifié uniquement par son
matricule, il allait prendre un petit déjeuner très matinal
ou un dîner tardif lorsqu'il avait aperçu le corps allongé à
côté de la benne à ordures près de la porte des cuisines du
Egg and I Diner.
L'officier 1101 venait d'achever son service, il s'est
garé derrière le restaurant avec l'intention d'y entrer
pour manger. La victime a été repérée à l'est de la benne
à ordures. Le corps était allongé sur le dos, la tête au
nord et les pieds au sud. D'importantes blessures étaient
visibles et le matricule 1101 a aussitôt alerté le poste de

1. Dérivé « humoristique » de John Doe, surnom de l'Américain
moyen, équivalent de Dupont ou Durand chez nous.

police pour signaler l'homicide. L'officier n'a vu per-
sonne d'autre dans les environs de la benne à ordures,
avant ou après la découverte du corps.
Bosch chercha le rapport du policier qui avait découvert
le cadavre. En vain. Il examina les autres photos. Toutes
montraient le corps allongé par terre, avant que les types
du labo ne l'emmènent à la morgue.
Bosch constata que le crâne de la victime avait été
enfoncé à la suite d'un coup très violent. Il y avait égale-
ment des plaies au visage et du sang séché noir dans le
cou et sur le T-shirt qui avait été blanc jadis. Les mains
reposaient de chaque côté du corps, paume vers le ciel.
Sur les agrandissements, Bosch remarqua que deux des
doigts de la main droite étaient retournés et sans doute
fracturés, ses blessures indiquant clairement que l'homme
avait tenté de se défendre. Outre ces fractures, Bosch nota
les mains rugueuses et couvertes de cicatrices, et les
muscles noueux des avant-bras. Cet homme était un tra-
vailleur manuel. Que faisait-il dans cette ruelle derrière la
cafétéria à 1 heure du matin ?
Venaient ensuite les dépositions des employés du Egg
and I. Uniquement des hommes, ce qui étonna Bosch, car
plusieurs fois il avait mangé au Egg and I le matin de bonne
heure, et il se souvenait d'avoir vu uniquement des ser-
veuses. Apparemment, Porter avait pensé que leurs témoi-
gnages importaient peu et s'était intéressé uniquement au
personnel des cuisines. Aucun des hommes interrogés ne se
rappelait avoir vu la victime, vivante ou morte.
Porter avait griffonné une étoile en face d'une des dépo-
sitions, celle d'un cuistot qui avait pris son travail à
1 heure du matin et était passé devant la poubelle pour
entrer par les cuisines. Il n'avait remarqué aucun cadavre
sur le sol et s'il y avait eu quelque chose à voir à cet
endroit au moment où il était arrivé, surtout un cadavre, il
l'aurait vu à coup sûr.
Ce témoignage avait permis à Porter de fixer l'heure du
meurtre durant les quarante-quatre minutes qui s'étaient
écoulées entre l'arrivée du cuistot et la découverte du
corps par le policier.
Le dossier contenait également les réponses du LAPD,
du NCIC, du département californien de la Justice et des
Services d'immigration et de naturalisation aux questions
posées sur les empreintes digitales de la victime. Toutes
étaient négatives. Juan Doe n° 67 demeurait inconnu.
A la fin du classeur figuraient des notes prises par Porter
durant l'autopsie, qui n'avait pas été pratiquée avant le
mardi suivant, soit la veille de Noël, à cause du retard
accumulé par les services du coroner. Bosch se dit que la
dernière tâche de Porter avait peut-être été d'assister une
fois de plus au découpage d'un cadavre. Après Noël, il
n'était pas revenu travailler.
Peut-être savait-il déjà qu'il ne reviendrait pas, car ses
notes étaient bâclées et se réduisaient à quelques
réflexions jetées sur une seule page. Certaines étaient
indéchiffrables. D'autres étaient lisibles, mais sans intérêt.
Toutefois, en bas de la feuille, Porter avait entouré cette
remarque : HD entre midi et 6.
Cela signifiait que, en se basant sur la vitesse de refroi-
dissement du foie et sur d'autres symptômes physiolo-
giques, la mort s'était certainement produite entre midi et
18 heures, mais pas au-delà.
Ça ne tenait pas debout, songea Harry tout d'abord. Cela
faisait remonter la mort à plus de sept heures avant la
découverte du cadavre. Et ça ne collait pas avec la déposi-
tion du cuistot, qui n'avait vu aucun corps près de la pou-
belle à 1 heure du matin.
Ces contradictions avaient poussé Porter à encercler
cette information. Juan Doe n° 67 n'avait pas été tué der-
rière la cafétéria. Il avait été tué ailleurs, presque une
demi-journée avant, et déposé ensuite derrière la cafétéria.
Sortant un carnet de sa poche, Bosch dressa la liste des
personnes qu'il souhaitait interroger. En premier venait le
médecin légiste qui avait pratiqué l'autopsie. Harry avait
besoin de consulter le rapport complet. Il nota ensuite le nom
de Porter afin d'avoir avec lui une discussion un peu plus
fouillée. En troisième position, il inscrivit le cuistot, car dans
ses notes Porter indiquait seulement que celui-ci n'avait pas
aperçu de cadavre dans la ruelle en allant travailler. Mais il
n'était pas précisé si ledit cuistot avait vu quelqu'un, ou
quelque chose d'inhabituel. Harry se promit aussi d'interro-
ger les serveuses qui travaillaient cette nuit-là.
Pour achever sa liste, il dut décrocher son téléphone et
appeler le bureau de l'officier de garde.
- J'aimerais parler à l'agent 1101, dit-il. Pouvez-vous
consulter le registre et me dire de qui il s'agit ?
- Ah, ah, très amusant ! Vous êtes un petit malin, vous !
C'était encore Kleinman.
- Hein ? fit Bosch. (Il comprit au même moment.) C'est
CalMoore?
- C' était Cal Moore.
En raccrochant, Harry était perplexe. Le corps de Juan
Doe n° 67 avait été découvert la veille du jour où Moore
avait pris une chambre au Hideaway. Il tenta d'assembler
ces deux éléments. Moore tombe par hasard sur un mac-
chabée à 1 heure du matin. Le lendemain, il prend une
chambre dans un motel, il branche l'air conditionné et se
tire deux décharges de chevrotine en pleine tête. En lais-
sant derrière lui un message aussi simple que mystérieux :
J'ai découvert qui j'étais.
Bosch alluma une cigarette et raya le matricule 1101 de
sa liste, mais ses pensées restèrent centrées autour de cette
dernière information. Il éprouvait un sentiment d'impa-
tience, de malaise. Il s'agitait sur sa chaise. Finalement, il
se leva et se mit à tourner en rond autour de la table. Il en
revenait toujours au même point : c'était Porter qu'on avait
chargé de l'affaire Juan Doe n° 67. De toute évidence, il
aurait dû interroger Moore sur les lieux du drame. Le len-
demain, Moore disparaît. Une semaine plus tard, Moore
est retrouvé mort, et, le lendemain, Porter annonce qu'il va
voir un médecin et qu'il jette l'éponge. Cela faisait trop de
coïncidences.
Il appela le bureau de la Criminelle. Edgar décrocha.
Harry lui demanda de prendre son Rolodex qui se trouvait
en face de lui pour chercher le numéro de téléphone per-
sonnel de Porter. Edgar le lui transmit et demanda :
- Où es-tu, Harry?
- Pourquoi ? Pounds me cherche ?
- Non. Un des gars de l'équipe de Moore a appelé il y a
quelques minutes. Il a dit qu'il voulait te parler.
- Ah. A quel sujet ?
- Hé, je me contente de transmettre le message, Harry,
je ne fais pas ton boulot à ta place.
- OK. OK. Qui a appelé?
- Rickard. Il m'a simplement demandé de te dire qu'ils
avaient un truc pour toi. Je lui ai filé ton numéro de bip-
per, parce que je ne savais pas quand tu devais revenir.
Alors, où es-tu ?
- Nulle part.
Il raccrocha et composa le numéro de Porter. La sonne-
rie retentit dix fois. Harry raccrocha et alluma une autre
cigarette. Il ne savait pas quoi penser. Est-ce que Moore
avait découvert le corps par hasard, comme c'était indiqué
dans le rapport? Se pouvait-il qu'il l'ait déposé lui-même
à cet endroit ? Bosch ne possédait pas le moindre indice,
dans un sens ou dans l'autre.
- Nulle part, dit-il à voix haute en s'adressant à la pièce
remplie de boîtes d'archives.
Il décrocha de nouveau le téléphone et composa le
numéro du coroner. Il donna son nom à la secrétaire et
demanda à parler au docteur Corazon, le légiste en chef par
intérim. Harry refusa de préciser la raison de son appel. Le
téléphone resta muet pendant presque une minute, avant
que Corazon ne prenne la communication.
- Je suis occupée, dit-elle.
- Joyeux Noël à toi aussi.
- Désolée.
- C'est l'autopsie de Moore ?
- Oui, mais je n'ai pas le droit d'en parler. Que veux-tu,
Harry?
- Je viens d'hériter d'une affaire et je n'ai pas de rap-
port d'autopsie dans le dossier. J'essaye de savoir qui s'en
est occupé afin d'obtenir une copie.
- Harry, tu n'as pas besoin de demander à parler au
légiste en chef pour avoir ce genre de renseignement. Tu
pourrais poser la question à n'importe lequel des inspec-
teurs qui sont installés ici autour de moi, le cul sur une
chaise.
- Oui, mais ils ne sont pas aussi aimables que toi.
- Bon, dépêche-toi. C'est quel nom?
- Juan Doe n° 67. Date du décès, le 18. L'autopsie a été
pratiquée le 24.
Elle ne répondit pas, il en déduisit qu'elle consultait un
registre.
- Oui, je l'ai, dit-elle au bout d'une trentaine de se-
condes. Le 24. C'est Salazar qui s'en est occupé, mais il
est parti. En vacances. C'était sa dernière autopsie avant le
mois prochain. Il est en Australie. C'est l'été là-bas.
- Merde.
- Allons, pas de défaitisme, Harry. J'ai ton rapport juste
sous les yeux. Sally pensait que Lou Porter passerait le
chercher aujourd'hui. Mais Lou n'est pas venu. Comment
se fait-il que tu aies hérité de l'affaire ?
- Lou a jeté l'éponge.
- La vache, c'est du rapide. Qu'est-ce que... Ne quitte
pas...
Elle n'attendit pas sa réponse. Cette fois, elle s'absenta
plus d'une minute. Quand elle revint au bout du fil, sa
voix paraissait plus aiguë.
- Il faut que je te quitte, Harry. Veux-tu qu'on se
retrouve quelque part après le boulot ? D'ici là, j'aurai eu
le temps de jeter un coup d'oeil au rapport et je te dirai ce
qu'on a trouvé. Je viens de me rappeler qu'il y avait un
détail intéressant. Salazar est venu me trouver pour me
faire ratifier une demande de consultation.
- Auprès de qui ?
- D'un entomologiste, un spécialiste des insectes,
d'UCLA. Sally avait découvert des drôles de trucs...
Harry savait qu'il ne pouvait pas y avoir de vers dans un
cadavre à peine vieux de douze heures. Et, de toute façon,
Salazar n'aurait pas eu besoin d'un entomologiste pour les
identifier.
- Quels trucs ? dit-il.
- Des insectes dans le contenu de l'estomac et les prélè-
vements nasaux. Mais je n'ai pas le temps de te parler de
ça pour l'instant. J'ai quatre types qui s'impatientent à la
salle d'autopsie. Et un seul est mort.
- Je suppose que les vivants s'appellent Irving, Sheehan
et Chastain, les trois mousquetaires...
- Gagné, répondit-elle en riant.
- OK... Où et quand veux-tu qu'on se retrouve ?
Il consulta sa montre. Il était presque 3 heures de l'après-
midi.
- Vers 6 heures, ça te va ? demanda-t-elle. Ça me donne
le temps de finir ce que j'ai à faire ici et de feuilleter ton
dossier concernant ce Juan Doe.
- Tu veux que je passe te chercher?
Son bipper se mit à gazouiller. D'un geste exercé, sa
main droite descendit vers sa ceinture pour couper la son-
nerie.
- Non, dit-elle. Voyons voir... Si on se donnait rendez-
vous au Red Wind ? On laissera passer les embouteillages
de l'heure de pointe.
- Très bien. J'y serai, dit Harry.
Après avoir raccroché, il consulta le numéro affiché sur
son bipper. Il rappela aussitôt.
- Bosch ? dit une voix.
- Lui-même.
- Rickard. Je travaillais avec Cal Moore. Le BANG, ça
vous dit quelque chose ?
- Oui.
- J'ai un truc pour vous...
Bosch garda le silence. Il sentit ses poils se dresser sur
le dessus de ses mains et de ses avant-bras. Il essaya de
plaquer un visage sur le nom de Rickard, mais en vain.
Les types des stups avaient des horaires bizarres et for-
maient une race à part.
Le dénommé Rickard reprit la parole :
- Disons plutôt que Cal a laissé un truc pour vous. On
peut se rencontrer quelque part ? Je ne veux pas que ça se
passe au commissariat.
- Pourquoi?
- J'ai mes raisons. Nous en parlerons quand nous nous
verrons.
-Où?
- Vous connaissez une cafétéria de Sunset qui s'appelle
le Egg and I ? On y mange bien. Les toxicos ne fréquen-
tent pas cet endroit.
- Je connais.
- Parfait. Nous sommes installés dans le dernier box,
tout au fond, juste à côté de la porte des cuisines. La seule
table avec un Noir. C'est moi. Il y a un parking derrière.
Dans la ruelle.
- Je sais. Qui c'est « nous » ?
- Toute l'équipe de Cal est avec moi.
- C'est là que vous passez vos journées ?
- Ouais, avant de commencer les rondes. A tout de
suite.
L'enseigne du restaurant avait changé depuis la dernière
fois qu'il y était venu. L'endroit s'appelait maintenant le
All-American Egg and I, ce qui signifiait certainement
qu'il avait été vendu à des étrangers. Bosch descendit de sa
Caprice et parcourut la ruelle de derrière, en repérant l'en-
droit où le corps de Juan Doe n° 67 avait été déposé : juste
devant la porte de derrière d'une cafétéria fréquentée par
l'équipe des stups locale. Ses réflexions furent interrom-
pues par des mendiants qui s'avancèrent vers lui en agitant
leurs timbales. Bosch les ignora, mais leur apparition lui
permit de constater une autre lacune dans l'enquête de Por-
ter : aucune allusion n'y était faite à d'éventuels SDF sus-
ceptibles d'être interrogés en tant que témoins. Il serait sans
doute impossible de retrouver leur trace maintenant.
Pénétrant à l'intérieur du restaurant, il avisa quatre
hommes, dont un Noir, installés dans un box au fond. Ils
étaient assis en silence, les yeux baissés sur les tasses de
café vides posées devant eux. Harry remarqua également
un dossier dans une chemise bulle. Il prit une chaise à une
table voisine et s'assit au bout du box.
- Bosch, dit-il.
- Tom Rickard, lui renvoya le Noir.
Il lui tendit la main, puis présenta les trois autres : Finks,
Mentirez et Fedaredo.
- On a fini par en avoir marre de traîner au bureau, dit
Rickard. Cal aimait bien cet endroit.
Bosch se contenta de hocher la tête, les yeux fixés sur le
dossier. Un nom était inscrit sur l'étiquette : Humberto
Zorillo. Inconnu au bataillon. Rickard fit glisser la che-
mise vers lui sur la table.
- Qu'est ce que c'est? demanda Harry, sans y toucher.
- Sans doute le dernier truc sur lequel il ait bossé, dit
Rickard. D'abord, on voulait le refiler à la RHD, puis on
s'est dit. merde, Cal avait rassemblé tout ça pour vous. Et
les salopards du Parker Center veulent seulement le traî-
ner dans la boue. C'est pas ça qui va arranger les choses...
- Que voulez-vous dire ?
- Ce que je veux dire, c'est qu'ils peuvent pas accepter
qu'il se soit suicidé. Il faut qu'ils dissèquent sa putain de
vie pour comprendre exactement pourquoi il a fait ci,
pourquoi il a fait ça. Bon Dieu, ce type s'est flingué.
Qu'est-ce qu'on peut ajouter à ça?
- Ça ne vous intéresse pas de savoir pour quelle raison ?
- La raison, je la connais, mec. C'est ce putain de bou-
lot. Il finira par nous avoir tous. Je la connais, la raison.
Bosch hocha simplement la tête une fois encore. Les
trois autres agents des stups n'avaient toujours rien dit.
- Vous en faites pas, j'évacue la pression, dit Rickard.
J'ai eu une sale journée. La plus longue de toute ma vie.
- Où était-il ? demanda Bosch en désignant le dossier.
Les types de la RHD n'ont pas fouillé toutes ses affaires ?
- Si, bien sûr. Mais le dossier n'était pas dans son
bureau. Cal l'avait laissé dans une bagnole du BANG, un
de ces tas de ferraille banalisés qu'on nous a refilés. Il
l'avait mis dans la pochette suspendue au dos du siège
avant. Généralement, on prend toujours deux bagnoles
pour les opérations, mais aujourd'hui, on a tous sauté dans
la même pour faire une virée sur le Boulevard après avoir
appris la nouvelle. J'ai vu ce truc-là glissé dans la pochette.
Il y avait un mot à l'intérieur, comme quoi il fallait vous
donner le dossier. On savait que Cal bossait pour vous vu
qu'une fois il s'était tiré plus tôt parce qu'il avait rendez-
vous avec vous au Catalina.
Bosch n'avait toujours pas ouvert le dossier. Le simple
fait de le regarder lui procurait un sentiment de malaise.
- Ce soir-là au Catalina, il m'a expliqué qu'il avait
la police des polices sur le dos. Vous savez pour quelle
raison ?
- Non, mec, on n'a jamais su ce qui se passait. On
savait simplement qu'ils lui tournaient autour. Comme des
mouches à merde. Ils ont fouillé son bureau avant la
RHD. Ils lui ont embarqué ses dossiers et son répertoire
téléphonique ; ils lui ont même piqué sa putain de machine
à écrire. C'était la seule qu'on avait. Mais quant à savoir
ce qui se passait... Ce type avait un paquet d'années der-
rière lui, et ça me fait mal de penser qu'ils voulaient sa
peau. Voilà ce que je voulais dire tout à l'heure quand je
parlais du boulot qui l'a tué. Il nous tuera tous.
- Et en dehors du travail? Son passé. Sa femme dit
que...
- Je ne veux pas écouter ces conneries. C'est elle qui lui
a collé les « costards » au cul. Quand il a foutu le camp,
elle a inventé une histoire pour lui faire des emmerdes. Si
vous voulez mon avis, elle cherchait à le faire tomber.
- Comment savez-vous que ça venait d'elle?
- Cal nous l'a dit, mec. Il nous a dit qu'on risquait de
venir nous poser des questions. Il nous a expliqué que ça
venait de sa femme.
Bosch se demanda qui avait menti. Moore à ses col-
lègues, ou bien Sylvia à lui? Il ne pouvait l'imaginer en
train de dénoncer son ex. Malgré tout, il décida de ne pas
tenir tête aux quatre agents des stups. Pour finir, il prit le
dossier sur la table. Et s'en alla.
Il était trop impatient pour attendre davantage. Il savait
que ce dossier n'aurait jamais dû arriver jusqu'à lui ; il lui
faudrait décrocher le premier téléphone venu et appeler
Frankie Sheehan à la RHD. Il jeta un rapide coup d'œil
autour de la voiture pour s'assurer qu'il était seul et ouvrit
le dossier. Il y avait un Post-it sur la première page :
À TRANSMETTRE
À HARRY BOSCH
Ni signé ni daté, le mot était collé sur une feuille à
laquelle on avait fixé cinq fiches vertes d'interpellation à
l'aide d'un trombone. Harry détacha les fiches et les par-
courut rapidement. Cinq noms différents, uniquement des
hommes. Tous avaient été arrêtés par le BANG en octobre
et en novembre. Ils avaient été interrogés, puis relâchés.
Les fiches comportaient fort peu d'informations en dehors
des signalements, adresses, numéros de permis de conduire,
ainsi que les dates et lieux des arrestations. Aucun de ces
noms n'était connu de Bosch.
Il s'intéressa ensuite à la feuille sur laquelle étaient
fixées les fiches d'interpellation. Celle-ci portait la men-
tion MÉMO INTERNE et, juste en dessous : Bulletin de ren-
seignements du BANG n° 144. Daté du 1er novembre, le
document portait le tampon CLASSÉ postdaté de deux
jours.
Au cours de leur mission destinée à réunir des informa-
tions concernant le trafic de drogue dans le secteur 12,
les agents Moore, Rickard, Finks, Fedaredo et Montirez
ont procédé sur le terrain à de nombreux interrogatoires
d'individus suspectés de participer au trafic de stupéfiants
dans la zone de Hollywood Boulevard. Au cours de ces
dernières semaines, ces officiers ont pu constater que cer-
tains individus se livraient au commerce d'une drogue
connue sous le nom de «glace noire », un mélange d'hé-
roïne, de cocaïne et de PCP, sous forme compacte. Pour
l'instant, la demande reste faible, mais sa popularité
risque fort de s'étendre.
A la suite de cette enquête, cinq suspects ont été identi-
fiés comme revendeurs, mais aucune arrestation n'a été
effectuée. On estime que le réseau de revente dans la rue
est dirigé par un seul individu, dont l'identité n'est pas
encore connue.
D'après les renseignements récoltés auprès des infor-
mateurs et des consommateurs, la forme la plus répandue
de cette drogue provient du Mexique, et non de Hawaii
d'où l'ice est originaire - voir bulletin 502 de la brigade
des stupéfiants - et reste importée en grande partie sur
notre territoire.
Les officiers concernés contacteront la brigade des stu-
péfiants pour obtenir des informations sur la provenance
de cette drogue, et poursuivront la surveillance du secteur
12.
Sergent C. V. Moore
matricule 1101
Bosch lut une seconde fois le rapport. On y cherchait
avant tout à se couvrir. Ce mémo ne disait rien et ne vou-
lait rien dire. Ça n'avait aucune valeur, mais on pouvait
toujours le montrer à son supérieur pour prouver qu'on
était conscient du problème et qu'on prenait des mesures
pour s'y attaquer. Moore s'était sans doute aperçu que la
glace noire n'était plus une simple curiosité sur le marché,
et avait rédigé son rapport dans le but de se protéger
contre de probables répercussions.
Venait ensuite un procès-verbal d'arrestation daté du
9 novembre, concernant un certain Marvin Dance, accusé
d'être en possession d'une substance prohibée. D'après ce
document, Dance avait été arrêté par les hommes du
BANG dans Ivar Street, au nord du Boulevard, après
qu'on l'avait surpris en train de remettre une certaine
quantité de glace noire à un petit dealer. Dance avait été
repéré par les officiers Rickard et Finks. Le suspect était
assis dans une voiture en stationnement et les agents des
stups avaient vu un autre homme se diriger vers le véhi-
cule et monter à bord.
Le rapport indiquait que Dance avait sorti quelque chose
de sa bouche pour le donner à l'inconnu, qui avait quitté la
voiture et s'était éloigné. Les deux officiers s'étaient sépa-
rés ; Finks avait suivi le second type jusqu'à ce qu'il soit
hors de vue de Dance, puis l'avait appréhendé. Il avait alors
découvert qu'il était en possession d'un « eightball », soit
huit doses d'un gramme de glace noire chacune enfournées
dans une capote. Rickard avait continué à surveiller Dance
qui restait dans la voiture, en attendant que le prochain dea-
ler vienne chercher la marchandise. Lorsque Finks l'avait
averti par radio qu'il avait appréhendé son suspect, Ric-
kard était passé à l'action pour coincer Dance.
Mais Dance n'avait rien sur lui. Pendant qu'il restait
assis sur le trottoir, les menottes aux poignets, Rickard
avait fouillé la voiture, sans trouver la moindre trace de
drogue. Mais dans un gobelet en carton de chez McDonald,
jeté dans le caniveau près de la portière de la voiture, les
inspecteurs des stups avaient découvert six autres capotes,
contenant chacune un « eightball ».
Dance avait été arrêté pour revente illicite et possession
avec intention de revendre. D'après le rapport, le suspect
avait refusé de parler aux inspecteurs qui l'avaient arrêté,
sauf pour déclarer que le gobelet de chez McDonald ne lui
appartenait pas. Bien qu'il n'ait pas réclamé d'avocat, un
membre du barreau avait débarqué au commissariat moins
d'une heure plus tard pour informer les inspecteurs qu'ils
violeraient les droits constitutionnels de son client en le
conduisant à l'hôpital pour lui faire subir un lavage d'es-
tomac, ou en examinant ses selles lorsqu'il éprouverait le
besoin de se rendre aux toilettes. Chargé d'enregistrer
l'arrestation, Moore avait appelé le district attorney de
garde pour confirmation et s'était entendu répondre que
l'avocat avait raison.
Dance avait donc été libéré en échange d'une caution
de cent vingt-cinq mille dollars, deux heures seulement
après son arrestation. Bosch trouva cela curieux. Toujours
d'après le rapport, l'arrestation avait eu lieu à 23 h 42.
Autrement dit, en l'espace de deux heures, et en pleine nuit,
Dance avait réussi à se trouver un avocat, un garant et les
dix pour cent de la caution en liquide, soit les douze mille
cinq cents dollars nécessaires à sa remise en liberté.
De plus, aucune charge n'avait été retenue contre lui. La
page suivante du dossier était une note de rejet émanant
du bureau du procureur, ce dernier ayant estimé qu'il n'y
avait pas suffisamment de preuves pour établir le lien
entre Dance et le gobelet en carton de chez McDonald
qu'on avait retrouvé dans le caniveau à moins d'un mètre
de sa voiture.
Donc, pas d'inculpation pour possession. Plus tard, les
inculpations pour revente avaient elles aussi été abandon-
nées, les inspecteurs des stups n'ayant assisté à aucun
échange d'argent lorsque Dance avait donné le « eight-
ball » à l'homme qui était monté dans sa voiture. Ce der-
nier se nommait Glenn Druzon et était âgé de dix-sept ans.
Il avait refusé de déclarer avoir reçu la capote des mains
de Dance. En fait, comme l'indiquait la note de rejet, il
était même prêt à témoigner que cette capote était déjà en
sa possession avant qu'il ne monte à bord de la voiture de
Dance. S'il était appelé à témoigner, il dirait qu'il avait
essayé de la vendre à Dance, mais que celui-ci n'était pas
intéressé.
Toute les poursuites contre Dance avaient donc été
abandonnées. Druzon, quant à lui, avait été accusé de
possession de drogue et placé en liberté surveillée.
Bosch leva les yeux de dessus son dossier pour contem-
pler la ruelle. Devant lui se dressait la silhouette ronde du
bâtiment de cuivre et de verre de l'Association des met-
teurs en scène. Il aperçut le sommet du panneau Marlboro
Man qui trônait dans Sunset depuis toujours. Il alluma une
cigarette.
Il parcourut encore une fois la notification de rejet du
procureur. On y avait accroché un cliché de police mon-
trant le dénommé Dance, un type aux cheveux blonds, en
train de grimacer devant l'objectif. Bosch savait que tout
cela n'était que routine; c'est ainsi que s'achevaient de
nombreuses affaires de drogue, pour ne pas dire toutes. Le
menu fretin se faisait prendre dans les mailles du filet. Les
gros poissons, eux, cassaient la ligne et s'enfuyaient. Les
policiers savaient qu'ils devaient se contenter de semer la
panique, sans pouvoir espérer débarrasser les rues de ce
fléau. On éliminait un dealer et un autre prenait aussitôt
sa place. Ou bien un avocat marron le faisait libérer sous
caution, et un procureur dont les tiroirs regorgeaient de
dossiers en attente classait l'affaire sans suite. C'était une
des raisons pour lesquelles Bosch continuait à travailler à
la Criminelle. Parfois, il se disait que le meurtre était le
seul crime qui comptait vraiment.
Mais même cela était en train de changer.
Il prit le cliché et le glissa dans sa poche avant de refer-
mer le dossier. Pour l'instant. L'arrestation de Dance le
tracassait. Il se demanda quel lien unissait Dance et
Jimmy Kapps et pourquoi Calexico Moore avait éprouvé
le besoin de lui transmettre ce dossier.
Sortant un petit carnet de sa poche, il entreprit de dres-
ser une liste chronologique des faits. Il nota :
- 9111 : arrestation de Dance
 - 13111 : mort de Jimmy Kapps
- 4112 : rencontre avec Moore
Puis il referma son carnet. Il savait qu'il allait devoir
retourner à l'intérieur de la cafétéria pour poser une ques-
tion à Rickard. Mais, avant cela, il rouvrit le dossier. Il ne
lui restait plus qu'une seule page à lire : le résumé d'une
note d'information que Moore avait reçue d'un inspecteur
de la brigade des stupéfiants en poste à Los Angeles. Le
document était daté du 11 novembre; autrement dit, il
avait été rédigé par Moore une semaine après son entre-
vue avec Bosch au Catalina.
Harry s'efforça de comprendre comment cela était relié
avec le reste et ce que ça pouvait signifier, si ça signifiait
quelque chose. Lors de leur rencontre, Moore lui avait
caché des informations, mais juste après il s'était adressé
aux stupéfiants pour obtenir des renseignements. Comme
s'il cherchait à jouer sur les deux tableaux. A moins qu'il
n'ait eu l'intention de piquer l'affaire à Bosch, pour tenter
de la résoudre seul.
Bosch lut lentement le rapport, cornant machinalement
les coins du dossier entre ses doigts.
Les renseignements fournis à ce jour par l'agent spécial
de la brigade des stupéfiants René Corvo, responsable du
bureau de Los Angeles, indiquent que la glace noire pro-
vient de Baja California. La cible 44Q3 Humberto Zorillo
(11111154) est soupçonnée de diriger un laboratoire clan-
destin dans la région de Mexicali. On y produisait de l'ice
mexicaine destinée à être vendue aux Etats-Unis. L'homme
vivait dans un ranch de 3 000 hectares, où on élève des tau-
reaux, au sud-ouest de Mexicali. La police judiciaire mexi-
caine n'a entrepris aucune action contre Zorillo pour des
raisons politiques. Le moyen de transport utilisé pour les
transferts est inconnu. La surveillance aérienne n'a révélé
aucune piste d'atterrissage sur sa propriété. En se basant
sur leur expérience, les hommes de la brigade des stupé-
fiants pensent que les trafiquants empruntent les routes qui
traversent Calexico ou San Ysidro, mais à ce jour aucun
chargement n'a encore été intercepté dans ces deux
endroits. On estime que le suspect bénéficie du soutien et
de la coopération d'officiers de la police judiciaire locale.
Zorillo est en effet considéré comme un véritable héros
dans les barrios du sud-ouest de Mexicali. Le soutien
apporté au suspect est dû en grande partie à tous les
emplois qu'il fournit et à ses dons généreux en médica-
ments, habitations et soupes populaires dans les quartiers
défavorisés où il a lui-même grandi. Certains habitants du
coin l'appellent El Papa de Mexicali. Le ranch reste sous
étroite surveillance vingt-quatre heures sur vingt-quatre.
El Papa - le Pape - se montre rarement hors de sa pro-
priété, sauf lorsque, une fois par semaine, il assiste aux
évolutions de ses taureaux dans les arènes de Baja. Les
responsables des stups affirment que toute coopération
locale à des opérations anti-drogue dirigées contre Zorillo
est impossible.
Sergent C. V. Moore
matricule 1101
Bosch regarda encore quelques instants son dossier après
l'avoir refermé. Il n'était pas homme à croire aux coïnci-
dences. Jetant un coup d'œil à sa montre, il constata qu'il
était bientôt temps d'aller retrouver Teresa Corazon. Mal-
gré tout ce qui se bousculait dans sa tête, il ne parvenait
pas à oublier cette pensée qui s'imposait aux autres : Fran-
kie Sheehan devait être mis en possession des informations
contenues dans le dossier Zorillo. Bosch avait travaillé
avec lui à la RHD. C'était un type bien, et un bon enquê-
teur. S'il menait une enquête légitime, il devait avoir ce
dossier entre les mains. Dans le cas contraire, ça n'avait
pas d'importance.
Il descendit de voiture et retourna dans la cafétéria.
Cette fois, il entra par la porte des cuisines située dans la
ruelle. L'équipe du BANG était toujours là, les quatre
jeunes inspecteurs des stups aussi silencieux que s'il
étaient assis dans l'arrière-salle d'un salon funéraire. La
chaise de Bosch n'avait pas bougé, elle non plus. Il s'y
rassit.
- Alors ? demanda Rickard.
- Vous l'avez lu, non? Parlez-moi de l'arrestation de
Dance.
- Que voulez-vous que je vous raconte ? On se crève le
cul, le procureur classe l'affaire. Rien de très nouveau.
C'est une drogue nouvelle, mais c'est toujours la même
histoire.
- Qu'est-ce qui vous a mis sur la piste de Dance ? Com-
ment saviez-vous qu'il faisait ses livraisons à cet endroit?
- Des bruits qui couraient.
- Ecoutez, c'est important. Ça concerne Moore.
- Pourquoi ?
- Je ne peux pas vous le dire pour l'instant. Il faut me
faire confiance jusqu'à ce que je rassemble certains élé-
ments. Dites-moi seulement qui vous a rencardés. Car il
s'agit bien d'un tuyau, pas vrai ?
Rickard sembla peser les différents choix qui s'offraient
à lui.
- Oui. Je l'ai appris par mon indic.
-Qui?
- Ecoutez, mec, je ne peux pas...
- Jimmy Kapps. C'était Jimmy Kapps, hein ?
Voyant Rickard hésiter de nouveau, Bosch eut la confir-
mation de ce qu'il supposait. Il était furieux d'apprendre
la vérité presque par hasard, et seulement après la mort
d'un flic. Mais le tableau s'éclaircissait. Kapps balance
Dance, histoire de restreindre la concurrence. Après quoi
il fout le camp à Miami, se bourre les intestins de capotes
et revient. Mais Dance n'est plus sous les verrous et
Jimmy Kapps se fait descendre avant d'avoir eu le temps
de vendre une seule dose.
- Bon Dieu, pourquoi ne m'avez-vous pas prévenu
quand vous avez appris que Kapps s'était fait buter? J'es-
sayais désespérément de trouver une piste dans cette
putain de...
- Qu'est-ce que vous racontez, Bosch? Vous aviez ren-
dez-vous avec Moore pour parler de l'affaire Kapps. Il...
A cet instant précis, tout le monde autour de la table
comprit que Moore n'avait pas dit tout ce qu'il savait à
Bosch, le soir du Catalina. Le silence s'abattit lourdement
sur les cinq hommes. S'ils l'ignoraient jusqu'à présent,
maintenant ils savaient : Moore mijotait quelque chose.
Bosch fut le premier à reprendre la parole :
- Moore savait que Kapps était votre indic ?
Rickard hésita encore une fois, avant de hocher la tête.
Bosch se leva et fit glisser le dossier sur la table jusque
devant Rickard.
- Je n'en veux pas. Appelez Frank Sheehan à la RHD et
dites-lui que vous venez de le trouver. Vous faites ce que
vous voulez, mais à votre place, je ne dirais pas que vous
me l'avez montré. De mon côté, je n'en parlerai pas.
Harry s'éloigna de la table, puis s'arrêta.
- Encore une chose. Ce Dance, l'un de vous l'a revu
dans les parages ?
- Non, pas depuis son arrestation, répondit Fedaredo.
Les trois autres secouèrent la tête.
- Si jamais vous le repérez, tenez-moi au courant. Vous
savez où me joindre.
En ressortant par la porte de la cuisine, Bosch observa
encore une fois l'endroit de la ruelle où Moore avait
découvert le corps de Juan Doe n°67. Soi-disant. Il ne
savait plus que penser de Moore. Et il ne pouvait s'empê-
cher de s'interroger sur le lien entre Juan Doe, Dance et
Kapps, à supposer qu'il y en ait un. Il savait que la clé de
l'énigme consistait à découvrir l'identité de l'homme aux
mains et aux muscles de travailleur. Ensuite, il découvri-
rait le meurtrier.

Harry passa devant le monument commémoratif qui se
dressait à l'entrée de Parker Center et pénétra dans le hall,
où il dut montrer son insigne au policier installé derrière
son guichet. Le département était une structure trop vaste,
trop impersonnelle. Les flics en faction à l'entrée du bâti-
ment étaient incapables de reconnaître quiconque ne pos-
sédait pas au moins le grade de capitaine.
Le hall était encombré de gens qui entraient et sortaient.
Certains étaient en uniforme, d'autres en civil, d'autres
encore affichaient sur leur chemise des badges portant la
mention VISITEURS et sur le visage l'expression hébétée du
simple citoyen qui s'aventure pour la première fois dans
ce genre de labyrinthe. Harry lui-même en était venu à
considérer Parker Center comme un dédale bureaucra-
tique qui entravait plus qu'il ne facilitait le travail du poli-
cier de base. Sept étages de fiefs bordés de couloirs et
jalousement gardés par des capitaines, des chefs et des
sous-chefs. Et chaque groupe se méfiait des autres, cha-
cun constituant une société à l'intérieur de la grande
société.
Durant les huit années qu'il avait passées à la brigade
des vols et homicides, Bosch avait été un des maîtres du
labyrinthe. Puis il avait été broyé par l'enquête à laquelle
les services d'Internal Affairs l'avaient soumis après
qu'il eut tué un suspect certes responsable d'une série de
meurtres, mais désarmé. Bosch avait ouvert le feu au
moment où l'homme glissait la main sous son oreiller,
dans la chambre même où il tuait ses victimes : pour se
saisir d'une arme, avait pensé Bosch. Mais ce n'était pas
une arme. Sous l'oreiller se trouvait seulement une per-
ruque. C'était presque risible, sauf pour le type qui avait
reçu la balle. D'autres enquêteurs de la brigade des vols et
homicides suspectaient le chauve d'avoir commis onze
meurtres. Son corps avait été expédié au crématorium
dans une boîte en carton. Bosch, lui, s'était retrouvé à la
Criminelle, à Hollywood.
L'ascenseur bondé dégageait une odeur d'haleine fétide.
Harry en descendit au troisième étage et pénétra dans les
locaux du service de la police scientifique. La secrétaire
était déjà partie. En se penchant par-dessus le guichet,
Harry atteignit le bouton commandant l'ouverture de la
demi-porte. Après avoir traversé le laboratoire de balis-
tique, il entra dans la salle des inspecteurs. Donovan était
encore là, assis derrière son bureau.
- Hé, comment t'as fait pour entrer?
- J'ai poussé la porte.
- Arrête tes conneries, Harry. Tu ne peux pas passer ton
temps à enfreindre les règles de sécurité... (Bosch hocha la
tête en signe de contrition.) Bon, qu'est-ce que tu veux?
reprit Donovan. C'est pas moi qui m'occupe de tes enquêtes.
- Si, justement.
- Ah?Laquelle?
- Cal Moore.
- Mon cul.
- Ecoute, je suis sur le coup moi aussi. J'ai juste deux
ou trois questions à te poser. Libre à toi d'y répondre ou
pas. Si tu ne veux pas, parfait.
- En quoi ça te concerne ?
- Je m'intéresse à quelques éléments qui sont apparus
dans deux affaires dont je m'occupe, et il se trouve qu'ils
empiètent directement sur l'histoire de Cal Moore. Tu
vois ce que je veux dire ?
- Non, je ne vois pas.
Bosch prit une chaise devant un autre bureau et s'assit.
Bien qu'ils soient seuls dans la pièce, Bosch s'exprima
lentement et à voix basse, dans l'espoir de convaincre le
technicien.
- Il faut que j'en aie le cœur net, par simple acquis de
conscience. Ce que je voudrais que tu me dises, c'est si
tout concorde...
- Concorde avec quoi ?
- Allez, vieux. Est-ce que c'était bien lui, et est-ce qu'il
y avait quelqu'un d'autre dans la chambre ?
Il y eut un long silence, puis Donovan se racla la gorge.
Finalement, il demanda :
- Pourquoi dis-tu que tes enquêtes empiètent sur l'af-
faire Moore ?
Question légitime, songea Bosch. Il y vit une possibilité
d'ouverture.
- J'avais un cadavre de dealer sur les bras. J'ai demandé
à Moore de se renseigner. Ensuite, je me suis retrouvé avec
un autre macchabée, un Latino non identifié, dans une
ruelle près de Sunset. C'est Moore qui a découvert le corps.
Le lendemain même, il prend une chambre dans un trou à
rat et il se flingue avec un fusil à pompe. Selon les appa-
rences du moins. Je veux juste m'assurer que ça s'est bien
passé de cette façon. J'ai entendu dire qu'ils l'avaient iden-
tifié à la morgue.
- Qu'est-ce qui te fait penser que tes deux affaires ont
un rapport avec l'histoire de Moore ?
- Pour l'instant, je ne pense rien. J'essaye simplement
d'éliminer des possibilités. Peut-être ne s'agit-il que de
coïncidences, je n'en sais rien.
- Ecoute, dit Donovan, je ne sais pas ce qu'ils ont trouvé
chez le coroner, mais moi, j'ai relevé des empreintes qui
lui appartiennent. Moore était bien dans la chambre. Je
viens juste de finir. Ça m'a pris toute la journée.
- Comment ça se fait ?
- L'ordinateur du Département de la Justice est resté en
rade toute la matinée. Impossible d'obtenir les empreintes.
Il a fallu que je m'adresse au service du personnel pour
avoir celles de Moore, et là ils m'ont dit qu'Irving avait
déjà fait main basse dessus. Il les avait embarquées pour les
montrer au coroner. Evidemment, on n'a pas le droit de
faire ça, mais qui va lui dire quelque chose ? Pour risquer
d'avoir des emmerdes ensuite ? Il a fallu que j'attende que
l'ordinateur du Département de la Justice recommence à
fonctionner. J'ai enfin obtenu ses empreintes après le
déjeuner, et je viens juste de finir de les comparer. C'était
bien Moore qui était dans cette chambre.
- Où a-t-on relevé les empreintes ?
- Attends...
Donovan fit reculer son fauteuil à roulettes jusqu'à une
rangée de classeurs métalliques et ouvrit un tiroir à l'aide
d'une clé qu'il sortit de sa poche. Pendant qu'il feuilletait
ses dossiers, Bosch alluma une cigarette. Finalement,
Donovan sortit un classeur et fit rouler son fauteuil jus-
qu'au bureau.
- Eteins-moi cette saloperie, Harry. Je déteste ça.
Bosch laissa tomber sa cigarette sur le linoléum, l'écrasa
sous son talon et l'envoya sous le bureau de Donovan du
bout du pied. Le technicien entreprit de passer en revue
des feuilles qu'il avait sorties du dossier. Bosch constata
que chacune d'entre elles contenait un plan en plongée de
la chambre de motel où le corps de Moore avait été décou-
vert.
- Bon, dit Donovan. Les empreintes relevées dans la
chambre correspondent bien à celles de Moore. L'ordina-
teur a...
- Tu l'as déjà dit.
- Patience. Voyons voir, nous avons un pouce - qua-
torze points - sur la crosse de l'arme. C'est ça qui a fait
tilt, les quatorze points.
Harry savait qu'il suffisait de cinq points identiques
dans une comparaison d'empreintes pour qu'une identifi-
cation soit validée par un tribunal. Quatorze points de
similitude, cela équivalait presque à avoir la photo de la
personne en train de tenir l'arme.
- Ensuite... On a quatre fois trois points sur les deux
canons du fusil. J'imagine que ces empreintes ont été plus
ou moins effacées quand l'arme lui a échappé des mains à
cause du recul. C'est pas très net à cet endroit.
- Et les détentes ?
- Rien. Que dalle. Il a appuyé avec son orteil, et il avait
gardé une chaussette au pied, souviens-toi.
- Et le reste de la chambre? Je t'ai vu mettre de la
poudre sur le climatiseur.
- Oui, mais je n'ai rien trouvé sur les boutons. On pen-
sait qu'il avait poussé la clim à fond, tu vois, pour retarder
la décomposition. Mais rien sur le bouton de réglage.
Remarque, c'est un truc en plastique rugueux, ça ne pou-
vait pas nous apprendre grand-chose.
- Rien d'autre?
Donovan replongea le nez dans ses feuilles.
- J'ai des empreintes sur son insigne, l'index et le
pouce, respectivement cinq et sept points. L'insigne était
sur le bureau, avec le portefeuille. Mais rien sur le porte-
feuille. Rien que des traînées. Même chose sur le pistolet
posé sur le bureau ; par contre, j'ai un pouce bien net sur
le chargeur. A part ça... j'ai presque toute une main, la
paume, le pouce et trois doigts sur la porte du placard de
gauche sous le lavabo de la salle de bains. C'est là qu'il a
dû s'appuyer quand il s'est allongé par terre. Bon Dieu, tu
parles d'un moyen d'en finir...
- Ouais. C'est tout?
- Oui. Euh, non. Sur le journal... il y avait un journal
sur le fauteuil et là, j'ai une empreinte bien nette. Le
pouce encore une fois et trois doigts.
- Et les cartouches ?
- Juste des taches. Pas moyen de trouver quoi que ce
soit.
- Et sur le mot?
- Rien.
- Quelqu'un a vérifié l'écriture?
- En fait, il a été tapé à la machine. Mais Sheehan a fait
une vérification ; il dit que ça correspond. Il y a quelques
mois, Moore a plaqué sa femme et a emménagé à Los
Feliz, dans un endroit qui s'appelle Les Fontaines. Il a
rempli une fiche de changement d'adresse ; elle était dans
le dossier qu'a piqué Irving. La fiche de changement
d'adresse était tapée à la machine elle aussi. Ils ont relevé
un tas de similitudes entre les caractères : les « a » et les
«t»... tu vois ce que je veux dire.
- Et le fusil à pompe ? On a retrouvé la trace du numéro
de série ?
- Limé et brûlé à l'acide. Aucune trace. Tu sais, Harry,
je n'ai pas le droit de te raconter tout ça. Je pense qu'on
devrait...
Il n'acheva pas sa phrase. Il fit pivoter son fauteuil vers
le classeur pour ranger ses dossiers.
- J'ai presque fini, vieux. Parle-moi un peu de l'angle
de tir. Tu as fait une expertise ?
Donovan referma et verrouilla le tiroir du classeur, puis
se retourna.
- J'ai commencé. Je n'ai pas eu le temps de terminer.
Mais on parle d'un fusil à canon double, avec des car-
touches de double zéro. Ça crache dans tous les coins, un
engin pareil. A mon avis, il aurait pu tirer à une dizaine
de centimètres et causer autant de dégâts. Aucun mystère
là-dessous.
Bosch acquiesça ; il consulta sa montre et se leva.
- Une dernière chose...
- J'espère. Je t'en ai déjà suffisamment dit pour me
foutre dans la merde. Tu me promets de garder ça pour toi,
hein?
- Evidemment. Une dernière question. Les autres
empreintes... combien en as-tu relevées qui n'appartien-
nent pas à Moore ?
- Aucune. D'ailleurs, je me demandais si quelqu'un
allait enfin s'y intéresser...
Bosch se rassit. Cela n'avait aucun sens. Chaque client
d'une chambre de motel laisse derrière lui un petit quelque
chose, tache ou autre. Et peu importe que les chambres
soient faites et nettoyées correctement après chaque pas-
sage. Il reste toujours une marque, un signe. Harry ne pou-
vait croire que toutes les surfaces examinées par Donovan
étaient totalement vierges d'empreintes autres que celles
de Moore.
- Pourquoi dis-tu que personne ne s'y est intéressé?
- Personne n'a rien dit. J'en ai parlé à Sheehan et au
connard d'Internal Affairs qui le suit partout. Ils ont fait
comme si ça n'avait aucune espèce d'importance. Tu vois
ce que je veux dire ? Le genre : « Pas d'autres empreintes,
et alors? » Je suppose que c'est la première fois qu'ils
trouvent un macchabée dans une chambre d'hôtel. Je pen-
sais que j'allais passer toute la nuit sur les empreintes.
Finalement, je n'ai relevé que celles dont je t'ai parlé. Je
n'ai jamais bossé dans une chambre de motel aussi impec.
J'y suis même allé au laser. Rien. Uniquement des traces
de chiffon partout. Et si tu veux mon avis, Harry, c'est
pourtant pas le genre d'endroit où on est très regardant sur
la propreté...
- Tu l'as bien dit à Sheehan, hein ?
- Oui, je lui en ai parlé après avoir terminé. Comme
c'était la nuit de Noël, je pensais qu'ils allaient dire que je
racontais des conneries pour pouvoir rentrer plus vite chez
moi retrouver ma famille. Mais quand je leur ai expliqué
le problème, ils ont simplement répondu : « Très bien, ce
sera tout. Bonne nuit et joyeux Noël. » Je me suis barré.
Merde, après tout.
Bosch pensa à Sheehan, Chastain et Irving. Sheehan était
un inspecteur compétent. Mais, avec les deux autres sur le
dos, il pouvait avoir commis une erreur. En entrant dans la
chambre, ils étaient déjà certains qu'il s'agissait d'un sui-
cide. Bosch aurait agi de la même façon. Ils avaient même
trouvé un mot. A partir de ce moment-là, il aurait fallu
qu'ils découvrent un couteau planté dans le dos de Moore
pour changer d'avis. L'absence d'autres empreintes dans
la chambre, de numéro de série sur le fusil à pompe...
toutes ces choses auraient dû suffire à ramener leur taux de
certitude à cinquante-cinquante. Pourtant, cela n'avait
même pas entamé leur conviction. Harry en vint à s'inter-
roger sur les résultats de l'autopsie : confirmeraient-ils la
thèse du suicide ?
Il se leva de nouveau, remercia Donovan pour les ren-
seignements et s'en alla.
Il redescendit au deuxième étage et entra dans les locaux
de la RHD. La plupart des bureaux alignés par rangées de
trois étaient vides, comme toujours après 17 heures. Celui
de Sheehan ne faisait pas exception. Quelques rares ins-
pecteurs encore présents à cette heure levèrent brièvement
la tête, avant de détourner le regard. Ils ne voulaient pas
s'occuper de Bosch. Il était le symbole même de ce qui
pouvait leur arriver en mal, la preuve palpable qu'il était
si facile de chuter.
- Sheehan est encore dans les parages ? demanda-t-il à
l'inspecteur de garde, une femme assise à l'entrée et char-
gée de répondre au téléphone, d'enregistrer les appel radio
et un tas d'autres conneries administratives.
- Non, il est parti pour la journée, répondit-elle sans
lever les yeux du planning des congés qu'elle était occu-
pée à remplir. Il a été appelé par le bureau du coroner il y
a quelques minutes, et il est en code 7 jusqu'à demain.
- Je peux m'installer à un bureau juste un instant? J'ai
quelques coups de fil à passer.
Il détestait avoir à demander ce genre de chose alors
qu'il avait travaillé dans cette pièce pendant huit ans.
- Faites votre choix, répondit-elle.
Toujours sans lever les yeux.
Bosch choisit un bureau pas trop en désordre. Il appela le
service des inspecteurs de la Criminelle de Hollywood, en
espérant qu'il y aurait encore quelqu'un. Karen Moshito
décrocha, Bosch lui demanda s'il avait des messages.
- Un seul. Une certaine Sylvia. Elle n'a pas donné son
nom.
Il nota le numéro, en sentant les battements de son cœur
s'accélérer.
- Tu es au courant pour Moore ? reprit Karen Moshito.
- Au sujet de l'identification, tu veux dire ? Oui, je suis
au courant.
- Non. Il y a une merde à l'autopsie. La radio a annoncé
qu'elle n'était pas concluante. C'est la première fois que
j'entends dire qu'une décharge de fusil en pleine gueule
n'est pas concluante...
- Ça date de quand?
- Je viens de l'entendre sur KFWB, à 17 heures.
Après avoir raccroché, Bosch essaya encore une fois le
numéro de Porter. Toujours pas de réponse, et aucun
répondeur ne se mit en marche. Peut-être le flic dépressif
était-il chez lui, mais refusait de décrocher. Il s'imagina
Porter assis avec une bouteille dans un coin de sa chambre
obscure, incapable de répondre au téléphone ou d'aller
ouvrir la porte.
Il composa le numéro laissé par Sylvia Moore. Avait-elle
entendu parler de l'autopsie? C'était sans doute la raison
de son appel. Elle décrocha après la troisième sonnerie.
- Madame Moore ?
- Sylvia.
- C'est Harry Bosch.
- Oui, je sais.
Elle ne dit rien d'autre.
- Vous tenez le coup ?
- Oui, je crois... Je... je vous ai appelé pour vous
remercier. Pour la façon dont vous vous êtes conduit hier
soir. Avec moi.
- Oh, vous n'aviez... C'était...
- Vous savez, ce livre dont je vous ai parlé ?
- Le Grand Sommeil ?
- Je me suis souvenu d'une autre phrase. « Pour moi, un
chevalier servant est aussi rare qu'un facteur obèse. » J'ai
l'impression qu'on voit un tas de facteurs obèses de nos
jours. (Elle laissa échapper un petit rire discret qui res-
semblait presque à un sanglot.) Mais pas beaucoup de
chevaliers servants. Sauf hier soir...
Ne sachant quoi répondre, Bosch essaya de l'imaginer à
l'autre bout du fil.
- C'est gentil à vous. Mais je ne sais pas si je le mérite.
Parfois, j'ai l'impression que les choses que je suis obligé
de faire ne me donnent pas l'air d'un chevalier.
Ils échangèrent encore quelques banalités, puis elle
lui dit au revoir. Ayant raccroché, Bosch resta immo-
bile un moment, les yeux fixés sur le téléphone, son-
geant aux mots prononcés et aux autres. Il y avait
quelque chose de nouveau entre eux. Une sorte de lien.
Quelque chose qui dépassait la mort de son mari. Qui
dépassait le cadre de l'enquête. Quelque chose qui les
rapprochait.
Il feuilleta les pages de son carnet jusqu'au résumé
chronologique qu'il avait établi :
- 9/11 : arrestation de Dance
- 13/11 : mort de Jimmy Kapps
- 4/12 : rencontre avec Moore
Il entreprit d'ajouter d'autres dates et d'autres faits, y
compris ceux qui, pour le moment, semblaient ne pas
cadrer avec l'ensemble. Mais il avait l'impression que
toutes ces affaires étaient liées, et que le lien s'appelait
Calexico Moore. Il ne s'arrêta pas pour relire ce qu'il
avait noté avant d'en avoir terminé. Puis il examina le
tableau d'ensemble et constata que celui-ci conférait une
sorte de cohérence aux pensées qui se bousculaient dans
son esprit depuis deux jours.
- 7/77 :
- 9/77 :
- 9/77 ;
- 73/77
- 4112 :
choses
- H/12
- 18/12
- 18/12
Juan Doe
- 19/12
- 24/12
- 25/12
- 26/72
- 26/72
mémo du BANG sur la glace noire
Rickard est tuyauté... par Jimmy Kapps
arrestation de Dance, affaire classée
: mort de Jimmy Kapps
rencontre avec Moore... Moore cache
des
Moore reçoit les notes des stups
• Moore découvre le corps. Juan Doe n° 67
: Porter chargé de l'enquête sur la mort de
Moore prend une chambre au motel. Suicide ?
autopsie de Juan Doe n° 67. Insectes ?
 on retrouve le cadavre de Moore
Porter jette l'éponge
autopsie de Moore : pas concluante ?
Impossible d'étudier trop longtemps cette liste sans pen-
ser à Sylvia Moore.
Il prit Los Angeles Street jusqu'à Second Street avant de
remonter vers le Red Wind. En passant devant Saint-
Vibiana, il vit un groupe de sans-abri en haillons sortir de
l'église. Après avoir dormi toute la journée sur les bancs,
ils se dirigeaient vers la mission d'Union Street pour dîner.
A la hauteur de l'immeuble du L. A. Times, il leva les yeux
vers la grosse horloge et constata qu'il était très exacte-
ment 18 heures. Il se brancha sur KFWB pour écouter les
informations. L'autopsie de Moore venait en seconde posi-
tion, après l'annonce que le maire venait d'être la dernière
victime d'une vague de manifestations kamikazes contre
le sida. Il avait été atteint par un préservatif rempli de sang
de porc sur les marches en pierre blanche de l'hôtel de
ville. Cette action avait été revendiquée par un groupe bap-
tisé Cool AIDS.
« ... dans un tout autre domaine, l'autopsie pratiquée
sur le corps de l'officier de police Calexico Moore n'a pu
confirmer que l'inspecteur de la brigade anti-drogue
s'était suicidé, a annoncé le bureau du coroner du comté
de Los Angeles. Malgré tout, la police a officiellement
classé l'affaire en maintenant l'hypothèse du suicide.
Rappelons que le corps de cet officier de police de trente-
huit ans a été découvert le jour de Noël dans une chambre
de motel de Hollywood. A en croire les autorités, il était
mort depuis déjà une semaine, tué par une décharge de
fusil à pompe. Un mot expliquant les raisons de son geste
aurait été retrouvé sur les lieux du drame, mais son
contenu n'a pas été révélé. Moore sera enterré lundi... »
Bosch éteignit la radio. De toute évidence, cette infor-
mation provenait d'un communiqué de presse. Il se
demanda ce qu'il fallait penser du fait que l'autopsie
n'était pas concluante. C'était la seule parcelle de véri-
table information dans tout ce communiqué.
Après s'être garé devant le Red Wind, il entra, mais ne
vit pas Teresa Corazon. Il se rendit aux toilettes pour s'as-
perger le visage d'eau fraîche. Il avait besoin de se raser.
Il s'essuya avec une serviette en papier et essaya de lisser
sa moustache et ses cheveux bouclés avec sa main. Il des-
serra sa cravate, puis resta un long moment à se regarder
dans la glace. Son image était celle d'un homme qu'on
évite d'approcher à moins d'y être obligé.
Il acheta un paquet de cigarettes au distributeur automa-
tique situé près des toilettes et regarda de nouveau autour
de lui ; toujours pas de Teresa. Se dirigeant vers le bar, il
commanda une Anchor et alla s'asseoir à une table libre
près de la porte d'entrée. Les clients de cette fin de journée
commençaient à envahir la salle. Des hommes et des
femmes en costume et tailleur. Beaucoup d'hommes d'un
certain âge avec des femmes plus jeunes. Parmi eux, Harry
reconnut plusieurs journalistes duL. A. Times. Il commen-
çait à se dire que Teresa s'était trompée de lieu de rendez-
vous, à moins qu'elle n'ait décidé de lui poser un lapin.
Après l'histoire de l'autopsie, elle risquait de se faire repé-
rer par les journalistes. Ayant vidé sa bouteille de bière
d'un trait, il ressortit du bar.
Immobile sur le trottoir, dans l'air froid du soir, il scru-
tait la rue en direction du tunnel de Second Street quand il
entendit soudain un coup de klaxon et vit une voiture s'ar-
rêter à sa hauteur. La vitre électrique s'abaissa. C'était
Teresa.
- Attends-moi à l'intérieur, Harry. Je cherche une place
pour me garer. Désolée d'être en retard.
Bosch se pencha vers la vitre baissée.
- Le bar grouille de journalistes. J'ai entendu parler de
l'autopsie de Moore à la radio. Je me demande si tu ne
cours pas un risque.
Il fallait peser le pour et le contre. Avec son nom dans le
journal, elle augmentait ses chances de passer du statut de
légiste en chef par intérim à celui de chef permanent. Mais
la moindre gaffe, ou des propos déformés, et le légiste par
intérim pouvait tout aussi aisément se transformer en
ex-légiste.
- Où peut-on aller? demanda-t-elle.
Harry ouvrit la portière et monta.
- TU as faim ? On peut aller chez Gorky ou au Garde-
Manger.
- Oui. Gorky est toujours ouvert? J'ai envie d'une
soupe.
Il leur fallut un quart d'heure pour se faufiler au milieu
des embouteillages du centre ville et trouver une place
pour se garer. Une fois installés chez Gorky, ils comman-
dèrent des chopes de bière russe brassée maison, Teresa
prenant une soupe au poulet et au riz.
- La journée a été longue, hein ? dit-il.
- Ne m'en parle pas. Même pas le temps de déjeuner.
Je suis restée enfermée au labo pendant cinq heures.
Bosch mourait d'envie d'en savoir plus sur l'autopsie de
Moore, mais il ne voulait pas l'interroger de but en blanc.
Il devait l'inciter à lui en parler.
- Alors... et ce Noël? Tu t'es réconciliée avec ton
mari?
- Non. Rien à faire. Il n'a jamais supporté mon métier,
et maintenant que j'ai des chances d'être nommée légiste
chef, cela le rend encore plus amer. Il est parti le jour
du réveillon. Je voulais appeler mon avocate aujourd'hui
pour lui demander de reprendre la procédure, mais j'étais
trop occupée.
- Tu aurais dû m'appeler. J'ai passé Noël avec un
coyote.
- Ah. Timido rôde toujours dans les parages ?
- Oui, il continue à venir de temps en temps. Il y a eu
un incendie de l'autre côté du canyon. Je crois que ça lui a
fichu la frousse.
- Oui, j'ai lu ça dans le journal. Tu as eu de la veine.
Bosch acquiesça. Teresa Corazon et lui entretenaient
une relation intermittente depuis maintenant quatre mois,
et chacune de leurs rencontres était alimentée par ce genre
de démonstration d'intimité superficielle. Mais c'était
avant tout une relation de commodité, solidement basée
sur des besoins physiques et non émotionnels; chez l'un
comme chez l'autre, jamais cela ne se transformait en pas-
sion intense. Quelques mois plus tôt, elle s'était séparée
de son mari, professeur à la fac de médecine d'UCLA, et
avait apparemment choisi de reporter toute son affection
sur Harry. Mais celui-ci savait qu'il n'était qu'un palliatif.
Leur liaison demeurait sporadique, leurs rencontres étant
parfois espacées de plusieurs semaines, et Harry acceptait
d'en laisser l'initiative à Teresa.
Il la regarda baisser la tête pour souffler sur une cuillerée
de soupe fumante. Des tranches de carotte flottaient dans
le bol. Teresa avait de longues boucles châtain clair qui
lui tombaient sur les épaules. D'une main, elle repoussa
quelques mèches, tandis qu'elle soufflait sur une seconde
cuillerée avant de la porter à sa bouche. Son teint était natu-
rellement très mat, et son visage possédait une forme ellip-
tique, exotique, qui faisait ressortir ses pommettes déjà
saillantes. Ses lèvres pleines étaient maquillées en rouge,
un très léger duvet blanc couvrant ses joues. Harry savait
qu'elle avait environ trente-cinq ans, mais il n'avait jamais
osé lui poser la question. Pour finir, il remarqua ses ongles.
Sans vernis et coupés très courts afin de ne pas trouer les
gants en latex qu'elle utilisait en permanence pour son
travail.
Tout en buvant des gorgées de bière épaisse dans sa
chope elle aussi épaisse, il se demanda s'il s'agissait là
d'un nouvel épisode de leur liaison, ou si Teresa était réel-
lement venue lui donner une information importante sur
l'autopsie de Juan Doe n° 67.
- Conclusion, je cherche quelqu'un pour passer le
réveillon du jour de l'an, déclara-t-elle en levant les yeux
de dessus sa soupe. Qu'est-ce que tu regardes comme ça?
- Toi, tout simplement. Tu cherches quelqu'un pour le
réveillon? Ne cherche plus. J'ai vu dans le journal que
Frank Morgan jouait au Catalina.
- Qui est-ce et de quel instrument joue-t-il ?
- Tu verras. Ça te plaira.
- Ma question était stupide. Si tu aimes ce musicien,
c'est qu'il joue du saxophone.
Harry sourit, comme pour lui-même. Il était heureux de
savoir qu'il avait trouvé quelqu'un pour sortir. Se retrou-
ver seul le soir du réveillon du jour de l'an le chagrinait
plus qu'à Noël, à Thanksgiving ou n'importe quel autre
jour. La nuit de la Saint-Sylvestre est faite pour le jazz et,
lorsque vous vous retrouvez seul, le son du saxophone
peut vous fendre le cœur.
Elle sourit à son tour et lui dit :
- Ah, Harry, tu es si accommodant avec les femmes
seules.
Il songea à Sylvia Moore et revit son sourire triste.
- Bon, reprit Teresa, comme si elle sentait qu'elle s'éga-
rait. Je parie que tu veux en savoir plus sur les insectes
retrouvés dans l'estomac de Juan Dœ n° 67 ?
- Finis d'abord ta soupe.
- Non, ça ne me gêne pas. A vrai dire, je suis toujours
affamée après avoir passé la journée à découper des
cadavres.
Elle sourit. Il n'était pas rare de l'entendre proférer ce
genre de choses, comme si lui aussi elle le mettait au défi
de critiquer son métier. Harry savait qu'elle était toujours
amoureuse de son mari. Malgré ce qu'elle pouvait dire. Il
comprenait.
- J'espère que tes scalpels ne te manqueront pas trop
quand tu seras nommée chef. Tu ne tailleras plus que dans
des budgets.
- Non, je continuerai à mettre la main à la pâte. Je
m'occuperai encore des trucs un peu particuliers. Comme
aujourd'hui. Mais après ce qui vient de se passer, je me
demande s'ils vont me nommer chef, tu sais.
Harry eut le sentiment à son tour d'avoir jeté un froid en
abordant ce sujet. C'était peut-être le bon moment.
- Tu as envie d'en parler?
- Non. Je voudrais bien, mais je ne peux pas. Je te fais
confiance, Harry, mais il vaudrait mieux que je garde ça
pour moi pour l'instant.
Il acquiesça, bien décidé malgré tout à y revenir plus
tard pour savoir ce qui s'était passé exactement lors de
l'autopsie de Moore. Sortant son carnet de sa poche, il le
déposa sur la table.
- Bon, parle-moi de Juan Dœ n° 67.
Elle repoussa son bol de soupe sur le côté et posa son
attaché-case sur ses genoux. Elle en sortit une fine che-
mise bulle qu'elle ouvrit devant elle.
- OK. Voici un double que tu pourras conserver une
fois que j'aurai terminé mes explications. J'ai relu les
notes et tout ce que Salazar possédait sur ce cas. Comme
tu le sais certainement, la mort a été provoquée par plu-
sieurs coups violents sur le crâne, tous portés avec un
objet contondant. Fractures du frontal, du pariétal, du
sphénoïde et du supra-orbital.
Tout en énumérant ces traumatismes, elle porta successi-
vement sa main à son front, sa nuque, sa tempe gauche et
le coin de son œil gauche. Sans lever les yeux du docu-
ment.
- Toutes fatales. Il y a aussi d'autres blessures que tu
pourras analyser plus tard. Euh... Salazar a extrait de
minuscules éclats de bois de deux blessures crâniennes.
Apparemment, il s'agirait d'un objet ressemblant à une
batte de base-ball, mais moins épais à mon avis. A cause de
la terrible violence des coups, je penche pour un objet assez
long. Pas un bâton. Plus gros. Un manche de pioche, de
pelle, un truc comme ça... peut-être une queue de billard.
Mais très certainement un objet mal fini. Comme je te l'ai
dit, Sally a retrouvé des échardes dans les blessures. Je ne
suis pas sûre qu'une queue de billard poncée et vernie
puisse laisser des échardes... (Elle se repencha sur ses
notes.) Ah, autre chose... Je ne sais pas si Porter t'en a
parlé, mais le corps a très certainement été déposé à cet
endroit. La mort remonte au moins à six heures avant la
découverte. Or, compte tenu du passage dans cette ruelle,
avec la porte de derrière du restaurant, le cadavre n'a pas
pu rester là pendant six heures sans que quelqu'un le
remarque. On l'y a forcément déposé.
- Ouais, c'était mentionné dans ses notes.
- Bien.
Elle feuilleta les pages, jetant au passage de rapides
coups d'œil aux clichés d'autopsie, avant de les mettre de
côté.
- Ah, voilà... Les analyses de toxicité ne nous sont pas
encore parvenues, mais la couleur du sang et du foie
indique qu'on ne trouvera rien à ce niveau. Attention, ce
n'est qu'une supposition de ma part, ou plutôt de la part
de Sally.
Harry acquiesça. Il n'avait encore pris aucune note. Il
alluma une cigarette, et Teresa ne parut pas s'en formali-
ser. Jamais elle ne lui avait fait la moindre remarque à ce
sujet, mais un jour où il assistait à une autopsie, elle était
sortie de la salle voisine pour lui montrer un poumon
appartenant à un homme de quarante ans qui fumait trois
paquets par jour. On aurait dit une vieille chaussure noire
écrasée par un camion.
- Conformément à la routine, reprit-elle, on a fait divers
prélèvements et analysé le contenu de l'estomac. Pour
commencer, on a trouvé une espèce de poudre marron
dans le cérumen. Et aussi dans les cheveux, et sous les
ongles des doigts.
Bosch songea aussitôt à l'héroïne brute, un des compo-
sants de la glace noire.
-De l'héro?
- Bonne idée, mais ce n'est pas ça.
- Juste de la poudre marron ?...
Bosch prenait des notes dans son carnet maintenant.
- Oui. On l'a mise sur des plaques pour l'agrandir, et
pour autant qu'on puisse en juger, c'est du blé. De la
poudre de blé. C'est du... apparemment, c'est du blé
écrasé.
- Des grains de céréales, tu veux dire ? Il avait des
grains de céréales dans les oreilles et les cheveux ?
Chemise blanche, nœud papillon noir, épaisse mous-
tache et beau regard slave, un serveur vint à leur table
pour leur demander s'ils désiraient autre chose. Il regarda
la pile de photos posée à côté de Teresa. Celle du dessus
montrait Juan Doe n° 67 allongé nu sur la table d'autopsie
en acier inoxydable. Teresa s'empressa de la cacher avec
le dossier, et Harry réclama deux autres bières. L'homme
s'éloigna à petits pas.
- Des céréales, c'est ça? répéta Bosch. Comme la
poudre qu'on trouve au fond de la boîte, ce genre de truc ?
- Non, pas exactement. Mais mets ça de côté pour l'ins-
tant, et laisse-moi continuer. Tu vas comprendre... (Il lui
fit signe de poursuivre.) L'examen des muqueuses nasales
et de l'estomac a fait apparaître deux choses très intéres-
santes. C'est un peu pour cette raison que j'aime ce que je
fait, même si certains ne partagent pas ma façon de voir.
(Elle leva les yeux du dossier et lui sourit.) Enfin bref,
dans l'estomac on a retrouvé du café et du riz, du poulet,
des poivrons, différentes épices et du boyau de porc mas-
tiqués. En résumé, c'était du chorizo, de la saucisse mexi-
caine. Le boyau de porc utilisé pour faire la saucisse me
permet de penser qu'il s'agit d'une fabrication artisanale
et non pas d'un produit industriel. Il a mangé cette sau-
cisse peu de temps avant sa mort ; la décomposition avait
à peine débuté dans l'estomac. Peut-être même qu'il était
en train de manger au moment où on l'a agressé. La gorge
et la bouche étaient vides, mais il y avait encore des débris
dans les dents... Soit dit en passant, toutes les dents
étaient d'origine, aucune prothèse ni rien. Tu commences
à comprendre que ce type n'était pas d'ici, je suppose?
Bosch acquiesça ; il se souvenait des remarques de Por-
ter disant que tous les vêtements de Juan Doe n°67
avaient été fabriqués au Mexique. Il continua de prendre
des notes dans son carnet.
Elle ajouta :
- Il y avait aussi ça, dans son estomac.
Elle fit glisser un Polaroïd sur la table. Celui-ci repré-
sentait un insecte rosâtre avec une aile manquante et
l'autre brisée. Il paraissait mouillé, et cela n'avait rien de
surprenant si l'on songeait à l'endroit où il avait été
découvert. Il reposait dans une boîte de Pétri à côté d'une
pièce de dix cents. La pièce était environ dix fois plus
grosse que l'insecte.
Harry remarqua le serveur qui attendait à quelques mètres
de la table, deux chopes de bière à la main. L'homme leva
les verres avec un regard interrogateur. Bosch lui fit signe
qu'il pouvait approcher sans danger. Le serveur déposa les
chopes sur la table, jeta un rapide coup d'oeil à la photo de
l'insecte, puis s'empressa de s'éloigner. Harry fit glisser la
photo vers Teresa.
- Qu'est-ce que c'est?
- Trypetid, répondit-elle avec un sourire.
- Zut, j'allais le dire.
Cette plaisanterie qui avait fait ses preuves la fit éclater
de rire.
- C'est une drosophile. Une variété méditerranéenne.
Le petit insecte qui cause tant de dégâts dans l'industrie
de l'agrume en Californie. Salazar est venu me trouver
pour que je sollicite un avis extérieur, car nous n'avions
pas la moindre idée de ce que c'était. J'ai chargé un ins-
pecteur de l'apporter à un entomologiste d'UCLA recom-
mandé par Gary. Il nous a permis d'identifier l'insecte.
Bosch savait que le Gary en question était le futur ex-
mari de Teresa. Il l'écoutait en hochant la tête, sans com-
prendre toutefois l'intérêt de cette découverte.
Elle poursuivit :
- Revenons-en aux prélèvements nasaux. On y a trouvé
de la poudre de céréale, comme je te l'ai dit, et aussi ceci.
Elle fit glisser une autre photo sur la table. Celle-ci
représentait également une boîte de Pétri contenant une
pièce de dix cents. On y distinguait un petit point marron
rose juste à côté de la pièce. C'était beaucoup plus petit
que la mouche du premier cliché, mais Bosch vit qu'il
s'agissait encore d'un insecte.
- Et ça? demanda-t-il.
- Même chose, d'après mon entomologiste. Mais c'est
un bébé. Une larve, si tu préfères.
Elle joignit l'extrémité de ses doigts, sourit et attendit.
- Ça te plaît, hein ? dit-il. (Il but d'un trait un quart de
sa bière.) D'accord, je donne ma langue au chat. Qu'est-ce
que ça signifie ?
- En gros, tu connais le problème des drosophiles, les
mouches à fruit, non ? Cette saloperie dévore les planta-
tions d'agrumes, elle peut entraîner la ruine de toute cette
industrie, des millions et des millions de dollars de pertes,
plus de jus d'orange le matin, etc., etc., bref, le déclin de
notre civilisation. D'accord?
Il hocha la tête, elle poursuivit, avec un débit rapide :
- Apparemment, nous sommes confrontés à une inva-
sion annuelle de drosophiles. Tu as remarqué les pan-
neaux de quarantaine sur les autoroutes et tu as entendu
les hélicos qui balancent du malathion la nuit, non ?
- Oui. A cause d'eux, je rêve du Vietnam.
- Tu as sans doute entendu parler également des cam-
pagnes contre la pulvérisation du malathion. Certaines per-
sonnes affirment que ce produit empoisonne les insectes,
mais aussi les gens. Ils exigent qu'on y mette fin. Que peut
faire le ministère de l'Agriculture ? Une solution consiste à
développer l'autre procédé qui permet de combattre ces
insectes. Le ministère et le Service d'éradication des dro-
sophiles libèrent des milliards de mouches stériles dans
toute la Californie du Sud. Des millions chaque semaine.
L'idée, vois-tu, c'est que les insectes présents dans la
nature s'accouplent avec des partenaires stériles en sorte
que tout finisse par s'arrêter au bout d'un moment, les
insectes étant de moins en moins nombreux à se reproduire.
C'est mathématique, Harry. Problème réglé... à condition
qu'on parvienne à inonder la région avec suffisamment de
mouches stériles...
Arrivé à ce stade de son exposé, Teresa marqua une
pause, mais Bosch ne comprenait toujours pas.
- Fichtre, c'est fantastique tout ça, Teresa. Mais ça
mène quelque part au bout du compte ou bien... ?
- J'y arrive, j'y arrive. Ecoute-moi. Tu es inspecteur de
police, non? Tu es censé écouter. Un jour, tu m'as expli-
qué que pour résoudre un meurtre, il fallait pousser les
gens à parler et se contenter de les écouter. Eh bien,
écoute-moi quand je te parle...
Il leva les mains en l'air, elle reprit :
- Les mouches répandues dans la nature par le ministère
de l'Agriculture sont teintes au stade larvaire. En rose, afin
de pouvoir les suivre à la trace et de faire rapidement le tri
entre les mouches stériles et les non-stériles quand on exa-
mine les petits pièges installés dans les orangers un peu
partout. Une fois teintes en rose, les larves sont stérilisées.
Ensuite, on les lâche. (Harry acquiesça. Ça commençait à
devenir intéressant.) Mon entomologiste a examiné les
deux échantillons retrouvés dans l'estomac de Juan Doe
n°67, et voici ses conclusions... (Elle consulta les notes
jointes au dossier.) La mouche adulte découverte dans l'es-
tomac du mort était à la fois teinte et stérilisée, il s'agissait
d'une femelle. Bon, rien d'anormal là-dedans. Comme je te
le disais, ils lâchent quelque chose comme trois cents mil-
lions d'insectes de ce genre par semaine, des milliards en
une année ; il n'est donc pas anormal que notre homme en
ait avalé un accidentellement s'il se trouvait quelque part...
disons en Californie du Sud.
- Voilà qui réduit beaucoup le champ de l'enquête, dit-
il. Et l'autre échantillon ?
Teresa sourit de nouveau.
- La larve est différente. Le docteur Braxton, c'est le
spécialiste des insectes, affirme qu'elle a été teinte confor-
mément aux prescriptions du ministère. Mais elle n'avait
pas encore été irradiée, c'est-à-dire stérilisée, quand elle a
pénétré dans le nez de notre Juan Doe.
Elle décroisa ses mains et les posa à plat sur la table. Fin
du rapport. Le moment était venu de passer aux spécula-
tions, et elle lui laissait ouvrir le feu.
- Bon. Il a deux mouches mortes à l'intérieur du corps,
une stérilisée et l'autre pas, résuma Bosch. On peut en
déduire que, peu de temps avant sa mort, notre homme se
trouvait à l'endroit où on stérilise ces mouches. Il y a des
millions de mouches dans les parages. Une ou deux ont
pu tomber dans sa nourriture, ou il a pu en inspirer une par
le nez. Un truc dans ce genre.
Elle hocha la tête.
- Bon, et la poudre de céréales ? demanda-t-il. Dans les
oreilles et les cheveux du...
- Cette poudre sert d'aliment. Braxton m'a expliqué
qu'on l'utilisait lors de la phase d'élevage.
- Donc, il faut que je découvre l'endroit où on « fa-
brique », où on élève ces mouches stériles. Je trouverai
peut-être des renseignements sur Juan Doe. Apparemment,
il s'occupait de l'élevage de mouches ou un truc comme
ça.
Elle sourit.
- Pourquoi tu ne me demandes pas où on les élève,
Harry?
- Où les élève-t-on, Teresa?
- L'astuce, c'est de les élever dans un endroit où elles
font déjà partie de l'environnement et de la population
naturelle des insectes, afin d'éviter les problèmes au cas
où quelques-unes réussiraient à se faufiler par la porte
avant d'avoir été irradiées. Voilà pourquoi le ministère de
l'Agriculture a passé des contrats avec des usines d'éle-
vage dans deux endroits seulement : à Hawaii et au
Mexique. A Hawaii, il y a trois usines à Oahu. Au Mexique,
il y en a une près de Zihuatenejo, mais la plus grande des
cinq est située près de...
- Mexicali.
- Hé, comment le sais-tu ? Tu étais déjà au courant et tu
m'as laissée...
- Non, c'était une simple supposition. Ça cadre avec
une autre affaire dont je m'occupe.
Elle l'observa d'un drôle d'air et, pendant un instant,
Harry regretta de lui avoir gâché son plaisir. Il vida sa
chope d'un trait et chercha du regard le serveur à l'esto-
mac délicat.

Elle le raccompagna jusqu'à sa voiture garée à proxi-
mité du Red Wind, puis elle le suivit vers la périphérie de
la ville, jusqu'à sa maison dans les collines. Teresa habi-
tait dans un immeuble de Hancock Park, plus près du
centre, mais elle lui expliqua qu'elle avait besoin de chan-
ger de décor et, de plus, elle avait très envie de voir ou
simplement entendre le coyote. Mais Harry savait qu'en
réalité il lui serait plus facile de s'enfuir de chez lui que de
lui demander de partir de chez elle.
Il s'en fichait. En vérité, il ne se sentait pas à son aise
chez elle. Son appartement lui rappelait trop ce que L. A.
était en train de devenir. Elle vivait dans un loft au qua-
trième étage; vue sur le centre ville, et l'immeuble, le
Warfield, était classé monument historique. L'extérieur du
bâtiment était toujours aussi beau qu'en 1911, date à
laquelle il avait été terminé par George Allan Hancock.
D'architecture classique, avec de nombreux ornements sur
une façade en terre cuite gris-bleu, le Warfield indiquait
que George n'avait pas été avare avec l'argent du pétrole.
Mais c'était la décoration intérieure - la décoration
actuelle, s'entend - qui lui déplaisait. L'immeuble avait
été racheté quelques années auparavant par une société
japonaise qui l'avait totalement éventré, puis rénové et
« relooké ». Les murs de tous les appartements avaient été
abattus; ce n'était plus maintenant qu'une succession de
longues pièces stériles avec de faux planchers et des
comptoirs en acier, le tout éclairé par des rampes de spots.
Rien qu'une belle enveloppe vide, songeait Bosch. Et il
avait le sentiment que George aurait partagé son avis.
Une fois arrivés chez lui, ils bavardèrent un instant, pen-
dant qu'il allumait le brasero dans la véranda et déposait
un filet de daurade sur le grill. Il l'avait acheté la veille de
Noël, mais il était encore frais et suffisamment gros pour
deux personnes. Teresa lui annonça que la commission du
comté choisirait sans doute le nouveau médecin légiste
chef avant la fin de l'année. Harry lui souhaita bonne
chance, même si intérieurement, il n'était pas certain
d'être sincère. C'était une nomination politique et Teresa
devrait apprendre à marcher au pas. Pourquoi se fourrer
dans ce guêpier ? Il changea de sujet.
- Si ce type, ce Juan Doe, se trouvait à Mexicali... près
de l'endroit où on élève ces drosophiles, comment
expliques-tu que son cadavre se soit retrouvé ici ?
- Ce n'est pas mon domaine, lui répondit-elle.
Accoudée à la balustrade, elle contemplait la Vallée. Un
million de lumières scintillaient dans l'air froid et sec. La
veste de Harry était posée sur ses épaules. Celui-ci badi-
geonna le poisson d'une sauce barbecue à l'ananas avant
de le retourner.
- Il fait plus chaud près du feu, dit-il.
Tout en s'occupant du poisson, il ajouta :
- A mon avis, ils ne voulaient peut-être pas que quel-
qu'un vienne traîner autour de cette usine qui travaille
pour le ministère de l'Agriculture. Tu comprends? Ils ne
voulaient pas qu'on puisse faire un rapprochement entre
le mort et cet endroit. Et donc, ils ont emporté le corps.
- D'accord, mais pourquoi jusqu'à Los Angeles ?
- Peut-être qu'ils... je n'en sais rien. Ça fait un sacré
bout de chemin.
L'un et l'autre demeurèrent silencieux un moment,
plongés dans leurs pensées. Bosch entendait l'ananas
goutter et grésiller sur les braises incandescentes.
- Comment fait-on pour franchir la frontière avec un
cadavre ? demanda-t-il.
- Oh, j'imagine qu'on a déjà fait passer des trucs encore
plus encombrants, tu ne crois pas? (Il acquiesça.) Dis,
Harry, tu y es déjà allé, à Mexicali ?
- J'y suis passé en voiture en allant à Bahia San Felipe
l'été dernier pour pêcher. Mais je ne m'y suis jamais
arrêté. Et toi ?
- Jamais.
- Sais-tu comment s'appelle la ville située juste derrière
la frontière ?
- Non.
- Calexico.
- Tu te moques de moi ? C'est là que...
- Exact.
Le poisson était cuit. Harry le déposa sur une assiette,
referma le couvercle du grill, et ils retournèrent à l'inté-
rieur. Il servit le poisson accompagné de riz préparé avec
du Pico Pico. Il ouvrit une bouteille de vin rouge et rem-
plit deux verres. Le sang des dieux. Il n'avait pas de vin
blanc. Tandis qu'il mettait tout sur la table, il remarqua un
sourire sur le visage de Teresa.
- Tu ne pensais quand même pas que j'étais un type du
genre plateau-télé, si ?
- Si, je l'avoue. C'est superbe, Harry.
Ils trinquèrent, puis mangèrent tranquillement. Elle
le complimenta pour le repas, mais Harry savait que le
poisson était un peu trop sec. Ils retombèrent dans une
conversation banale. Pendant tout ce temps, Harry guettait
l'ouverture favorable pour l'interroger au sujet de l'autop-
sie de Moore. Elle ne se présenta pas pendant le repas.
- Que vas-tu faire maintenant? demanda Teresa en
reposant sa serviette.
- Je crois que je vais débarrasser la table et voir si...
- Non, tu as très bien compris. Je parle de l'affaire Juan
Doe.
- Je ne sais pas trop. Il faut que je parle à Porter. Je vais
sans doute me renseigner auprès du ministère de l'Agri-
culture. Je suis curieux de savoir comment ces mouches
transitent jusqu'ici.
Elle hocha la tête et dit :
- Si jamais tu as envie d'interroger l'entomologiste, dis-
le-moi, je pourrai t'arranger le coup.
Il remarqua de nouveau le regard lointain et absent
qu'elle avait eu par instants au cours de la soirée.
- Et toi? lui demanda-t-il. Qu'est-ce que tu vas faire
maintenant ?
- A quel sujet?
- Au sujet des problèmes dus à l'autopsie de Moore.
- Ça se voit tant que ça?
Il se leva pour débarrasser. Teresa restant à table, Harry
se rassit et vida le fond de la bouteille dans leurs verres. Il
songea qu'il devait lui donner quelque chose afin qu'elle
se sente plus libre de se livrer à son tour.
- Ecoute-moi, Teresa. Je crois qu'on a certaines choses
à se dire. Je pense que nous sommes en présence de deux
enquêtes, peut-être même trois, qui sont peut-être toutes
liées à la même affaire. Comme les différents rayons
d'une même roue.
Elle leva la tête, perplexe.
- Quelle affaire ? De quoi parles-tu ?
- Je sais que tout ce que je vais te dire n'est pas de ton
domaine, mais il me semble que tu as besoin de savoir
pour t'aider à prendre ta décision. Je t'ai observée toute la
soirée. Je sens que tu as un gros problème et que tu ne sais
pas quoi faire.
Il marqua une pause, pour lui donner la possibilité de
l'interrompre. Elle ne le fit pas. Alors il lui parla de l'ar-
restation de Marvin Dance et des liens avec le meurtre de
Jimmy Kapps.
- Quand j'ai découvert que Kapps importait de l'ice de
Hawaii, je suis allé trouver Cal Moore pour en savoir plus
sur la glace noire. Les histoires de concurrence entre trafi-
quants, ce genre de trucs. Je voulais savoir d'où elle venait,
où on la trouvait, qui la vendait... tout ce qui pouvait m'ai-
der à comprendre qui avait pu flinguer Jimmy Kapps. Enfin
bref, toujours est-il que j'ai cru que Moore bluffait en me
disant qu'il ne savait rien, mais, aujourd'hui, je découvre
qu'il constituait un dossier sur la glace noire. Il chassait sur
mon territoire. Il me cachait des informations, mais, en
même temps, il rassemblait des tuyaux au moment de sa
disparition. Et on m'a refilé le dossier. Avec un mot disant
« A transmettre à Harry Bosch ».
- Qu'est-ce qu'il y avait dans le dossier?
- Un tas de choses. Y compris un rapport de surveil-
lance expliquant que la source principale de la glace noire
se trouve probablement dans un ranch à Mexicali...
Elle le regarda fixement, mais garda le silence.
- Ce qui nous ramène à notre Juan Doe. Porter jette
l'éponge et l'affaire me tombe sur les bras. Je prends
connaissance du dossier et je te laisse deviner qui a décou-
vert le corps, avant de disparaître le lendemain.
- Merde..., fit-elle.
- Tout juste. Cal Moore. Ce que ça signifie, je l'ignore.
Mais c'est lui qui a découvert le cadavre. Le lendemain, il
disparaît dans la nature. La semaine suivante, on retrouve
son corps dans une chambre de motel... un suicide, soi-
disant. Et le lendemain, après qu'on a parlé de la mort de
Moore dans les journaux et à la télé, Porter appelle le
bureau et dit : « Vous savez quoi, les gars ? Je rends mon
tablier. » Tu ne trouves pas tout ça un peu louche ?
Teresa se leva brusquement, gagna la porte coulissante
de la véranda et contempla le canyon à travers la vitre.
- Quels salopards, dit-elle. Ils veulent étouffer l'affaire.
Parce que ça risque d'embarrasser je ne sais qui.
Bosch vint se placer dans son dos.
- Il faut que tu en parles à quelqu'un. Vas-y.
- Non, je ne peux pas. Raconte-moi, toi.
- Je t'ai tout dit. Le peu qui reste est trop embrouillé.
En fait, il n'y avait pas grand-chose dans le dossier, si ce
n'est que les stups ont expliqué à Moore que la glace
noire venait de Mexicali. C'est comme ça que j'ai deviné
l'emplacement de l'élevage de mouches. Et à cause de
Moore aussi. Il a grandi à Calexico et Mexicali. Tu com-
prends maintenant ? Il y a trop de coïncidences qui n'en
sont pas.
Elle continuait à regarder dehors, et il parlait à son dos
mais voyait le reflet de son visage anxieux dans la vitre. Il
sentait l'odeur de son parfum.
- Le détail important, c'est que Moore ne gardait pas ce
dossier dans son bureau ni chez lui ; il l'avait mis dans un
endroit où personne d'Internal Affairs ou de la brigade
des vols et homicides ne risquait de le trouver. Et quand
les gars de son équipe l'ont découvert, il y avait un mot
disant qu'ils devaient me le donner. Tu vois ?
Son regard songeur lui fournit une réponse suffisante.
Elle pivota sur ses talons et traversa le salon pour aller
s'asseoir dans le fauteuil moelleux en se passant la main
dans les cheveux. Harry choisit de rester debout et fit les
cent pas devant elle.
- Et ce mot disant de me remettre le dossier ? A qui était-
il destiné ? Evidemment pas à lui-même : il était le mieux
placé pour savoir que c'était pour moi qu'il rassemblait ces
informations... Donc, le mot était destiné à quelqu'un
d'autre. Qu'est-ce qu'on peut en conclure ? Qu'au moment
de l'écrire il savait qu'il allait se suicider? Ou bien...
- Il savait qu'on allait le tuer, dit-elle.
Bosch acquiesça :
- Ou du moins il savait qu'il avait mis les pieds dans le
plat. Il était dans de sales draps. En danger.
- Bon Dieu !
Harry s'avança et lui tendit son verre de vin. Il se pen-
cha vers son visage.
- Il faut que tu me parles de l'autopsie. Il y a quelque
chose qui cloche. J'ai entendu leur communiqué à la con.
«Pas concluant.» C'est quoi, cette arnaque? Depuis
quand est-ce qu'on ne peut pas déterminer si un coup de
fusil en plein visage a tué quelqu'un ou non ? Raconte-
moi tout, Teresa. A nous deux, on trouvera peut-être ce
qu'il faut faire...
Elle haussa les épaules et secoua la tête, mais Harry sen-
tit qu'elle allait tout lui dire.
- Comme je n'étais pas sûre à cent pour cent, ils m'ont
demandé... Tu ne dois pas révéler d'où vient cette infor-
mation, Harry. Surtout pas.
- Ne t'inquiète pas, ça ne te retombera pas sur le nez.
S'il le faut, je m'en servirai pour nous aider, mais ça ne te
retombera pas dessus. Je te le promets.
- Ils m'ont demandé de n'en parler à personne, car je
ne pouvais pas être absolument certaine. Le chef adjoint
Irving, ce connard prétentieux, a su me convaincre. Il m'a
dit que la commission du comté allait bientôt décider de
mon statut, qu'on choisirait un légiste chef qui sache se
montrer discret. Il a même ajouté qu'il avait des amis à la
commission. Ah, si je pouvais prendre un scalpel et...
- Laisse tomber tout ça. De quoi est-ce que tu n'étais
pas sûre à cent pour cent ?
Elle vida son verre de vin d'un trait. Puis les mots se
déversèrent enfin. L'autopsie s'était déroulée de manière
habituelle, si ce n'est qu'en plus des deux inspecteurs
chargés de l'enquête, Sheehan et Chastain d'Internal
Affairs, le chef adjoint Irving était présent lui aussi. Ainsi
qu'un type du labo qui se trouvait là pour comparer les
empreintes digitales.
- La décomposition du corps était déjà très avancée, pré-
cisa-t-elle. J'ai dû découper l'extrémité des doigts et pul-
vériser un agent durcissant chimique. Ensuite, Collins,
c'est le technicien du labo, a réussi à relever les empreintes.
Il a établi les comparaisons immédiatement, car Irving
avait apporté celles de Moore. Les empreintes concor-
daient. C'était bien lui.
- Et les dents ?
- Là, ce fut plus difficile. Presque toute la dentition
avait été pulvérisée. On a comparé un morceau d'incisive
retrouvé dans la baignoire avec les dossiers dentaires
apportés par Irving. Moore s'était fait faire une couronne.
On en a retrouvé des traces. Là aussi, ça correspondait.
Elle expliqua qu'elle avait débuté l'autopsie après avoir
eu confirmation de l'identité et elle avait conclu immédia-
tement à l'évidence : les dégâts provoqués par la double
décharge du fusil à pompe avaient été importants et fatals.
Instantanément. Mais, en examinant les éléments détachés
du corps, elle avait commencé à avoir des doutes quant au
suicide de Moore.
- La violence de l'explosion avait provoqué un arrache-
ment complet du crâne, dit-elle. Et, bien évidemment, la
règle de l'autopsie veut qu'on examine tous les organes
vitaux, y compris le cerveau. Le problème, c'est que le cer-
veau était en grande partie déchiqueté à cause de la dissé-
mination des projectiles. Je crois avoir entendu dire qu'ils
provenaient d'un double canon en parallèle. En effet...
Malgré tout, une grosse partie du lobe frontal et le frag-
ment de crâne correspondant étaient encore quasiment
intacts, bien que séparés du reste du corps... Tu me suis,
Harry ? D'après le schéma, cette partie du crâne se trouvait
dans la baignoire. Est-ce que... tu veux que je t'épargne
les détails ? Je sais que tu le connaissais...
- Pas tant que ça. Continue.
- J'ai donc examiné ce morceau, sans espérer véritable-
ment trouver quelque chose de nouveau. Mais j'avais tort.
J'ai relevé une démarcation hémorragique dans le lobe, au
niveau de la paroi crânienne.
Elle but une gorgée de vin dans le verre de Harry et
poussa un long soupir, comme pour expulser un démon.
- Et ça, Harry, ça pose un putain de problème...
- Explique-toi.
- On croirait entendre Irving : « Expliquez-vous. » C'est
évident, non? Pour deux raisons. Premièrement, l'hémor-
ragie n'est jamais aussi importante dans le cas d'une mort
instantanée comme ici. Il n'y a pas beaucoup de sang au
niveau de la paroi crânienne quand le cerveau a été littéra-
lement arraché du corps en une fraction de seconde. Mais,
s'il est toujours possible de discuter ce point, je le concède
à Irving, impossible en revanche de mettre en doute la
seconde raison. Cette hémorragie indique très nettement
une blessure à la tête par contrecoup. Pour moi, cela ne fait
pas le moindre doute.
Harry passa rapidement en revue les quelques connais-
sances qu'il avait acquises au cours des dix années qu'il
avait passées à assister à des autopsies. Une blessure par
contrecoup est un choc subi par le cerveau sur le côté
opposé à la blessure. De fait, le cerveau est une espèce de
gelée occupant l'intérieur du crâne. Un coup violent porté
sur le côté gauche cause parfois plus de dégâts du côté
droit, le choc projetant la gelée contre la paroi droite du
crâne. Et si Moore présentait à l'avant du cerveau les
signes d'hémorragie décrits par Teresa, cela voulait dire
qu'il avait été frappé par-derrière. Une décharge de fusil
en plein visage n'aurait pas provoqué une telle marque.
- Est-il possible que...
Il laissa sa phrase en suspens, ne sachant pas trop quoi
demander. Soudain, il sentit son corps réclamer furieuse-
ment une cigarette et tapota le fond d'un paquet neuf dans
la paume de sa main.
- Que s'est-il passé? demanda-t-il en l'ouvrant.
- Dès que j'ai commencé à donner des explications,
Irving est monté sur ses grands chevaux ; il n'arrêtait pas
de me demander : « Vous êtes certaine? C'est sûr à cent
pour cent? Est-ce qu'on ne tire pas des conclusions trop
hâtives? » et ainsi de suite. C'était très clair : il voulait
absolument que ce soit un suicide. Dès l'instant où j'ai
commencé à émettre des doutes, il a parlé de conclusions
précipitées, de la nécessité d'avancer avec précaution. Il
m'a expliqué que le département pouvait être gêné par
une enquête si nous n'agissions pas lentement, prudem-
ment et correctement. Je te cite ses paroles. Le sale con.
- Il ne faut pas réveiller le chien qui dort, dit Bosch.
- Exact. Alors, je leur ai simplement dit d'un ton ferme
qu'il n'était pas question que je conclue au suicide. Et
après... après, ils m'ont convaincue de ne pas conclure à
l'homicide. D'où l'absence de conclusion. Un compromis.
Pour l'instant. J'ai l'impression d'avoir fait quelque chose
de mal. Les salopards !
- Ils vont étouffer le coup.
Il ne comprenait pas pourquoi. Sans doute à cause de
l'enquête d'Internal Affairs. Quoi qu'ait magouillé Moore,
Irving pensait certainement que cela l'avait conduit à se
suicider, ou à se faire tuer. Dans un cas comme dans l'autre,
Irving ne voulait pas ouvrir la boîte sans savoir d'abord ce
qu'il y avait à l'intérieur. Peut-être même ne voulait-il pas
savoir. Bosch en déduisit une chose : il était seul. Peu
importaient ses découvertes : s'il transmettait ses informa-
tions à Irving ou à la brigade des vols et homicides, elles
seraient enterrées aussi sec. Donc, s'il décidait de conti-
nuer, il devait agir en solo.
- Ils savent que Moore travaillait sur un truc pour toi ?
lui demanda Teresa.
- Maintenant, oui, mais ils l'ignoraient certainement au
moment de l'autopsie. Ça ne changera sans doute rien.
- Et l'affaire Juan Doe? Le fait que ce soit lui qui ait
découvert le corps ?
- J'ignore ce qu'ils savent là-dessus.
- Qu'est-ce que tu vas faire ?
- Aucune idée. Et toi, qu'est-ce que tu vas faire?
Elle resta silencieuse un long moment, puis elle se
leva et s'avança vers lui. Elle se glissa entre ses bras et
l'embrassa sur la bouche.
- Oublions tout ça un moment, susurra-t-elle.
Harry décida de s'abandonner totalement à elle. Il la
laissa prendre toutes les initiatives et se servir de son
corps comme elle le souhaitait. Ils avaient fait l'amour
assez souvent pour se sentir à l'aise et connaître leurs
façons de procéder. Ils avaient passé le stade de la curio-
sité ou de la gêne. Pour finir, elle vint se placer sur lui à
califourchon, tandis qu'il était couché sur le dos, appuyé
contre les oreillers. Elle rejeta la tête en arrière et planta
ses ongles dans son torse, sans lui faire mal. Ni laisser
échapper le moindre son.
Dans l'obscurité, il leva les yeux et aperçut l'éclat
argenté de ses pendants d'oreilles. Il caressa les lobes de
ses oreilles et laissa glisser ses mains dans son cou, sur ses
épaules, ses seins. Sa peau était chaude et moite ; ses mou-
vements lents et méthodiques l'entraînèrent un peu plus
profondément dans le vide où rien ne pouvait pénétrer.
Tandis qu'ils reprenaient des forces, Teresa recroque-
villée sur lui, Harry fut soudain envahi par un sentiment
de culpabilité. Il repensait à Sylvia Moore. Une femme
qu'il avait rencontrée pour la première fois la veille au
soir. Comment pouvait-elle faire ainsi intrusion dans sa
vie? Il se demanda d'où lui venait cette culpabilité. Peut-
être de ce qui allait se passer.
Il lui sembla entendre au loin, derrière la maison,
l'aboiement bref et aigu du coyote. Teresa décolla sa tête
de sa poitrine, et ils écoutèrent les glapissements solitaires
de l'animal.
- Tïmido..., dit-elle à voix basse.
Harry sentit renaître sa culpabilité. Il pensa à Teresa.
Avait-il bassement manœuvré pour l'inciter à se confes-
ser? Non, sans doute pas. Une fois de plus, peut-être se
sentait-il coupable à cause de ce qu'il n'avait pas encore
fait. De ce qu'il allait faire avec l'information qu'elle lui
avait donnée.
Teresa sembla deviner qu'il était loin d'elle à cet instant.
Une altération de son rythme cardiaque, peut-être, une
légère crispation des muscles.
- Rien, dit-elle.
-Hein?
- Tu m'as demandé ce que j'allais faire. Rien. Je ne
veux pas me retrouver mêlée à cette merde. S'ils veulent
étouffer le coup, libre à eux.
Harry sut alors qu'elle ferait un excellent médecin
légiste chef pour le comté de Los Angeles.
Il se sentit dériver loin d'elle.
Elle roula sur le côté et s'assit au bord du lit, observant
par la fenêtre la lune presque pleine ; ils n'avaient pas tiré
les rideaux. Le coyote poussa encore un hurlement. Bosch
crut entendre un chien lui répondre dans le lointain.
- Est-ce que tu lui ressembles ? demanda-t-elle.
-A qui?
- A Timido. Seul dans l'obscurité.
- Parfois. Comme tout le monde.
- Mais ça te plaît, n'est-ce pas ?
- Pas toujours.
- Pas toujours...
Il réfléchit à ce qu'il allait dire. Une parole de travers et
elle s'en allait.
- Je suis désolé si je suis distant parfois. Il y a beaucoup
de choses...
Il n'acheva pas sa phrase. Il n'avait aucune excuse à
faire valoir.
- Ça te plaît de vivre ici dans cette petite maison isolée,
avec le coyote pour seul ami, hein ?
Il ne répondit pas. Sans qu'il sache pourquoi, le visage
de Sylvia Moore s'imprima de nouveau dans son esprit.
Mais, cette fois, il n'éprouva aucune culpabilité. Il était
heureux de la voir là.
- Il faut que je rentre, dit-elle. J'ai une dure journée
demain.
Il la regarda se diriger vers la salle de bains, nue, récu-
pérant au passage son sac à main sur la table de chevet. Il
écouta couler l'eau. Il l'imagina sous la douche, effaçant
sur elle et en elle toute trace de lui, avant de s'asperger du
parfum qu'elle gardait en permanence dans son sac pour
masquer les odeurs éventuelles laissées par son travail.
Il roula sur le lit jusqu'aux vêtements éparpillés sur le
sol afin de prendre son carnet d'adresses. Il composa le
numéro de téléphone pendant que l'eau coulait encore. La
voix qui lui répondit était engourdie de sommeil. Il était
presque minuit.
- Tu ne sais pas qui c'est, et je ne t'ai jamais parlé.
Il y eut un moment de silence jusqu'à ce qu'enfin on
comprenne à l'autre bout du fil.
- OK. Pigé. Je comprends.
- Il y a un os dans l'autopsie de Cal Moore.
- Hé, je suis déjà au courant, bordel. « Pas concluante »,
qu'ils ont dit. Pas la peine de me réveiller pour...
- Non, tu ne comprends pas. Tu confonds l'autopsie
avec le communiqué de presse. Ce sont deux choses diffé-
rentes. Tu y es ?
- Ouais... je crois. Alors, qu'est-ce qui cloche?
- Le chef adjoint de la police et le légiste chef intéri-
maire ne sont pas d'accord. L'un dit suicide, l'autre
meurtre. Ça ne peut pas être les deux à la fois. Je crois que
c'est ce qu'on appelle « une absence de conclusion » dans
un communiqué de presse.
Il y eut une sorte de long sifflement à l'autre bout du fil.
- Bon, d'accord. Mais pourquoi est-ce que les flics vou-
draient étouffer un meurtre, surtout un type de chez eux ? Un
suicide, c'est mauvais pour l'image du département. Pour-
quoi cacher un meurtre, à moins qu'il n'y ait autre chose...
- Exact, dit Bosch.
Il raccrocha.
Une minute plus tard, l'eau s'arrêta de couler et Teresa
ressortit de la salle de bains en s'essuyant avec une ser-
viette. Elle n'était nullement gênée de se montrer nue
devant lui, et Harry s'aperçut qu'il regrettait son absence
de timidité. Il avait constaté que chaque fois qu'une
femme perdait sa timidité envers lui, elle ne tardait pas à
le quitter.
Il enfila un jean et un T-shirt pendant qu'elle s'habillait
de son côté. Sans échanger un seul mot. Elle lui adressa
un petit sourire, et il la raccompagna jusqu'à sa voiture.
- Au fait, c'est toujours d'accord pour le réveillon?
demanda-t-elle après qu'il lui eut ouvert la portière.
- Bien sûr, répondit-il, tout en sachant qu'elle l'appelle-
rait pour se désister sous un prétexte quelconque.
Elle se dressa sur la pointe des pieds pour l'embrasser,
puis se glissa au volant.
- Bonsoir, Teresa, dit-il, mais elle avait déjà refermé la
portière.
Il était minuit quand il rentra dans la maison. L'apparte-
ment sentait le parfum de Teresa. Et celui de sa propre
culpabilité. Il mit dans le lecteur le disque de Frank Mor-
gan Mood Indigo et resta là dans le salon, sans bouger, à
écouter le phrasé du premier solo de Lullaby. Bosch se dit
qu'il ne connaissait rien de plus authentique que le son
d'un saxophone.

Dormir ne faisait pas partie des choses envisageables et
il le savait. Il resta dans la véranda à contempler le tapis
de lumières, en laissant l'air froid raffermir sa peau et sa
détermination. Pour la première fois depuis des mois, il se
sentait revigoré. Il était de nouveau en chasse. Faisant
défiler dans son esprit tout ce qu'il savait sur ces diffé-
rentes affaires, il dressa mentalement la liste des gens
qu'il devait voir et des choses qu'il devait faire.
En première place figurait Lucius Porter, l'inspecteur
dépressif dont la retraite semblait trop opportune pour
qu'il s'agisse d'une simple coïncidence. Harry constata
qu'il lui suffisait de songer à Porter pour sentir naître sa
colère. Et aussi la gêne. La gêne de s'être mouillé avec
Pounds en prenant sa défense.
Après être allé chercher son carnet, il composa une fois
de plus le numéro de Porter. Il ne s'attendait pas à ce
qu'on décroche et ne fut pas déçu. Porter était au moins
digne de confiance sur ce point précis. Vérifiant l'adresse
qu'il avait notée précédemment, Harry se mit en route.
En descendant des collines, il ne croisa pas une seule
voiture avant d'atteindre Cahuenga. Il prit la direction du
nord et emprunta le Hollywood Freeway à Barham. Sur
l'autoroute, le trafic était dense, mais pas au point de
ralentir la circulation. Les voitures roulaient vers le nord
en un flot continu, tel un ruban scintillant qui avançait en
douceur. Au-dessus de Studio City, il aperçut un hélico-
ptère qui décrivait des cercles dans le ciel et projetait un
faisceau de lumière blanche sur les lieux d'un délit. Le
rayon lumineux ressemblait à une laisse empêchant l'ap-
pareil tournoyant de s'échapper dans les airs.
Il aimait particulièrement cette ville la nuit, car la nuit
dissimulait la plupart des drames. Elle étouffait les bruits,
mais faisait remonter à la surface des courants souterrains
et c'était dans ces courants obscurs qu'il avait le sentiment
de se mouvoir le plus librement. Sous le couvert des
ombres. Comme un homme au volant d'une limousine
aux vitres teintées, il voyait au-dehors sans être vu.
L'obscurité sentait le hasard, les caprices de la chance
se déployant dans la nuit de néon bleu. Il y avait tant de
façons de vivre. Et de mourir. Un jour on roulait dans la
limousine noire d'un studio de cinéma, le lendemain on
prenait place à l'arrière d'une camionnette bleue de la
morgue. Le bruit des applaudissements ressemblait au
bourdonnement d'une balle qui siffle à l'oreille dans
l'obscurité. Le hasard. C'était ça, L.A.
Il y avait les incendies et les crues subites, les tremble-
ments de terre et les glissements de terrain. Il y avait le
tueur qui tire au volant de sa voiture et le cambrioleur
défoncé au crack. Le conducteur ivre et la route qui finis-
sait toujours par tourner devant lui. Il y avait les flics tueurs
et les tueurs de flics. Il y avait le mari de la femme avec qui
on couche. Et il y avait la femme. A tout moment, n'im-
porte où, des gens étaient violés, agressés, mutilés. Assas-
sinés et aimés. Il y avait toujours un bébé qui tétait le sein
de sa mère. Et, parfois, un bébé abandonné dans une pou-
belle.
Quelque part.
Harry sortit à North Hollywood à la hauteur de Vano-
wen et prit la direction de Burbank, vers l'est. Puis il
tourna à nouveau vers le nord pour pénétrer dans une zone
d'immeubles décrépis. A en juger par les tags des gangs
sur les murs, le quartier se composait en majorité de Lati-
nos. Bosch savait que Porter y vivait depuis plusieurs
années. Une fois qu'il avait réglé sa pension alimentaire
et l'alcool, il ne pouvait pas s'offrir autre chose.
Après avoir pénétré à l'intérieur du camp de la Vallée
joyeuse, il découvrit la caravane extra-large de Porter tout
au bout d'un chemin baptisé Greenbriar Lane. Le véhicule
était plongé dans l'obscurité; pas la moindre lumière ne
brillait au-dessus de la porte et il n'y avait pas de voiture
sous l'abri en aluminium. Bosch resta assis dans la sienne
un instant et fuma une cigarette en observant les lieux. De
la musique mariachi montait d'un des clubs mexicains
situés non loin de là, dans Lankershim. Celle-ci fut sou-
dain masquée par le vrombissement d'un jet qui gagnait
péniblement Burbank Airport. Ayant sorti de la boîte à
gants une petite sacoche en cuir contenant une torche élec-
trique et des crochets de cambrioleur, Bosch descendit de
voiture.
Il frappa trois fois à la porte et, personne ne répondant,
ouvrit sa sacoche. Pénétrer par effraction au domicile
de Porter ne lui posait aucun cas de conscience. Porter
n'avait rien d'un innocent ; il était partie prenante dans la
magouille. Aux yeux de Bosch, il avait perdu tout droit à
son intimité dès le moment où il n'avait pas joué franc-jeu
avec lui en omettant de lui indiquer que c'était Moore qui
avait découvert le corps de Juan Doe n° 67. Bosch était
bien décidé à avoir une explication avec lui.
Il sortit la petite lampe électrique de sa sacoche, l'al-
luma et la coinça entre ses dents tandis qu'il se baissait
pour insérer un crochet et une minuscule pince à l'inté-
rieur de la serrure. Il ne lui fallut que quelques minutes
pour écarter les broches et ouvrir la porte.
Une odeur acre l'assaillit aussitôt. Il reconnut l'odeur
caractéristique de la sueur d'alcoolique. Plusieurs fois il
appela Porter, sans obtenir de réponse.
En passant d'une pièce à l'autre, il alluma les lumières.
Des verres vides encombraient presque toutes les surfaces
planes. Le lit était défait et les draps d'un blanc douteux.
Sur la table de chevet, au milieu des verres, un cendrier
débordait de mégots. A côté, la statue d'un saint que
Bosch ne reconnut pas. Dans la salle de bains adjacente, la
baignoire était crasseuse et une brosse à dents traînait par
terre. Il y avait aussi une bouteille de whisky vide dans la
poubelle, d'une marque si chère ou si bon marché que
Harry n'en avait jamais entendu parler. Il penchait plutôt
pour la seconde hypothèse.
Il y avait une autre bouteille vide dans la poubelle de la
cuisine. La vaisselle sale débordait de l'évier. Il ouvrit le
réfrigérateur et n'y découvrit qu'un pot de moutarde et
une boîte d'œufs. Le domicile de Porter ressemblait beau-
coup à son occupant. Il portait les traces d'une vie margi-
nale, si on pouvait encore appeler ça ainsi.
De retour dans le salon, Bosch s'empara d'une photo
encadrée posée sur une table à côté d'un canapé jaune. La
photo d'une femme. Pas très belle, sauf peut-être aux yeux
de Porter. Une ex-épouse qu'il ne parvenait pas à oublier.
Peut-être. Harry reposa la photo et, à cet instant, le télé-
phone sonna.
La sonnerie le conduisit jusque dans la chambre. Le
téléphone était posé par terre près du lit. Il décrocha après
la septième sonnerie, attendit un moment, puis, d'une voix
d'homme qu'on arrache au sommeil, il dit :
-Allô?
- Porter?
- Hmm.
La communication fut coupée. Ça n'avait pas marché.
Bosch crut avoir reconnu la voix malgré tout. Pounds ?
Non, ce n'était pas lui. Un seul mot avait été prononcé.
Pourtant, l'accent était perceptible. Un accent espagnol ?
Après l'avoir enregistré dans un coin de son cerveau, il se
leva du lit. Un autre avion passa à la verticale du camp et
la caravane trembla. Bosch retourna dans le salon où il
entreprit de fouiller, sans conviction, un petit bureau doté
d'un seul tiroir, en sachant que tout ce qu'il pourrait trou-
ver ne résoudrait pas son problème immédiat : où était
donc passé Porter?
Il éteignit les lumières et referma soigneusement la
porte de la caravane en partant. Il décida de commencer
par North Hollywood pour descendre ensuite vers le sud
en traversant le centre ville. Dans chaque secteur de
police, il y avait des bars dont la clientèle se composait
d'une forte quantité de flics. Après 2 heures du matin,
quand ils fermaient, il restait les clubs ouverts toute la
nuit, endroits généralement obscurs où des types venaient
boire sans s'arrêter et sans faire d'histoires, comme si leur
vie en dépendait. C'étaient des havres à l'écart de la rue,
des lieux pour oublier, s'oublier et se pardonner. C'est là
que Bosch pensait avoir une chance de trouver Porter.
Il commença par une boîte de Kittridge baptisée « Le
Perroquet ». Le barman, un ancien flic, n'avait pas revu
Porter depuis le réveillon de Noël. Bosch se rendit ensuite
au 502 dans Lankershim, puis au Saint's dans Cahuenga.
Dans ces deux endroits on connaissait Porter, mais per-
sonne ne l'avait vu.
Cela continua ainsi jusqu'à 2 heures. Bosch était arrivé
à Hollywood. Assis dans sa voiture devant le Bullet, il
cherchait à se souvenir d'autres clubs situés dans les
parages, quand son bipper retentit. Le numéro affiché sur
le cadran lui était inconnu. Il retourna à l'intérieur du Bul-
let pour téléphoner. Après qu'il eut composé le numéro,
les lumières du bar se rallumèrent. On fermait.
-Bosch?
- Ouais.
- C'est Rickard. Quoi de neuf?
- J'appelle du Bullet.
- Parfait, mec. Dans ce cas, vous êtes juste à côté.
- Pourquoi ? Vous avez chopé Dance ?
- Non, pas tout à fait. Je suis branché sur une « rave »
derrière Cahuenga, au sud du Boulevard. J'arrivais pas à
dormir, alors j'ai décidé de me mettre un peu en chasse. Je
n'ai pas trouvé Dance, mais j'ai l'œil sur un de ses anciens
revendeurs. Un de ceux qui figuraient sur les fiches d'in-
terpellation dans le dossier. Un certain Kerwin Tyge.
Bosch réfléchit un instant. Il se souvenait de ce nom.
C'était un des ados que l'équipe du BANG avait arrêtés
et contrôlés, pour tenter de leur flanquer la frousse afin
qu'ils ne traînent plus dans les rues. Son nom se trouvait
sur une des fiches dans le dossier laissé par Moore.
- C'est quoi, une « rave » ?
- Une mégafête clandestine. Ils ont dégoté un entrepôt
dans la ruelle. Au programme de la nuit : alcool, came et
musique techno. Ils vont s'éclater jusqu'à 6 heures du
mat'. La semaine prochaine, ils iront ailleurs.
- Comment êtes-vous tombé dessus ?
- Ce n'est pas difficile à trouver. Les magasins de
disques de Melrose affichent les numéros de téléphone. On
appelle le numéro et on se met sur la liste. Vingt dollars le
droit d'entrée. Après, défonce et danse jusqu'à l'aube.
- Votre type, il vend de la glace noire ?
- Non, il fourgue des sherms à l'entrée.
Un « sherm » était une cigarette trempée dans du PCP.
Vingt dollars pièce, et celui qui la fumait planait toute la
nuit. Apparemment, Tyge ne travaillait plus pour Dance.
- Je suppose qu'on a le droit de l'embarquer, dit Ric-
kard. Ensuite, on pourra peut-être lui faire cracher l'en-
droit où se planque Dance. Personnellement, je pense
qu'il a foutu le camp, mais le gamin sait peut-être où il
est. A vous de décider. J'ignore si Dance est important à
vos yeux.
- Où puis-je vous retrouver ?
- Continuez sur le Boulevard et, juste après Cahuenga,
prenez vers le sud dans la ruelle suivante. Celle qui passe
derrière les sex-shops. Il fait noir là-dedans, mais vous
verrez la flèche bleue en néon. C'est là. Je suis un peu au
nord, dans une Camaro rouge toute pourrie. Immatriculée
dans le Nevada. Je vous attends. Faut que j'invente une
ruse pour l'épingler avec la came.
- Vous savez où elle est ?
- Ouais, dans une bouteille de bière planquée dans le
caniveau. Il n'arrête pas d'entrer et de sortir. Il emmène
ses clients dehors. Le temps que vous rappliquiez, j'aurai
trouvé une idée.
Bosch raccrocha et regagna sa voiture. Il lui fallut un
quart d'heure pour se rendre sur place, tant il y avait de
voitures en maraude sur le Boulevard. Arrivé dans la
ruelle, il se gara derrière la Camaro rouge. Il aperçut Ric-
kard enfoncé dans son siège.
- Bien le bonjour, l'ami, lui lança Rickard lorsqu'il se
glissa sur le siège passager de la Camaro.
- Salut ! Le gosse est toujours là ?
- Oh oui. On dirait que ça marche fort pour lui. Il
fourgue ses saloperies comme s'il n'y avait plus que ça à
vendre sur terre. Quel dommage de lui gâcher son plaisir !
Bosch scruta la ruelle sombre. Durant les brèves périodes
où le néon en forme de flèche y projetait sa lumière bleue,
il distinguait un groupe d'individus vêtus de couleurs
sombres réunis devant la porte qui se découpait dans la
façade en briques de l'entrepôt. De temps à autre, la porte
s'ouvrait, et quelqu'un entrait ou sortait. Il entendait alors
la musique : un rock massif avec rythmes techno et basse
monstrueuse qui semblait faire vibrer toute la rue. Ses yeux
s'habituant à la pénombre, il constata que les gens dehors
buvaient et fumaient, en prenant le frais après avoir dansé.
Quelques-uns tenaient à la main un préservatif gonflé.
Appuyés contre les voitures garées à proximité de l'entrée,
ils inspiraient le contenu de la capote, avant de la passer
au voisin, comme un joint.
- Ces machins sont remplis de protoxyde d'azote, dit
Rickard.
- Du gaz hilarant ?
- Tout juste. On en vend dans ce genre de soirées ; cinq
dollars la capote. On peut se faire dans les deux mille
dollars avec un bidon fauché dans un hôpital ou chez le
dentiste.
Une fille tomba du capot d'une voiture et sa capote rem-
plie de gaz s'envola dans la nuit. Les autres l'aidèrent à se
relever. Bosch entendit leurs rires aigus.
- C'est légal, ce truc ?
- Bof. Il n'est pas interdit d'en posséder et il y a un tas
d'usages licites. En revanche, on n'a pas le droit d'en
consommer pour le plaisir. Mais on ne s'en occupe même
pas. S'ils ont envie de renifler ce machin, de se casser la
gueule et de s'ouvrir le crâne, libre à eux, voilà ce que je
dis. Pourquoi est-ce qu'on... Ah, le voilà.
La silhouette frêle d'un adolescent franchit la porte de
l'entrepôt et se dirigea vers les voitures garées dans la
ruelle.
- Regardez-le se baisser, dit Rickard.
La silhouette disparut derrière une voiture.
- Vous voyez ? Il est en train de tremper la cigarette. Il
va attendre quelques minutes qu'elle sèche un peu et que
son client sorte. Ensuite, il va faire l'échange.
- Vous voulez lui sauter dessus ?
- Non. Si on le chope avec juste une clope au PCP, c'est
du bidon. Possession pour usage personnel. Ils ne le gar-
deront même pas toute la nuit au poste. Si on veut le tenir
par les couilles, faut le choper avec la marchandise.
- Alors, qu'est-ce qu'on fait?
- Retournez dans votre voiture. Faites le tour par
Cahuenga et remontez la ruelle dans l'autre sens. Je pense
que vous pouvez réussir à vous approcher. Garez-vous et
continuez d'avancer pour me servir de soutien. Moi, j'ar-
riverai de ce côté. J'ai des vieilles fringues dans le coffre.
Une tenue de camouflage. J'ai un plan.
Bosch regagna sa Caprice, effectua un demi-tour et res-
sortit de la ruelle. Il contourna le pâté de maisons et revint
par le sud. Apercevant une place devant une poubelle, il
se gara. Lorsqu'il vit la silhouette voûtée de Rickard avan-
cer dans la ruelle, il descendit de voiture et s'avança à son
tour. Ils approchaient de la porte de l'entrepôt, chacun
d'un côté. Mais, alors que Bosch demeurait dans l'ombre,
Rickard - vêtu maintenant d'un sweat-shirt maculé de
graisse et portant un sac de linge sale - marchait au milieu
de la chaussée, en chantant. Malgré le vacarme qui
s'échappait de l'entrepôt, Harry crut reconnaître le stan-
dard de Percy Sledge When a Man Loves a Wotnan,
chanté d'une voix avinée.
Rickard avait accaparé l'attention de toutes les per-
sonnes regroupées à l'entrée de l'entrepôt. Deux des filles
défoncées l'encouragèrent en riant. Cette diversion permit
à Bosch de s'approcher de la porte; il n'était plus qu'à
trois voitures de l'endroit où Tyge planquait sa bouteille.
En passant devant l'endroit, Rickard s'arrêta brusque-
ment de chanter et ouvrit de grands yeux comme s'il
venait de découvrir un trésor. Plongeant entre les deux
voitures en stationnement, il se redressa en brandissant la
bouteille de bière. Il s'apprêtait à la glisser dans son sac,
lorsque l'adolescent se faufila rapidement entre les voi-
tures pour tenter de la lui reprendre. Rickard refusa de la
lui rendre et pivota, le gamin tournant maintenant le dos à
Bosch. Ce dernier se remit à avancer.
- Hé, c'est à moi, mec ! beugla Rickard.
- Non, c'est moi qui l'ai posée là! Lâche-la avant
qu'elle se renverse !
- Va t'en chercher une autre ailleurs. Celle-là est à moi.
- Rends-moi cette putain de bouteille !
- T'es sûr qu'elle est à toi ?
- Et comment !
Bosch frappa l'adolescent par-derrière, avec force. Celui-
ci eût un soubresaut et se plia en deux sur le capot de la
voiture. Bosch l'immobilisa en lui appuyant son avant-bras
dans la nuque. La bouteille était toujours dans la main de
Rickard. Pas une goutte ne s'était renversée.
- Puisque tu le dis, c'est qu'elle est à toi, déclara l'agent
du BANG. Et dans ce cas, ça me donne le droit de t'arrêter.
Bosch prit ses menottes accrochées à sa ceinture, atta-
cha les mains du gamin et l'obligea à se relever. Quelques
témoins de la scène commençaient à se rassembler autour
d'eux.
- Barrez-vous ! leur lança Rickard. Retournez à l'inté-
rieur pour renifler vos saloperies. Allez vous bousiller les
tympans. Ceci ne vous regarde pas, à moins que vous vou-
liez accompagner votre pote au trou ?
Il se pencha vers Tyge et lui souffla à l'oreille :
- Pas vrai, mec ?
Comme personne ne bougeait, Rickard s'avança d'un
air menaçant : tous se dispersèrent. Plusieurs filles couru-
rent se réfugier à l'intérieur. La musique couvrit l'éclat de
rire de Rickard, qui se retourna et saisit Tyge par le bras.
- En route. On prend votre bagnole, Harry.
Ils roulèrent en silence pendant un moment, en direction
du poste de police de Wilcox. Sans qu'ils en aient discuté
au préalable, Harry décida de laisser Rickard mener la
danse. Celui-ci s'était assis à l'arrière avec l'adolescent.
Dans le rétroviseur, Harry remarqua ses cheveux châtains
gras et emmêlés qui tombaient sur ses épaules. Quelques
années plus tôt, il aurait sans doute fallu lui poser un
appareil dentaire, mais il suffisait de le regarder pour
comprendre qu'il venait d'une famille où ce genre de
choses ne faisait pas partie des questions essentielles. Il
avait un anneau doré à l'oreille et l'air indifférent. Mais
c'étaient surtout ses dents qui retenaient l'attention. Tor-
dues et proéminentes, elles symbolisaient mieux que tout
le reste le désespoir qu'était sa vie.
- Ça te fait quel âge maintenant, Kerwin? demanda
Rickard. Ne te fatigue pas à me raconter des bobards. On
a un dossier sur toi, je peux vérifier.
- Dix-huit ans. Et vous pouvez vous torcher le cul avec
votre dossier, j'en ai rien à branler.
- Ouah ! s'exclama Rickard. Dix-huit ans. Hé, on dirait
qu'on a affaire à un adulte, Harry ! Pas besoin de lui tenir
la mimine jusqu'au tribunal pour enfants. On va le fourrer
directement au 7000 pour voir s'il se met vite en ménage
avec un gros dur.
Le 7000 était le nom que la plupart des flics et des crimi-
nels donnaient au centre de détention pour adultes du
comté : le numéro de téléphone qu'il fallait faire pour avoir
des nouvelles des détenus était en effet le 555-7000. La pri-
son était située dans le centre : trois étages de vacarme, de
haine et de violence juste au-dessus des bureaux du shérif
du comté. Quelqu'un y était assassiné tous les jours. Quel-
qu'un y était violé toutes les heures. Et rien n'était fait pour
y remédier. Tout le monde s'en foutait, à l'exception de
ceux qui se faisaient assassiner ou violer. S'ils voulaient
faire cracher le morceau à ce gamin, Harry savait que Ric-
kard avait choisi la bonne technique.
- On va te coffrer et te coller un numéro, Kerwin, reprit
l'inspecteur du BANG. Il y a au moins cinquante grammes
de came là-dedans. Tu vas tomber pour possession et
revente, mon gars. T'es cuit.
- Je vous emmerde.
Le gamin avait parlé d'un ton méprisant. Il était décidé à
périr en combattant. Bosch remarqua que Rickard tenait
sa bouteille de bière à l'extérieur pour éviter que les
effluves n'envahissent la voiture et ne leur donnent la
migraine.
- C'est pas gentil ça, Kerwin. Surtout que mon collègue
qui est au volant est disposé à conclure un marché avec
toi... Si ça ne tenait qu'à moi, je te laisserais te démerder
avec tes potes du 7000. Deux ou trois jours là-bas et tu te
rases les jambes et tu te trimbales en culotte rose trempée
dans le Hawaiian Punch.
- Allez vous faire foutre ! Filez-moi un téléphone...
Ils roulaient dans Sunset, non loin de Wilcox. Ils allaient
arriver, et Rickard n'avait pas obtenu le renseignement
qu'ils voulaient. Apparemment, le gamin n'était pas décidé
à coopérer, quels que soient les termes du marché.
- Tu auras un téléphone quand on aura envie de t'en
donner un. Tu joues à l'homme pour l'instant, petit cul
blanc, mais ça ne va pas durer. Une fois à l'intérieur, tout
le monde finit par craquer. Tu verras. A moins que tu
acceptes de nous aider. On veut juste causer un peu avec
ton pote Dance.
Bosch tourna dans Wilcox. Le poste se trouvait deux
rues plus loin. Le gamin resta muet, Rickard laissant le
silence s'éterniser, avant de faire une nouvelle tentative.
- Alors, qu'est-ce que t'en penses, mon gars ? Tu nous
files une adresse et je balance cette saloperie immédiate-
ment. Ne sois pas comme tous ces connards qui pensent
que le 7000 fera d'eux des hommes et que c'est une sorte
de rite initiatique à la con. Rien à voir, mec. C'est juste le
terminus. C'est ça que tu veux ?
- Je veux vous voir crever.
Bosch pénétra dans l'allée qui conduisait au parking
situé derrière le poste. Ils devraient d'abord enregistrer
l'arrestation et les preuves avant de conduire le gamin en
prison. Harry comprit qu'ils n'y couperaient pas. Le
gamin refusait de parler. Ils allaient devoir lui montrer
qu'ils ne bluffaient pas.

Bosch ne se remit en quête de Porter qu'à 4 heures du
matin. Il avait déjà bu deux tasses de café au poste de
police et tenait la troisième dans sa main. Au volant de sa
Caprice, seul, il parcourait la ville.
Rickard avait accepté de conduire Kerwin Tyge jusqu'au
centre ville. Le gamin avait persisté dans son refus. Rien
n'avait pu entamer son épaisse carapace faite de rejet, de
haine des flics et de fierté mal placée. Une fois au poste,
briser la volonté du gamin était devenu une nécessité abso-
lue. Rickard avait réitéré ses menaces, posé les mêmes
questions, avec une ardeur qui inquiétait Bosch. A tel point
qu'il dut intervenir pour dire à Rickard de laisser tomber et
demanda à l'agent de la brigade anti-drogue de coffrer le
gamin ; on ressaierait plus tard. En sortant de la salle d'in-
terrogatoire, les deux hommes convinrent de se retrouver
au 7000 à 2 heures de l'après-midi. Kerwin pourrait ainsi
goûter pendant une dizaine d'heures aux joies de la prison
du comté, le temps de prendre sa décision.
Depuis, Bosch écumait toutes les boîtes et clubs privés
où les soi-disant « membres » apportaient leurs propres
bouteilles en acquittant un droit d'entrée. Evidemment,
c'était une escroquerie, et il y avait même des clubs qui
allaient jusqu'à faire payer une cotisation annuelle. Mais
certaines personnes sont incapables de boire seules à la
maison. Certaines n'ont même pas de maison.
Alors qu'il était arrêté au feu rouge de Sunset et Wes-
tern, une forme floue surgit sur la droite de la voiture, une
silhouette se penchant aussitôt sur le capot, côté passager.
Instinctivement, Bosch porta sa main gauche à sa ceinture
et manqua renverser son café, avant de constater que le
type s'était mis à frotter le pare-brise avec un journal.
4 h 30 du matin et un sans-abri nettoyait son pare-brise!
Façon de parler. En guise de lavage, il ne réussissait qu'à
couvrir la vitre de traînées grasses. Bosch sortit un billet
d'un dollar de sa poche et le tendit par la portière au clo-
chard lorsque celui-ci contourna la voiture pour s'attaquer
au côté conducteur. Bosch lui fit signe de s'en aller.
- Laisse tomber, vieux, dit-il.
L'homme s'éloigna sans un mot.
Bosch reprit sa quête, visitant les clubs d'Echo Park,
près de l'école de police, puis ceux de Chinatown.
Aucune trace de Porter. Il franchit le Hollywood Freeway
pour pénétrer dans le centre ville, et songea au gamin lors-
qu'il passa devant la prison du comté. On l'avait enfermé
dans le secteur 7, celui des narcos, là où les locataires
étaient généralement moins agressifs. Il en réchapperait.
Il vit les gros camions bleus sortir de l'immeuble du
L. A. Times, du côté de Spring Street, et s'éloigner en
transportant une énième cargaison de nouvelles du matin.
Il visita encore deux clubs près de Parker Center, puis un
troisième situé à proximité du skid row, le quartier des
clochards. Il raclait le fond, il approchait de la fin, il ne lui
restait plus beaucoup d'endroits à inspecter.
Le dernier club où il s'arrêta fut le Poe. Situé en
plein centre ville, dans la IIIe Avenue, l'établissement était
proche du skid row, du L. A. Times, de Saint-Vibiana et des
tours de verre du quartier des affaires, où l'on fabriquait
les alcooliques à la chaîne. Au Poe, il se faisait de bonnes
affaires au tout petit matin, avant que la frénésie et l'avidité
ne s'emparent à nouveau du centre ville.
Le club se trouvait au rez-de-chaussée d'un vieil
immeuble en briques construit avant guerre et voué à la
démolition sur avis de l'Agence de rénovation urbaine. Il
ne répondait pas aux normes antisismiques et les travaux
d'aménagement auraient dépassé la valeur de l'immeuble.
L'ARU l'avait racheté et avait décidé de l'abattre pour
construire à cet emplacement des appartements en copro-
priété afin d'attirer des habitants dans le centre. Mais le
projet était actuellement suspendu : une autre agence
municipale, le Bureau de conservation, souhaitait que le
« Poe Building », ainsi qu'on l'appelait couramment, soit
classé et avait engagé une procédure afin d'empêcher sa
démolition. Jusqu'à présent, ils avaient bloqué le projet
pour quatre ans. Le Poe était toujours ouvert. Les quatre
étages au-dessus étaient abandonnés.
A l'intérieur, l'endroit ressemblait à un trou noir avec un
long bar en bois gauchi et pas de tables. Le Poe n'était pas
un endroit où on venait s'asseoir entre amis. C'était un
endroit pour boire seul. Un endroit pour les cadres dépres-
sifs, les flics désabusés et abandonnés, les écrivains en
panne, les prêtres assaillis par le doute ou le poids de leurs
propres péchés. Un endroit pour boire seul dans son coin,
aussi longtemps qu'on avait de quoi payer. Il en coûtait
cinq dollars pour un tabouret au bar et un dollar pour un
verre de glaçons en plus de la bouteille de whisky. Un
soda coûtait trois dollars, mais la plupart des gens ava-
laient leur médication telle quelle, sans faire de chichis.
C'était plus économique et nettement plus direct. On
racontait que le nom de ce club n'était pas un hommage
au célèbre écrivain, mais une allusion à la philosophie de
la clientèle : Piss on everythingl.
Bien qu'il fît nuit au-dehors, franchir la porte du Poe,
c'était comme s'aventurer au plus profond d'une grotte.
L'espace d'un instant, Bosch revécut les sensations qui
accompagnaient la descente dans les galeries souterraines
creusées par les Vietcongs. Il demeura totalement immobile
près de la porte jusqu'à ce que ses yeux s'habituent à la
pénombre. Enfin, il repéra le revêtement de cuir rouge
autour du bar. L'endroit sentait encore plus mauvais que la
caravane de Porter. Le barman, vêtu d'une chemise blanche
froissée et d'un gilet noir ouvert, se tenait sur la droite,
devant un mur de bouteilles, chacune portant le nom de son
propriétaire sur un bout de ruban adhésif. Une longue et
fine barre de néon rouge courait le long de l'étagère, der-
rière les bouteilles, les enveloppant de reflets étranges.
Sur sa gauche, dans l'obscurité, Bosch entendit s'élever
une voix :
- Merde ! Qu'est-ce que tu fous là, Harry ? Tu me cherches ?

1. « On se fout de tout. »

Il se retourna. Porter se trouvait à l'autre extrémité du
bar, installé à un endroit d'où il pouvait voir tous ceux qui
entraient avant d'être vu. Harry s'approcha. Devant Porter
étaient posés un petit verre, un grand verre d'eau rempli à
moitié et une bouteille de bourbon aux trois quarts pleine.
Un billet de vingt et trois billets d'un dollar étaient étalés
sur le bar, à côté d'un paquet de Camel. Bosch sentit la
colère monter dans sa gorge à mesure qu'il s'approchait
de Porter.
- Oui, je te cherche.
- Qu'est-ce qui se passe?
Bosch savait qu'il lui fallait agir avant que la compas-
sion n'ait raison de sa colère. D'un mouvement brusque, il
fit descendre le veston de Porter sur ses épaules, afin de
lui bloquer les bras le long du corps, puis il se pencha
pour prendre l'arme glissée dans le holster et la déposa sur
le bar.
- Pourquoi est-ce que tu gardes ton arme, Lou ? Tu as
rendu ton insigne, n'oublie pas. Tu as peur de quelque
chose ?
- Hé, qu'est-ce qui t'arrive, Harry ? Pourquoi tu fais
ça?
Le barman fit mine de sortir de derrière le comptoir
pour voler au secours de son client, mais Bosch le fou-
droya du regard et l'arrêta d'un geste de la main, à la
manière d'un policier qui règle la circulation.
- Du calme. C'est une affaire personnelle...
- Ça va, Tommy, fit Porter. Je le connais. Je m'en
occupe.
Deux types qui étaient assis à quelques tabourets de Por-
ter se levèrent et allèrent s'installer à l'autre bout du bar
avec leurs bouteilles et leurs verres. Deux autres poivrots
déjà assis à cet endroit observaient la scène. Personne ne
s'en alla : il y avait à boire dans les verres et il n'était pas
encore 6 heures. Et d'ailleurs, où aller? Les bars n'ou-
vraient pas avant 7 heures et ça risquait de faire une éter-
nité. Non, ils n'iraient nulle part. Ils resteraient assis là et
regarderaient un homme se faire assassiner, s'il le fallait.
- Allez, Harry. Calme-toi. On peut parler...
- Ah oui ? Parler? Pourquoi tu ne m'as pas parlé quand
je t'ai appelé l'autre jour? Et Moore, hein? Tu as parlé
avec Cal Moore ?
- Ecoute, Harry...
Bosch l'arracha à son tabouret et le projeta contre le mur
lambrissé, la face en avant. Son nez fit un drôle de bruit,
comme un cornet de glace qui tombe sur le trottoir. Bosch
appuya son dos contre celui de Porter, lui écrasant un peu
plus le visage contre la paroi.
- Epargne-moi tes « Ecoute, Harry », Porter. J'ai pris ta
défense, mec, car je croyais que... je croyais que t'en
valais la peine. Je m'aperçois que j'avais tort. Tu as laissé
tomber au moment de l'affaire Juan Doe. Je veux savoir
pourquoi. Je veux savoir ce qui se passe.
La voix de Porter était étouffée par le mur et son propre
sang:
- Merde, Harry, arrête. Je crois que tu m'as pété le nez.
Je saigne...
- On s'en fout. Parle-moi de Moore. Je sais que c'est lui
qui a découvert le corps.
Porter émit une sorte de reniflement humide, Bosch
appuya encore plus fort. Ce type empestait la sueur
acide, l'alcool et la cigarette, et Bosch se demanda depuis
combien de temps il était assis là dans ce bar, à contem-
pler la porte.
- Je vais appeler la police ! beugla le barman.
En disant cela, il brandit le combiné du téléphone afin
de montrer à Bosch que la menace était réelle, ce qui, bien
sûr, était faux. Le barman savait pertinemment qu'à l'ins-
tant même où il décrocherait l'appareil tous les tabourets
du bar se mettraient à tourner dans le vide, comme pour
saluer la ruée des poivrots vers la sortie. Il ne resterait plus
personne à arnaquer en rendant la monnaie, plus personne
pour laisser quelques pièces de pourboire.
Se servant de son corps pour plaquer Porter contre le
mur, Bosch sortit son insigne et le leva à bout de bras.
- La police, c'est moi. Occupez-vous de vos affaires...
Le barman secoua la tête et reposa le téléphone à côté
de la caisse en bougonnant. L'annonce que Bosch était
officier de police incita la plupart des clients à vider
leur verre d'un trait et à mettre les bouts. Sans doute
étaient-ils recherchés, pour une raison ou pour une autre.
Porter marmonna quelque chose et Bosch crut qu'il
allait se remettre à pleurer, comme le jeudi matin au télé-
phone.
- Harry, je... je ne savais pas que je... J'ai...
Bosch lui donna un grand coup dans le dos et le front de
Porter heurta une nouvelle fois le mur.
- Ne commence pas ton cinoche avec moi, Porter. Tu
voulais sauver ta peau. Voilà ce que tu voulais. Et...
- Je me sens pas bien. Je crois que je vais vomir.
- ... et maintenant, crois-le si tu veux, maintenant le
seul qui se soucie vraiment de ton sort, c'est moi. Alors tu
vas me dire ce que tu as fait, espèce de salaud ! Tu me le
dis et on est quitte. Ça restera entre nous. Tu prends ta
retraite pour cause de dépression et je ne vois plus jamais
ta gueule.
Bosch entendait sa respiration humide contre le mur.
C'était quasiment comme s'il l'entendait réfléchir.
- C'est vrai, Harry?
- Tu n'as pas le choix... Si tu refuses de parler, tu te
retrouves sans boulot, sans pension.
- Il... euh... j'ai simplement... Il y a du sang sur ma
chemise, je ferais mieux de... (Bosch appuya plus fort.)
OK, OK, je vais tout te dire... Je lui ai rendu un service,
c'est tout, et pour finir, il est mort. Quand j'ai appris la
nouvelle, je... j'ai pas eu le courage de revenir bosser, tu
comprends ? Je ne savais pas ce qui s'était passé. Je veux
dire... tu vois... peut-être que quelqu'un me cherchait.
J'ai paniqué, Harry. J'ai la trouille. Depuis que je t'ai
parlé au téléphone hier, je traîne dans les bars. Je pue. Et
maintenant, j'ai du sang partout. Il me faut une serviette.
Je crois qu'ils me cherchent...
Bosch se décolla de lui, en laissant une main appuyée
dans son dos pour l'empêcher de bouger. Il tendit le bras en
arrière vers le bar et s'empara d'une poignée de serviettes
en papier empilées près d'un bocal contenant des allu-
mettes. Il les offrit à Porter qui sortit sa main de sa manche
de veste pour les prendre. Il décolla la tête du mur afin
d'appliquer les serviettes sur son nez tuméfié. Voyant les
larmes couler sur son visage, Harry détourna son regard.
La porte du bar s'ouvrit à ce moment-là et la lumière
grise du petit jour envahit le décor. Un homme resta
immobile sur le seuil, sans doute pour s'habituer à la
pénombre, comme l'avait fait Bosch. Peau mate, cheveux
noir corbeau. Trois larmes tatouées coulaient du coin de
son œil gauche sur sa joue. Assurément pas un banquier
ou un avocat en quête d'un double scotch en guise de petit
déjeuner pour débuter la journée. Peut-être avait-il passé
la nuit à faire l'encaissement pour les Italiens ou les Mexi-
cains, et il avait besoin de quelque chose pour arrondir les
angles. Le regard de l'homme s'arrêta finalement sur
Bosch et Porter, puis sur l'arme de ce dernier toujours
posée sur le bar. Ayant évalué la situation, l'homme res-
sortit calmement, sans dire un mot.
- Ah, bravo ! brailla le barman. Foutez-moi le camp,
tous les deux ! Vous me faites perdre des clients mainte-
nant ! Tirez-vous !
Sur la gauche de Bosch, une pancarte portait la mention
Toilettes, une flèche indiquant un couloir obscur. Il poussa
Porter dans cette direction. Ils tournèrent au coin et entrè-
rent dans des toilettes pour hommes qui sentaient encore
plus mauvais que Porter. Une serpillière trempait dans un
seau d'eau grise, mais le sol en carrelage fendu était
encore plus sale que l'eau. Bosch poussa Porter vers le
lavabo.
- Lave-toi. Alors, c'était quoi, ce service ? Tu as dit que
tu avais fait quelque chose pour Moore. De quoi s'agit-il ?
Porter observait son reflet flou dans une plaque d'acier
qui avait sans doute été installée là le jour où le patron en
avait eu marre de changer les glaces brisées.
- Ça n'arrête pas de saigner, Harry. Je suis sûr que j'ai
le nez cassé.
- Oublie un peu ton nez. Dis-moi ce que tu as fait.
- Je, euh... Ecoute, il m'a simplement dit qu'il connais-
sait certaines personnes qui seraient satisfaites si le corps
retrouvé derrière le restaurant n'était pas identifié tout de
suite. « Fais traîner les choses, qu'il m'a dit, pendant une
ou deux semaines. » Bon Dieu, ce type n'avait aucun
papier sur lui, de toute façon. Moore m'a dit que je pouvais
foutre les empreintes dans les ordinateurs, car il savait que
ça ne donnerait rien. Il m'ajuste demandé de prendre mon
temps, et ces gens qu'il connaissait m'en seraient recon-
naissants. Il a dit que j'aurais droit à un joli cadeau de Noël.
Alors moi, je m'en suis occupé la semaine dernière. De
toute façon, je serais arrivé à rien. Tu le sais bien, tu as vu
le dossier. Pas de papiers, pas de témoins, que dalle. Le
type était mort depuis au moins six heures quand on l'a
balancé là.
- Alors, qu'est-ce qui t'a fichu la trouille ? Que s'est-il
passé à Noël ?
Porter se moucha dans un paquet de serviettes en papier,
et cela lui fit monter de nouveau les larmes aux yeux.
- Ouais, c'est sûr, il est cassé. Je peux plus respirer.
Faut que j'aille à l'hôpital pour me faire soigner. En fait...
il s'est rien passé à Noël. C'est justement ça le truc. Je
m'explique. Moore avait disparu depuis presque une
semaine et cette histoire commençait à me rendre sacre-
ment nerveux. A Noël, pas de nouvelles de Moore, pas de
nouvelles de personne. Mais quand je suis rentré chez moi
en revenant du Lucky, la bonne femme qui vit dans la
caravane à côté de la mienne m'a dit qu'elle était sincère-
ment désolée à cause de ce pauvre policier qu'on avait
retrouvé mort. Je l'ai remerciée et je suis entré pour allu-
mer la radio. En apprenant qu'il s'agissait de Moore, j'ai
carrément flippé, Harry. Tu peux me croire !
Porter imbiba une poignée de serviettes et entreprit de frot-
ter les taches de sang sur sa chemise. Bosch le trouva encore
plus pitoyable. En voyant le holster vide, il se souvint qu'il
avait laissé l'arme de Porter sur le bar. Il hésitait à retourner
la chercher maintenant que Porter s'était mis à parler.
- Je savais que Moore ne s'était pas suicidé. Ils peuvent
dire ce qu'ils veulent, à Parker Center. Moi, je sais qu'il
ne s'est pas flingué de cette façon. Il était mêlé à une his-
toire. Ça suffit comme ça, me suis-je dit. J'ai appelé le
syndicat, je me suis trouvé un avocat. Je rends mes billes,
Harry. Je vais foutre le camp à Vegas, je trouverai peut-
être un boulot de surveillant dans un casino. Millie vit
là-bas avec mon gamin, j'ai envie d'être près d'eux.
C'est ça, songea Bosch. Et tu passeras ton temps à
regarder par-dessus ton épaule.
- Tu saignes encore, dit-il. Lave-toi le visage. Je vais
chercher du café. Tu repars avec moi.
Bosch ouvrit la porte, mais Porter le retint par le bras.
- Tu vas me protéger, Harry ?
Bosch observa son visage ensanglanté avant de ré-
pondre :
- Ouais, je ferai ce que je peux.
Il retourna dans la salle et fit signe au barman qui fumait
tranquillement une cigarette à l'autre bout du bar. La
cinquantaine, avec des tatouages bleus délavés qui lui cou-
vraient les deux avant-bras comme des veines supplémen-
taires, l'homme prit tout son temps pour s'approcher.
Bosch déposa un billet de dix dollars sur le bar.
- Donnez-moi deux cafés à emporter. Noirs. Avec beau-
coup de sucre dans un des deux.
- Vous foutez le camp? C'est pas trop tôt ! (D'un mou-
vement de tête, le barman désigna le billet de dix dollars.)
Je vous compte les serviettes également. Elles sont pas
faites pour les flics qui s'amusent à tabasser les clients. Ça
devrait faire le compte.
Il versa dans deux gobelets en polystyrène du café qui
semblait avoir passé les fêtes dans la cafetière. Bosch
retourna à la place de Porter pour récupérer le calibre .38
et les vingt-trois dollars. Il revint ensuite vers son billet de
dix et alluma une cigarette.
Sans savoir que Bosch l'observait, le barman versa une
énorme quantité de sucre dans les deux cafés. Bosch ne
dit rien. Après avoir posé des couvercles en plastique sur
les gobelets, le barman les apporta à Bosch et désigna l'un
des deux, avec un sourire à faire dérailler un train à grande
vitesse.
- C'est celui sans... Hé, c'est quoi ce bordel ?
Le billet de dix dollars que Bosch avait étalé sur le bar
s'était transformé en un billet d'un dollar. Bosch souffla
sa fumée au visage du barman en prenant les deux gobe-
lets.
- C'est pour les cafés, expliqua-t-il. Les serviettes, vous
pouvez les rouler très fines et vous les mettre où je pense.
- Foutez le camp d'ici, salopard ! hurla le barman.
Il pivota sur ses talons et se dirigea vers l'autre extré-
mité du bar où plusieurs clients levaient leurs verres vides
d'un air impatient. Plus assez d'alcool dans le sang : l'an-
goisse montait.
Bosch poussa la porte des toilettes avec son pied. Porter
n'était plus là. Il ouvrit la porte de l'unique wc, mais Por-
ter n'était pas là non plus. Ressortant dans le couloir
Harry poussa la porte des toilettes pour dames. Toujours
pas de Porter. Suivant le couloir jusqu'au bout, il avisa
une porte surmontée de l'inscription SORTIE. Il aperçut des
gouttes de sang sur le sol. Il regretta le temps perdu avec
le barman et se demanda s'il avait une chance de retrouver
Porter en appelant les hôpitaux et les cliniques. Puis il
appuya sur la barre de la porte avec sa hanche. La porte ne
s'ouvrit que de quelques centimètres. Quelque chose la
bloquait de l'autre côté.
Bosch déposa les deux gobelets par terre et poussa de
tout son poids. La porte s'ouvrit lentement, en résistant.
Parvenant enfin à se faufiler par l'ouverture, il constata
qu'on avait appuyé une grosse poubelle en fer contre la
porte. Il était dans une ruelle derrière le Poe, et la lumière
du matin l'aveuglait.
Une Toyota abandonnée, dépouillée de ses quatre roues,
du capot et d'une portière, gisait dans la ruelle, parmi
d'autres poubelles. Le vent faisait tourbillonner des détri-
tus. Porter s'était volatilisé.

Assis au comptoir de l'Original Pantry, Bosch buvait du
café en picorant dans une assiette d'œufs au bacon ; il
attendait un second souffle. Il n'avait même pas essayé de
courir après Porter. Il savait que c'était sans espoir. Bosch
voulait lui mettre la main dessus, et même un flic usé
comme Porter était assez malin pour se tenir à l'écart des
endroits où Harry risquait de venir le chercher.
Harry ouvrit son carnet à la page du relevé chronolo-
gique qu'il avait établi la veille. Mais impossible de se
concentrer; il était trop déprimé. Déprimé parce que Por-
ter lui avait glissé entre les doigts, parce qu'il ne lui avait
pas fait confiance. Déprimé parce qu'il paraissait désor-
mais évident que la mort de Moore avait à voir avec cette
zone obscure qui s'étendait juste là, à la périphérie du
champ de vision de chaque flic. Moore était passé de
l'autre côté. Et il en était mort.
J'ai découvert qui j'étais. Ce message l'intriguait. Si
Moore ne s'était pas suicidé, que signifiait-il ? Il repensa à
ce que Sylvia Moore lui avait dit de son passé, comment
son mari s'était retrouvé prisonnier d'un piège qu'il s'était
lui-même tendu. Il eut alors envie de l'appeler pour lui
rapporter ce qu'il avait appris, mais il repoussa cette idée
pour l'instant. Il ne possédait pas les réponses aux ques-
tions qu'elle ne manquerait pas de lui poser. Pourquoi
avait-on assassiné Calexico Moore ? Qui l'avait tué ?
Il était un peu plus de 8 heures. Il déposa quelques
billets sur le comptoir et sortit. Dehors, deux sans-abri lui
agitèrent leurs timbales sous le nez, mais il fit semblant de
ne pas les voir. Il roula jusqu'à Parker Center et pénétra
suffisamment tôt dans le parking pour y trouver une place.
Il se rendit d'abord dans les bureaux de la brigade des vols
et homicides au deuxième étage, mais Sheehan n'était pas
encore arrivé. Il monta ensuite au troisième, au départe-
ment « Fugitifs », pour faire ce qu'aurait dû faire Porter
s'il n'avait pas conclu son marché avec Moore. La brigade
des fugitifs s'occupait également des personnes disparues
ce qui avait toujours paru à Bosch pleinement justifié • là
plupart des disparus fuyaient quelque chose, souvent une
part de leur existence.
Un inspecteur du service, un certain Capetillo, lui
demanda ce qu'il voulait. Bosch expliqua qu'il voulait
consulter la liste des Hispaniques disparus depuis une
dizaine de jours. Capetillo le conduisit à son bureau et
l'invita à s'asseoir pendant qu'il allait chercher les dos-
siers. Harry observa les lieux. Ses yeux s'arrêtèrent sur
une photo encadrée représentant l'inspecteur en compa-
gnie d'une femme et de deux fillettes. Corpulent, le mon-
sieur. Un vrai père de famille. Sur le mur au-dessus du
bureau était scotchée une affiche annonçant le programme
d'une corrida qui avait eu lieu deux ans plus tôt dans les
arènes de Tijuana. Les noms des six matadors se succé-
daient sur la droite ; tout le côté gauche de l'affiche était
occupé par la reproduction d'un tableau montrant un
matador exécutant une passe face à un taureau qui char-
geait, écartant les cornes de l'animal à l'aide de sa grande
cape rouge. Sous le dessin, on pouvait lire : El arte de la
Muleta.
- Une véronique classique.
Bosch se retourna. C'était Capetillo. Il tenait un dossier
peu épais dans la main.
- Pardon ? demanda Bosch.
- Une véronique. Vous connaissez un peu la corrida de
toros ? La tauromachie ?
- Je n'y suis jamais allé.
- C'est magnifique. Moi, j'y vais au moins quatre fois
par an. Rien ne vaut la corrida. Ni le football, ni le basket,
rien. La véronique, c'est le nom de cette passe. Le mata-
dor se laisse frôler par les cornes du taureau. Au Mexique,
la corrida s'appelle la « fête des braves ».
Bosch regarda le dossier que tenait l'inspecteur. Cape-
tillo l'ouvrit et tendit à Bosch une fine liasse de feuilles.
- Voilà, c'est tout ce qu'on a pour les dix derniers jours,
dit-il. Les Mexicains, les Chicanos, tous ces gens-là ne
déclarent pas les disparitions à la police ; c'est une ques-
tion de culture. La plupart ne nous font pas confiance.
Très souvent, quand des gens disparaissent, on suppose
qu'ils sont simplement partis vers le sud. Beaucoup vivent
ici de manière illégale; ils ne veulent pas appeler les
flics.
Bosch parcourut les documents en cinq minutes. Au-
cune de ces déclarations ne correspondait au signalement
de Juan Doe n°67.
- Avez-vous reçu des télex, des avis de recherche du
Mexique?
- Ah, ça, c'est pas la même chose. Les correspondances
officielles sont classées à part. Je peux regarder. Mais si
vous me disiez plutôt ce que vous cherchez ?
- Je suis une intuition. J'ai un cadavre non identifié sur
les bras. Cinquante-cinq ans environ. Je pense que cet
homme venait peut-être de là-bas, peut-être de Mexicali.
Remarquez, ce sont plus des suppositions qu'autre
chose...
- Ne bougez pas, dit Capetillo.
Il quitta à nouveau le petit bureau.
Bosch se remit à étudier l'affiche et fut frappé de
constater que le visage du matador ne trahissait aucun
signe d'hésitation ni de peur ; juste de la concentration sur
ces cornes mortelles. L'homme avait les yeux aussi ternes
et inanimés que ceux d'un requin. Capetillo revint rapide-
ment.
- Belle intuition. J'ai déniché trois rapports reçus au
cours des deux dernières semaines. Tous les trois concer-
nent des hommes qui ressemblent à votre type, mais un
plus que les autres. Je crois qu'on a du bol.
Il tendit une feuille à Bosch.
- Tenez, c'est arrivé du consulat d'Olvera Street hier.
Il s'agissait de la photocopie d'un télex rédigé en
anglais et adressé au consulat par un officier de la police
judiciaire nommé Carlos Aguila.
Cherchons informations concernant la disparition de
Fernal Gutierrez-Llosa, âge 55 ans, journalier. Vivant à
Mexicali. Porté disparu. Vu pour la dernière fois à Mexi-
cali le 17112.
Signalement : 1 m 70, 72 kilos. Yeux marron, cheveux
châtains avec des mèches grises. Tatouage sur le haut de
la poitrine à droite (un fantôme à l'encre bleue, symbole
du barrio de la Ville des Ames perdues).
Contacter Carlos Aguila, 57 20 13, Mexicali, BC.
Bosch relut le télex. Ce n'était pas grand-chose, mais
c'était suffisant. Fernal Gutierrez-Llosa disparaît à Mexi-
cali le 17 et, le lendemain matin à l'aube, le corps de Juan
Doe n° 67 est découvert à Los Angeles. Bosch parcourut
rapidement les deux autres feuilles que lui avait apportées
Capetillo, mais elles concernaient des hommes trop
jeunes pour être Juan Doe n° 67. Il revint à la première. Le
tatouage l'avait convaincu.
- Oui, je crois que c'est lui, dit-il. Puis-je avoir un
double?
- Pas de problème. Vous voulez que j'appelle là-bas,
pour voir s'ils peuvent nous envoyer des empreintes ?
- Non, pas pour l'instant. Je veux d'abord vérifier deux
ou trois choses.
En vérité, Bosch voulait surtout éviter de mêler davan-
tage Capetillo à cette histoire.
- Encore une chose, dit-il. Savez-vous ce que signifie
cette allusion à la Ville des Ames perdues ? Cette réfé-
rence au tatouage ?
- Ouais. Au départ, le tatouage est un symbole du bar-
rio. Fernal Gutierrez-Llosa vivait à Cuidad de los Per-
sonas perdidos, la Ville des Ames perdues. Là-bas, la
plupart des habitants des barrios se font tatouer. C'est un
peu comme les tags chez nous. Mais eux, ils écrivent sur
leur corps, ils ne dégueulassent pas les murs. La police de
là-bas sait quels tatouages symbolisent quels barrios.
C'est un truc très répandu à Mexicali. Si vous appelez
Aguila, il vous expliquera. Peut-être même pourra-t-il
vous envoyer une photo si vous en avez besoin.
Bosch resta silencieux un moment, faisant semblant de
relire le document du consulat. La Ville des Ames per-
dues... Un fantôme. Il faisait tourner cette information
dans son cerveau, comme un gamin qui trouve une balle
de base-ball et la fait rouler entre ses doigts pour examiner
l'usure des coutures. Il repensa au tatouage sur le bras de
Moore. Le diable avec une auréole. Provenait-il d'un bar-
rio de Mexicali ?
- Vous dites que les flics de là-bas classent tous ces
tatouages ?
- Exact. C'est une des rares choses qu'ils savent faire.
- Que voulez-vous dire ?
- Vous n'êtes jamais allé là-bas? En mission? C'est le
tiers monde, mon vieux ! Comparé à ici, l'appareil policier
est très primitif. En fait, je ne serais pas étonné qu'ils
n'aient pas d'empreintes de ce type à vous envoyer.
D'ailleurs, je m'étonne même qu'ils aient envoyé une
demande de renseignements au consulat. Cet Aguila a dû
avoir une intuition, comme vous.
Bosch jeta un dernier regard à l'affiche sur le mur,
remercia Capetillo pour son aide et la photocopie du télex,
puis il quitta le bureau.
En prenant l'ascenseur pour redescendre, il tomba sur
Sheehan. La cabine était bondée et Sheehan se trouvait tout
au fond. Ils ne se parlèrent qu'en sortant au deuxième étage.
- Salut, Frankie, dit Bosch. On n'a pas eu l'occasion de
discuter tous les deux le soir du réveillon.
- Qu'est-ce que tu fous ici, Harry ?
- Je t'attendais. Tu dois être en retard, à moins que tu
pointes au quatrième maintenant ?
C'était une pique. Les bureaux d'Internal Affaire se trou-
vaient au quatrième étage. C'était également un moyen de
lui faire comprendre qu'il savait ce qui se passait dans l'af-
faire Moore. Puisque Sheehan se trouvait dans l'ascenseur,
c'est qu'il venait du quatrième ou du cinquième. Soit d'In-
ternal Affairs ou du bureau d'Irving. Peut-être même des
deux.
- Ne joue pas au malin avec moi, Bosch. Si je n'étais
pas à ma place, c'est que j'ai été occupé toute la matinée,
grâce à tes petites combines.
- Comment ça?
- Laisse tomber. Ecoute, je n'aime pas trop qu'on me
voie avec toi. Irving m'a donné des ordres bien précis te
concernant. Tu n'es pas sur l'affaire. Tu nous as filé un
coup de main l'autre soir, mais ça s'arrête là.
Ils étaient dans le couloir devant les bureaux de la bri-
gade des vols et homicides. Bosch n'aimait pas le ton
qu'avait pris Sheehan ; c'était la première fois qu'il voyait
Frankie courber l'échine devant la hiérarchie.
- Viens, Frankie, allons boire un café. Tu me raconteras
ce qui te tracasse.
- Rien ne me tracasse. Tu oublies qu'on a bossé
ensemble : je sais que quand tu plantes tes dents dans
quelque chose, y a plus moyen de te faire lâcher prise.
Alors, laisse-moi te mettre les points sur les i. Tu étais là le
soir où on l'a trouvé. Ça s'arrête là. Retourne à Hollywood.
Bosch s'avança d'un pas et lui glissa à voix basse :
- Tu sais aussi bien que moi que ça ne s'arrête pas là,
Frankie. Ça ne va pas s'arrêter là. Et si tu penses que tu
dois aller répéter ce que je viens de te dire à Irving, vas-y.
Sheehan le regarda fixement pendant quelques secondes
et Bosch vit sa détermination s'envoler.
- OK, Harry, amène-toi. Mais je sais que je vais m'en
mordre les doigts plus tard.
Ils se rendirent au bureau de Sheehan, Bosch prenant
une chaise devant un autre bureau inoccupé. Après avoir
ôté sa veste, Sheehan l'accrocha à un portemanteau. Il
s'assit, remit en place son holster, croisa les bras et dit :
- Tu sais où j'étais ce matin ? Chez le coroner, pour ten-
ter de les convaincre d'étouffer le coup pendant quelques
heures. Apparemment, on a eu une fuite hier soir, et dès ce
matin Irving a reçu des appels l'accusant de vouloir dissi-
muler le meurtre d'un de nos hommes. Tu n'aurais rien à
voir là-dedans, par hasard ?
- La seule chose que je peux te dire, c'est que j'ai lon-
guement repensé à ce que j'ai vu au motel, et à cette
autopsie qui n'est pas concluante, comme ils disent, et
maintenant je ne crois plus à la thèse du suicide.
- On ne te demande pas de croire à quoi que ce soit. Tu
n'es pas sur le coup, je te le rappelle. Et ça, c'est quoi?
Il ouvrit un tiroir et en sortit une chemise. C'était le dos-
sier Zorillo que Rickard lui avait apporté la veille.
- Ne te fatigue pas à me raconter que tu n'as jamais vu
ce dossier, parce que je risquerais de l'emporter au labo
pour qu'ils relèvent les empreintes. Et je suis prêt à parier
le diaphragme de ma femme qu'on y découvrirait les
tiennes !
- Tu perdrais, Frankie.
- Dans ce cas, je me retrouverais avec d'autres gamins...
Mais je suis sûr de moi, Harry.
Bosch attendit un peu qu'il se calme.
- Cette mauvaise humeur et cette agressivité à mon
égard indiquent une chose : tu ne crois pas au suicide, toi
non plus. Alors, laisse tomber ton baratin.
- Tu as raison. Je n'y crois pas. Mais j'ai un chef adjoint
qui me casse les couilles et qui a eu la brillante idée de me
coller un type d'Internal Affairs sur le dos. Résultat, j'ai
l'impression d'avoir les deux pieds dans un seau de merde
avant même d'avoir commencé.
- Tu veux dire qu'ils ne souhaitent pas que l'enquête
aboutisse ?
- Non, je ne dis pas ça.
- Qu'est-ce qu'ils vont raconter aux journalistes du
L. A. Times?
- Conférence de presse cet après-midi. Pour tout le
monde. Irving a décidé de ne pas faire de jaloux. Il va
annoncer que nous envisageons l'éventualité - l'éventua-
lité - d'un meurtre. Le L. A. Times ira se faire foutre pour
l'exclusivité. Au fait, comment sais-tu que c'est le L. A.
Times qui fait du raffut ?
- J'ai dit ça au hasard.
- Fais gaffe à toi, Bosch. Commets ce genre de gaffe
avec Irving et il te fait la peau. Il ne se gênera pas, crois-
moi, avec tes antécédents et le reste. Faut déjà que j'in-
vente une histoire au sujet de ce dossier. Tu as dit à Irving
que tu ne connaissais pas ce type, et voilà qu'on découvre
un dossier qui prouve qu'il collectait des renseignements
pour toi.
Bosch s'aperçut alors qu'il avait oublié d'enlever le
Post-it que Moore avait collé sur la chemise.
- Dis ce que tu veux à Irving. Tu crois que ça me préoc-
cupe? (Bosch baissa les yeux sur le dossier.) Qu'est-ce
que tu en penses ?
- De ce dossier? Je n'en pense rien à voix haute.
- Allez, Frankie, je demande à Moore de se renseigner
sur cette histoire de meurtre et de came, et on le retrouve
dans une chambre de motel le crâne pulvérisé dans la
baignoire? C'était du travail de pro, pas l'ombre d'une
empreinte appartenant à quelqu'un d'autre dans cette
putain de chambre !
- Bon d'accord, c'était du bon boulot et il n'y avait pas
d'empreintes, et alors ? Je trouve que certains types n'ont
que ce qu'ils méritent...
C'était la brèche dans la défense de Sheehan. Consciem-
ment ou pas, il était en train de dire à Bosch que Moore
était passé de l'autre côté de la barrière.
- Je ne me contente pas de cette explication, fit Bosch à
voix basse. Toi, tu as la pression sur les épaules, mais pas
moi. Je suis libre d'agir à ma guise et j'ai bien l'intention
de tirer ça au clair. Moore a peut-être franchi la frontière,
c'est possible, mais personne n'avait le droit de le liquider
de cette façon. Tu le sais aussi bien que moi. De plus, il y
a d'autres cadavres... (Harry sentit qu'il avait réussi à fer-
rer Sheehan.) J'ai un marché à te proposer...
Sheehan se leva.
- Allons boire ce café.
Cinq minutes plus tard, ils étaient installés autour d'une
table à la cafétéria du premier étage, et Bosch lui parlait
de Jimmy Kapps et de Juan Dœ n° 67. Il souligna les liens
entre Moore et Juan Doe, entre Juan Doe et Mexicali,
Mexicali et Humberto Zorillo, Zorillo et la glace noire, la
glace noire et Jimmy Kapps. Et ainsi de suite. Sheehan ne
posa aucune question et ne prit aucune note avant que
Harry ait terminé.
- Alors, qu'en penses-tu ? demanda-t-il finalement.
- Je pense comme toi, répondit Bosch. Moore est passé
de l'autre côté. Peut-être qu'il servait de paravent à
Zorillo, le type de l'ice; et il était tellement impliqué
qu'il ne pouvait plus s'en sortir. Pour l'instant, j'ignore
comment tout ça s'imbrique, mais j'ai un certain nombre
d'idées qui me trottent dans la tête. Peut-être qu'il voulait
se retirer, peut-être qu'il réunissait ce dossier pour me filer
des tuyaux. En tout cas, on l'a buté.
- Ce sont des possibilités. Il y en a sûrement d'autres.
- Il y en a une autre : il se peut que l'enquête d'Internal
Affairs menée par ton cher collègue Chastain se soit
ébruitée ; Moore leur est alors apparu comme une menace
et ils l'ont buté...
Sheehan hésita. C'était l'instant de vérité. S'il abordait le
sujet de l'enquête d'Internal Affairs, il enfreignait suffisam-
ment de règles du département pour se faire virer définitive-
ment de la brigade des vols et homicides. Comme Harry.
- Je peux me faire sacquer pour te parler de ça, dit
Sheehan. Je risque de finir comme toi, dans le trou des
chiottes.
- C'est partout pareil, mon vieux. Peu importe que tu
sois au fond du trou ou au-dessus, tu nages dans la merde.
Sheehan avala une gorgée de café.
- Il y a environ deux mois, Internal Affairs a appris que
Moore était mêlé au trafic de drogue sur le Boulevard.
Une histoire de protection peut-être, ou plus grave. L'in-
formateur n'était pas très précis sur ce point, paraît-il.
- Il y a deux mois ? Et ils n'ont rien trouvé ? Moore a
continué à bosser dans la rue pendant tout ce temps. Ils
n'ont même pas trouvé de quoi le coller derrière un
bureau ?
- Ecoute, n'oublie pas que c'est Irving qui m'a foutu
Chastain sur le dos pour cette affaire. Je ne bosse pas avec
lui. Chastain ne me fait pas beaucoup de confidences.
Tout ce qu'il m'a dit, c'est que l'enquête débutait à peine
quand Moore a disparu dans la nature. Il n'y avait aucune
preuve permettant de confirmer ou d'infirmer cette accu-
sation.
- Sais-tu s'il a bossé dur sur cette affaire ?
- Très dur, à mon avis. Ce type est toujours prêt à épin-
gler un insigne supplémentaire à son tableau de chasse. Et
apparemment ces accusations dépassaient le cadre du
département. Nul doute que l'affaire serait remontée jus-
qu'au district attorney. Je suppose que ça le faisait triquer.
Malheureusement pour lui, il n'a rien trouvé. Moore avait
bien magouillé.
Pas suffisamment bien, songea Bosch. De toute évi-
dence.
- Qui l'a dénoncé?
- Ça ne te regarde pas.
- Tu sais bien que si. Si je veux pouvoir mener ma
petite enquête en privé, j'ai besoin de tout savoir.
Sheehan fit mine d'hésiter.
- C'était une dénonciation anonyme... une lettre. Mais
Chastain a dit que c'était la femme de Moore. C'est ce
qu'il avait déduit. Elle a dénoncé son mari.
- Comment peut-il en être si sûr ?
- A cause des détails contenus dans la lettre, il paraît.
Chastain disait que seule une personne proche pouvait les
connaître. Il m'a expliqué que c'était un truc courant,
l'épouse qui dénonce son mari. Mais la plupart du temps,
c'est du bidon. La femme ou le mari raconte n'importe
quoi, tu vois, au moment du divorce ou un truc comme ça,
uniquement pour causer des emmerdes à l'autre. Conclu-
sion, il a passé pas mal de temps à vérifier simplement si
c'était le cas une fois de plus. Etant donné que Moore et
sa femme se séparaient. Il m'a dit qu'elle n'avait jamais
voulu l'avouer, mais il était certain que la lettre venait
d'elle. Seulement, il n'a pas eu l'occasion de vérifier si
elle disait la vérité.
Bosch pensa à Sylvia. Il était persuadé qu'ils se trom-
paient.
- Au fait, tu as contacté sa femme pour lui dire que
l'identité du cadavre avait été confirmée?
- Non, Irving s'en est chargé hier soir.
- Il lui a parlé de l'autopsie ? Il lui a dit que ce n'était
pas un suicide ?
- Je n'en sais rien, Harry. Ecoute, je n'ai pas l'habitude
d'aller boire des petits cafés avec Irving, comme avec toi,
pour lui poser toutes les questions qui me viennent à l'es-
prit.
Bosch sentit qu'il commençait à lasser son interlocuteur.
- Une dernière chose, Frankie. Est-ce que Chastain s'in-
téressait à la glace noire ?
- Non. Quand on est tombés sur ce putain de dossier
hier, il a failli faire dans son froc. J'ai eu l'impression
qu'il entendait parler de cette histoire pour la première
fois. J'avoue que ça m'a fait plaisir, Harry.
- Maintenant, tu peux aller lui raconter tout ce que je
t'ai dit.
- Ça risque pas. Cette conversation n'a jamais eu lieu. Il
faut que j'essaye de démêler seul cette histoire, avant de
lui refiler quoi que ce soit.
Bosch réfléchissait rapidement. Que pouvait-il lui de-
mander d'autre?
- Et le message ? Pour l'instant, c'est le seul truc qui ne
colle pas. S'il ne s'agit pas d'un suicide, d'où vient ce
mot?
- Ouais, c'est ça le problème. C'est pour ça qu'on a
foutu la pression sur le coroner. A priori, Moore l'avait
dans sa poche depuis un moment, ou bien celui qui l'a
buté l'a obligé à l'écrire. Je ne sais pas.
- Ouais...
Bosch réfléchit encore un instant.
- Est-ce que tu écrirais ce genre de truc si on était sur le
point de te flinguer comme un chien ?
- Comment savoir? Sous la menace d'une arme, les
gens font parfois des choses surprenantes. Ils espèrent
toujours que ça va bien finir. C'est ma façon de voir.
Bosch acquiesça. Sans savoir s'il partageait cette opi-
nion ou pas.
- Bon, faut que j'y aille, conclut Sheehan. Tiens-moi au
courant s'il y a du nouveau.
Bosch répondit par un hochement de tête et Sheehan
l'abandonna avec ses deux tasses de café. Quelques secondes
plus tard, il était de retour.
- Tu sais, je ne te l'ai jamais dit, mais c'est moche ce
qui t'est arrivé. On aurait bien besoin de toi ici, Harry. Je
l'ai toujours pensé.
Bosch leva la tête.
- Ouais. Merci, Frankie.

Le Centre d'éradication des drosophiles était situé à la
périphérie d'East L. A., sur la route de San Fernando, non
loin du centre médical USC qui abritait la morgue. Bosch
fut tenté d'y faire un saut pour voir Teresa, mais il préfé-
rait lui donner le temps de se calmer. Certes, il avait
conscience d'agir en froussard, mais il ne revint pas sur sa
décision. Il continua à rouler.
Le centre était un ancien établissement psychiatrique qui
avait été abandonné quelques années plus tôt quand les
décisions de la Cour suprême avaient fait en sorte qu'il
devienne quasiment impossible pour les autorités - via la
police - de ramasser les malades mentaux dans la rue pour
les placer en observation et protéger le public. L'établisse-
ment avait été fermé au moment où le comté regroupait
ses centres psychiatriques.
Depuis, il avait servi à différentes activités, y compris
de décor de cinéma pour le tournage d'un film d'horreur
censé se dérouler dans un asile hanté, et même de morgue
temporaire quand un tremblement de terre avait endom-
magé les installations d'USC quelques années auparavant.
On avait alors stocké les corps dans deux camions réfrigé-
rés sur le parking. Compte tenu de l'urgence de la situa-
tion, les responsables du comté avaient dû réquisitionner
les premiers camions qui leur tombaient sous la main. Sur
l'un d'eux était écrit Homards vivants du Maine ! Bosch
se souvenait d'avoir lu cette anecdote dans la rubrique du
L. A. Times intitulée « Ça n'arrive qu'à L. A. ».
Un poste de contrôle était installé à l'entrée, surveillé
par un agent de la police d'Etat. Bosch baissa sa vitre, lui
montra son insigne et lui demanda où se trouvait le res-
ponsable du centre. On lui indiqua un emplacement où se
garer, puis l'entrée des locaux administratifs.
Sur la porte figurait encore le panneau Interdit aux
patients non accompagnés. Bosch entra et longea un cou-
loir, croisant un autre policier d'Etat qu'il salua d'un signe
de tête. Arrivé au secrétariat, il montra de nouveau son
badge à une femme assise derrière un bureau et demanda à
voir l'entomologiste en chef. Après s'être entretenue briè-
vement avec quelqu'un au téléphone, celle-ci conduisit
Harry jusqu'à un bureau voisin et le présenta à un nommé
Roland Edson. La secrétaire demeura ensuite plantée sur
le seuil, l'air bouleversé, jusqu'à ce que le dénommé Edson
lui dise de disposer.
Lorsqu'ils se retrouvèrent seuls dans le bureau, Edson
déclara :
- Je gagne ma vie en tuant des mouches, inspecteur, pas
des gens.
Et il éclata de rire. Bosch se força à esquisser un sourire
poli. Edson était un petit homme vêtu d'une chemise
blanche à manches courtes avec une cravate vert pâle. Son
crâne chauve, couvert de taches de rousseur par le soleil,
portait les cicatrices de ses erreurs de jugement. Il avait
d'énormes lunettes à monture d'écaille qui agrandissaient
ses yeux et le faisaient curieusement ressembler aux
insectes qu'il exterminait. Dans son dos, ses subordonnés
le surnommaient sans doute « la mouche ».
Bosch lui expliqua qu'il travaillait sur une affaire de
meurtre, mais il ne pouvait pas lui en dire beaucoup plus à
cause de la nature hautement confidentielle de l'enquête.
Après l'avoir prévenu que d'autres policiers risquaient de
venir lui poser des questions, il sollicita quelques informa-
tions générales sur l'élevage et le transport des droso-
philes stériles, tentative pour séduire le scientifique afin
d'amener le bureaucrate à se confier.
Edson lui fournit grosso modo les mêmes informations
que Teresa Corazon, mais Bosch fit comme si tout cela
était entièrement nouveau pour lui et prit des notes.
- Voici le spécimen, inspecteur, déclara Edson en bran-
dissant un presse-papiers.
Celui-ci était constitué d'un bloc de verre à l'intérieur
duquel était figée à tout jamais une mouche à fruit, tel un
insecte préhistorique prisonnier de l'ambre.
Bosch acquiesça, avant d'entraîner la conversation vers
le sujet plus précis de Mexicali. L'entomologiste lui apprit
alors que l'adjudicataire était une société baptisée Enviro-
Gènes. Celle-ci transportait une moyenne de trente mil-
lions de mouches vers le centre d'éradication chaque
semaine.
- Comment arrivent-elles jusqu'ici?
- Sous forme de chrysalide, bien sûr.
- Oui, bien sûr. Mais je voulais savoir « comment ».
- A ce stade, l'insecte est immobile, il ne se nourrit pas.
C'est ce que nous appelons le stade de transformation
entre la larve et l'imago, l'insecte adulte, si vous préférez.
C'est idéal pour le transport et ça marche très bien ainsi.
Ils arrivent dans des sortes d'incubateurs. Nous, nous
appelons ça des boîtes d'environnement. Bien évidem-
ment, peu de temps après leur arrivée ici la métamorphose
s'achève et ils sont prêts à être lâchés dans la nature sous
leur forme adulte.
- Donc, quand elles arrivent, les mouches ont déjà été
teintes et irradiées ?
- Tout à fait.
- Et elles en sont au stade de la chrysalide, pas de la
larve?
- Exactement, inspecteur. Ça aussi, je vous l'ai dit.
Bosch commençait à penser qu'Edson était un sale con
prétentieux. Aucun doute, tout le monde devait le surnom-
mer « la mouche ».
- OK. A supposer que je découvre une larve à L. A.,
une larve teinte, mais pas irradiée... Est-ce possible?
Edson resta muet un instant. Il ne voulait surtout pas
parler trop vite et prendre le risque de se tromper. Bosch
se dit que c'était le genre de type qui regardait Jeopardy à
la télévision chaque soir et qui beuglait les réponses avant
tous les candidats, même s'il était seul.
- Tous les scénarios sont envisageables, inspecteur.
Toutefois, je dirais que l'exemple que vous venez de me
citer paraît fort improbable. Comme je vous l'ai dit, nos
fournisseurs soumettent les colis de larves à des radiations
avant de nous les expédier. Dans ces colis, il n'est pas rare
de trouver des larves mélangées aux chrysalides, car il
est généralement impossible de séparer totalement les
deux. Mais ces échantillons de larves ont subi les mêmes
radiations que les chrysalides. Alors non, je ne vois pas
comment ce pourrait être possible.
- Donc, si j'avais affaire à quelqu'un qui avait une
seule chrysalide teinte mais pas irradiée dans le corps,
cette personne ne pourrait pas venir d'ici, c'est bien ça?
- Je serais tenté de répondre oui.
-Tenté?
- Disons que je réponds oui.
- Dans ce cas, d'où viendrait cette personne ?
Edson réfléchit une fois encore avant de répondre. Avec
la gomme fixée à l'extrémité du crayon qu'il triturait entre
ses doigts, il fit remonter ses lunettes sur l'arête de son
nez.
- J'imagine que la personne dont vous parlez est morte,
étant donné que vous appartenez à la brigade criminelle et
que, de toute évidence, vous n'avez pas pu poser cette
question à la personne concernée...
- Vous devriez participer à Jeopardy, monsieur Edson.
- Docteur Edson. Quoi qu'il en soit, je n'ai aucune idée
de l'endroit où cette personne a pu être en contact avec le
spécimen dont vous me parlez.
- Peut-être travaillait-elle dans une des usines aux-
quelles vous faisiez allusion, au Mexique ou à Hawaii,
non?
- Oui, c'est une des possibilités.
- Il y en a d'autres?
- Monsieur Bosch, vous avez vu les mesures de sécu-
rité dont nous sommes entourés. De vous à moi, certaines
personnes n'apprécient pas ce que nous faisons ici.
Quelques extrémistes pensent que la nature doit suivre son
cours. Si les drosophiles viennent en Californie du Sud,
de quel droit tentons-nous de les éliminer? disent-ils.
D'autres pensent que nous n'avons pas notre place dans
ce secteur d'activité. Certains groupes nous ont adressé
des menaces. Anonymes, mais des menaces néanmoins :
celles d'élever des mouches à fruit non stériles et de les
lâcher dans la nature, causant ainsi une infestation mas-
sive. Moi, si je devais faire une chose pareille, je pense
que je les teindrais, pour égarer mes adversaires.
Edson semblait satisfait de son numéro. Mais Bosch
n'était pas convaincu. Ça ne collait pas avec les faits. Il
hocha la tête malgré tout, pour indiquer à Edson qu'il y
réfléchirait. Puis il lui demanda :
- Dites-moi, comment les colis d'insectes arrivent-ils
jusqu'ici ? Par exemple, comment sont-ils expédiés de cet
élevage de Mexicali avec lequel vous traitez ?
Edson lui expliqua que des milliers de chrysalides
étaient empaquetées dans des tubes en plastique ressem-
blant à des saucisses de deux mètres de long. Les tubes
étaient ensuite disposés dans des boîtes dotées d'incuba-
teurs et d'humidificateurs. Les boîtes étaient alors scellées
dans les laboratoires d'EnviroGènes sous le contrôle d'un
inspecteur du ministère de l'Agriculture et transportées
ensuite jusqu'à Los Angeles. Les livraisons s'effectuaient
deux ou trois fois par semaine, en fonction des stocks
disponibles.
- Les cartons ne sont pas inspectés au passage de la
frontière? s'étonna Bosch.
- Ils sont inspectés, mais pas ouverts. Cela risquerait
d'altérer la marchandise. Vous comprenez, chaque carton
renferme un environnement soigneusement contrôlé.
Mais, comme je vous l'ai dit, les cartons sont scellés sous
l'œil des inspecteurs gouvernementaux et chaque carton
est de nouveau inspecté lors de l'ouverture des scellés au
centre d'éradication pour s'assurer qu'il n'y a eu aucune
manipulation illicite pendant le transport. Au poste-fron-
tière, la patrouille des douanes compare les numéros des
scellés et les cartons avec la feuille de chargement du
conducteur du camion et notre propre déclaration de
douanes. Tout cela est très sérieux, inspecteur. Le système
a été mis au point au plus haut niveau.
Bosch ne dit rien pendant un moment. Il refusait de
débattre de l'efficacité de ce système, mais il ne pouvait
s'empêcher de se demander qui l'avait mis au point « au
plus haut niveau » : les scientifiques ou les services des
douanes ?
- Si je descendais à Mexicali, pourriez-vous me faire
entrer dans les locaux d'EnviroGènes ?
- Impossible, lui répondit aussitôt Edson. N'oubliez pas
que ce sont des adjudicataires privés. Toutes nos mouches
proviennent d'élevages privés. Bien qu'il y ait un inspec-
teur du ministère de l'Agriculture dans chaque centre et
que des entomologistes payés par l'Etat, tels que moi, fas-
sent des visites de routine, nous ne pouvons pas les obli-
ger à ouvrir leurs portes à un inspecteur de police, ou à
n'importe qui d'ailleurs, sans qu'il y ait violation du
contrat. En d'autres termes, inspecteur Bosch, dites-moi
ce qu'ils ont fait et je vous dirai si vous pouvez y entrer.
Bosch ne répondit pas. Il voulait en révéler le moins
possible à Edson. Il changea de sujet.
- Ces boîtes dans lesquelles sont rangés les tubes d'in-
sectes sont-elles grandes ?
- Oui, assez. Généralement, nous utilisons un chariot
élévateur pour les décharger des camions.
- Pouvez-vous m'en montrer une ?
Edson consulta sa montre.
- Oui, je pense que ça doit être possible. Mais je ne sais
pas ce qui vient d'arriver, ni même s'il y a eu un arrivage.
Bosch se leva le premier pour lui forcer la main. Edson
finit par se lever à son tour. Il précéda Harry hors de
la pièce et dans un autre couloir, passant devant divers
bureaux et laboratoires qui avaient servi autrefois de cel-
lules pour les fous, les drogués et les gens abandonnés.
Harry se souvint que jadis, quand il était encore simple
agent, il avait accompagné dans ce même couloir une
femme qu'il avait arrêtée sur le mont Fleming alors qu'elle
escaladait le cadre en acier derrière le premier o du pan-
neau HOLLYWOOD. Elle tenait une corde de nylon dont une
extrémité formait déjà un nœud coulant. Quelques années
plus tard, il avait lu dans le journal qu'après être sortie du
Patton State Hospital elle était remontée au même endroit
pour achever le travail qu'il avait interrompu.
- Ça ne doit pas être facile comme métier, dit Edson. La
brigade criminelle...
Bosch répondit ce qu'il répondait toujours dans ce
cas-là :
- Parfois, ce n'est pas si mal. Au moins, les victimes
dont je m'occupe ont cessé de souffrir.
Edson ne releva pas. Le couloir s'achevait par une
lourde porte en acier qu'il poussa. Ils débouchèrent alors
sur un quai de chargement situé à l'intérieur d'un vaste
bâtiment semblable à un hangar. A une dizaine de mètres
de là, une demi-douzaine d'ouvriers, tous des Latinos,
empilaient des boîtes blanches en plastique sur des cha-
riots avec lesquels ils franchissaient ensuite une double
porte située à l'autre extrémité de la zone de livraisons.
Bosch constata que les boîtes avaient à peu près la taille
d'un cercueil.
Elles étaient d'abord déchargées d'une camionnette
blanche à l'aide d'un mini-chariot élévateur. Sur les flancs
de la camionnette le mot ENVIROGÈNES était inscrit en
bleu. La portière du côté conducteur était ouverte et un
homme, un Blanc, surveillait l'opération. Un autre Blanc,
muni d'une planchette porte-papier, était posté à l'arrière
du camion ; plié en deux, il relevait le numéro sur les scel-
lés de chaque boîte et le notait ensuite.
- Ah, nous avons de la chance ! dit Edson. Nous arri-
vons en plein déchargement. Vous voyez, on emporte les
boîtes au laboratoire où va s'achever le processus M&M.
C'est ainsi que nous appelons la « métamorphose ».
Edson désigna, à travers les portes ouvertes du hangar,
une rangée de six camionnettes orange garées dans le par-
king.
- Les mouches arrivées à maturité sont ensuite placées
dans des seaux fermés et nous utilisons notre flotte de véhi-
cules pour les transporter sur les zones de combat. On les
lâche à la main. Présentement, la zone de combat couvre
environ cent cinquante kilomètres carrés. Nous larguons
cinquante millions de mouches stériles par semaine. Plus,
si nous pouvons nous les procurer. Tôt ou tard, les mouches
stériles finiront par dominer et éteindre la population des
mouches sauvages... (Une note de triomphe perçait dans la
voix de l'entomologiste.) Voulez-vous interroger le chauf-
feur de la société EnviroGènes ? reprit Edson. Je suis sûr
qu'il pourrait vous...
- Non, répondit Bosch. Je voulais juste voir comment
ça se passait. Je vous serais reconnaissant de ne parler à
personne de ma visite, docteur.
En prononçant ces mots, Bosch remarqua que le chauf-
feur d'EnviroGènes l'observait fixement. Visage bronzé et
creusé de rides profondes, cheveux blancs. Il était coiffé
d'un chapeau de paille et fumait une cigarette brune. Bosch
soutint son regard, conscient d'avoir été démasqué. Il crut
discerner un petit sourire sur le visage du chauffeur, puis ce
dernier finit par détourner la tête pour reporter son attention
sur les opérations de déchargement.
- Puis-je faire autre chose pour vous, inspecteur? de-
manda Edson.
- Non, docteur. Merci pour votre aide.
- Je suppose que vous retrouverez la sortie.
Edson pivota sur ses talons et franchit la porte en acier.
Harry coinça une cigarette entre ses lèvres, mais ne l'al-
luma pas. D'un geste, il chassa un essaim de mouches qui
bourdonnait autour de son visage, sans doute des droso-
philes roses, songea- t-il, puis il descendit les marches du
quai de chargement et sortit par la porte du hangar.
En retournant vers le centre ville, Bosch décida d'af-
fronter Teresa afin de régler le problème. Il pénétra dans le
parking d'USC et passa dix minutes à chercher un empla-
cement assez grand pour garer sa Caprice. Il en trouva
finalement un tout au fond, là où le parking surplombait
l'ancienne gare de triage. Il resta assis quelques instants
dans sa voiture pour réfléchir, en fumant et en regardant
les vieux wagons et les voies ferrées rouillés. Il vit un
groupe de tagers vêtus de T-shirts blancs trop grands et de
pantalons amples traverser les voies. Celui qui tenait la
bombe de peinture demeura en arrière le temps de bomber
une inscription sur un des vieux wagons. C'était de l'es-
pagnol, mais Bosch comprit le sens du message. Il s'agis-
sait de l'imprimatur du gang, sa philosophie :
RIE AHORA
LLORE MANANAl
1. « Riez maintenant, pleurez plus tard. »

Il les suivit du regard jusqu'à ce qu'ils disparaissent der-
rière une autre rangée de wagons. Il descendit alors de
voiture et pénétra dans la morgue par la porte de derrière,
là où s'effectuaient les livraisons. Un garde de la sécurité
lui adressa un hochement de tête après avoir vu son
insigne.
A l'intérieur, c'était une belle journée : l'odeur de désin-
fectant l'emportait sur l'odeur de mort. Harry passa devant
les portes des chambres froides numéros 1 et 2, puis fran-
chit une autre porte donnant sur un escalier qui conduisait
aux bureaux du premier étage.
Il demanda à la secrétaire du médecin légiste chef si le
docteur Corazon pouvait le recevoir. La femme, dont le
teint pâle et les cheveux aux reflets roses lui donnaient l'as-
pect de certains clients de l'endroit, échangea quelques
mots à voix basse au téléphone, avant de lui dire d'entrer.
Debout derrière son bureau, Teresa regardait par la fenêtre.
Elle avait en face d'elle la même perspective que Bosch
lorsqu'il observait la gare de triage et peut-être l'avait-elle
vu arriver. Mais, du premier étage, le panorama allait des
tours du centre ville jusqu'au mont Washington. Bosch
remarqua combien les tours étaient nettes au loin. Dehors
aussi, c'était une belle journée.
- Je ne te parle plus, lui lança Teresa sans se retourner.
-Allez...
- Non.
- Pourquoi m'as-tu laissé entrer, dans ce cas?
- Pour te dire que je ne voulais plus te parler, que j'étais
furieuse et que tu as certainement gâché mes chances
d'être nommée légiste chef !
- Allons, Teresa ! J'ai appris que tu allais donner une
conférence de presse tout à l'heure. Ça va s'arranger.
Il ne savait pas quoi dire d'autre. Elle se retourna et
s'appuya contre le rebord de la fenêtre. Le regard qu'elle
lui jeta aurait pu graver son nom sur une pierre tombale. Il
sentit l'odeur de son parfum à l'autre bout de la pièce.
- Et, bien entendu, il faudrait que je t'en remercie...
- Non, pas moi. J'ai entendu dire qu'Irving avait convo-
qué la conf...
- Ne te fous pas de ma gueule, Harry ! Nous savons très
bien de quelle manière tu as utilisé ce que je t'ai dit. Et
nous savons très bien que ce connard dïrving va tout de
suite penser que ça vient de moi. Pour ce qui est de mon
poste de chef, il va falloir que je fasse une croix dessus.
Regarde bien ce bureau, Harry, car c'est la dernière fois
que tu me vois ici.
Bosch avait souvent remarqué à quel point les femmes
ambitieuses qu'il rencontrait, surtout les femmes flics et
les avocates, devenaient grossières dans les disputes. Il se
demanda si elles avaient ainsi l'impression de se hisser au
niveau de leurs rivaux masculins.
- Ça va s'arranger, répéta-t-il.
- Qu'est-ce que tu me chantes ? Il lui suffira de dire à
deux ou trois membres de la commission que j'ai livré à la
presse des informations dans le cadre d'une enquête confi-
dentielle en cours et adieu Berthe !
- Ecoute, rien ne lui prouve que ça vient de toi ; il croira
certainement que c'est moi le coupable. Bremmer et moi,
le type du L. A. Times qui a remué la merde, on se connaît
depuis longtemps. Irving le sait forcément. Alors, cesse de
t'inquiéter pour ça. Je suis venu voir si tu voulais qu'on
déjeune ensemble ou...
Pas vraiment la chose à dire. Il vit son visage s'enflam-
mer sous l'effet de la colère.
- Hein? Tu voudrais qu'on déjeune ensemble? Tu
déjantes ou quoi? Tu... tu viens de me dire que nous
sommes les deux principaux suspects dans cette affaire de
fuites et tu veux que je m'affiche au restaurant avec toi?
Tu sais ce qui pourrait...
- Bon, salut, Teresa, et bonne conférence de presse ! la
coupa Bosch.
Il pivota sur ses talons et se dirigea vers la porte.
Alors qu'il roulait vers le centre, son bipper retentit.
Bosch constata qu'il s'agissait du numéro de la ligne
directe de Pounds. Il doit s'inquiéter pour ses statistiques,
pensa-t-il. Il décida d'ignorer l'appel. Pour la même rai-
son, il coupa la radio de bord.
Il s'arrêta devant une camionnette de mariscos station-
née dans Alvarado et commanda deux tacos aux crevettes.
On les lui servit dans des tortillas de maïs, à la manière de
Baja, et Bosch savoura la sauce épicée à base de cilantro.
A quelques mètres de la camionnette, un type récitait de
mémoire des versets des Ecritures saintes. Sur sa tête trô-
nait un gobelet rempli d'eau, confortablement niché au
creux de sa coupe afro dans le plus pur style années 70.
De temps en temps, il s'emparait du gobelet pour boire,
sans jamais cesser de sauter d'un chapitre à l'autre du
Nouveau Testament. Avant chaque citation, il indiquait à
son auditoire la référence du chapitre du verset. A ses
pieds était posé un bocal à poissons à demi rempli de
pièces de monnaie.
Son repas terminé, Bosch commanda un Coca à empor-
ter et lança la monnaie dans le bocal. En échange, il eut
droit à un « Dieu vous garde » de la plus belle eau.

Le palais de justice occupait tout un pâté de maisons
juste en face du bâtiment de la cour d'assises. Les cinq
premiers étages abritaient les bureaux du shérif et les
quatre derniers la prison du comté. Tout le monde pouvait
le constater de l'extérieur. Pas uniquement à cause des
barreaux aux fenêtres, mais parce que les quatre derniers
étages ressemblaient à une coquille abandonnée et calci-
née. Comme si toute la haine, toute la colère contenues
dans ces cellules sans air conditionné s'étaient transfor-
mées en flammes et en fumée qui avaient noirci pour tou-
jours les fenêtres et les appuis de béton.
Il s'agissait d'un immeuble du début du siècle fait de
blocs de pierre massifs qui lui donnaient l'aspect sinistre
et menaçant d'une forteresse. C'était un des rares immeubles
du centre dont les ascenseurs fonctionnaient encore manuel-
lement. Dans un coin de chacune des cabines lambrissées,
assise sur un strapontin rembourré, une vieille femme noire
ouvrait les portes et actionnait le volant qui immobilisait
son ascenseur à chaque étage.
- Au 7000, lança Bosch en pénétrant dans la cabine.
Cela faisait un bout de temps qu'il n'était pas venu dans
ces locaux, et il avait oublié le nom de sa liftière. Mais
elle occupait déjà ce poste quand Harry avait commencé
sa carrière de flic. Comme toutes ses collègues, d'ailleurs.
Lorsque la cabine s'immobilisa au cinquième étage, elle
ouvrit la porte et Bosch aperçut Rickard. Debout face à la
vitre du bureau de contrôle, l'agent des stups déposait son
insigne dans un panier coulissant.
- Tenez, dit Bosch en déposant rapidement à son tour
son badge dans le panier.
- Il est avec moi, dit Rickard dans le micro.
L'agent assis derrière la vitre échangea leurs insignes
contre deux badges « visiteurs » qu'il leur fit passer par
l'intermédiaire du panier. Bosch et Rickard les fixèrent à
leur chemise ; Bosch s'aperçut qu'ils avaient accès au quar-
tier de haute sécurité situé au neuvième et dernier étage.
C'était là qu'on enfermait les individus les plus dangereux
en attente de jugement ou d'un transfert vers un péni-
tencier.
Ils empruntèrent le couloir conduisant à l'ascenseur de
la prison.
- Vous avez mis le gamin en haute sécurité ? lui de-
manda Bosch.
- Ouais. Je connais un type ici. Juste un jour, lui ai-je
dit, c'est tout ce qu'il nous faut. Le gosse n'aura plus
envie de frimer; il va vous dire tout ce qu'il sait sur
Dance.
Ils empruntèrent l'ascenseur de sécurité, manœuvré,
celui-ci, par un officier de police. Bosch se dit qu'il n'y
avait certainement pas de plus mauvaise place. Quand la
porte de l'appareil s'ouvrit au neuvième étage, ils furent
accueillis par un autre policier qui vérifia leurs badges et
leur fit signer le registre. Ils franchirent ensuite deux
portes métalliques coulissantes donnant sur un parloir
équipé d'une longue table avec des bancs disposés de
chaque côté et une cloison d'une trentaine de centimètres
de haut qui la séparait en deux sur toute sa longueur. Au
fond de la pièce, une avocate était assise, penchée vers la
cloison pour s'adresser à voix basse à son client qui met-
tait ses mains en cornet derrière ses oreilles pour mieux
entendre. Les muscles du bras du détenu étaient énormes
et roulaient en tendant les manches de sa chemise. Un
monstre.
Sur le mur derrière eux, une pancarte précisait :
INTERDICTION DE SE TOUCHER,
DE S'EMBRASSER ET DE TENDRE LA MAIN
PAR-DESSUS LA CLOISON
Un autre policier se tenait tout au bout de la salle.
Appuyé contre le mur, ses bras épais croisés sur la poi-
trine, il observait l'avocate et son client.
Tandis qu'ils attendaient qu'on leur amène Tyge, Bosch
prit conscience du bruit qui les entourait. Derrière une
ouverture munie de barreaux, une centaine de voix s'af-
frontaient et résonnaient dans un fracas métallique. Des
portes en fer claquaient, et parfois on entendait un cri
inintelligible.
Un homme du shérif s'approcha de la porte à barreaux.
- Quelques minutes de patience, les gars, dit-il. Faut
qu'on aille le chercher à l'infirmerie.
L'homme disparut avant que Bosch ou Rickard n'ait le
temps de lui demander ce qui s'était passé. Bosch ne
connaissait pas ce gamin, mais il sentit son estomac se
nouer. Se tournant vers Rickard, il constata que celui-ci
souriait.
- On va voir le changement maintenant, dit le flic de la
brigade anti-drogue.
Bosch ne comprenait pas le plaisir que Rickard semblait
prendre à ce petit jeu. Pour lui, c'était l'aspect le plus sor-
dide du métier : avoir affaire à des gens désespérés et uti-
liser des méthodes désespérées. Il se trouvait ici parce
qu'il le fallait. C'était son enquête. Mais il n'était pas
comme Rickard.
- Pourquoi est-ce que vous faites ça? Qu'est-ce que
vous voulez au juste ?
Rickard le regarda.
- Ce que je veux ? Je veux savoir ce qui se passe. Je
pense que vous êtes le seul qui puisse y arriver. Si je peux
vous aider, je vous aiderai. Et si ce gamin doit y laisser
son trou du cul, tant pis. Mais ce que je veux que vous me
disiez, c'est ce qui se passe. Je veux savoir ce qu'a fait Cal
Moore et ce qui va arriver maintenant.
Bosch se laissa aller en arrière sur le banc et essaya de
réfléchir à ce qu'il allait dire. A l'autre bout de la table, le
monstre commença à élever le ton pour refuser la proposi-
tion qu'on lui faisait. Le policier s'avança vers lui, en lais-
sant pendre ses bras le long de son corps. Le détenu se
calma aussitôt. Les manches de chemise du policier étaient
relevées pour laisser voir d'impressionnants biceps. Sur
son avant-bras gauche, Bosch remarqua les deux lettres
CL tatouées, comme marquées au fer rouge sur sa peau
blanche. Harry savait que les policiers arborant ce tatouage
disaient appartenir au Club Lynwood, surnom du poste de
police situé dans la banlieue de Los Angeles la plus infes-
tée de gangs. En réalité, ces deux lettres étaient les initiales
de chango luchador, « celui qui se bat contre les métèques ».
Ce policier faisait lui-même partie d'un gang, mais d'un
gang autorisé à porter des armes et payé par le comté.
Bosch détourna la tête. Il aurait aimé allumer une ciga-
rette, mais le comté avait interdit de fumer, même en pri-
son. Cela avait failli déclencher une émeute chez les
détenus.
- Ecoutez, dit-il à Rickard, je ne sais pas quoi vous dire
au sujet de Moore. Je m'occupe de cette affaire sans vrai-
ment m'en occuper, vous comprenez ? En fait, elle est liée
à deux autres affaires. Donc, je ne peux pas faire autre-
ment. Si ce gamin peut me livrer Dance, ça m'aidera. Je
pourrai l'interroger sur mes deux affaires, peut-être même
sur Moore. Mais je n'en sais trop rien. Ce que je sais, par
contre, c'est qu'ils vont faire une déclaration publique
aujourd'hui, pour dire que la mort de Moore a tout d'un
meurtre. Ce qu'ils ne diront pas, c'est qu'il était passé de
l'autre côté de la barrière. Voilà pourquoi Internal Affairs
reniflait autour de lui. Il avait changé de camp.
- Impossible, répondit Rickard. Je l'aurais su.
Son ton manquait de conviction.
- On ne connaît jamais vraiment les gens. Tout le
monde a un jardin secret.
- Alors, qu'est-ce qu'ils vont faire à Parker Center?
- Je ne sais pas. Je crois qu'ils ne le savent pas eux-
mêmes. A mon avis, ils voulaient laisser croire à un sui-
cide. Mais le légiste a fait des vagues, alors ils ont parlé
d'homicide. Mais ça m'étonnerait qu'ils déposent le
panier de linge sale en plein milieu de Spring Street pour
que tous les journalistes viennent se servir.
- En tout cas, ils ont intérêt à se bouger le cul. Je ne res-
terai pas les bras croisés. Je me fous de savoir que Moore
était passé de l'autre côté. Moi, je l'ai vu à l'œuvre.
C'était un bon flic. Je l'ai vu entrer dans un squat et liqui-
der quatre dealers sans aucun soutien. Je l'ai vu s'interpo-
ser entre un mac et une pute, recevoir le coup qui était
destiné à la fille et cracher ses dents sur le trottoir. J'étais
avec lui le jour où il a grillé neuf feux rouges pour essayer
de conduire un pauvre vieux camé à l'hosto avant qu'il ne
clamse d'une overdose... Ce ne sont pas des trucs de
ripou. Ce que je veux dire, c'est que même s'il est passé
de l'autre côté, je pense qu'il essayait de faire marche
arrière, et que c'est pour cette raison qu'on l'a buté.
Ayant dit cela, il se tut et Bosch laissa s'éterniser le
silence. L'un et l'autre savaient qu'une fois passé de
l'autre côté il n'est plus possible de revenir.
Bosch entendit un bruit de pas derrière la porte à bar-
reaux.
Rickard ajouta :
- Ces enfoirés de Parker Center ont intérêt à faire
quelque chose et à ne pas laisser tomber. Sinon, moi, je
vais leur montrer.
Bosch voulut dire quelque chose, mais le policier appa-
rut à la porte avec Tyge. Ce dernier semblait avoir vieilli
de dix ans. Il avait dans le regard une lueur lointaine qui
rappela à Bosch certains hommes qu'il avait connus au
Vietnam. Il avait également un hématome sur le haut de
la pommette gauche.
Un dispositif électronique invisible commanda l'ouver-
ture de la porte et l'adolescent gagna le banc après que le
policier lui eut montré le chemin. Il s'assit timidement, en
donnant l'impression de vouloir éviter le regard de Rickard.
- Alors, ça roule, Kerwin ? lui demanda Rickard.
Cette fois, le gamin se tourna et, en voyant ses yeux,
Bosch sentit son estomac se nouer. Il repensa à la pre-
mière nuit qu'il avait passée au centre aéré McLaren
quand il était enfant. La peur absolue et la solitude assour-
dissante. Et pourtant, il n'était entouré que d'enfants, non
violents pour la plupart. Kerwin, lui, avait vécu douze
heures au milieu de bêtes sauvages. Bosch avait honte
d'avoir participé à cela, mais il ne dit rien. C'était Rickard
qui menait le jeu.
- Ecoute, mon gars, reprit ce dernier, je me doute que
ce n'est pas une partie de plaisir pour toi ici. C'est pour
cette raison que je suis venu, pour voir si tu avais changé
d'avis au sujet de ce qu'on s'est dit hier soir.
Rickard parlait à voix basse afin que le monstre installé
au bout de la table ne l'entende pas.
Comme le gamin ne répondait pas et donnait l'impres-
sion de n'avoir même pas entendu, Rickard se fit plus
pressant :
- Tu veux sortir d'ici, Kerwin ? Voilà ton sauveur,
M. Harry Bosch. Il peut me convaincre de tirer un trait sur
toute cette histoire, même si j'ai parfaitement le droit de te
coffrer ; accepte seulement de nous parler de cet enfoiré
de Dance. Tiens, regarde.
Rickard sortit de sa poche de chemise une feuille de
papier blanc qu'il déplia. C'était un formulaire de procès-
verbal du bureau du procureur.
- J'ai quarante-huit heures pour enregistrer ton arresta-
tion, reprit-il. Mais, à cause du week-end, ça nous mène à
lundi. Ça, c'est ton procès-verbal. Je l'ai gardé parce que
je voulais d'abord te demander encore une fois si tu avais
envie qu'on te fasse sortir d'ici. Si tu ne veux pas, je vais
l'enregistrer et ce charmant endroit sera ta maison pen-
dant. .. oh, disons que tu peux te préparer à y passer une
année de plaisir...
Rickard attendit ; rien ne se produisit.
- Un an ! s'exclama Rickard. A quoi tu ressembleras, à
ton avis, après un an passé ici, Kerwin?
Le gamin baissa les yeux, et des larmes coulèrent sur ses
joues.
- Allez cramer en enfer ! parvint-il à dire d'une voix
étranglée.
Bosch s'y trouvait déjà. Cette scène continuerait à le
hanter pendant longtemps. Découvrant qu'il serrait les
dents, il tenta de relâcher sa mâchoire. Rien à faire.
Rickard se pencha pour dire quelque chose au gamin,
mais Bosch posa sa main sur son épaule pour l'arrêter.
- Ça suffit, dit-il. On le laisse sortir.
-Hein?
- On laisse tomber.
- C'est quoi, cette histoire?
L'adolescent leva les yeux sur Bosch ; il avait l'air scep-
tique. Mais Bosch ne jouait pas la comédie; ce qu'ils
avaient fait lui donnait envie de vomir.
- Ecoutez, Bosch, dit Rickard. On a trouvé cinquante
grammes de PCP sur ce petit connard. Il est à moi. S'il
refuse de nous aider, tant pis pour lui. Il retourne dans sa
cage avec les fauves.
- Non. (Bosch se pencha vers Rickard afin que le poli-
cier posté derrière l'adolescent n'entende pas ce qu'il
allait dire.) Pas question qu'il retourne là-dedans, Rickard.
On va le faire sortir. Si vous refusez, je vous fous dans la
merde.
- Hein? Quoi?
- Je descends raconter ma petite histoire au quatrième.
Ce gamin n'aurait jamais dû se retrouver ici compte tenu
des charges retenues. C'est vous le fautif, Rickard. Je por-
terai plainte, s'il le faut. Votre contact ici sera grillé lui
aussi. C'est ce que vous voulez? Uniquement parce que
vous n'avez pas réussi à faire parler ce gamin ?
- Vous croyez qu'Internal Affairs s'intéresse à un petit
connard de dealer ?
- Non. Mais ils se feront un plaisir de vous mettre
le grappin dessus. Je suis sûr que vous leur plairez
beaucoup.
Harry se recula. Les deux hommes restèrent silencieux
pendant un instant ; Bosch voyait que Rickard réfléchis-
sait, essayant de déterminer s'il s'agissait d'un coup de
bluff.
- Un gars comme vous qui va balancer à Internal
Affairs ? J'ai du mal à le croire.
- Libre à vous de courir le risque.
Rickard baissa les yeux sur le papier qu'il tenait en main
et, lentement, le froissa dans son poing.
- OK, mec, mais je vous conseille de me mettre en
bonne place sur votre liste.
- Quelle liste?
- Celle de tous les types dont vous avez intérêt à vous
méfier.
Bosch se leva, et Rickard l'imita.
- On le fait sortir, dit Rickard au gardien.
Bosch désigna l'adolescent.
- Je veux que quelqu'un reste avec lui jusqu'à ce qu'il
soit sorti d'ici, compris?
Le policier acquiesça. Kerwin ne disait rien.
Il fallut une heure pour le faire libérer. Après que Ric-
kard eut signé les formulaires requis, ils récupérèrent leurs
insignes et attendirent derrière la vitre sans échanger le
moindre mot.
Bosch était écœuré. Il avait perdu de vue le b-a ba du
métier. Pour résoudre une affaire, il suffisait d'inciter
les gens à parler. Les contraindre était inutile. Il l'avait
oublié.
- Vous pouvez partir, si vous voulez, dit-il à Rickard.
- Dès que le môme aura franchi cette porte et que vous
l'aurez récupéré, je m'en irai. Je ne veux plus entendre
parler de lui. Mais je veux vous voir partir ensemble,
Bosch. Au cas où cette histoire me retomberait dessus.
- Oui, évidemment. Mais vous avez encore beaucoup
de choses à apprendre, Rickard. Tout n'est pas blanc ou
noir. Certains peuvent échapper à la rue. Vous prenez un
gamin comme celui-ci et...
- Epargnez-moi vos leçons, Bosch. J'ai peut-être beau-
coup à apprendre, mais pas de vous. Vous êtes un raté de
première. La seule chose que je pourrais apprendre avec
vous, c'est comment dégringoler au bas de l'échelle. Très
peu pour moi.
- Oui, c'est sûr, répondit Bosch avant de se diriger vers
l'autre bout de la pièce où se trouvait un banc.
Il s'y assit et, un quart d'heure plus tard, l'adolescent
réapparut. Flanqué de Bosch et de Rickard, le gamin
gagna l'ascenseur. Une fois dehors, Rickard gagna immé-
diatement sa voiture, après avoir simplement lancé à
Bosch :
- Allez vous faire foutre.
-OK.
Immobile sur le trottoir, Bosch alluma une cigarette et
en proposa une à l'adolescent. Celui-ci refusa.
- Je vous dirai rien, dit-il.
- Je sais. Pas de problème. Tu veux que je te conduise
quelque part? Chez un vrai médecin? Tu veux rentrer à
Hollywood?
- Ouais, Hollywood, ça me va.
Ils marchèrent jusqu'à la voiture de Bosch garée à Par-
ker Center, à deux blocs de là, et prirent la 3e Rue en
direction de Hollywood. Ils avaient parcouru la moitié du
chemin lorsque Harry brisa enfin le silence :
- Tu habites quelque part ? Où veux-tu que je te dépose ?
- N'importe où.
- Tu n'as pas d'appart?
- Non.
- Pas de famille?
- Non plus.
- Qu'est -ce que tu vas faire ?
- On verra bien.
Harry prit vers le nord, dans Western. Ils roulèrent en
silence pendant encore un quart d'heure, jusqu'à ce que
Bosch s'arrête devant l'entrée du Hideaway.
- Qu'est-ce qu'on fait?
- Attends-moi ici. J'en ai pour une minute.
Le gérant du motel essaya de refiler à Bosch la chambre 7,
mais celui-ci lui montra son insigne et lui demanda de trou-
ver autre chose. Le gérant, toujours vêtu d'un T-shirt sans
manches et bien crasseux, lui donna la clé de la chambre
13. Bosch regagna sa voiture, s'assit au volant et tendit la
clé à l'adolescent. Il sortit également son portefeuille.
- Tiens, tu as une piaule pour une semaine, dit-il. Je
parie que tu te contrefous de mon conseil, mais je te le
donne quand même : réfléchis bien et fous le camp le plus
loin possible. Il existe des endroits plus chouettes pour
vivre.
Le gamin regarda la clé dans sa main. Bosch lui tendit
ensuite tout l'argent qu'il avait sur lui, soit quarante-trois
dollars.
- Hé, attendez. Vous me filez une piaule et du fric en
espérant que je vais tout vous dire, hein ? J'ai déjà vu ça à
la télé. Votre petit numéro avec l'autre type, c'était du
bidon.
- Pas de méprise, mon gars. Je fais ça parce que j'ai
besoin de le faire. Ça ne veut pas dire que j'approuve la
façon dont tu gagnes ta vie. Loin de là. Et si jamais je te
retrouve un jour dans la rue, je t'embarque. Je ne t'offre
pas une super chance, mais c'est une chance quand même.
Fais-en ce que tu veux. Tu peux te barrer. Ce n'est pas une
ruse.
Le garçon ouvrit la portière et descendit de voiture. Il se
retourna vers Bosch.
- Pourquoi vous faites ça, alors ?
- Je ne sais pas. Peut-être parce que tu lui as dit d'aller
se faire foutre. J'aurais dû le lui dire avant et je ne l'ai pas
fait. Bon, faut que j'y aille.
L'adolescent l'observa encore un moment.
- Bon, je vais vous dire un truc : Dance a foutu le camp.
Je ne comprends pas pourquoi vous vous inquiétez tous à
cause de lui.
- Ecoute, je n'ai pas fait...
- Je sais. (Harry ne dit rien. Il attendait.) Il s'est tiré. Il a
quitté la ville. Il a dit que notre fournisseur avait laissé
tomber et il est descendu voir s'il pouvait faire repartir le
truc. En fait, ce qu'il veut, c'est gravir les échelons et
prendre la place du fournisseur.
- Descendu?
- Il a parlé du Mexique, mais c'est tout ce que je sais. Il
a foutu le camp. C'est pour ça que je vendais des sherms.
Sur ce, l'adolescent referma la portière et disparut dans
la cour du motel. Bosch resta assis derrière son volant
pour réfléchir, la question de Rickard lui revenant à l'es-
prit. Où serait ce gamin dans un an ? Puis il repensa à
l'époque où il vivait dans des motels miteux, bien des
années auparavant. Il s'en était tiré. Il avait survécu. Il y
avait toujours une chance à saisir. Il redémarra et partit.

La discussion avec l'adolescent l'avait convaincu.
Bosch savait désormais qu'il irait au Mexique. Tous les
rayons de la roue pointaient vers le moyeu. Et ce moyeu
était Mexicali. Et il le savait depuis le début.
Il roula jusqu'au poste de police de Wilcox, en essayant
d'établir une stratégie. Il lui faudrait obligatoirement
prendre contact avec Aguila, l'officier de police mexicain
qui avait envoyé au consulat le document ayant permis
d'identifier Juan Doe n° 67. Il devrait également contacter
la brigade des stups qui avait fourni les renseignements à
Moore. Et il devrait encore obtenir l'approbation de
Pounds pour son voyage, mais là, il savait que ça risquait
de coincer. A lui de jouer serré.
Dans la salle des inspecteurs, la table des homicides
était déserte. Il était 16 heures passées, un vendredi, et une
semaine de vacances par-dessus le marché. N'ayant pas
de nouvelles affaires sur les bras, les inspecteurs étaient
pressés de prendre la tangente et de rentrer chez eux
retrouver leur famille et leur petite vie, loin du commissa-
riat. Harry aperçut Pounds dans sa cage de verre ; la tête
penchée, il écrivait sur une feuille de papier, en se servant
de sa règle pour que les lignes soient bien droites.
Bosch s'assit à sa place et passa en revue la pile de mes-
sages notés sur des bouts de papier rose. Rien qui ne
puisse attendre. Deux appels de Bremmer du L. A. Times,
mais celui-ci avait donné le nom de John Marcus, un code
qu'ils avaient mis au point il y a longtemps pour qu'on ne
sache pas que Bosch était en rapport avec le journaliste. Il
y avait aussi deux appels de procureurs chargés d'instruire
des affaires dont s'était occupé Harry : on avait besoin de
renseignements et de précisions. Un dernier message indi-
quait que Teresa avait elle aussi appelé, mais, en regardant
l'heure, Harry constata que c'était avant qu'il ne passe la
voir. Sans doute l'avait-elle appelé pour lui dire qu'elle ne
voulait plus lui parler.
Aucun message de Porter et rien de Sylvia Moore. Il
sortit la photocopie de l'avis de recherche émanant de
Mexicali et que lui avait confiée l'inspecteur du bureau
des personnes disparues, Capetillo, et composa le numéro
fourni par Carlos Aguila. Il obtint le standard de la police
judiciaire. Son espagnol étant hésitant, bien qu'il l'ait un
peu dépoussiéré, il lui fallut cinq bonnes minutes d'expli-
cations pour entrer enfin en communication avec la bri-
gade des inspecteurs, où il demanda à parler à Aguila.
C'était malheureusement impossible. A la place, il put
s'entretenir avec le capitaine qui, lui, parlait anglais et lui
expliqua qu'Aguila était absent pour l'instant : mais il ren-
trerait un peu plus tard et serait également là demain.
Bosch savait qu'au Mexique les flics travaillaient six jours
sur sept.
- Je peux faire quelque chose pour vous ? enchaîna le
capitaine.
Bosch lui expliqua qu'il enquêtait sur un meurtre et
qu'il répondait à la demande de renseignements adressée
par Aguila au consulat à Los Angeles. Le signalement
correspondait à son cadavre. Le capitaine répondit qu'il
était au courant de l'affaire; c'était lui qui avait écopé
de l'enquête avant de la transmettre à Aguila. Bosch lui
demanda s'ils disposaient d'empreintes permettant de
confirmer l'identité de la victime, mais le capitaine répon-
dit par la négative. Un point pour Capetillo, se dit Bosch.
- Peut-être avez-vous une photo de la victime prise par
la morgue ? reprit le capitaine. Nous pourrions demander à
la famille de M. Gutierrez-Llosa de l'identifier.
- Oui. J'ai des photos. D'après les renseignements four-
nis, Gutierrez-Llosa était journalier, c'est bien ça?
- Exact. Il allait chercher du travail au rond-point. C'est
un endroit où viennent les employeurs qui ont besoin de
main-d'œuvre. Sous la statue de Benito Juarez.
- Savez-vous s'il travaillait dans une usine? Il s'agirait
d'EnviroGènes, qui sous-traite des contrats pour l'Etat de
Californie...
Il y eut un long silence. Puis le Mexicain lui répondit
enfin :
- Je regrette. J'ignore où il travaillait. Mais j'ai pris
note de votre question et j'en parlerai avec l'inspecteur
Aguila dès son retour. Si vous nous envoyez les photos,
nous ferons de notre mieux pour identifier le corps ; je
m'en occuperai personnellement et je vous contacterai.
A son tour, Bosch laissa le silence s'installer, puis :
- Je n'ai pas très bien saisi votre nom, capitaine.
- Gustavo Grena, inspecteur en chef de la police judi-
ciaire de Mexicali.
- Capitaine Grena, soyez gentil de dire à Aguila qu'il
aura les photos demain.
- Si vite ?
- Oui. Dites-lui que je les lui apporterai moi-même.
- Ce n'est pas nécessaire, inspecteur Bosch. Je pense
que...
- Ne vous inquiétez pas, capitaine Grena. Dites-lui que
je serai là en début d'après-midi au plus tard.
- Comme vous voulez.
Bosch le remercia et raccrocha. En levant les yeux, il vit
que Pounds l'observait à travers les vitres de son bureau.
Le lieutenant leva le pouce et les sourcils d'un air à la fois
interrogateur et suppliant. Bosch détourna la tête.
Un journalier, songea-t-il. Fernal était un ouvrier agri-
cole qui vivait de petits boulots temporaires ? Que venait
faire un ouvrier agricole dans cette histoire? N'aurait-il
pas plutôt servi à passer la glace noire de l'autre côté de la
frontière ? Cela dit, il n'avait peut-être rien à voir avec ces
opérations de contrebande. Peut-être avait-il simplement
signé son arrêt de mort en se trouvant au mauvais endroit
au mauvais moment, en voyant quelque chose qu'il n'au-
rait pas dû voir.
Pour l'instant, Bosch ne possédait que des parties de
l'ensemble. Ce qu'il lui fallait, c'était la colle qui per-
mettrait de les assembler correctement et solidement. A
l'époque où on lui avait donné son écusson de policier,
son équipier à la brigade des vols de Van Nuys lui avait
expliqué que l'élément le plus important d'une enquête
n'était pas les faits en eux-mêmes, mais la colle pour les
fixer ensemble. Et d'après lui, cette colle était faite d'ins-
tinct, d'imagination, parfois d'un peu de conjectures et, la
plupart du temps, de chance pure et simple.
Deux soirs plus tôt, Bosch avait découvert les faits
dans une chambre de motel minable et avait conclu au sui-
cide d'un flic. Il savait maintenant qu'il avait eu tort. A la
lumière de tout ce qu'il avait rassemblé, il était évident
qu'il y avait eu meurtre et que ce meurtre était lié à plu-
sieurs autres.
Il sortit son carnet et y chercha le nom de l'agent des
stups figurant sur le rapport que Moore avait glissé dans le
dossier Zorillo. Il releva ensuite le numéro local de la bri-
gade des stups dans son Rolodex et décrocha son télé-
phone. Quand il chercha à parler à Corvo, l'homme qui
avait répondu voulut savoir qui était au bout du fil.
- Dites-lui que c'est le fantôme de Calexico Moore.
Une minute plus tard, une voix lui demanda :
- Qui est à l'appareil?
- Corvo?
- Si vous voulez qu'on parle, donnez-moi votre nom.
Sinon je raccroche.
Bosch donna son nom.
- C'est quoi ce manège ?
- Laissez tomber. Il faut que je vous rencontre.
- Vous ne m'avez toujours pas dit pourquoi.
- Il vous faut une raison ? OK. Demain matin, je pars
pour Mexicali. Je cherche Zorillo. J'ai besoin de l'aide de
quelqu'un qui soit au courant de ses combines. J'ai pensé
que vous voudriez peut-être en parler d'abord. Etant
donné que vous étiez l'informateur de Cal Moore.
- Qui vous dit que je connaissais ce type ?
- Vous avez pris mon appel, non ? Vous lui transmettiez
des renseignements de la brigade des stups. Il me l'a dit.
- Ecoutez, Bosch, j'ai bossé en sous-marin pendant sept
ans. Vous essayez de me bluffer ou quoi ? Essayez plutôt
avec les petits dealers de Hollywood Boulevard ; peut-être
que ça marchera mieux avec eux.
- Je serai au Code 7 à 19 heures, dans la salle du fond.
Ensuite, je prends la route du sud. A vous de choisir. Si je
vous vois, tant mieux, sinon tant pis.
- Admettons que je décide de venir, comment est-ce
que je vous reconnaîtrai ?
- Ne vous inquiétez pas, je vous reconnaîtrai, moi. Vous
serez le type qui se prend pour un flic en civil.
En raccrochant, Harry leva les yeux et découvrit Pounds
qui rôdait autour de la table des homicides en lisant le der-
nier rapport sur les « crimes contre les personnes », autre
sujet douloureux pour les statisticiens du département.
Cette catégorie de délits qui englobait tous les crimes vio-
lents augmentait plus vite que l'ensemble des crimes en
général. Cela ne signifiait pas seulement que le nombre de
crimes s'accroissait, mais aussi que les criminels deve-
naient de plus en plus agressifs et enclins à la violence.
Bosch remarqua les traces de poudre blanche sur le devant
du pantalon du lieutenant. Fréquentes, elles étaient à l'ori-
gine de plaisanteries sans fin parmi les inspecteurs. Cer-
tains affirmaient que Pounds sniffait de la coke, et par
tous les trous. Ce qui était particulièrement amusant si
l'on considérait que le lieutenant était un des plus grands
intégristes du département. Pour d'autres, cette poudre
mystérieuse provenait des beignets au sucre qu'il s'enfi-
lait en douce dans sa cage de verre après avoir baissé les
rideaux pour que personne ne le voie. Bosch, lui, avait
tout compris le jour où il avait reconnu l'odeur qui flottait
en permanence autour de son supérieur. D'après Harry, le
lieutenant avait l'habitude de se saupoudrer le corps de
talc avant d'enfiler sa chemise et sa cravate, mais après
avoir mis son pantalon.
Pounds leva les yeux de dessus son rapport et déclara
d'un ton qui se voulait détaché :
- Alors, quoi de neuf? Vous avancez dans vos
enquêtes ?
Bosch lui adressa un sourire rassurant et hocha la tête,
sans rien dire. Il voulait voir Pounds tirer la langue.
- Alors, du nouveau ? insista le lieutenant.
- Un peu. Vous avez eu des nouvelles de Porter aujour-
d'hui?
- Porter? Non, pourquoi? Ne pensez plus à ce type,
Bosch. C'est un connard. Il ne peut pas vous aider. Alors,
qu'avez-vous trouvé? Vous n'avez pas encore rédigé de
rapport ; je viens de jeter un œil à la corbeille.
- J'étais très occupé, lieutenant. J'ai une piste dans l'af-
faire Jimmy Kapps. J'ai aussi un nom, et peut-être même
le lieu du décès dans la dernière enquête de Porter. Vous
savez ? Le cadavre qu'on a retrouvé dans la ruelle près de
Sunset la semaine dernière ? Je suis sur le point de décou-
vrir qui c'est et pourquoi on l'a tué. J'aurai peut-être les
deux réponses demain. Je vais travailler pendant tout le
week-end, si vous êtes d'accord...
- Mais certainement ! Prenez toutes les heures sup' dont
vous avez besoin. Je remplirai l'autorisation aujourd'hui
même.
- Merci.
- Mais, dites-moi, pourquoi est-ce que vous jonglez
avec plusieurs affaires ? Pourquoi ne pas choisir celle qui
vous semble la plus simple ? Il faut absolument qu'on
boucle au moins une affaire, vous le savez.
- Je pense que toutes ces affaires sont liées, voilà pour-
quoi.
- Vous voulez dire que... (Pounds s'interrompit brus-
quement et leva la main pour faire signe à Bosch de ne
pas ouvrir la bouche.) Mieux vaut parler de tout ça dans
mon bureau. Venez.
Une fois assis derrière son bureau à plateau de verre,
Pounds s'empara immédiatement de sa règle et se mit à
jouer avec.
- OK, Harry, je vous écoute.
Bosch avait décidé d'improviser. Il décida de prendre un
ton assuré, comme s'il disposait de preuves solides pour
étayer tout ce qu'il disait. En vérité, beaucoup de spécula-
tions et très peu de colle pour faire tenir le tout. Il s'assit
dans le fauteuil placé devant le bureau de son supérieur.
Ce dernier sentait le talc.
- Jimmy Kapps a été victime d'un règlement de comptes.
J'ai découvert hier qu'il avait organisé l'arrestation d'un
concurrent, un nommé Dance, qui fourguait de la glace
noire dans les rues. Apparemment, Jimmy n'était pas
content, car il essayait de développer l'industrie de la mar-
chandise hawaiienne. Conclusion, il a balancé Dance aux
types du BANG. Seulement, voilà : après l'arrestation de
Dance, le procureur a jeté l'affaire aux oubliettes. Un coup
pour rien. Dance a été relâché. Quatre jours plus tard,
Kapps se fait descendre.
- OK, OK, dit Pounds. C'est clair. Dance est donc votre
suspect ?
- En attendant de trouver mieux. Il a pris la clé des
champs.
- Bon, mais quel rapport avec l'affaire Juan Doe ?
- D'après les stups, la glace noire que revendait Dance
vient de Mexicali. J'ai obtenu un semblant d'identification
de la police judiciaire de là-bas ; à première vue, notre
Juan Doe était un certain Gutierrez-LIosa. Et il venait de
Mexicali.
- Un passeur?
- Possible.
- Et vous pensez qu'il s'est fait descendre en repré-
sailles à cause de Kapps ?
- Possible.
Pounds acquiesça. Jusqu'à présent, tout baigne, se dit
Bosch. Les deux hommes demeurèrent silencieux pendant
un instant. Finalement, Pounds se racla la gorge.
- Joli boulot en deux jours, Harry. Excellent. Qu'est-ce
qu'on fait maintenant?
- J'ai l'intention de retrouver Dance et d'obtenir la
confirmation de l'identité de Juan Doe...
Il s'arrêta. Il ne savait jusqu'où pousser ses confidences
à Pounds. En revanche, il savait qu'il ne lui parlerait pas
de son petit voyage à Mexicali.
- Vous dites que Dance est dans la nature ?
- C'est ce qu'on m'a raconté; je n'en suis pas sûr. Je
pense le vérifier ce week-end.
- Très bien.
Bosch décida d'entrouvrir la porte un peu plus.
- Mais il y a autre chose, si ça vous intéresse. Ça
concerne Cal Moore.
Pounds posa la règle sur le bureau, croisa les bras et se
renversa dans son fauteuil. Sa posture indiquait la pru-
dence. Ils pénétraient maintenant dans une zone où des
carrières qui s'annonçaient brillantes pouvaient se trouver
réduites à un petit tas de cendres en un rien de temps.
- Très glissant, tout ça... L'affaire Moore n'est pas de
notre ressort.
- Et je n'en veux pas, lieutenant. J'ai déjà ces deux-là
sur les bras. Mais elle ne cesse de réapparaître à chaque
instant. Si vous ne voulez pas en entendre parler, très bien.
Je me débrouillerai...
- Non, non, dites-moi tout. Simplement, je n'aime pas
ce genre de... complication, voilà tout.
- Oui, c'est le mot qui convient. Bref, comme je vous
l'ai dit, c'est l'équipe du BANG qui a procédé à l'arresta-
tion de Dance. Moore n'est intervenu qu'après, mais
c'étaient quand même ses hommes... Ensuite, c'est
Moore qui découvre le corps dans l'affaire Juan Doe et...
- Hein? C'est Cal Moore qui a trouvé le corps? s'ex-
clama Pounds. Je n'ai pas lu ça dans le rapport de Porter !
- Moore est cité sous son numéro de matricule. Quoi
qu'il en soit, c'est bien lui qui a découvert le cadavre
qu'on a balancé dans la ruelle. Conclusion, il apparaît
dans les deux affaires. Et, le lendemain du jour où il
découvre le corps de Juan Doe, il prend une chambre dans
un motel et on retrouve sa cervelle éparpillée dans la bai-
gnoire. Vous savez certainement que la RHD affirme
maintenant que ce n'était pas un suicide...
Pounds acquiesça. Mais son visage était comme para-
lysé. Il s'attendait à un résumé de deux enquêtes. Pas à ça.
- Quelqu'un l'a descendu lui aussi, reprit Bosch. Main-
tenant, vous avez donc trois affaires. Kapps, Juan Doe et
Moore. Sans compter Dance, qui a disparu...
Bosch comprit qu'il en avait suffisamment dit. Il pou-
vait se rasseoir et regarder son chef faire fonctionner ses
méninges. Pounds savait qu'il devait décrocher immédia-
tement son téléphone et appeler Irving pour solliciter son
aide, ou du moins quelques conseils. Mais il savait aussi
que cet appel aurait pour conséquence de placer les
affaires Kapps et Juan Doe sous la juridiction de la bri-
gade des vols et homicides. Et les enfoirés de la RHD
prendraient tout leur temps pour enquêter et Pounds ne
verrait aucun résultat avant plusieurs semaines.
- Et Porter? demanda-t-il. Que pense-t-il de tout ça?
Jusqu'à présent, Bosch avait tout fait pour maintenir
Porter en dehors du coup. Sans savoir pourquoi. Ce der-
nier avait trahi, il avait menti et pourtant, quelque part au
fond de lui, Bosch éprouvait toujours un sentiment de
pitié. Peut-être à cause de la dernière phrase qu'il avait
prononcée dans le bar : « Tu vas me protéger, Harry ? »
- Je n'ai pas réussi à localiser Porter, mentit Bosch. Son
téléphone ne répond pas. Mais je suppose qu'il n'a pas eu
le temps de réfléchir à la question.
- Non, évidemment. Il était certainement ivre.
Bosch garda le silence. La balle était maintenant dans le
camp de Pounds.
- Dites-moi, Harry, vous n'essayez pas de... Vous jouez
franc-jeu avec moi, n'est-ce pas ? Je ne peux pas me per-
mettre de vous laisser la bride sur le cou. Vous m'avez
tout dit, hein?
- Vous en savez autant que moi. Il y a deux affaires
qu'on peut élucider, sans doute trois avec celle de Moore.
Si vous voulez qu'elles soient réglées en six ou huit
semaines, je rédigerai les rapports et vous pourrez les
envoyer au Parker Center. Si vous voulez que tout soit ter-
miné avant la fin de l'année comme vous me l'avez
demandé... accordez-moi ces quatre jours.
Pounds regardait fixement un point invisible quelque part
au-dessus de la tête de Bosch, en se servant de la règle pour
se gratter derrière l'oreille. Il prenait une décision.
- OK, dit-il enfin. Prenez la semaine et faites le maxi-
mum. Nous verrons bien où nous en sommes lundi. Nous
serons peut-être obligés d'appeler la brigade des vols et
homicides à ce moment-là. En attendant, je veux avoir de
vos nouvelles demain et dimanche. Je veux connaître tous
vos déplacements, savoir ce qui se passe, savoir si l'en-
quête progresse...
- Comptez sur moi.
Bosch se leva et pivota sur ses talons. Il remarqua alors
le petit crucifix accroché au-dessus de la porte et se
demanda si c'était cela que Pounds regardait fixement.
Certains affirmaient que le lieutenant était un adepte du
Christ ressuscité. Ils étaient un paquet dans le départe-
ment. Ils se réunissaient dans une église de la Vallée où
un des chefs adjoints était prédicateur laïque. Bosch les
soupçonnait de se rendre là-bas le dimanche matin pour se
rassembler autour de lui et le flatter.
- Vous me contactez dès demain, hein ? dit Pounds dans
son dos.
- Entendu. Demain.
Peu de temps après, Pounds quitta son bureau, en ferma
la porte à clé et partit. Bosch resta seul dans la salle, à
boire du café et à fumer en attendant les informations de
18 heures. Il y avait un petit téléviseur noir et blanc posé
sur un classeur. Il l'alluma et manipula les deux antennes
flexibles jusqu'à ce qu'il obtienne enfin une image plus
ou moins correcte. Deux policiers en tenue abandonnèrent
la permanence pour venir regarder les nouvelles.
Cal Moore faisait enfin l'ouverture du journal. Channel 2
débuta son édition du soir par un reportage sur la confé-
rence de presse organisée à Parker Center, au cours de
laquelle le chef adjoint Irving avait révélé des éléments
nouveaux. On apercevait Irving devant une forêt de
micros. Teresa se tenait derrière lui. Irving la félicita
publiquement d'avoir découvert de nouveaux indices qui
laissaient penser à un meurtre. Irving précisa ensuite
qu'une enquête de grande envergure se déroulait actuelle-
ment. Le reportage s'acheva par une photo de Moore,
accompagnée d'un commentaire en voix off du journa-
liste :
«Les enquêteurs ont maintenant pour tâche, et pour
devoir personnel, disent-ils, de creuser en profondeur dans
la vie du sergent Calexico Moore afin de déterminer ce qui
a conduit cet homme jusqu'à ce motel de seconde zone où
quelqu'un l'a assassiné. Selon certaines de nos sources, les
enquêteurs disposent de fort peu d'éléments comme point
de départ, en revanche, ils doivent une fière chandelle au
légiste chef par intérim qui a su découvrir un meurtre que
l'on avait un peu trop vite considéré comme... le suicide
d'un policier solitaire... »
A ce moment-là, la caméra se rapprocha du visage de
Moore et le journaliste conclut en ces termes :
« Le mystère ne fait que commencer... »
Bosch éteignit la télé. Les deux policiers en tenue rega-
gnèrent leur poste au bout du couloir et lui retourna à sa
place à la table des homicides. La photo de Moore qu'on
avait montrée aux infos remontait certainement à plu-
sieurs années, se dit Harry. Son visage paraissait plus
jeune, son regard plus limpide. Rien ne laissait deviner
une double vie.
Cela l'amena à repenser aux autres photos, celles que,
selon Sylvia Moore, son mari avait gardées durant sa vie
et qu'il contemplait parfois. Avait-il conservé d'autres
souvenirs ? Bosch, lui, n'avait aucune photo de sa mère.
Il n'avait connu son père que sur son lit de mort. Quelles
casseroles Cal Moore traînait-il derrière lui ?
C'était l'heure de se rendre au Code 7. Mais, avant de
quitter le poste de police, Harry se rendit à la permanence
au bout du couloir. Il décrocha l'écritoire à pince fixé au
mur, à côté des avis de recherche, et auquel était accroché
le tableau de service. Il doutait que celui-ci ait été mis à
jour au cours de la semaine passée, et il avait raison. Il
découvrit ainsi le nom et l'adresse de Moore à Los Feliz
sur le planning des sergents. Il recopia l'adresse dans son
carnet et sortit.

Bosch aspira une longue bouffée de sa cigarette, puis il
lança le mégot dans le caniveau. Il hésita un instant avant
de tirer sur la poignée en forme de matraque de la porte du
Code 7. Il observa, de l'autre côté de First Street, le carré
de pelouse qui flanquait l'hôtel de ville et qu'on avait bap-
tisé Freedom Park. Les lampadaires éclairaient les corps
de quelques sans-abri, des hommes et des femmes qui
dormaient dans l'herbe tout autour du monument aux
morts. Ils ressemblaient à des victimes sur un champ de
bataille, les défunts qu'on n'avait pas enterrés.
Il entra, traversa la salle du restaurant, puis écarta les
rideaux noirs qui, semblables à la robe d'un juge, mas-
quaient l'entrée du bar. L'endroit était rempli d'avocats et
de flics, envahi par la fumée bleue des cigarettes. Tous
étaient venus ici pour laisser passer l'heure de pointe, puis
ils s'étaient enfoncés dans le confort, ou dans l'ivresse.
Harry se dirigea vers l'extrémité du bar où des tabourets
étaient inoccupés et commanda une bière avec un whisky.
A en croire la pendule publicitaire Miller fixée au-dessus
des rangées de bouteilles, il était pile 19 heures. Il observa
la salle dans le miroir derrière le bar, mais ne découvrit
personne qui aurait pu ressembler à l'agent des stups
Corvo. Il alluma une autre cigarette et décida de lui accor-
der jusqu'à 20 heures.
Juste au moment où il prenait cette décision, il regarda
de nouveau dans la glace et vit un petit homme brun, avec
une barbe noire, écarter les rideaux et hésiter un peu tan-
dis que ses yeux s'habituaient à la lumière tamisée du bar.
Il était vêtu d'un jean et d'une chemise qui sortait de sa
ceinture. Bosch remarqua le bipper qui s'y trouvait accro-
ché et la bosse de son arme sous sa chemise. L'homme
regarda autour de lui jusqu'à ce que leurs regards se croi-
sent dans le miroir; Harry lui adressa alors un seul hoche-
ment de tête. Corvo vint s'asseoir sur le tabouret voisin.
- Vous m'avez reconnu, dit Corvo.
- Vous aussi. Nous aurions tous les deux besoin de
retourner à l'école de police. Vous voulez une bière?
- Ecoutez, Bosch, avant que vous m'offriez à boire, je
dois vous avouer que je ne sais pas trop quoi vous dire.
J'ignore ce que vous voulez. Je n'ai pas encore décidé si
je devais vous parler ou pas.
Harry récupéra sa cigarette dans le cendrier et regarda
Corvo dans la glace.
- Moi, je ne sais toujours pas si je préfère le Coca ou le
Pepsi.
Corvo descendit de son tabouret.
- Allez, bonsoir...
- Voyons, Corvo ! Prenez une bière. Cool, mec.
- Je me suis renseigné à votre sujet avant de venir. Il
paraît que vous êtes un sacré emmerdeur. Vous foncez
dans les murs, et tête baissée. De la RHD à la Criminelle
de Hollywood, et ensuite ?
- Ma prochaine étape, c'est Mexicali. Et je peux y aller
à l'aveuglette, en prenant le risque de marcher sur vos
plates-bandes nommées Zorillo; ou bien vous pouvez
m'aider, et vous aider vous aussi, en éclairant ma lan-
terne...
- Tout ce que je peux vous dire, c'est que vous ne ferez
rien du tout. En sortant d'ici, je décroche mon téléphone
et adieu le petit voyage au Mexique.
- En sortant d'ici, j'y vais tout droit, et tout seul. Trop
tard pour m'arrêter. Asseyez-vous. Si je me suis comporté
comme un connard, pardonnez-moi. Ça m'arrive. Mais
j'ai besoin des stups et vous avez besoin de moi.
Corvo ne s'était pas rassis.
- Qu'est-ce que vous comptez faire au juste, Bosch?
Entrer dans le ranch, prendre le Pape sur vos épaules et le
ramener ici ? C'est ça?
- En quelque sorte.
- Putain !
- En fait, je ne sais pas trop. J'improviserai, le moment
venu. Peut-être que je ne le verrai même pas, ce Pape,
mais peut-être que si. Vous êtes prêt à prendre le risque ?
Corvo se rassit sur le tabouret et fit signe au barman. Il
commanda la même chose que Bosch. Dans le miroir, ce
dernier remarqua la longue cicatrice qui traversait le côté
droit de la barbe de Corvo. S'il l'avait laissée pousser
dans le but de masquer cette balafre rose-mauve sur sa
joue, c'était loupé. Mais peut-être n'était-ce pas le but
recherché. La plupart des agents des stups que Bosch
connaissait ou avec lesquels il avait travaillé aimaient
jouer les machos. Une cicatrice ne pouvait que renforcer
leur image. C'était une vie de bluff et de frime, où les
cicatrices s'exhibaient comme des médailles. Malgré tout,
Bosch se demanda si ce type était encore capable de tra-
vailler en sous-marin avec une anomalie physique aussi
visible.
Lorsque le barman lui apporta ses deux verres, Corvo
vida d'abord son whisky d'un trait, comme un homme.
- Alors, demanda-t-il, pourquoi est-ce que vous allez
là-bas, en réalité ? Et pourquoi est-ce que je devrais vous
faire confiance ?
Bosch réfléchit quelques instants.
- Parce que je peux vous livrer Zorillo.
- Rien que ça !
Bosch garda le silence. Il devait donner à Corvo ce qui
lui revenait, il devait le laisser jouer son rôle jusqu'au
bout. Lorsqu'il aurait terminé son numéro, ils pourraient
passer aux choses sérieuses. A cet instant, Bosch se
dit que la seule chose que les films ou les séries télé ren-
daient avec exactitude était les rapports de jalousie et de
méfiance qui existaient entre la police locale et les fédé-
raux. L'un des deux camps se croyait toujours meilleur,
plus intelligent, plus qualifié. Et celui qui y croyait avait
généralement tort.
- OK, dit Corvo, je vous écoute. Qu'est-ce que vous
savez ?
- Avant d'aborder ce sujet, j'aimerais vous poser une
question : qui êtes-vous, au juste? Je veux dire, vous tra-
vaillez ici à L. A... Qu'est-ce que vous foutez dans les
dossiers de Moore ? Comment se fait-il que vous soyez le
grand spécialiste de Zorillo ?
- Hé, ça fait au moins dix questions ! Pour répondre à
toutes de manière globale, disons que je coordonne l'en-
quête menée conjointement à Mexicali par les polices de
Mexico et de L. A. Nous sommes équidistants, alors nous
nous partageons le boulot. Mais je refuse de vous en dire
plus avant de savoir si ça en vaut la peine. Je vous écoute.
Bosch lui parla de Jimmy Kapps, de Juan Doe, des liens
entre la mort de ces deux hommes, de Dance, de Moore et
du commerce de Zorillo. Pour finir, il lui indiqua que,
selon ses renseignements, Dance était parti au Mexique,
et très certainement à Mexicali, après le meurtre de
Moore.
Corvo vida son verre de bière.
- Hé, attendez un peu ! Il y a un gros trou dans votre
scénario. Qu'est-ce qui vous fait croire que ce Juan Doe a
été descendu là-bas ? Et deuxièmement, pourquoi est-ce
qu'on aurait ramené son corps jusqu'ici? Ça ne tient pas
debout...
- L'autopsie établit le décès entre six et huit heures
avant que Moore ne le découvre, ou affirme l'avoir décou-
vert dans la ruelle. Certains détails de l'autopsie permet-
tent d'établir un rapprochement avec Mexicali, et l'endroit
est très précis. Je pense qu'on a voulu se débarrasser du
corps pour qu'on ne puisse pas faire le rapprochement
avec cet endroit. On l'a expédié à L. A., car il y avait un
camion qui prenait cette direction. C'était plus simple.
- Vous vous exprimez par énigmes, Bosch. De quel
endroit parlons-nous exactement ?
- Nous ne parlons pas, c'est ça le problème. Je suis le
seul à jacter. Je suis ici pour faire un échange, pas un dis-
cours. Je connais votre palmarès : vos collègues et vous
n'avez pas intercepté un seul chargement de Zorillo. Moi,
je peux vous expliquer par où transite la marchandise. Et
vous, qu'avez-vous à m'offrir?
Corvo éclata de rire et fit un V à l'adresse du barman.
Celui-ci leur apporta deux autres bières.
- Vous voulez que je vous dise, Bosch ? Vous me plai-
sez. Croyez-le si vous voulez. Je me suis renseigné à votre
sujet, et j'aime bien ce que j'ai appris. Pourtant, quelque
chose me dit que vous n'avez rien de sérieux à me pro-
poser.
- Etes-vous allé fourrer votre nez dans un endroit
baptisé EnviroGènes ?
Corvo baissa les yeux sur le verre de bière posé devant
lui ; il semblait ordonner ses pensées. Bosch allait devoir
le bousculer :
- Alors, oui ou non ?
- EnviroGènes est une usine. On y élève des mouches
stériles pour les lâcher ensuite dans la nature, ici en Cali-
fornie. Ils ont passé un contrat avec le gouvernement. On
est obligé d'élever ces saloperies là-bas parce que...
- Oui, je sais tout ça. Mais vous, comment se fait-il que
vous soyez au courant ?
- Pour une simple et bonne raison : j'ai participé à l'éla-
boration de notre opération sur place. Nous cherchions
un point d'observation pour pouvoir surveiller le ranch.
Nous avons étudié toutes les installations industrielles qui
bordent le ranch afin de trouver des candidats. Le choix
d'EnviroGènes nous a semblé évident. C'est une société
américaine, sous contrat avec le gouvernement. Nous
sommes allés voir s'il était possible d'installer un poste
d'observation, sur le toit par exemple, ou alors dans un
bureau. La propriété de Zorillo commence juste de l'autre
côté de la route.
- Mais ils ont refusé.
- Non, ils ont accepté. En fait, c'est nous qui avons
refusé.
- Pour quelle raison ?
- A cause des radiations. Et des insectes. Ces saloperies
volent dans tous les coins. Mais surtout, la vue était mas-
quée. Nous sommes montés sur le toit ; on voyait bien le
ranch, malheureusement l'étable et les écuries - toutes les
installations d'élevage de taureaux - se trouvaient juste
dans l'alignement entre EnviroGènes et les bâtiments
principaux du ranch. Impossible de s'installer là. Alors,
on a remercié le proprio et on est partis.
- Vous aviez une couverture ? Ou bien vous avez débar-
qué là-bas en montrant vos insignes de la brigade des stups ?
- Non, on avait inventé une histoire. On s'est fait passer
pour des types de la météorologie nationale participant à
un programme destiné à étudier les vents du désert et des
montagnes. Une connerie dans ce genre-là. Le type a tout
gobé.
- Je vois.
Corvo s'essuya les lèvres du revers de la main.
- Mais que vient faire EnviroGènes dans votre histoire ?
- Ça concerne Juan Doe. En faisant l'autopsie, on a
retrouvé dans son corps ces insectes dont vous parliez.
J'en déduis qu'il a certainement été tué là-bas.
Corvo se retourna pour regarder Bosch ; celui-ci conti-
nua à l'observer dans le miroir derrière le bar.
- OK, Bosch, j'avoue que vous avez éveillé ma curio-
sité. Allez-y, crachez le morceau.
Bosch lui expliqua que, selon lui, l'usine EnviroGènes,
dont il ignorait qu'elle se trouvait juste en face du ranch
de Zorillo avant que Corvo ne le lui apprenne, faisait par-
tie des moyens d'acheminement de la glace noire. Après
quoi, il lui exposa le reste de sa théorie : Fernal Gutierrez-
Llosa était un ouvrier agricole qui servait de passeur et
n'avait pas su se montrer à la hauteur ; ou bien alors, il tra-
vaillait dans l'usine d'élevage d'insectes et avait vu
quelque chose qu'il n'aurait pas dû voir... ou fait quelque
chose qu'il n'aurait pas dû faire. Dans un cas comme dans
l'autre, on l'avait frappé à mort, on avait planqué son
corps dans une boîte blanche en plastique et il était parti
pour Los Angeles avec une cargaison de drosophiles. Son
cadavre avait été balancé à Hollywood et « découvert »
par un Moore qui était sans doute responsable de l'opéra-
tion de ce côté-ci de la frontière.
- Vous comprenez, ils étaient obligés de se débarrasser
du corps pour ne pas provoquer une enquête dans l'usine.
Il y a quelque chose là-bas. Quelque chose, en tout cas,
qui valait la peine qu'on assassine un vieil homme.
Corvo avait appuyé son coude sur le bar et se tenait le
menton dans la paume de sa main.
- Qu'a-t-il vu, à votre avis ? demanda-t-il.
- Je l'ignore. Je sais seulement qu'EnviroGènes a conclu
un arrangement avec les fédéraux pour qu'on ne touche pas
à leurs chargements à la frontière. En ouvrant les boîtes,
on risquerait d'endommager leur contenu.
- A qui avez-vous raconté tout ça ?
- A personne.
- Personne ? Vous n'avez parlé d'EnviroGènes à per-
sonne ?
- J'ai simplement mené ma petite enquête. Vous êtes le
premier à qui je raconte cette histoire.
- Qui avez-vous interrogé ? Vous avez appelé la police
judiciaire mexicaine ?
- Oui. Ils ont envoyé au consulat un avis de recherche
concernant l'ouvrier agricole. C'est comme ça que j'ai fait
le lien. Il me reste encore à obtenir l'identification for-
melle du corps une fois sur place.
- Oui, mais leur avez-vous parlé d'EnviroGènes ?
- Je leur ai demandé si, à leur connaissance, la victime
travaillait pour cette société...
Corvo se retourna vers le bar avec un soupir d'exas-
pération.
- A qui avez-vous parlé, là-bas ?
- Un certain capitaine Grena.
- Connais pas. Mais je suis prêt à parier que vous avez
bousillé votre piste. On ne peut pas parler de certaines
choses avec les flics du cru ; ils décrochent aussitôt leur
téléphone pour appeler Zorillo et leur répéter ce qu'on
vient de leur dire ; ça leur rapporte un petit bonus en fin de
mois.
- Il se peut que la piste soit foutue, mais pas forcément.
Grena m'a mis sur la touche ; il pense peut-être être débar-
rassé de moi. En tout cas, moi, je n'ai pas débarqué dans
l'usine avec mes gros sabots en demandant la permission
d'installer une station météo...
Après cet échange les deux hommes restèrent silen-
cieux. Chacun réfléchissait à ce qu'avait dit l'autre.
- Je vais m'occuper de tout ça immédiatement, déclara
finalement Corvo. Vous devez me promettre de ne pas
foutre la merde en arrivant là-bas.
- Je ne vous promets rien. Jusqu'à présent, c'est moi
qui ai tenu le crachoir. Vous ne m'avez toujours rien dit.
- Que voulez-vous savoir ?
- Parlez-moi de Zorillo.
- Sachez seulement qu'on cherche à l'épingler depuis
un bon bout de temps...
Cette fois, ce fut Bosch qui fit signe qu'on leur apporte
deux autres bières. Il alluma une cigarette et vit la fumée
déformer son reflet dans le miroir.
- La seule chose que vous devez savoir de Zorillo, c'est
que ce salopard est sacrement rusé et, comme je vous l'ai
dit, je ne serais pas du tout surpris s'il attendait déjà votre
visite. Enfoirés de flics ! Généralement, on ne traite
qu'avec les fédérales. Même eux, on ne peut pas leur faire
plus confiance qu'à son ancienne femme... (Bosch
acquiesça d'un air entendu, dans l'espoir que Corvo conti-
nue.) S'il n'est pas encore prévenu, il sera au courant
avant que vous arriviez. Je vous conseille donc de faire
gaffe. Et la meilleure façon de faire gaffe, c'est de ne pas
y aller. Mais avec un type comme vous, je sais que cette
solution n'est pas envisageable. Dans ce cas, la seule
chose à faire, c'est d'éviter au maximum les flics de là-
bas. Pas question de leur faire confiance. Le Pape a des
gens à lui partout. OK ?
Bosch hocha la tête, se regarda dans le miroir et décida
d'arrêter de hocher la tête à tout bout de champ.
- Je sais que tout ce que je viens de vous dire vous est
entré par une oreille et ressorti par l'autre, reprit Corvo.
Alors... je suis prêt à vous mettre en contact avec un type
de là-bas. Il s'appelle Ramos. En débarquant sur place,
vous allez faire vos salutations aux flics du coin, vous
faites comme si tout était parfait, et après, vous vous bran-
chez avec Ramos, il...
- OK, mais si la piste d'EnviroGènes s'avère fruc-
tueuse, et si vous décidez de vous attaquer à Zorillo, je
veux en être.
- Entendu, entendu. Pour l'instant, contentez-vous de
suivre les conseils de Ramos, d'accord?
Bosch réfléchit encore un instant.
- D'accord, répondit-il enfin. Maintenant, parlez-moi
de Zorillo. Vous n'arrêtez pas de changer de sujet.
- Ça fait un bail qu'il est dans la partie. On a des infor-
mations sur lui qui remontent au moins aux années 70. Un
dealer de carrière. Un champion du trampoline, pourrait-
on dire... (Bosch avait déjà entendu cette expression,
mais il savait que Corvo allait se faire un plaisir de s'ex-
pliquer.) La glace noire n'est que sa dernière activité en
date. Quand il était gamin, Zorillo était un marijuanito.
Un type ressemblant à celui qu'il est devenu aujourd'hui
l'a sorti du barrio. A douze ans, il passait la frontière avec
des sacs à dos remplis d'herbe; plus tard, il a conduit
des camions et continué à gravir les échelons. Dans les
années 50, alors que la plupart de nos efforts étaient
concentrés sur la Floride, les Colombiens ont passé un
accord avec les Mexicains. Ils expédiaient la cocaïne au
Mexique et les Mexicains lui faisaient franchir la frontière
en utilisant les bons vieux chemins de la marijuana.
De Mexicali à Calexico, par exemple. Ils appelaient
cette route le Trampoline : la came saute de Colombie au
Mexique, puis du Mexique jusqu'aux States. Puis Zorillo
est devenu riche. Il a quitté le barrio pour vivre dans un
immense ranch avec sa guardia privée, et la moitié des
flics de Baja à sa solde. Et le cycle a recommencé. Il choi-
sit la plupart de ses hommes dans les bidonvilles. Il n'a
jamais oublié le barrio, et le barrio ne l'a jamais oublié.
C'est une histoire de fidélité. C'est à cette époque qu'on
l'a surnommé El Papa. Quand on a changé notre fusil
d'épaule pour nous adapter au trafic de la cocaïne au
Mexique, le Pape est passé à l'héroïne. Il a installé des
laboratoires dans les barrios du coin. Il n'a jamais manqué
de volontaires pour transporter sa marchandise. Pour un
seul voyage, il offrait à ces pauvres types plus de fric
qu'ils ne pouvaient en gagner en travaillant cinq ans.
Bosch songea à la tentation que cela représentait ; tout
cet argent pour si peu de risques ! Même ceux qui se fai-
saient prendre ne restaient pas longtemps en prison.
- Le passage de l'héroïne à la black s'est fait tout natu-
rellement. Zorillo est un chef d'entreprise. De toute évi-
dence, cette drogue n'en est encore qu'à ses débuts ; elle
n'a pas atteint la célébrité. Mais nous pensons qu'il est le
plus grand fournisseur du pays. La black commence à
apparaître un peu partout chez nous : New York, Seattle,
Chicago, dans toutes les grandes villes. Le trafic que vous
avez découvert par hasard à L. A. n'est qu'une goutte
d'eau dans l'océan. Une parmi tant d'autres. On pense
qu'il continue à faire le trafic d'héroïne pure avec ses pas-
seurs des barrios, mais il mise surtout sur la black. Cette
saloperie représente l'avenir et il le sait. Il a décidé de s'y
consacrer de plus en plus, et il va finir par chasser les
Hawaiiens du marché. Ses frais sont si peu élevés que sa
came se vend vingt dollars de moins que le prix courant
d'une dose d'ice hawaiienne ou de « verre », appelez ça
comme vous voulez. Et la came de Zorillo est de meil-
leure qualité. Il est en train de supplanter les Hawaiiens
sur tout le territoire des Etats-Unis. Le jour où la demande
commencera à monter en flèche, sans doute aussi vite que
le crack dans les années 80, il fera flamber les prix et dis-
posera d'un quasi-monopole, jusqu'à ce que les autres le
rattrapent. Zorillo ressemble un peu à ces bateaux de
pêche qui traînent d'immenses filets dans leur sillage. Il
fait des grands cercles et il va finir par prendre tous les
poissons au piège.
- Un chef d'entreprise, répéta Bosch, histoire de dire
quelque chose.
- Oui, c'est comme ça que je le qualifierais. Vous vous
rappelez quand la police frontalière a découvert le tunnel
en Arizona, il y a deux ou trois ans de ça? Il partait d'un
entrepôt situé d'un côté de la frontière et allait jusqu'à un
autre entrepôt, de l'autre côté. A Nogales. Eh bien, on
pense que Zorillo faisait partie des actionnaires du projet.
L'idée venait peut-être même de lui.
- Mais le résultat, c'est que vous n'avez jamais pu
mettre la main sur lui...
- Oui. Chaque fois qu'on s'est approchés un peu trop,
ça s'est soldé par un mort. On peut dire que c'est un chef
d'entreprise du genre violent.
Bosch revit le corps de Moore dans la salle de bains du
motel. Avait-il projeté de s'en prendre à Zorillo?
- Zorillo est lié à l'eMe, reprit Corvo. On dit qu'il peut
faire assassiner n'importe qui n'importe où. Dans les
années 70, il y a eu un tas de massacres pour s'assurer
le contrôle des routes d'acheminement de la marijuana.
Zorillo a su se faire sa place. C'était comme une guerre
entre gangs, barrio contre barrio. Depuis, il les a tous
réunis, mais, à l'époque, son clan dominait tous les autres.
Les Saints et les Pécheurs. Beaucoup de gars de l'eMe
viennent de là.
L'eMe était la mafia mexicaine, un gang latino qui exer-
çait son influence sur les détenus dans la plupart des pri-
sons du Mexique et de Californie. Bosch ne savait pas
grand-chose sur eux ; il s'était rarement occupé d'affaires
les concernant. Toutefois, il savait que l'allégeance au
groupe ne pouvait être remise en cause. Toute infraction
était punie de mort.
- Comment vous savez tout ça ? demanda-t-il.
- Par des informateurs, au fil des ans. Ceux qui ont sur-
vécu assez longtemps pour parler. On possède toute une
biographie sur notre ami le Pape. Je sais même qu'il a un
tableau d'Elvis en velours accroché au mur de son bureau.
- Est-ce que son barrio avait un signe ?
- Un signe ?
- Un symbole, si vous préférez.
- Oui, un diable. Avec une auréole.
Bosch vida son verre de bière et regarda autour de lui
dans le bar. Il aperçut un adjoint du district attorney chargé
d'entériner sans discussion toutes les enquêtes sur les
fusillades policières. Il était assis seul à une table devant un
martini. Bosch reconnut également quelques flics réunis à
d'autres tables. Ils fumaient tous et ressemblaient à une
bande de dinosaures. Harry avait envie de partir, d'aller
dans un endroit où il pourrait réfléchir tranquillement à ce
renseignement. Un diable avec une auréole. Moore avait
ce dessin tatoué sur le bras. Il venait du même endroit que
Zorillo. Harry sentit son taux d'adrénaline monter d'un
cran.
- Comment ferai-je pour entrer en contact avec Ramos ?
- C'est lui qui vous contactera. Où logez-vous?
- Je ne sais pas.
- Prenez une chambre au De Anza, à Calexico. C'est
moins dangereux de ce côté-ci de la frontière. Et je vous
conseille également de rester à l'eau.
- D'accord.
- Encore une chose : vous ne devez pas franchir la fron-
tière avec une arme. Non pas que ce soit impossible : il
suffit de montrer votre insigne au poste de contrôle et per-
sonne ne vous fera ouvrir vos bagages. Mais, si jamais il y
a des problèmes, la première chose qu'ils feront sera de
vérifier si vous avez laissé votre arme au poste de police
de Calexico. (Il lui adressa un signe de tête entendu.) Ils
ont un placard spécial au commissariat de Calexico où ils
gardent les armes des flics qui passent la frontière. Vous
signez le registre et ils vous filent un reçu. Simple courtoi-
sie entre collègues. Alors, n'oubliez pas de laisser une
arme. Ne franchissez pas la frontière avec un flingue en
vous imaginant qu'après, vous pourrez raconter que vous
l'avez laissé ici. Déposez-le là-bas. Faites-vous inscrire
dans le registre. De cette façon, vous éviterez les ennuis.
Comprendo ? C'est comme si vous aviez un alibi pour
votre arme en cas de problème.
Bosch acquiesça. Il comprenait ce que voulait dire
Corvo.
Celui-ci sortit son portefeuille et lui tendit une carte de
visite.
- Appelez-moi à n'importe quelle heure ; si je ne suis
pas à mon bureau, on saura où me joindre. Annoncez
votre nom à la standardiste. Je donnerai des instructions
pour qu'on me passe la communication.
Corvo s'exprimait maintenant de manière différente.
Son débit était plus rapide. Sans doute était-il excité par le
tuyau concernant EnviroGènes. L'agent des stups avait
hâte de passer à l'action. Harry l'observa dans la glace. La
cicatrice de sa joue paraissait plus sombre tout à coup,
comme si elle avait changé de couleur en même temps
que l'humeur de son propriétaire. Corvo le regarda lui
aussi dans la glace.
- Coup de couteau, dit-il en caressant sa cicatrice. A
Zihuatenajo. J'étais sur une affaire, en sous-marin. J'avais
mon flingue dans ma botte. Mais le type m'a eu avant que
j'aie le temps de le sortir. Là-bas, tous les hôpitaux sont
nuls ; ils ont salopé le boulot et je me suis retrouvé avec
cette saloperie. Après ça, adieu les missions d'infiltration.
Trop reconnaissante...
Bosch sentit que Corvo aimait raconter cette histoire. Il
débordait de fierté. C'était sans doute la seule fois où
il avait frôlé la mort. Bosch savait que Corvo attendait
qu'il lui pose la question. Il la posa donc :
- Et le type qui vous a fait ça ?
- Il a eu droit à un enterrement de première classe. Je
l'ai descendu dans la foulée.
Corvo avait trouvé le moyen de teinter d'héroïsme le
meurtre d'un type armé d'un couteau par un type armé
d'un flingue. A ses yeux du moins. Sans doute racontait-il
cette anecdote chaque fois qu'il surprenait quelqu'un en
train d'observer sa cicatrice. Bosch acquiesça d'un air
plein de respect, puis il descendit de son tabouret et
déposa de l'argent sur le bar.
- N'oubliez pas notre marché, dit-il. Vous ne faites rien
contre Zorillo sans moi. Prévenez Ramos.
- Vous avez ma parole, répondit Corvo. Par contre, je
ne vous garantis pas que ça se passera pendant que vous
serez là-bas. Il n'est pas question de brusquer les choses.
De toute façon, nous avons perdu Zorillo. Temporaire-
ment, bien entendu.
- Comment ça, vous l'avez « perdu » ?
- Nous ne l'avons pas vu depuis une dizaine de jours.
Mais nous pensons qu'il est toujours au ranch. Simple-
ment, il se fait discret, contrairement à ses habitudes.
- Ses habitudes ?
- Le Pape est un homme qui aime se montrer. Il aime
nous narguer. Généralement, il parcourt le ranch au volant
de sa Jeep pour chasser les coyotes, faire des cartons avec
son Uzi ou admirer ses taureaux. L'un d'eux en particu-
lier, un champion qui a tué un matador. El Temblar, qu'il
s'appelle. Zorillo va très souvent l'admirer. Cet animal
lui ressemble. Aussi fier... Bref, on n'a pas vu Zorillo
dans son ranch, ni à la plaza de los Toros comme chaque
dimanche. On ne l'a pas vu se promener à travers les bar-
rios pour se rappeler d'où il vient. C'est un personnage
très célèbre dans ces quartiers. Ça lui plaît, ce titre de
« Pape de Mexicali »...
Bosch essaya d'imaginer la vie de Zorillo. Monsieur était
une célébrité dans une ville qui n'avait rien à célébrer. Il
alluma une cigarette ; il avait envie de foutre le camp.
- Quand l'a-t-on vu réellement pour la dernière fois ?
- S'il est encore au ranch, il n'en est pas sorti depuis le
15 décembre. C'était un dimanche. Il est allé admirer ses
taureaux dans l'arène. Ensuite, on passe au 18, à en croire
certains informateurs qui disent l'avoir entr'aperçu en
train de glander sur sa propriété. Mais c'est tout. Soit il
s'est barré en douce, soit il se fait discret, comme je le
disais.
- Peut-être parce qu'il a ordonné le meurtre d'un flic...
Corvo hocha la tête.
Après cela, Bosch repartit seul. Corvo avait un coup de
fil à passer. En sortant du bar, Harry fut saisi par l'air frais
du soir. Il tira la dernière bouffée de sa cigarette. Il perçut
un mouvement dans le square, de l'autre côté de la rue.
Un des sans-abri pénétra dans le cône de lumière d'un
lampadaire. C'était un Noir qui sautillait en faisant des
gestes saccadés avec ses bras. Il pivota brusquement sur
lui-même et retourna dans l'obscurité; joueur de trom-
bone dans une fanfare d'un autre monde.

L'immeuble où avait vécu Cal Moore était un bâtiment
de deux étages qui faisait saillie dans Franklin, un peu à la
manière des taxis sur le trottoir de l'aéroport. Il comptait
parmi les nombreuses constructions en stuc de l'après-
guerre qui bordaient les rues du quartier. L'endroit s'appe-
lait Les Fontaines, mais celles-ci avaient été remplies de
terre et transformées en bacs à fleurs. Non loin de là se
dressait la grande maison ancienne qui servait de quartier
général à l'Eglise de scientologie, néon blanc de l'en-
seigne projetant une étrange lueur sur le trottoir où se
trouvait Bosch. Heureusement, il était presque 22 heures
et personne ne risquait de venir lui proposer un test de
personnalité. Il resta là une demi-heure, à fumer et obser-
ver l'immeuble de Moore avant de se décider à y entrer
par effraction.
La résidence n'était pas surveillée. Bosch força la ser-
rure du portail à l'aide du couteau à beurre qu'il conser-
vait avec ses crochets dans la boîte à gants de la Caprice.
La seconde porte, celle qui donnait dans le hall, ne lui
posa aucun problème : elle avait besoin d'être huilée et ne
fermait pas complètement. Bosch entra dans l'immeuble
et parcourut la liste des locataires ; il découvrit le nom de
Moore en face du chiffre 7, au deuxième étage.
L'appartement se trouvait au bout d'un couloir qui tra-
versait tout l'étage. Arrivé devant la porte, Harry décou-
vrit le scellé autocollant de la police fixé en travers du
chambranle. Il le découpa avec le petit canif attaché à son
porte-clefs et s'agenouilla pour examiner la serrure.
Il y avait deux autres appartements à l'étage. Aucun
écho de téléviseur, aucun bruit de conversation ne lui par-
venait. L'éclairage du couloir était suffisant, il n'eut pas
besoin de sa lampe-torche. La porte de Moore était munie
d'un simple verrou à gorges standard. A l'aide d'un cro-
chet incurvé et d'un peigne en dents de scie, il le fit sauter
en moins de deux minutes.
Sa main enveloppée d'un mouchoir posée sur la poi-
gnée, prêt à ouvrir la porte, il se demanda une fois de plus
s'il était prudent de pénétrer dans cet appartement. Si
jamais Irving ou Pounds venaient à l'apprendre, il se
retrouverait à patrouiller dans les rues avant même le
Ier janvier. Après avoir jeté un dernier coup d'œil dans le
couloir, il tourna la poignée et poussa la porte. Il fallait
qu'il entre. Apparemment, tout le monde se fichait de ce
qui était arrivé à Cal Moore, et ce n'était pas plus mal.
Mais Bosch, lui, ne s'en fichait pas. Pour une raison qu'il
espérait trouver entre ces murs.
Une fois à l'intérieur, il referma et verrouilla la porte. Il
resta immobile quelques instants, le temps que ses yeux
s'habituent à l'obscurité. L'appartement sentait le moisi ; la
seule lumière provenait du néon bleu et blanc de l'Eglise de
scientologie et filtrait à travers les voilages de la fenêtre du
salon. Bosch s'avança dans la pièce et alluma la lampe
posée sur une table basse au bout d'un vieux canapé ava-
chi. La lumière dévoila un décor qui n'avait sans doute pas
changé depuis vingt ans. Le tapis bleu marine était usé jus-
qu'à la trame sur le chemin qui conduisait du canapé à la
cuisine et au couloir qui partait sur la droite.
Poursuivant son exploration, il jeta un coup d'œil dans
la cuisine, dans la chambre et la salle de bains. Il était
frappé par l'aspect dénudé de cet appartement. Il ne s'y
trouvait aucun objet personnel. Aucune photo sur les
murs, pas de mot sur la porte du réfrigérateur, pas de veste
suspendue au dossier d'une chaise. Même pas une assiette
dans l'évier. Moore avait vécu ici et pourtant, c'était
presque comme s'il n'avait pas existé.
Ne sachant pas ce qu'il cherchait, il commença par la
cuisine. Il ouvrit des placards et des tiroirs. Il trouva une
boîte de céréales, un pot de café et une bouteille d'Early
Times aux trois quarts pleine. Dans un autre placard, il
découvrit une bouteille de rhum non ouverte avec une éti-
quette mexicaine. La bouteille renfermait une tige de cane
à sucre. Dans les tiroirs traînaient quelques couverts et
ustensiles de cuisine, plusieurs pochettes d'allumettes pro-
venant de bars situés dans les environs de Hollywood,
comme le Ports et le Bullet.
Le congélateur était vide, à l'exception de deux bacs à
glace. Sous l'étagère supérieure du frigo, il trouva un pot
de moutarde, un paquet à demi entamé de saucisses rances
et une unique boîte de Budweiser autour de laquelle était
encore attaché le collier en plastique du pack de six. En
bas de la porte traînait un sachet d'un kilo de sucre en
poudre.
Harry examina le paquet. Il n'était pas ouvert. Et puis
zut, se dit-il, maintenant que je suis venu jusqu'ici ! Il s'en
empara, l'ouvrit et en versa lentement le contenu dans
l'évier. Ça ressemblait à du sucre. Ça avait le goût du
sucre. Il n'y avait rien d'autre dans le paquet. Il fit couler
l'eau chaude et regarda le monticule blanc disparaître
dans le trou d'évacuation.
Abandonnant le paquet vide sur le plan de travail, il se
rendit à la salle de bains. Il y avait une brosse à dents dans
le porte-brosses, et de quoi se raser dans l'armoire à glace.
Rien d'autre.
Dans la chambre, Bosch examina d'abord la penderie.
Différents vêtements étaient suspendus sur des cintres,
d'autres entassés dans un panier à linge sale en plastique
posé par terre. Sur l'étagère étaient rangées une valise en
tissu écossais vert et une boîte à chaussures blanche avec
le mot Snakes inscrit dessus. Bosch commença par ren-
verser le panier pour fouiller dans les poches des chemises
et des pantalons sales. Elles étaient vides. Il passa ensuite
en revue tous les vêtements accrochés, jusqu'à ce qu'il
atteigne le fond de la penderie et découvre l'uniforme
de cérémonie de Moore enveloppé dans une housse en
plastique. Dès qu'on passait inspecteur, on n'avait plus
qu'une seule raison de conserver cet uniforme : pour se
faire enterrer avec. Bosch y voyait un mauvais présage,
un manque de confiance. Conformément au règlement,
il conservait lui aussi son uniforme en cas de crise,
disons un tremblement de terre ou une émeute. Mais il
avait balancé son uniforme de cérémonie depuis dix ans.
Il descendit la valise ; elle était vide et sentait le moisi.
Elle n'avait pas servi depuis longtemps. Il descendit
ensuite la boîte à chaussures et devina qu'elle était vide
avant même de l'ouvrir. A l'intérieur, il y avait juste du
papier de soie.
Bosch la remit sur l'étagère en repensant à la botte de
Moore posée droite sur le carrelage de la salle de bains du
Hideaway et se demanda si le meurtrier avait eu du mal à
la lui ôter pour parachever sa mise en scène. Avait-il
ordonné à Moore de l'enlever lui-même? Non, certaine-
ment pas. Le coup porté derrière la tête et repéré lors de
l'autopsie indiquait que Moore n'avait pas vu son agres-
seur. Bosch s'imagina le meurtrier, le visage dissimulé
dans l'obscurité, s'approchant par-derrière et abattant la
crosse de son fusil sur la nuque de sa victime. Moore qui
s'effondre. Le meurtrier retire la botte, traîne le malheu-
reux dans la salle de bains, l'appuie contre la baignoire et
appuie sur les deux détentes. Il les essuie, colle le pouce
du mort sur la crosse et fait glisser ses mains sur les
canons pour laisser des traînées convaincantes. Puis il
pose la botte droite sur le sol. Il éparpille quelques éclats
de bois de la crosse et le tour est joué. Suicide.
Le lit à une place était défait. Sur la table de nuit se trou-
vaient quelques dollars en menue monnaie et une petite
photo encadrée représentant Moore avec son épouse.
Bosch se pencha pour l'observer, sans y toucher. Sylvia
souriait ; elle semblait être assise dans un restaurant, ou
peut-être à une table de banquet lors d'un mariage. Elle
était très belle et son mari la regardait comme s'il le
savait.
- Tu as tout foiré, Cal, dit-il à voix haute.
Il s'approcha ensuite de la commode, si vieille et si
balafrée par les brûlures de cigarettes et les initiales
découpées au couteau que l'Armée du Salut elle-même
n'en aurait peut-être pas voulu. Le tiroir du haut renfer-
mait un peigne et un cadre de photo en merisier posé à
l'envers. Bosch le retourna et constata qu'il était vide. Il
réfléchit quelques instants. Un motif floral était sculpté
dans le bois; c'était un objet coûteux qui ne se trouvait
certainement pas avec les meubles. Moore l'avait apporté
avec lui. Mais pourquoi était-il vide? Bosch aurait aimé
pouvoir demander à Sheehan si lui ou quelqu'un d'autre
avait pris une photo dans l'appartement pour les raisons
de l'enquête. Mais impossible, bien évidemment, de poser
cette question sans révéler qu'il était venu ici.
Le tiroir suivant contenait en tout et pour tout des sous-
vêtements, des chaussettes et une pile de T-shirts pliés. Il
y avait d'autres vêtements dans le troisième tiroir, tous
soigneusement pliés par le pressing. Sous une pile de che-
mises était caché un magazine porno qui annonçait en
couverture les photos nues d'une célèbre actrice de Holly-
wood. Bosch feuilleta la revue, plus par curiosité que dans
l'espoir d'y découvrir un indice. Nul doute que le maga-
zine était passé entre les mains de tous les inspecteurs et
policiers qui étaient entrés dans l'appartement de Moore
durant l'enquête qui avait suivi sa disparition.
Bosch referma le magazine après avoir constaté que les
photos de l'actrice étaient en fait des clichés sombres et
flous permettant tout juste de deviner qu'elle avait les
seins nus. Sans doute provenaient-ils d'un vieux film
tourné à l'époque où elle ne possédait pas encore assez
d'influence pour contrôler l'exploitation de son corps. Il
imagina la déception des hommes alléchés par la couver-
ture, qui avaient acheté le magazine et découvert ces pho-
tos. Il imagina également la colère et la gêne de l'actrice.
Et Cal Moore là-dedans ? La vision fugitive de Sylvia
Moore traversa son esprit. Il remit le magazine sous la pile
de chemises et referma le tiroir.
Le dernier tiroir de la commode contenait deux choses :
un vieux blue-jean délavé et un sac en papier blanc froissé
qui, ramolli par le temps, renfermait une épaisse liasse
de photos. Voilà ce qu'il était venu chercher. Bosch le
comprit instinctivement en soulevant le sac. Il l'emporta
hors de la chambre, éteignant la lumière du plafonnier
avant de sortir.
Assis sur le canapé près de la lampe, il alluma une ciga-
rette et sortit la liasse de photos du sac. Immédiatement, il
s'aperçut que la plupart étaient vieilles et jaunies. D'une
certaine façon, ces clichés paraissaient plus intimes, plus
indiscrets que ceux du magazine porno. Ils illustraient la
triste histoire de Cal Moore.
Les photos semblaient vaguement classées par ordre
chronologique, qui passaient du noir et blanc terne à la
couleur. D'autres indices, tels que les vêtements et les voi-
tures, confirmaient cette hypothèse.
La première, en noir et blanc, représentait une jeune
femme de type hispanique vêtue d'une blouse blanche
d'infirmière. Brune et jolie, elle affichait un sourire timide
et semblait avoir été surprise au bord d'une piscine, les
mains derrière le dos. Bosch remarqua l'extrémité d'un
objet rond derrière elle et comprit alors qu'elle tenait
un plateau. Elle n'avait pas voulu qu'on la photographie
avec cet objet. Ce n'était pas une infirmière. C'était une
employée de maison. Une domestique.
Il y avait d'autres photos de cette femme dans le paquet,
et elles s'étendaient sur plusieurs années. Le temps avait
été doux avec elle, même s'il avait imprimé ses marques.
Elle avait conservé une beauté exotique, mais des rides
d'inquiétude étaient apparues sur son visage et ses yeux
avaient perdu un peu de leur éclat. Sur certains clichés,
elle tenait un bébé dans les bras, puis elle posait avec un
petit garçon. En regardant de près, bien que la photo fût en
noir et blanc, Bosch devina que l'enfant aux cheveux
noirs et au teint mat avait les yeux clairs. Des yeux verts,
se dit-il. Calexico Moore et sa mère.
Sur une des photos, la femme et le petit garçon posaient
devant une grande maison blanche avec un toit en tuiles.
On aurait dit une villa méditerranéenne. Au second plan,
mais floue à cause de la profondeur de champ, se dressait
une sorte de tour, avec deux fenêtres obscures et indis-
tinctes, comme des orbites vides, près du sommet. Bosch
se souvint que Moore avait dit à sa femme qu'il avait
grandi dans un château. C'était celui-là.
Sur une autre photo, le garçon se tenait droit comme un i
à côté d'un homme, un Anglo aux cheveux blonds et au
visage fortement hâlé. Tous les deux posaient près d'une
Thunderbird de la fin des années 50 aux formes élancées.
L'homme avait une main posée sur le capot de la voiture,
l'autre sur la tête de l'enfant. Ces deux choses lui apparte-
naient, semblait dire la photo. L'homme regardait l'objec-
tif en plissant les yeux.
Malgré tout, on parvenait à distinguer ses iris. Ils étaient
du même vert que ceux de son fils. Son crâne était dégarni
sur le dessus et, en faisant la comparaison avec les photos
du garçon et de sa mère prises à peu près à la même
époque, Bosch déduisit que le père de Moore avait au
moins quinze ans de plus que sa mère. Cette photo du père
et du fils était toute écornée à force d'avoir été manipulée.
Les clichés suivants avaient été pris dans un autre décor.
A Mexicali, sans doute. Ces documents étaient moins
nombreux, mais illustraient une période plus longue.
D'une photo à l'autre, le garçon grandissait de manière
brutale, le décor évoquant le tiers monde. Elles avaient été
prises dans le barrio. Très souvent, des gens étaient mas-
sés au second plan, tous mexicains, avec sur le visage le
discret mélange de désespoir et d'espoir que Bosch avait
vu dans les ghettos de Los Angeles.
Un autre garçon avait fait son apparition. Il était du
même âge que le premier, ou peut-être un peu plus vieux.
Mais il paraissait plus robuste, plus costaud. Il était sou-
vent aux côtés de Cal. Un frère peut-être, se dit Bosch.
Dans ce lot de clichés, la mère commençait à laisser
paraître plus nettement son âge. La jeune fille qui cachait
son plateau de serveuse avait disparu, remplacée par une
mère usée par les rigueurs de la vie. Les photos avaient
désormais quelque chose d'obsédant. Harry se sentit gêné
de les regarder, et crut comprendre le pouvoir qu'elles
exerçaient sur Moore.
La dernière photo en noir et blanc montrait les deux
garçons, torse nu et assis dos à dos à une table de pique-
nique, riant d'une plaisanterie figée à jamais dans le temps.
Calexico était un adolescent au sourire innocent. L'autre
garçon, d'un an ou deux son aîné peut-être, paraissait plus
téméraire. Son regard était dur, sombre. Cal avait levé le
bras droit pour montrer ses biceps au photographe. Bosch
remarqua que le tatouage était déjà là. Le diable avec une
auréole. Saints et Pécheurs.
Après, l'autre garçon n'apparaissait plus. Il s'agissait de
photos en couleurs prises à Los Angeles. Sur l'une d'elles,
Bosch reconnut l'hôtel de ville au second plan et sur une
autre la fontaine d'Echo Park. Moore et sa mère étaient
allés vivre aux Etats-Unis. L'autre garçon était resté
là-bas.
Vers la fin du paquet, la mère disparaissait à son tour.
Cela voulait-il dire qu'elle était morte ? se demanda Bosch.
Les deux dernières photos montraient Moore adulte. La
première avait été prise le jour de la remise des diplômes à
l'école de police. Une classe déjeunes officiers nouvelle-
ment assermentés posait sur une pelouse devant ce qui fut
rebaptisé plus tard l'Auditorium Daryl F. Gâtes. Tous
jetaient leurs casquettes en l'air. Bosch reconnut Moore au
milieu du groupe. Il tenait par les épaules un autre jeune
officier, et son visage indiquait une joie véritable.
La dernière photo était celle de Moore en uniforme de
cérémonie ; il serrait une très jeune Sylvia dans ses bras et
frottait sa joue contre la sienne en souriant. Elle avait la
peau plus lisse, le regard plus pétillant, les cheveux plus
longs et plus soyeux. Malgré tout, elle ressemblait énormé-
ment à ce qu'elle était encore aujourd'hui : une jolie femme.
Après avoir rangé les photos dans le sac en papier,
Bosch déposa celui-ci sur le canapé à côté de lui. Les
yeux fixés sur le sac, il se demanda pourquoi ces photos
n'avaient jamais été classées dans un album ou encadrées.
Ce n'étaient que des brefs moments d'une vie conservés
dans un sac et prêts à être jetés.
Mais il en connaissait la raison. Lui aussi possédait dans
des tiroirs des paquets de photos qu'il ne classerait jamais
dans un album, car il éprouvait le besoin de les tenir entre
ses doigts quand il les regardait. Ce n'étaient pas unique-
ment des souvenirs d'une époque révolue. C'étaient des
fragments de sa vie et, pour aller de l'avant, il lui fallait se
les remémorer de temps à autre, manière de se rassurer, de
trouver un peu de réconfort dans les passes difficiles.
Bosch se pencha pour éteindre la lampe. Il alluma une
autre cigarette, l'extrémité rougeoyante flottant dans
l'obscurité. Il pensa au Mexique, à Calexico Moore.
- Tu as tout foiré, répéta-t-il.
Il s'était dit qu'il venait ici pour tenter de mieux cerner la
personnalité de Moore. C'est ainsi qu'il s'était convaincu.
Mais assis là sur ce canapé, dans le noir, il comprit qu'il
y avait autre chose. Il était venu ici pour tenter de
comprendre la trajectoire d'une vie qui ne pouvait s'expli-
quer. Le seul à posséder les réponses à toutes les questions
était Cal Moore. Et il n'était plus là.
Il regarda la lueur du néon sur les rideaux à l'autre bout
de la pièce ; on aurait dit des fantômes. Et cela le fit penser
à la photo usée du père et du fils qui s'effaçait peu à peu.
Il songea à son propre père, un homme qu'il n'avait
jamais connu et qu'il avait rencontré seulement sur son lit
de mort. A ce moment-là, il était déjà trop tard pour que
Bosch modifie la trajectoire de sa vie.
Soudain, il entendit une clé s'introduire dans la serrure
de la porte d'entrée. Se levant d'un bond, il dégaina son
arme, traversa rapidement le salon et gagna le couloir. Il
entra dans la chambre, mais ressortit dans le couloir et
courut se cacher dans la salle de bains, car il avait une
meilleure vue sur le salon. Il jeta sa cigarette dans les toi-
lettes et l'entendit s'éteindre en grésillant.
La porte d'entrée s'ouvrit, puis il y eut quelques
secondes de silence. Une lumière s'alluma dans le salon ;
il recula dans un coin sombre de la salle de bains. Dans la
glace de l'armoire de toilette, il aperçut Sylvia Moore
debout au milieu de la pièce : elle regardait autour d'elle
comme si elle venait dans cet appartement pour la pre-
mière fois. Ses yeux se posèrent sur le sac en papier resté
sur le canapé et elle s'en empara. Bosch l'observa tandis
qu'elle passait rapidement les photos en revue. Elle s'at-
tarda sur la dernière. Celle où on la voyait avec Calexico.
Elle porta sa main à sa joue, comme pour y constater les
ravages du temps.
Finalement, elle rangea les photos dans le sac et reposa
celui-ci sur le canapé. Puis elle se dirigea vers l'entrée.
Bosch recula davantage et monta sans bruit dans la bai-
gnoire. Une lumière s'alluma dans la chambre et il entendit
la porte de la penderie qui s'ouvrait. Les cintres tintèrent
sur la barre. Il rengaina son arme, sortit de la salle de bains
et apparut dans le couloir.
- Madame Moore? Sylvia? dit-il, ne sachant trop
comment attirer son attention sans lui faire peur.
- Hein? Qui est là? demanda une voix aiguë et ef-
frayée.
- C'est moi, l'inspecteur Bosch. N'ayez pas peur.
Elle ressortit de la penderie, les yeux écarquillés de
terreur. Elle tenait le cintre auquel était suspendu l'uni-
forme de cérémonie de son mari décédé.
- Bon sang, vous m'avez fichu une sacrée frousse ! Que
faites-vous ici ?
- J'allais vous poser la même question.
Elle plaquait l'uniforme contre elle, comme si Bosch
l'avait surprise au moment où elle se déshabillait. Elle
recula d'un pas vers la porte de la chambre.
- Vous me suiviez ? demanda-t-elle. Que se passe-t-il ?
- Non, je ne vous ai pas suivie. J'étais déjà là.
- Dans le noir ?
- Oui, je réfléchissais. Quand j'ai entendu qu'on ou-
vrait la porte, je me suis caché dans la salle de bains. En
voyant que c'était vous, je ne savais plus comment sortir
sans vous effrayer. Désolé. Vous m'avez fait peur. Et
moi aussi.
Elle hocha la tête, semblant accepter cette explication.
Elle portait une chemise bleu clair et un jean non délavé.
Ses cheveux étaient noués sur sa nuque et elle arborait des
pendants d'oreilles en verre rose. Son oreille gauche s'or-
nait aussi d'un petit croissant de lune en argent avec une
étoile accrochée à la pointe. Elle esquissa un sourire poli.
Bosch se souvint alors qu'il ne s'était pas rasé.
- Vous pensiez que j'étais le meurtrier? demanda-t-elle
comme il ne disait rien. L'assassin qui revient sur les lieux
de son crime, n'est-ce pas ?
- Peut-être. Quelque chose comme ça... En fait, non. Je
ne sais pas ce que je pensais. De toute façon, nous ne
sommes pas sur le lieu du crime.
D'un mouvement de tête, il montra l'uniforme qu'elle
tenait à la main.
- Il faut que je l'apporte chez McEvoy Brothers
demain, expliqua-t-elle. (Elle remarqua son air perplexe.)
Le cercueil sera fermé, évidemment. Mais j'ai pensé qu'il
aurait aimé porter son uniforme de cérémonie malgré tout.
M. McEvoy m'a demandé si je l'avais conservé.
Harry acquiesça. Ils se tenaient toujours dans l'entrée. Il
retourna dans le salon et elle le suivit.
- Alors, que dit le département? Qu'ont-ils décidé? Je
parle de l'enterrement.
- Comment savoir? Pour l'instant, ils disent qu'il est
tombé au champ d'honneur.
- Donc, il aura droit au grand jeu.
- Oui, je pense.
L'adieu au héros, songea-t-il. Le département n'avait
aucun goût pour l'autoflagellation. Pas question d'annoncer
au monde entier qu'un flic pourri avait été descendu par les
salopards pour qui il faisait des extras. A moins d'y être
contraint. Et surtout pas quand l'occasion se présentait d'of-
frir aux médias l'enterrement d'un héros et de s'asseoir
ensuite dans un fauteuil pour savourer des histoires édifiantes
sur sept chaînes de télévision différentes le soir même.
Le département ne crachait jamais sur un peu de publicité.
La mort d'un policier dans l'exercice de ses fonctions
signifiait également que la veuve touchait la totalité de
la pension. Si Sylvia Moore mettait une robe noire, si
elle essuyait ses larmes avec un mouchoir aux moments
opportuns et si elle se taisait, elle percevrait le salaire de
son mari jusqu'à la fin de ses jours. Une bonne affaire.
Pour tout le monde. Si c'était bien elle qui avait renseigné
Internal Affairs, elle risquait de perdre la pension en fai-
sant des vagues. Le département dirait alors que Cal avait
été assassiné à cause de ses activités annexes. Plus de pen-
sion. Bosch était certain qu'elle n'avait pas besoin qu'on
lui fasse un dessin.
- Quand a lieu la cérémonie? lui demanda-t-il.
- Lundi à 13 heures. A la chapelle de la mission de San
Fernando. Il sera enterré au cimetière d'Oakwood, en haut
de Chatsworth.
Evidemment, se dit Bosch. S'ils voulaient en mettre
plein la vue, ça devait se faire là-bas. Deux cents motards
qui roulent au ralenti dans Valley Circle Boulevard, ça fait
toujours une jolie photo en première page.
- Madame Moore, pourquoi venez-vous ici... (il consulta
sa montre, il était 22 h 45)... si tard pour chercher l'uni-
forme de votre mari ?
- Appelez-moi Sylvia.
- D'accord.
- A dire vrai, je ne sais pas pourquoi. Je n'arrive plus à
dormir - plus du tout - depuis que... depuis qu'on l'a
découvert. Je ne sais pas. Je crois que j'avais envie de
conduire. Et comme j'ai récupéré la clé de l'appartement
aujourd'hui...
- Qui vous l'a donnée ?
- Le chef adjoint Irving. Il est passé me voir, il m'a dit
qu'ils avaient fini d'inspecter l'appartement et que je pou-
vais y prendre tout ce que je voulais. Le problème, c'est
que je ne veux rien. J'espérais bien ne jamais mettre les
pieds ici. Mais le type des pompes funèbres m'a appelée
pour me dire qu'il avait besoin de l'uniforme de cérémo-
nie de Cal, si je l'avais. Alors, je suis venue.
Bosch prit le sac de photos sur le canapé et le lui tendit.
- Et ça? Vous n'en voulez pas ?
- Non, je ne pense pas.
- Vous les aviez déjà vues ?
- Certaines, il me semble. Du moins, certaines me rappe-
laient quelque chose. Mais il y en a que je n'ai jamais vues.
- Pour quelle raison à votre avis? Un homme qui
conserve des photos toute sa vie sans jamais les montrer à
sa femme ?
- Je ne sais pas.
- Bizarre.
Il ouvrit le sac, passa les photos en revue et lui
demanda :
- Qu'est devenue sa mère? Le savez-vous?
- Elle est morte. Avant que je fasse la connaissance de
Cal. Elle avait une tumeur au cerveau. Il avait vingt ans à
l'époque, m'a-t-il dit.
- Et son père ?
- Il m'a raconté qu'il était mort lui aussi. Mais je vous
l'ai déjà dit, je n'ai jamais su si c'était vrai ou pas. Parce
qu'il ne m'a jamais dit comment il était mort, ni quand.
Quand je lui posais la question, il répondait qu'il ne vou-
lait pas parler de ça.
Bosch montra la photo des deux garçons assis à la table
de pique-nique.
- Qui est-ce ?
Elle s'approcha pour regarder la photo. Il observa son
visage. Elle avait des paillettes vertes dans ses yeux mar-
ron. Il sentit les effluves légers de son parfum.
- Je ne sais pas qui c'est. Un ami, je suppose...
- Calexico n'avait pas de frère?
- En tout cas, il ne m'en a jamais parlé. Quand nous
nous sommes mariés, il m'a dit que j'étais sa seule
famille. Il disait... il disait qu'il n'avait que moi au
monde.
Bosch regarda la photo à son tour.
- Je trouve qu'il lui ressemble, non?
Elle garda le silence.
- Et le tatouage ?
- Quoi?
- Vous a-t-il dit d'où il venait, ce qu'il signifiait?
- Il m'a raconté qu'il se l'était fait faire dans le village où
il a grandi. Il était enfant. En fait, il vivait dans une sorte de
bidonville, un « barrio », comme on dit là-bas. Je crois.
Saints et Pécheurs. Voilà ce que veut dire ce tatouage :
Saints et Pécheurs. Les gens qui vivent là-bas, disait-il, ne
savent pas ce qu'ils sont, ni de quel côté ils devraient être.
Bosch repensa au mot d'adieu retrouvé dans la poche de
pantalon de Cal Moore. J'ai découvert qui j'étais. Il se
demanda si Sylvia avait conscience de la signification de
ces mots, là où son mari avait grandi : un endroit où
chaque gamin devait découvrir qui il était. Un saint ou un
pécheur.
Sylvia interrompit le cours de ses pensées :
- Vous ne m'avez pas vraiment dit ce que vous faisiez
ici. Assis dans le noir. Vous étiez obligé de venir ici pour
réfléchir?
- Je crois que je suis surtout venu par curiosité. Pour
essayer de trouver un déclic, de mieux comprendre votre
mari d'une certaine façon. Ça vous paraît ridicule ?
- Non.
- Tant mieux.
- Et alors ? Le déclic a eu lieu ?
- Je ne sais pas encore. Parfois, ça demande un peu de
temps.
- Vous savez, j'ai interrogé Irving à votre sujet. Il m'a
dit que vous n'étiez pas chargé de cette affaire. Il paraît
que vous êtes venu chez moi l'autre soir uniquement
parce que vos collègues étaient occupés avec les journa-
listes et... le corps.
Comme un collégien, Bosch éprouva un pincement
d'excitation. Elle s'était renseignée à son sujet. Peu
importe qu'elle sache maintenant qu'il travaillait en indé-
pendant, elle avait posé des questions sur lui.
- Euh oui, c'est exact, dans une certaine mesure. Tech-
niquement parlant, je ne m'occupe pas de cette affaire.
Mais j'enquête sur d'autres qui semblent liées à la mort
de votre mari.
Elle ne le quittait pas des yeux. Il sentait qu'elle voulait
savoir lesquelles, mais elle avait été mariée avec un flic.
Elle connaissait les règles. A cet instant, il acquit la certi-
tude qu'elle ne méritait pas toutes les accusations dont elle
était l'objet. Aucune.
- Ce n'était pas vous, hein? dit-il. Le tuyau refilé à
Internal Affairs. La lettre. (Elle fit non de la tête.) Pour-
tant, ils le croient. Ils pensent que c'est vous qui avez tout
déclenché...
- C'est faux.
- Qu'a dit Irving quand il vous a remis les clés de cet
appartement ?
- Il m'a dit que si je voulais l'argent, la pension, je
devais laisser tomber. Ne pas me faire d'illusions. Comme
si je m'en faisais ! Comme si je me souciais encore de
cette histoire ! Je m'en fous. Je savais que Cal avait mal
tourné. Je ne savais pas ce qu'il faisait, je savais simple-
ment qu'il le faisait. Une femme sent ce genre de choses.
Et c'est sans doute ce qui a détruit notre couple, en plus de
tout le reste. Mais je n'ai envoyé aucune lettre de dénon-
ciation. Je suis restée une femme de flic jusqu'au bout.
J'ai dit à Irving et au type qui est venu avant lui qu'ils se
trompaient. Mais ils s'en fichaient. Ce qu'ils voulaient,
c'était la peau de Cal.
- Vous m'avez dit l'autre jour que c'était Chastain qui
était venu ?
- Oui, c'est bien lui.
- Que voulait-il au juste? J'ai cru comprendre qu'il
voulait fouiller la maison...
- Il a brandi la lettre en affirmant qu'il savait que je
l'avais écrite. Autant tout lui avouer, disait-il. Je lui ai
répondu que je n'avais jamais écrit cette lettre et je lui
ai demandé de ficher le camp. Mais il a refusé de partir.
- Vous a-t-il dit ce qu'il cherchait, précisément?
- Il... je ne m'en souviens pas exactement. Il voulait
voir les relevés de comptes bancaires, il voulait la liste de
nos biens. Il croyait que j'attendais tranquillement qu'il
débarque pour lui dénoncer mon mari. Il m'a réclamé sa
machine à écrire, je lui ai répondu que nous n'en avions
pas. Finalement, je l'ai mis dehors et j'ai fermé la porte.
Bosch acquiesça et tenta d'incorporer ces données aux
éléments qu'il possédait déjà. Tout se mélangeait.
- Vous ne vous souvenez pas du contenu de la lettre ?
- Je n'ai pas eu l'occasion de vraiment la lire. Il ne me
l'a pas montrée, car il était persuadé - et il l'est toujours,
comme tous les autres - qu'elle venait de moi. Je n'ai pu
en lire qu'un passage avant qu'il la range dans son atta-
ché-case. Elle disait que Cal servait de couverture à un
Mexicain. Qu'il offrait des protections. Elle laissait
entendre qu'il avait passé un pacte faustien, un truc dans
ce genre. Vous comprenez ce que ça veut dire, hein ? Un
marché avec le diable...
Bosch hocha la tête. Il se souvint qu'elle était ensei-
gnante. Il s'aperçut également qu'ils étaient debout dans
le salon depuis au moins dix minutes. Pourtant, il ne cher-
cha pas à s'asseoir. Il craignait que le moindre geste ne
rompe le charme et ne la fasse partir, s'éloigner de lui.
- Si j'avais écrit cette lettre, reprit-elle, je ne sais pas si
j'aurais été si allégorique, mais, fondamentalement, elle
disait vrai. J'ignorais ce qu'avait fait Cal, mais je savais
qu'il s'était passé quelque chose. Et je sentais que ça le
rongeait... Un jour, c'était peu avant qu'il parte, je lui ai
finalement demandé ce qui se passait. Il m'ajuste répondu
qu'il avait commis une erreur et qu'il allait essayer de la
réparer tout seul. Il n'a pas voulu m'en dire plus, il m'a
exclue.
Elle s'assit au bord d'un fauteuil rembourré et posa
l'uniforme sur ses genoux. Le fauteuil était d'un vert
épouvantable, et il y avait des brûlures de cigarettes sur
l'accoudoir de droite. Bosch s'assit sur le canapé, à côté
du sac de photos.
- Irving et Chastain, dit-elle. Ils ne me croient pas.
Quand j'essaye de leur expliquer, ils se contentent de
hocher la tête. Ils disent que la lettre contient trop de détails
intimes. Elle ne peut venir que de moi. En attendant, j'ima-
gine que quelqu'un se frotte les mains dans son coin. Sa
petite lettre a tué Cal.
Bosch songea à Kapps et se demanda si celui-ci connais-
sait suffisamment la vie privée de Moore pour pouvoir
écrire cette lettre. Il avait piégé Dance. Peut-être avait-il
d'abord essayé de piéger Moore. Mais ça semblait peu pro-
bable. La lettre venait peut-être de Dance ; il voulait gravir
les barreaux de l'échelle, mais Moore se dressait sur son
chemin.
Harry repensa au paquet de café qu'il avait aperçu dans
la cuisine et se demanda s'il devait en proposer à Sylvia.
Il voulait prolonger l'instant. Il avait envie de fumer, mais
il ne voulait pas prendre le risque qu'elle lui demande
d'éteindre sa cigarette.
- Voulez-vous du café ? lui proposa-t-il. Je peux en
faire, il y en a dans la cuisine.
Elle tourna la tête vers la cuisine, comme si son empla-
cement ou son état de propreté pouvaient influencer sa
réponse. Finalement, elle déclina l'offre : elle n'avait pas
l'intention de s'éterniser.
- Je pars pour le Mexique demain, dit Bosch.
- Mexicali ?
-Oui.
- Pour les autres affaires ?
- Oui.
Et il lui parla de tout. De la glace noire et de Jimmy
Kapps, de Juan Doe n° 67. Il lui parla des liens avec son
mari et Mexicali. Une fois là-bas, ajouta-t-il, il espérait
démêler l'écheveau.
Pour conclure, il déclara :
- Comme vous avez pu le constater, les types comme
Irving veulent simplement calmer le jeu au maximum. En
fait, ils se fichent de savoir qui a tué Cal parce qu'il est
passé de l'autre côté de la barrière. Ils l'ont rayé de leur
mémoire comme on annule une créance irrécouvrable. Ils
ne chercheront pas à en savoir plus, car ils ont peur que ça
leur pète à la gueule. Vous me comprenez ?
- J'ai été mariée à un flic, ne l'oubliez pas.
- Oui. Donc, vous comprenez. Le problème, c'est que
moi, je ne m'en fous pas. Votre mari était en train de
constituer un dossier pour moi. Un dossier sur la black. Et
j'en déduis qu'il essayait de faire quelque chose de bien
pour se racheter. Peut-être même tentait-il de réaliser l'im-
possible. Faire marche arrière. C'est peut-être pour cette
raison qu'il est mort. Et, dans ce cas, il n'est pas question
que moi, je laisse tomber.
Après cela, ils gardèrent le silence un long moment l'un
et l'autre. Le visage de Sylvia était empreint de souf-
france, mais ses yeux restaient vifs et secs. Elle remonta
l'uniforme sur ses genoux. Bosch entendit un hélicoptère
de la police qui décrivait des cercles quelque part dans le
ciel. Sans les hélicos de la police et les projecteurs qui
tournoient dans la nuit, Los Angeles n'aurait pas été L. A.
- La glace noire, dit-elle au bout d'un moment dans un
murmure.
- Oui, et alors ?
- C'est drôle, voilà tout.
Elle se tut de nouveau et sembla regarder autour d'elle
comme si elle prenait conscience que cet endroit était l'ap-
partement où son mari était venu s'installer après l'avoir
quittée.
- La glace noire, répéta-t-elle. J'ai grandi dans la Baie,
à San Francisco surtout, et on nous recommandait tou-
jours de nous en méfier. Mais il ne s'agissait pas de la
même, à cette époque.
Elle le regarda et dut remarquer son air perplexe.
- En hiver, expliqua-t-elle, quand il fait vraiment très
froid. Après la pluie, quand l'eau gèle sur la chaussée. Le
verglas, quoi. Mais nous on appelait ça la « black ice », la
glace noire. Quand mon père m'apprenait à conduire, je
me souviens qu'il me disait toujours : « Surtout, méfie-toi
de la glace noire, ma fille. Quand on aperçoit le danger,
c'est déjà trop tard. On perd le contrôle de la voiture. »
(Elle sourit à l'évocation de ce souvenir.) Pour moi, c'était
ça, la glace noire. A l'époque où j'étais adolescente. De
même que le mot « coke » désignait uniquement le Coca-
Cola. C'est curieux comme la signification de certaines
choses peut parfois se modifier...
Bosch la regarda sans rien dire. Il avait envie de la
prendre dans ses bras, de sentir la douceur de sa joue
contre la sienne.
- Votre père ne vous a jamais dit de faire attention à la
glace noire ? demanda-t-elle.
- Je n'ai pas connu mon père. Disons que j'ai appris à
conduire tout seul... (Elle hocha la tête, puis détourna le
regard, gênée.) Il m'a fallu trois voitures pour apprendre.
Lorsque j'ai enfin su conduire, plus personne ne voulait
me prêter la sienne. Mais on ne m'a jamais parlé de la
glace noire.
- Eh bien, voilà, c'est fait.
- Et je vous en remercie.
- Etes-vous prisonnier du passé, vous aussi, Harry?
(Il ne répondit pas.) Je crois que nous le sommes tous.
Quel est le dicton déjà? « C'est en étudiant le passé que
l'on connaît son avenir»? Un truc comme ça. J'ai l'im-
pression que vous êtes quelqu'un qui continue à étudier,
peut-être.
Son regard semblait le pénétrer. C'était un regard qui
savait beaucoup de choses, et il comprit qu'en dépit de tout
ce qu'il pouvait désirer elle n'avait pas besoin qu'on la
prenne dans ses bras ou qu'on soulage sa douleur. A vrai
dire, c'était elle qui apportait le réconfort. Comment Cal
Moore avait-il pu renoncer à cela ?
Bosch préféra changer de sujet, sans trop savoir pour-
quoi, si ce n'est qu'il devait écarter le projecteur braqué
sur lui.
- J'ai trouvé un cadre de photo dans la chambre. En
merisier gravé. Mais il n'y a pas de photo à l'intérieur. Ça
vous dit quelque chose ?
- Il faut que j'aille voir.
Elle se leva, laissant l'uniforme de son mari sur le fau-
teuil, et se rendit dans la chambre. Il la suivit. Elle observa
longuement le cadre rangé dans le tiroir du haut de la
commode, avant de déclarer finalement qu'elle ne l'avait
jamais vu.
Ils restèrent debout près du lit, à se regarder sans rien
dire. Finalement, Bosch leva la main, puis hésita. Elle fit
un pas vers lui, comme pour lui faire comprendre qu'elle
avait envie qu'il la touche. Il lui caressa la joue, comme
elle l'avait fait elle-même en observant la photo tout à
l'heure, alors qu'elle se croyait seule. Puis il fit redes-
cendre sa main dans son cou et sur sa nuque.
Ils se regardèrent au fond des yeux. Elle se rapprocha
encore, tendit la bouche vers celle de Harry, glissa sa main
dans son cou pour l'attirer contre elle, et ils s'embrassè-
rent. Elle le serra fort et se plaqua contre lui d'une
manière qui trahissait son besoin d'affection. Elle avait
fermé les yeux; à cet instant, Bosch comprit qu'elle était
son propre reflet dans un miroir où tout n'était que désir et
solitude.
Ils firent l'amour sur le lit défait. Ni l'un ni l'autre ils ne
songèrent à l'endroit où ils se trouvaient, ni aux consé-
quences pour le lendemain, la semaine ou l'année à venir.
Bosch garda les yeux fermés afin de se concentrer sur
d'autres sens : l'odeur de cette femme, le goût de sa peau,
le contact de ses mains.
Après, il roula sur le côté, sa tête posée sur la poitrine de
Sylvia, entre ses seins constellés de taches de rousseur.
Elle avait glissé la main dans ses cheveux et ses doigts
jouaient avec ses boucles. Il entendait son cœur battre au
même rythme que le sien.

Il était plus de 1 heure du matin lorsqu'il engagea la
Caprice dans Woodrow Wilson Drive pour entreprendre
la longue ascension sinueuse jusque chez lui. Les phares
de la voiture traçaient des huit sur les nuages bas qui flot-
taient au-dessus d'Universal City. Il devait faire des écarts
pour éviter les véhicules garés en double file devant les
villas où se déroulaient des fêtes hollywoodiennes, et
même un sapin de Noël jeté au rebut, dont les branches
s'ornaient encore de quelques guirlandes solitaires, et que
le vent avait poussé au milieu de la chaussée. Sur le siège
à côté de lui étaient posées la boîte de Budweiser retrou-
vée dans le réfrigérateur de Cal Moore et l'arme de Lucius
Porter.
Toute sa vie, Bosch avait eu le sentiment d'avancer
péniblement vers quelque chose de bien. La vie avait un
sens et il en était convaincu. D'abord dans son foyer pour
enfants, puis dans ses familles adoptives, au Vietnam
ensuite, et maintenant dans la police, il avait toujours eu
l'impression de se battre pour parvenir à une sorte de
résolution, à la découverte d'un objectif. Il savait qu'il y
avait quelque chose de bon en lui. C'était l'attente qui lui
semblait pénible. Souvent elle lui laissait une sensation de
vide et il pensait que les gens s'en apercevaient, qu'en le
regardant ils devinaient ce vide. Il avait appris à le remplir
par l'isolement et le travail. Parfois avec l'alcool et le son
du saxophone. Mais jamais avec les gens. Il n'avait jamais
laissé personne pénétrer entièrement en lui.
Et aujourd'hui, il croyait avoir vu, au plus profond des
yeux de Sylvia Moore, qu'elle pouvait être celle qui sau-
rait combler le vide.
« J'ai envie qu'on se revoie », lui avait-il dit au moment
où ils s'étaient séparés devant les Fontaines.
« Oui », c'est tout ce qu'elle avait répondu. Elle lui avait
caressé la joue et était remontée en voiture.
Bosch s'interrogeait maintenant sur la signification
réelle de ce mot et du geste qui l'avait accompagné. Il
était heureux. Et c'était pour lui un sentiment nouveau.
En négociant le dernier virage de la route, il ralentit pour
laisser passer une voiture qui roulait pleins phares, et
repensa à la façon dont elle avait longuement regardé le
cadre de photo vide avant de déclarer finalement qu'elle ne
l'avait jamais vu. Avait-elle menti ? Se pouvait-il que Cal
Moore ait acheté un cadre si coûteux après avoir emménagé
dans un appartement si miteux ? C'était peu probable.
Il gara la voiture sous l'auvent et se sentit très perplexe.
Qu'y avait-il dans ce cadre ? Son mensonge, si mensonge
il y avait, était-il dangereux ? Sans descendre de voiture, il
ouvrit la boîte de bière et la vida rapidement, en s'en ren-
versant quelques gouttes dans le cou. Cette nuit, il dormi-
rait, il le savait.
Il se rendit d'abord à la cuisine, rangea l'arme de Porter
dans un placard, puis alla interroger son répondeur. Aucun
message. Pas d'appel de Porter pour expliquer les raisons
de sa fuite. Pas d'appel de Pounds pour demander où il en
était de ses enquêtes. Pas d'appel d'Irving pour dire qu'il
savait ce que Bosch manigançait.
Après deux nuits presque sans sommeil, il avait hâte de
retrouver son lit, comme cela lui arrivait parfois. Ça se
passait très souvent de cette façon, c'était devenu une
sorte de routine. Plusieurs nuits de sommeil intermittent
ou de cauchemars suivies d'une seule nuit où l'épuise-
ment finissait par l'entraîner dans une profonde léthargie.
En s'enveloppant dans les draps, il s'aperçut qu'ils por-
taient encore l'odeur de Teresa Corazon. Les yeux fermés,
il pensa à elle quelques instants. Mais l'image de la légiste
fut rapidement chassée par le visage de Sylvia Moore. Pas
celui de la photo qui se trouvait dans le sac en papier avec
les autres, ou de celle de la table de chevet, non, son vrai
visage. Fatiguée mais forte, les yeux plongés dans ceux de
Bosch.
Son rêve ressembla aux autres. Il se trouvait dans un
endroit sombre, une obscurité caverneuse l'enveloppait,
sa respiration se répercutait dans le noir. Il sentait, ou plu-
tôt il savait, car il avait appris à connaître cet endroit dans
tous ses rêves, que l'obscurité prenait fin un peu plus loin
devant lui, et il devait avancer. Mais cette fois, il n'était
pas seul et ça changeait tout. Il était avec Sylvia, et ils se
pelotonnaient dans le noir, la sueur leur brûlait les yeux.
Harry la serrait dans ses bras, elle le serrait dans les siens.
Mais ils ne parlaient pas.
S'arrachant finalement l'un à l'autre, ils commencèrent
d'avancer dans l'obscurité. Une faible lumière brillait droit
devant et Harry marchait dans cette direction. Sa main
gauche était tendue devant lui, le Smith & Wesson serré
dans son poing. De la main droite, il tenait celle de Sylvia
et la tirait derrière lui. Lorsqu'ils débouchèrent à la lumière,
Calexico Moore était là qui les attendait avec le fusil à
pompe. Il n'était pas caché, mais à moitié dissimulé par
l'ombre qui s'étendait dans la galerie. Ses yeux verts
étaient masqués par l'obscurité. Il sourit. Et leva son arme.
« Alors, qui a tout foiré, hein ? » lui demanda-t-il.
Dans le noir, la détonation fut assourdissante. Bosch vit
les mains de Moore lâcher rapidement le fusil et se séparer
de son corps tels deux oiseaux attachés qui tentent de
prendre leur envol. Il recula à l'aveuglette dans les ténèbres
et s'évanouit. Il n'était pas tombé, il avait disparu. Volati-
lisé. Seule la lumière au bout du tunnel demeurait dans son
sillage. Dans sa main, Harry tenait toujours celle de Sylvia.
Dans l'autre, l'arme fumante.
A cet instant, il rouvrit les yeux.
Il se redressa dans son lit. Une lueur pâle se faufilait
autour des rideaux masquant les fenêtres orientées à l'est.
Le cauchemar lui avait semblé très court et pourtant, à en
juger par la clarté du dehors, il avait dormi jusqu'au petit
matin. Il leva le poignet dans la lumière pour consulter sa
montre. Il n'avait pas de réveil, il n'en avait pas besoin.
6 heures. Se massant le visage à deux mains, il tenta de
reconstruire son rêve. Un jour, une femme médecin du
Centre d'études sur les troubles du sommeil de l'hôpital
des anciens combattants lui avait conseillé de noter les
détails de ses rêves dont il se souvenait. Cet exercice, lui
avait-elle expliqué, permettait d'amener à la conscience ce
que voulait lui dire l'inconscient. Pendant des mois, il y
avait eu un carnet et un stylo près de son lit, grâce aux-
quels il notait soigneusement les souvenirs de ses rêves.
Pour finalement s'apercevoir que cela ne servait à rien. Il
avait beau comprendre l'origine de ses cauchemars, il ne
parvenait pas à les chasser de son sommeil. Cela faisait
des années qu'il ne participait plus au programme théra-
peutique sur les troubles du sommeil.
Aujourd'hui, il était incapable de se remémorer les
détails de son rêve. Le visage de Sylvia disparaissait dans
la brume. Harry constata qu'il avait transpiré abondam-
ment. Il se leva, défit le lit et alla jeter les draps dans un
panier. Après quoi il se rendit à la cuisine pour faire du
café. Il prit sa douche, se rasa et enfila un jean avec une
chemise en velours verte et un veston noir. Une tenue
idéale pour faire de la route. Retournant dans la cuisine, il
emplit sa bouteille thermos de café noir.
La première chose qu'il transporta jusqu'à la voiture fut
son arme. Il ôta le tapis qui couvrait le fond du coffre, puis
sortit la roue de secours et le cric rangés dessous. Dans le
creux, il déposa le Smith & Wesson qu'il avait au préa-
lable retiré de son holster et enveloppé d'un torchon, puis
il remit la roue de secours par-dessus. Il retendit le tapis et
coinça le cric sur un côté du coffre. Il chargea ensuite son
porte-documents et un sac de marin contenant des affaires
de rechange pour plusieurs jours. Le résultat lui parut
satisfaisant, mais il doutait de toute façon que quelqu'un
prît la peine d'y jeter un coup d'oeil.
De retour chez lui, il sortit sa deuxième arme du placard
de l'entrée. C'était un 44 avec une crosse et une sécurité
adaptées spécialement à un tireur droitier. De même, le
barillet s'ouvrait du côté gauche. Gaucher, Bosch ne pou-
vait s'en servir. Malgré tout, il avait conservé ce revolver
pendant six ans : l'arme lui avait été offerte par un homme
dont la fille avait été violée puis assassinée. Bosch avait
blessé le meurtrier lors d'une brève fusillade au moment
de son arrestation près du barrage de Sepulveda à
Van Nuys. Le type avait survécu, il purgeait maintenant
une peine de prison à vie sans possibilité de liberté condi-
tionnelle. Mais pour le père, ce n'était pas suffisant. Après
le procès, il avait donné le revolver à Bosch, et celui-ci
l'avait accepté. Ne pas le prendre eût été nier la douleur de
cet homme. Le message était clair : la prochaine fois,
faites correctement votre boulot. Visez un endroit vital.
Harry avait pris l'arme. Il aurait pu la porter chez un
armurier et la faire modifier, mais c'aurait été reconnaître
que le père avait raison. Et Harry n'était pas sûr d'être prêt
à l'admettre.
L'arme était restée rangée dans ce placard pendant six
ans. Il s'en empara, vérifia le bon fonctionnement du
mécanisme et le chargea. Puis il le glissa dans son holster ;
il était prêt à partir.
Avant de sortir, il prit son thermos dans la cuisine et se
pencha ensuite au-dessus du répondeur téléphonique pour
enregistrer un nouveau message :
« Ici Bosch. Je suis au Mexique pour le week-end. Si
vous le souhaitez, vous pouvez laisser un message. En cas
d'urgence, vous pouvez essayer de me joindre à l'hôtel De
Anza de Calexico. »
Il n'était pas encore 7 heures lorsqu'il descendit des col-
lines. Il emprunta le Hollywood Freeway jusqu'au centre
ville ; les tours des bureaux étaient opaques derrière le
mélange matinal de brouillard et de smog. Il prit la route
d'accès au San Bernardino Freeway et suivit la direction
de l'est pour sortir de la ville. Il y avait quatre cents kilo-
mètres jusqu'à Calexico et sa sœur jumelle Mexicali, juste
de l'autre côté de la frontière. Il y serait avant midi. Il se
versa une tasse de café sans en renverser une goutte et
commença à apprécier le voyage.
Le smog de Los Angeles se dissipa seulement lorsque
Bosch eut dépassé l'embranchement de Yucaipa dans le
comté de Riverside. A partir de cet instant, le ciel devint
aussi bleu que les océans des cartes étalées à côté de lui
sur le siège du passager. C'était une journée sans vent. Il
passa devant le champ d'éoliennes de Palm Springs ; les
pales des centaines de générateurs électriques étaient
immobiles dans la brume matinale. C'était une vision
étrange, comme un cimetière, et Harry préféra détourner
le regard.
Il traversa sans s'arrêter les villes chics de Palm Springs
et de Rancho Mirage situées en plein désert, les rues aux
noms de présidents et de vedettes du golf. En roulant dans
Bob Hope Drive, il se souvint de la fois où il avait vu le
comique au Vietnam. Il venait de passer treize jours à net-
toyer des galeries vietcongs dans la province de Cu Chi
et, ce soir-là, le spectacle de Bob Hope lui avait semblé
hilarant. Quelques années plus tard, il avait vu un extrait
de ce même spectacle à la télévision lors d'une rétrospec-
tive consacrée au comédien. Le numéro l'avait déprimé.
A la sortie de Rancho Mirage, il prit la Route 86, vers
le sud.
Rouler sur une route déserte déclenchait toujours chez
lui une sorte d'excitation tranquille : le sentiment d'aller
dans un endroit nouveau auquel s'ajoutait l'attrait de
l'inconnu. Bosch avait l'impression que ses méninges
tournaient à plein rendement lorsqu'il roulait ainsi. Il se
revit en train de fouiller l'appartement de Moore, essayant
d'y trouver des messages ou des sens cachés. Les vieux
meubles, la valise vide, la revue porno, le cadre sans
photo. Moore avait laissé derrière lui une présence incom-
préhensible. Il repensa au paquet de photos dans le sac en
papier. Pour finir, Sylvia avait changé d'avis et l'avait
emporté. Il regrettait de ne pas avoir emprunté la photo
des deux garçons, et celle du père avec son fils.
Il ne possédait, lui, aucune photo de son père. Il avait dit
à Sylvia qu'il ne l'avait pas connu, mais ce n'était pas tout
à fait exact. Il avait grandi sans savoir qui il était et sans
s'en soucier, en apparence du moins. Mais il était revenu
de la guerre avec le besoin irrésistible de connaître ses ori-
gines. Et cela l'avait conduit à rechercher son père après
vingt ans passés sans même connaître son nom.
Après que les autorités l'avaient arraché à la garde de sa
mère, il avait grandi dans une succession de foyers pour
enfants et de familles adoptives. Dans les dortoirs de
McClaren, San Fernando et des autres centres, il était
réconforté par les visites régulières que sa mère lui ren-
dait, sauf lorsqu'elle était en prison. Elle lui avait expli-
qué qu'ils ne pouvaient pas l'envoyer dans une famille
adoptive sans qu'elle donne son accord. Elle avait pris un
bon avocat, disait-elle, pour essayer de le récupérer.
Le jour où la directrice du centre McClaren était venue
lui annoncer qu'il n'y aurait plus de visites car sa mère
était morte, il n'avait pas réagi comme la plupart des gar-
çons de son âge. Extérieurement, il ne laissa rien paraître.
Mais, lors de la séance de piscine, il plongea jusqu'au
fond du grand bassin et là, il hurla si fort et si longtemps
qu'il crut bien que son cri allait crever la surface de l'eau
et attirer l'attention du maître-nageur. Il remontait prendre
sa respiration, et replongeait. Il hurla et pleura ainsi jus-
qu'à ce que l'épuisement l'oblige à s'accrocher à l'échelle
de la piscine ; les barreaux en acier furent les bras qui le
réconfortèrent. Sans trop savoir pourquoi, il aurait voulu
être présent au moment du drame. Voilà tout. Il aurait
voulu pouvoir la défendre.
Après le décès de sa mère, il fut catalogué « candidat à
l'adoption ». Débuta alors une succession de familles
adoptives où tout était fait pour lui donner l'impression
qu'il était à l'essai. Quand il ne convenait pas, il passait à
la maison suivante ; il changeait d'examinateurs. On le
renvoya même une fois à McClaren : il avait la mauvaise
habitude de manger sans fermer la bouche. Une autre
fois, avant d'être envoyé dans une maison de la Vallée, les
« Choisisseurs », comme les surnommaient les « candidats
à l'adoption», conduisirent Harry et d'autres enfants de
treize ans sur le terrain de sport pour y disputer un match
de base-ball. Harry fut l'heureux élu. Il s'aperçut rapide-
ment que ce n'était pas parce qu'il possédait les solides
vertus de l'enfance. En réalité, le type cherchait un gau-
cher. Son but était de former un lanceur et les gauchers
étaient très recherchés. Après deux mois d'entraînement
quotidien, de pratique du lancer de balle et d'enseigne-
ment stratégique, Harry s'était enfui de son nouveau
foyer. La police ne l'avait retrouvé que six semaines plus
tard, dans Hollywood Boulevard. On l'avait renvoyé à
McClaren pour attendre la prochaine fournée de Choisis-
seurs. Il fallait se tenir bien droit et sourire quand les
Choisisseurs passaient dans le dortoir.
Il commença les recherches pour retrouver son père au
bureau des archives du comté. Au Queens of Angels Hos-
pital, le registre des naissances de l'année 1950 indiquait
que sa mère s'appelait Margerie Philips Lowe et que
c'était son père qui lui avait donné son nom : Hyeronymus
Bosch. Evidemment, Harry savait que ce n'était pas la
vérité. Sa mère lui avait expliqué un jour qu'elle lui avait
donné le nom d'un peintre dont elle adorait les œuvres.
Elle disait que ses tableaux, pourtant peints cinq siècles
plus tôt, représentaient parfaitement L. A. aujourd'hui,
paysage cauchemardesque peuplé de prédateurs et de vic-
times. Elle lui avait promis de lui révéler le véritable nom
de son père au moment opportun. On l'avait retrouvée
assassinée dans une ruelle près de Hollywood Boulevard
avant que vienne ce jour.
Harry engagea alors un avocat pour solliciter auprès du
président du tribunal pour enfants l'autorisation d'exami-
ner son propre dossier de mise sous tutelle. Cette per-
mission lui ayant été accordée, Harry passa plusieurs jours
dans les locaux des archives du comté. Les épais dos-
siers qu'on lui transmit retraçaient toutes les démarches
qu'avait accomplies sa mère pour conserver la garde de
son enfant. Bosch trouva cela réconfortant sur un plan
moral, mais nulle part dans ces documents n'apparaissait
le nom de son père. Arrivé dans une impasse, Bosch nota
le nom de l'avocat qui s'était chargé de toutes les
démarches pour le compte de sa mère. J. Michael Haller.
En écrivant ce nom, Bosch s'aperçut qu'il ne lui était pas
inconnu. Mickey Haller avait été l'un des plus célèbres
avocats de la défense de Los Angeles. Il s'était occupé
d'une des filles du clan Manson. A la fin des années 50, il
avait obtenu l'acquittement de celui qu'on surnommait
« le bandit des grands chemins », un motard de la police
accusé d'avoir violé sept femmes qu'il avait arrêtées pour
excès de vitesse sur des tronçons déserts de l'autoroute du
Golden State. Mais pourquoi un homme tel que J. Michael
Haller s'était-il occupé d'une vulgaire affaire de garde
d'enfant ?
Suivant une simple intuition, Bosch se rendit au palais
de justice et demanda à consulter les dossiers de toutes les
condamnations de sa mère. En les parcourant, il découvrit
qu'outre la bataille pour la garde de l'enfant Haller avait
également défendu Margerie P. Lowe lors de six arresta-
tions pour racolage sur la voie publique entre 1948 et 1961,
époque à laquelle Haller était déjà un célèbre avocat.
Au fond de lui-même, Bosch avait alors compris.
La réceptionniste du cabinet d'avocats installé au der-
nier étage d'une tour de Pershing Square informa Bosch
que Haller avait récemment pris sa retraite pour raisons de
santé. Son adresse ne figurait pas dans l'annuaire du télé-
phone, mais elle était sur les listes électorales. Haller
appartenait au parti démocrate et vivait dans Canon Drive,
à Beverly Hills. Bosch ne devait jamais oublier les rosiers
qui bordaient l'allée menant à la villa de son père. Les
fleurs étaient magnifiques.
La domestique qui vint lui ouvrir déclara que M. Haller
ne recevait aucun visiteur. Bosch la chargea de dire à
M. Haller que le fils de Margerie Lowe venait lui présen-
ter ses respects. Dix minutes plus tard, on le fit passer
devant les membres de la famille de l'avocat regroupés
dans le couloir, avec d'étranges expressions sur le visage.
Le vieil homme leur avait ordonné de quitter sa chambre
afin de recevoir Bosch dans l'intimité. Debout près du lit,
ce dernier fut aussitôt frappé par la maigreur du vieillard
et n'eut pas besoin de demander ce qui n'allait pas : son
père était rongé par le cancer.
« Je crois savoir pourquoi tu es venu, lui dit-il.
- Je voulais juste... je ne sais pas. »
Il demeura immobile et silencieux pendant un certain
temps, constatant combien le simple fait de garder les yeux
ouverts épuisait le vieil homme. Un tuyau partait d'une
boîte posée sur la table de chevet et disparaissait sous les
couvertures. De temps à autre, la boîte émettait un bip
lorsque, afin de calmer la douleur, une dose de morphine
était injectée dans le sang du moribond. Le vieil homme
observait son visiteur sans rien dire.
« Je ne veux rien de vous, déclara finalement Bosch. En
fait, je crois que je voulais juste vous faire savoir que je
m'en étais sorti. Je vais bien. Au cas où vous vous seriez
inquiété.
- Tu es allé à la guerre ?
- Oui. J'en ai fini.
- Mon fils... mon autre fils, je veux dire, il... j'ai pu lui
éviter d'y aller... Que vas-tu faire maintenant ?
- Je ne sais pas. »
Après un nouveau silence, le vieil homme donna l'im-
pression de hocher la tête.
« Tu t'appelles Harry. C'est ta mère qui me l'a dit. Elle
me parlait souvent de toi... Mais je n'ai jamais pu... Tu
comprends? C'était une autre époque. Et après tout ce
temps, je ne pouvais plus... je ne pouvais plus revenir en
arrière. »
Bosch se contenta d'acquiescer. Il n'était pas venu pour
lui infliger d'autres souffrances. Un nouveau silence s'ins-
talla. Bosch écoutait le vieil homme respirer avec diffi-
culté.
« Harry Haller, murmura celui-ci, et un sourire timide
apparut sur ses lèvres fines et gercées, brûlées par
la chimiothérapie. Ça aurait pu être toi. As-tu lu
Hesse ? »
Bosch ne comprenait pas, il hocha la tête malgré tout.
Un nouveau bip se fit entendre. Il attendit une minute, jus-
qu'à ce que la drogue semble faire effet. Le vieil homme
ferma les yeux et poussa un soupir.
« Je ferais mieux de vous laisser, dit Harry. Prenez soin
de vous. »
Il caressa la main frêle, bleutée, de l'homme. Celle-ci se
referma fortement sur ses doigts, dans un geste presque
désespéré, puis elle les relâcha. En se dirigeant vers la
porte, Harry entendit la voix rauque du vieil homme dans
son dos.
« Pardon ? Qu'avez-vous dit ?
- J'ai dit que oui. Je me faisais du souci pour toi. »
Une larme coula sur le visage du vieil homme, jusque
dans ses cheveux blancs. Bosch répondit par un autre
hochement de tête. Quinze jours plus tard, sur une colline
surplombant le quartier du Bon-Pasteur de Forest Lawn, il
assistait à la mise en terre du père qu'il n'avait jamais
connu. Au cours de la cérémonie, il remarqua un groupe
de quatre personnes qu'il devina être son demi-frère et ses
trois demi-sœurs. Le demi-frère, sans doute né quelques
années avant lui, l'observait. Au bout d'un moment,
Bosch fit demi-tour et s'en alla.
Vers les 10 heures, Bosch s'arrêta dans un restaurant de
routiers au bord de la route, l'El Oasis Verde, et y mangea
des huevos rancheros. Sa table était située près de la
fenêtre qui donnait sur l'étendue bleu et blanc qu'on
appelle la Mer Salton et, plus loin à l'est, sur les Choco-
late Mountains. Bosch goûta en silence la beauté et l'im-
mensité du paysage. Lorsqu'il eut fini de manger, après
que la serveuse eut rempli son thermos de café, il gagna le
parking en terre battue et s'appuya contre le capot de la
Caprice pour respirer l'air frais et pur en continuant à
contempler le paysage.
Son demi-frère était maintenant un avocat réputé et lui
était devenu flic. Il y avait là une étrange logique qui ne
lui déplaisait pas. Ils ne s'étaient jamais parlé, et cela ne
se produirait sans doute jamais.
Il continua à rouler vers le sud, la 86 suivant les plaines
entre la Mer Salton et les Santa Rosa Mountains. Les
terres cultivées descendaient en pente régulière sous le
niveau de la mer. Impérial Valley. La majeure partie en
étant découpée en immenses carrés par des fossés d'irriga-
tion, il roula dans l'odeur de l'engrais et des légumes
frais. Des camions chargés de cageots de salades, d'épi-
nards ou de cilantro débouchaient parfois des fermes
situées sur le bord de la route, juste devant lui, l'obligeant
à ralentir. Mais Harry s'en fichait et attendait patiemment
le moment opportun pour doubler.
Non loin d'une ville nommée Vallecito, il s'arrêta sur le
bas-côté pour regarder un escadron d'avions volant à
basse altitude passer en rugissant au-dessus d'une mon-
tagne qui se dressait au sud-ouest. Bosch n'était pas
capable d'identifier les avions de guerre modernes. Les
jets d'hier étaient devenus des appareils ultra-rapides aux
formes élancées, sans aucun rapport avec ceux qu'il avait
connus au Vietnam. Malgré tout, il eut le temps d'aperce-
voir le matériel de guerre fixé sous les ailes. Il regarda les
trois jets virer sur le côté et se regrouper en un triangle
serré avant de survoler à nouveau la montagne. Après
qu'ils furent passés au-dessus de sa tête, Harry consulta
ses cartes et repéra une zone interdite d'accès un peu plus
loin au sud-ouest. Il s'agissait du champ de tir de l'US
Navy à Superstition Mountain. D'après la carte, c'était
une zone de bombardement. A éviter.
Bosch sentit une vibration sourde ébranler la voiture,
suivie d'un grondement. Levant les yeux de dessus la
carte, il crut distinguer un panache de fumée qui s'élevait
de la base. Puis il sentit et entendit une seconde explosion.
Et encore une autre.
Tandis que les jets, dont l'enveloppe argentée reflétait
un éclat de soleil, repassaient au-dessus de lui, il reprit la
route derrière un camion à l'arrière duquel étaient assis
deux jeunes ouvriers agricoles mexicains. Le regard las,
ils semblaient avoir déjà conscience de la longue vie de
labeur qui les attendait. Ils avaient à peu près le même âge
que les deux garçons assis à la table de pique-nique sur la
photo rangée parmi les autres dans le sac en papier blanc.
Ils le regardèrent d'un air indifférent.
Bientôt, il put doubler le camion paresseux. Il entendit
d'autres explosions sur le site de Superstition Mountain au
moment où il accélérait. Sur le côté de la route conti-
nuaient à défiler des fermes et des petits restaurants fami-
liaux. Il passa devant une raffinerie de sucre ; une ligne
tracée au sommet d'un énorme silo indiquait le niveau de
la mer.
L'été qui avait suivi sa rencontre avec son père, Harry
s'était procuré les livres de Hesse. Il était curieux de
savoir ce que le vieil homme avait voulu dire. Il trouva la
réponse en lisant le second roman. Harry Haller était le
nom d'un personnage solitaire et désabusé, un homme
sans véritable identité.
Au mois d'août de cette année-là, Bosch s'engagea dans
la police.
Il crut sentir le sol s'élever. Les terres cultivées cédèrent
la place à des taillis bruns, une zone désertique traversée
de nuages de poussière. Ses oreilles se débouchèrent
à mesure qu'il montait. Il comprit que la frontière
approchait bien avant qu'il ne dépasse le panneau vert
annonçant que Calexico n'était plus qu'à trente kilo-
mètres.

Calexico ressemblait à la plupart des villes-frontières :
poussiéreuse et plate, avec une rue principale, collision
tapageuse de néons et d'enseignes en plastique, sans
oublier les inévitables arches dorées, icônes reconnais-
sables, à défaut d'être réconfortantes, au milieu d'innom-
brables cabinets d'assurances auto et de boutiques de
souvenirs.
Au centre-ville, la 86 rejoignait la 111 et filait tout droit
vers le poste-frontière. La circulation était bloquée à envi-
ron cinq rues du bâtiment en béton noirci par les gaz
d'échappement que surveillaient les federales mexicains.
On se serait cru à l'entrée de la 101 dans Broadway à
5 heures du soir. Avant d'être pris dans le bouchon, Bosch
tourna vers l'est dans la 5e Rue. Il passa devant l'hôtel
De Anza et roula encore jusqu'au poste de police,
construction à un seul étage en béton peint d'une couleur
jaunâtre. Les panneaux apposés à l'entrée lui apprirent
que l'endroit servait également de mairie. Et aussi de
caserne de pompiers. Et de centre d'archives. Il trouva à
se garer juste devant.
En ouvrant la portière de la Caprice poussiéreuse,
il entendit quelqu'un chanter dans le square, de l'autre
côté de la rue. Cinq Mexicains assis sur un banc en
bois devant une table buvaient des Budweiser. Un
sixième, vêtu d'une chemise de cow-boy noire brodée de
blanc et coiffé d'un Stetson, se tenait devant eux et jouait
de la guitare en chantant en espagnol. C'était une chan-
son lente et Harry n'eut aucun mal à en traduire les
paroles :
Je ne sais pas comment t'aimer,
Je ne sais même pas comment t'enlacer,
Car ce qui ne me quitte jamais
C'est cette douleur qui me fait tant souffrir.
La voix plaintive du chanteur portait sans peine à travers
le square, et Bosch trouva cette chanson très belle. Ap-
puyé contre sa voiture, il fuma une cigarette jusqu'à ce
que le chanteur s'arrête.
Les baisers que tu m'as donnés, mon amour,
Ce sont eux qui me tuent,
Mais mes larmes commencent maintenant à sécher.
Avec mon pistolet et mon cœur
Comme toujours je passe ma vie,
Avec mon pistolet et mon cœur.
Une fois la chanson terminée, les hommes assis sur le
banc acclamèrent le chanteur en levant leurs boîtes de
bière à sa santé.
De l'autre côté de la porte vitrée portant l'inscription
POLICE se trouvait une pièce pas plus grande que l'arrière
d'un pick-up, où flottait une odeur âpre. Sur la gauche
était installé un distributeur de Coca, juste en face il y
avait une porte munie d'une serrure électronique et, sur la
droite, une vitre épaisse au-dessus d'un plateau coulissant.
Un policier en uniforme était assis derrière le guichet.
Dans son dos, une femme surveillait un standard radio. A
côté s'étendait tout un mur de petits casiers.
- C'est interdit de fumer ici, dit l'agent en uniforme.
Il portait des lunettes réfléchissantes et était obèse.
D'après la plaque fixée sur la poche de sa chemise, il se
nommait Gruber. Bosch recula jusqu'à la porte pour lan-
cer son mégot sur le parking.
- Vous savez, ça coûte cent dollars d'amende quand on
jette des détritus dans la rue.
Harry ouvrit son porte-cartes et montra son insigne.
- Allez-y, collez-moi un PV, dit-il. Je viens déposer
mon arme.
Gruber grimaça un sourire qui laissa voir des gencives
boursouflées et violacées.
- Moi, personnellement, je chique. Comme ça, y a pas
de problème.
- Oui, je vois ça...
Gruber fronça les sourcils et sembla réfléchir un
moment à cette réponse avant de dire :
- Bon, allons-y. Quand on veut déposer son arme, faut
d'abord donner l'arme qu'on veut déposer.
Sur ce, il se tourna vers l'opératrice radio pour savoir si
elle estimait qu'il avait pris le dessus. Elle n'eut aucune
réaction. Bosch constata que le ventre de Gruber menaçait
de faire sauter les boutons de son uniforme. Il sortit le 44
de son holster et le déposa dans le plateau coulissant.
Gruber prit l'arme dans sa main pour l'examiner.
- Vous voulez pas le laisser dans l'étui ?
Bosch n'avait pas pensé à cela. Il avait besoin du hol-
ster. Autrement, il serait obligé de coincer le Smith &
Wesson dans sa ceinture et il risquait de le perdre s'il
devait courir.
- Non, répondit-il, juste le flingue.
Gruber lui fit un clin d'œil, emporta l'arme vers les
casiers, ouvrit l'un d'eux et déposa l'arme à l'intérieur. Il
referma la porte, la verrouilla, prit la clé et revint vers le
guichet.
- Refaites-moi voir votre plaque. Faut que je vous fasse
un reçu.
Bosch jeta son porte-cartes dans le plateau et observa
Gruber qui remplissait lentement un reçu en duplicata.
Apparemment, l'agent était obligé de relever la tête toutes
les deux lettres pour vérifier qu'il ne se trompait pas dans
l'orthographe.
- Hé, où vous avez déniché un nom pareil ?
- Vous n'avez qu'à écrire Harry, c'est plus court.
- Non, non, pas de problème. Je peux y arriver. Mais
me demandez pas de le prononcer.
Ayant enfin terminé, il glissa les deux reçus dans le pla-
teau et demanda à Harry de les signer. Harry se servit de
son propre stylo.
- Voyez-moi ça ! Un gaucher qui vient déposer un
flingue pour droitier! s'écria Gruber. Ça, c'est un truc
qu'on voit pas tous les jours...
Il adressa un nouveau clin d'œil à Bosch. Ce dernier le
regarda sans rien dire.
- Je disais ça pour causer, c'est tout, fit Gruber.
Harry remit un des reçus dans le plateau, Gruber
lui donnant la clé du casier en échange. Elle portait un
numéro.
- La perdez surtout pas.
En regagnant sa Caprice, Harry constata que les Mexi-
cains étaient toujours assis autour de la table de pique-
nique dans le square, mais ils ne chantaient plus. Il monta
à bord et déposa la clé du casier dans le cendrier. Il ne s'en
servait jamais quand il fumait. Un vieil homme aux che-
veux blancs était en train d'ouvrir la porte du centre d'ar-
chives. Bosch fit demi-tour et prit la direction de l'hôtel
De Anza.
C'était une construction à deux étages, dans le style
espagnol, avec une grande antenne satellite sur le toit.
Bosch se gara dans l'allée de briques qui passait devant.
Son intention était de laisser ses bagages dans sa chambre,
faire un brin de toilette et passer la frontière pour se
rendre à Mexicali. L'homme qui se tenait derrière le
comptoir de la réception portait une chemise blanche avec
un nœud papillon marron assorti à son gilet. Il ne devait
pas avoir plus de vingt ans. Epinglé sur son gilet, un
badge plastifié indiquait qu'il se prénommait Miguel et
était réceptionniste adjoint.
Bosch demanda une chambre, remplit une fiche de ren-
seignements et la lui tendit.
- Oh, monsieur Bosch, dit Miguel, nous avons des mes-
sages pour vous.
Il se tourna vers une corbeille en plastique à l'intérieur de
laquelle il piocha trois petites feuilles roses. Deux mes-
sages venaient de Rounds, l'autre d'Irving. En regardant
les heures d'appel, Bosch constata que tous les trois remon-
taient à moins de deux heures. D'abord Pounds, puis Irving,
et de nouveau Pounds.
- Attendez une minute, dit-il à Miguel. Avez-vous un
téléphone ?
- Oui, juste au coin, sur votre droite, monsieur.
Bosch demeura un instant devant l'appareil, le combiné
à la main, à se demander ce qu'il devait faire. Assurément,
il se passait quelque chose, sinon ils n'auraient pas tenté
de le joindre. Une raison quelconque avait poussé Pounds
ou Irving, ou même les deux, à l'appeler chez lui et ils
étaient tombés sur le message du répondeur. Qu'avait-il
bien pu se passer ? Avec sa carte de téléphone, il appela le
bureau de la Criminelle au commissariat de Hollywood,
en espérant que quelqu'un serait là pour le mettre au cou-
rant. Jerry Edgar décrocha après la première sonnerie.
- Hé, Jed, qu'est-ce qui se passe? Il paraît que les
huiles cherchent à me joindre...
Il y eut un long silence. Trop long.
-Jed?
- Où es-tu, Harry ?
- Dans le sud.
- Où ça, dans le sud?
- Qu'est-ce qui se passe, Jed?
- Où que tu sois, Pounds veut que tu te ramènes. Il nous
a dit que si quelqu'un t'avait au téléphone, il fallait te
demander de rappliquer en vitesse. Il a dit...
- Pourquoi ? Pour quelle raison ?
- C'est à cause de Porter, mec. Ils l'ont retrouvé ce
matin à Sunshine Canyon. Quelqu'un lui a serré le cou si
fort avec un fil de fer qu'il était pas plus gros qu'un brace-
let de montre.
- Bon Dieu ! dit Bosch en sortant ses cigarettes. Bon
Dieu...
- Ouais.
- Qu'est-ce qu'il foutait là-bas? Sunshine, c'est bien le
dépotoir qui se trouve dans le secteur de la brigade de
Foothill, non ?
- Putain, Harry ! On l'y a balancé, c'est tout.
Oui, évidemment. Il aurait dû le deviner. Evidemment.
Il n'avait pas réfléchi.
- D'accord, d'accord. Qu'est-ce qui s'est passé?
- Ce qui s'est passé, c'est qu'ils ont découvert son
corps ce matin. C'est un chiffonnier qui l'a trouvé. Paraît
qu'il était couvert de détritus et de merde. Mais la brigade
des vols et homicides a quand même réussi à relever des
indices. Des notes de plusieurs restos. Ils ont obtenu le
nom de l'entreprise de transport de déchets qu'utilisent les
restos et ça leur a permis de remonter jusqu'à une benne et
un itinéraire précis. C'est une tournée qui fait le centre.
Elle a été effectuée hier matin. La brigade de Hollywood
leur file un coup de main. Je me prépare à me taper une
grande virée. Dès qu'on aura découvert la poubelle où on
l'a balancé, ça fera un bon point de départ...
Bosch repensa au container derrière le Poe. Porter
n'avait pas fichu le camp. Il avait sans doute été étranglé
et emmené pendant que Bosch s'expliquait avec le bar-
man. Soudain, il se souvint de l'homme avec les larmes
tatouées sur le visage. Comment cela avait-il pu lui échap-
per? Il s'était sans doute trouvé à quelques mètres seule-
ment du meurtrier de Porter.
- Je ne suis pas allé voir sur place, mais j'ai entendu
dire qu'on s'était occupé de lui sérieusement avant de le
buter, reprit Edgar. Il avait le visage défoncé. Nez cassé et
ainsi de suite, tu vois le genre. Avec du sang partout.
Putain, tu parles d'une façon de crever...
Avant longtemps, les flics allaient débarquer au Poe
avec des photos de Porter. Le barman se souviendrait de
ce visage et se ferait un plaisir de décrire Bosch comme
l'homme qui était entré l'autre matin, en disant qu'il était
flic, pour s'en prendre à Porter. Bosch se demanda s'il
devait en parler dès maintenant à Edgar et éviter ainsi du
travail inutile. Mais l'instinct de survie reprenant le des-
sus, il décida finalement de ne pas lui rapporter sa visite
au Poe.
- Pourquoi Pounds et Irving veulent-ils me voir ?
- J'en sais rien. Tout ce que je sais, c'est que Moore se
fait buter en premier, et que maintenant c'est au tour de
Porter. Peut-être qu'ils resserrent les rangs. Ils veulent
mettre tout le monde à l'abri. On dit que ces deux affaires
n'en feraient qu'une. On raconte même qu'ils avaient une
combine. Irving a déjà décidé de mener une enquête
conjointe sur eux. Moore et Porter.
Bosch garda le silence. Il essayait de réfléchir. Voilà qui
donnait un éclairage nouveau à toute l'affaire.
- Ecoute-moi, Jed. Je ne t'ai pas appelé. On ne s'est pas
parlé. Tu piges ?
Edgar hésita.
- Tu es sûr de vouloir jouer le coup de cette façon ?
- Ouais. Pour l'instant. Je te rappelle.
- Fais gaffe à toi.
Attention à la glace noire, songea-t-il en raccrochant et
en restant planté devant le téléphone, appuyé contre le
mur. Porter. Comment était-ce arrivé ? Instinctivement, il
porta sa main à sa hanche, mais ne se sentit guère rassuré.
Le holster était vide.
Il se trouvait devant un choix : continuer vers Mexicali
ou rentrer à L. A... Il savait que s'il rentrait, il devrait
renoncer à l'affaire. Irving se chargerait de lui couper tous
les ponts.
Finalement, se dit-il, il n'avait pas réellement le choix. Il
fallait continuer. Sortant un billet de vingt dollars de sa
poche, il retourna à la réception et fit glisser le billet vers
Miguel.
- Oui, monsieur?
- Je voudrais annuler ma chambre, Miguel.
- Pas de problème. Vous n'avez rien à payer, vous ne
l'avez pas utilisée.
- Non, ça, c'est pour vous, Miguel. J'ai un petit pro-
blème. Personne ne doit savoir que je suis venu ici. Vous
comprenez ?
Miguel était jeune, mais malin. Il répondit à Bosch que
cela ne posait aucun problème. Il ramassa le billet sur le
comptoir et le fourra dans une poche à l'intérieur de son
gilet. Harry fit glisser les messages téléphoniques vers le
réceptionniste.
- Tenez. S'ils rappellent, je ne suis jamais passé les
prendre, d'accord?
- Entendu, monsieur.
Quelques minutes plus tard, Bosch faisait la queue pour
franchir la frontière. Il constata que le bâtiment des ser-
vices des douanes américaines servant à contrôler les
véhicules qui entraient aux Etats-Unis était bien plus
imposant que son équivalent mexicain. Le message était
clair : quitter ce pays ne posait aucun problème, mais y
pénétrer était une autre paire de manches. Arrivé devant
la barrière, il tendit son insigne par la vitre ouverte. Quand
l'officier mexicain le lui prit des mains, Harry lui tendit le
reçu de la police de Calexico.
- Vous venez pour quoi ? lui demanda l'officier.
Il portait un uniforme délavé qui avait été vert kaki
autrefois. Sa casquette était maculée de sueur tout autour
du ruban.
- Visite officielle. J'ai rendez-vous à la plaza Justicia.
- Ah. Vous connaissez le chemin ?
Bosch souleva une des cartes étalées sur le siège du pas-
sager en hochant la tête. L'officier examina le reçu de
couleur rose.
- Vous n'avez pas d'arme sur vous? dit-il en lisant le
document. Vous avez laissé votre 44 au poste de police,
hein?
- C'est ce qui est écrit.
L'officier sourit, et Bosch crut discerner du scepticisme
dans son regard. Pour finir, l'homme hocha la tête et lui fit
signe de passer. La Caprice se retrouva aussitôt engloutie
dans un torrent de voitures qui roulaient dans une large
avenue dépourvue de marquage au sol. Parfois, les véhi-
cules formaient six files, parfois seulement quatre ou cinq.
Mais les changements de voies s'effectuaient en douceur,
sans coups de klaxon, et la circulation demeurait fluide. Il
avait déjà parcouru un bon kilomètre lorsqu'il atteignit
enfin un feu rouge qui lui permit de s'arrêter pour consul-
ter sa carte.
A priori, il se trouvait dans Calzado Lopez Màteos, ave-
nue qui conduisait au centre de police dans les quartiers
sud de la ville. Le feu passa au vert, les voitures redémar-
rèrent. Bosch se détendit quelque peu et regarda autour de
lui en roulant, attentif malgré tout aux changements du
nombre de files. Le boulevard était bordé de vieilles bou-
tiques en tous genres dont les façades peintes dans les tons
pastel avaient été noircies par les gaz d'échappement de
cette rivière de métal qui coulait juste devant, et Bosch
trouvait cela déprimant. Il y avait bien de gros cars sco-
laires Chevrolet ornés de dessins multicolores, mais cela
ne suffisait pas à égayer le décor. Soudain, le boulevard
décrivit un virage brutal vers le sud et fit le tour d'une
place circulaire au centre de laquelle se dressait une sta-
tue : un cavalier doré chevauchant un étalon dressé sur ses
pattes arrière. Plusieurs hommes, coiffés pour la plupart
de chapeaux de cow-boy en paille, se tenaient au centre
de la place, debout ou appuyés contre le socle de la statue,
et ils contemplaient le flot ininterrompu de voitures. Des
ouvriers agricoles qui attendaient du travail. En consultant
son plan, Bosch apprit que cet endroit se nommait la plaza
Benito Juarez.
Quelques minutes plus tard, il arriva devant un com-
plexe de trois grands bâtiments surmontés d'une forêt
d'antennes et de paraboles. Une pancarte plantée au bord
de la route indiquait AYUNTAMIENTO DE MEXICALI.
Il pénétra dans un parking. Il n'y avait ni horodateurs ni
gardien. Avisant une place libre, il se gara. Assis dans la
voiture et observant le complexe, il ne put s'empêcher
d'avoir le sentiment de fuir quelque chose, ou quelqu'un.
La mort de Porter l'avait ébranlé : il s'était trouvé sur
place au moment même où elle s'était produite. Le consta-
ter l'amena à se demander par quel miracle il avait pu en
réchapper, et pourquoi le tueur n'avait pas tenté de le
liquider lui aussi. Il existait une raison évidente : on ne
voulait pas prendre le risque de viser deux cibles en même
temps. Mais il y avait une autre explication : le meurtrier
obéissait à un ordre, c'était un tueur à gages payé pour
tuer Porter. Si tel était le cas, Bosch avait le sentiment que
l'ordre venait d'ici, de Mexicali.
Chacun des trois bâtiments du complexe faisait face à
une plaza triangulaire. D'architecture moderne, ils offraient
des façades de grès de couleur beige et rose. Toutes les
fenêtres du deuxième étage d'une des bâtisses étaient cou-
vertes de l'intérieur avec du papier journal. Sans doute pour
se protéger du soleil couchant. Cela donnait à l'édifice un
air particulièrement miteux. Au-dessus de l'entrée princi-
pale, des lettres chromées indiquaient POLICIA JUDICIAL DEL
ESTADO DE BAJA CALiFORNiA. Bosch descendit de voiture
avec son dossier sur Juan Doe n° 67, verrouilla la portière
et gagna le siège de la police.
En traversant la plaza, il croisa plusieurs dizaines de
personnes, dont un tas de vendeurs à la sauvette qui pro-
posaient de la nourriture et divers produits d'artisanat,
mais surtout de la nourriture. Sur les marches du perron,
plusieurs jeunes filles s'avancèrent vers lui, les bras
tendus, pour essayer de lui vendre du chewing-gum ou
des bracelets faits de fils multicolores. Non merci. Au
moment où il poussait la porte du hall, une femme de
petite taille et portant sur son épaule un plateau chargé de
gâteaux faillit le percuter.
Dans la salle d'attente, quatre rangées de chaises en
plastique étaient disposées face à un guichet auquel
était accoudé un policier en uniforme. Presque toutes les
chaises étaient occupées, et chaque occupant avait les
yeux fixés sur l'officier. Celui-ci, le regard masqué par
des lunettes réfléchissantes, lisait le journal.
Bosch s'avança vers lui et l'informa en espagnol qu'il
avait rendez-vous avec l'investigator Carlos Aguila. Il
ouvrit l'étui renfermant son insigne et le posa sur le comp-
toir. L'homme ne sembla nullement impressionné. Malgré
tout, il s'empara, sans se presser, d'un téléphone posé sous
le comptoir. C'était un vieil appareil à cadran rotatif,
beaucoup plus ancien que l'immeuble dans lequel ils se
trouvaient, et l'homme parut mettre une heure à compo-
ser le numéro.
Au bout d'un moment, le planton se mit à débiter dans
le combiné un flot crépitant de paroles en espagnol. Harry
ne parvint à saisir que quelques mots au passage. Capi-
taine. Gringo. Oui. LAPD. Investigator. Il crut également
l'entendre prononcer le nom Charlie Chan. L'homme
écouta quelques instants, puis raccrocha. Sans lever les
yeux vers Bosch, il désigna la porte derrière lui d'un geste
du pouce et se replongea dans la lecture de son journal.
Harry contourna le comptoir, poussa la porte donnant sur
un couloir qui s'étendait à droite et à gauche, avec de
nombreuses portes de chaque côté. Il retourna dans la
salle d'attente, tapota sur l'épaule du policier en uniforme
et lui demanda son chemin.
- Tout au bout, dernière porte, répondit le policier en
anglais, en désignant le côté gauche du couloir.
Suivant ces indications, Bosch atteignit une vaste pièce
où plusieurs types donnaient l'impression de tourner en
rond, tandis que d'autres étaient assis sur des canapés. Des
vélos étaient appuyés contre les murs qui n'étaient pas
occupés par des canapés. Il n'y avait qu'un seul bureau,
derrière lequel une jeune femme tapait à la machine, pen-
dant qu'un homme semblait lui dicter. Harry remarqua
que l'homme avait un Beretta 9 mm coincé dans la cein-
ture de son pantalon en laine. Il remarqua que d'autres
portaient également une arme dans un holster ou dans leur
ceinture. C'était la salle des inspecteurs. Le brouhaha qui
régnait dans la pièce cessa brusquement quand Bosch
entra. Il demanda à l'homme le plus proche où se trouvait
Carlos Aguila. En entendant cette question, un autre
homme lança quelque phrases en direction d'une autre
pièce située au fond de la salle. Le débit était trop rapide
une fois de plus, mais Bosch perçut à nouveau le mot
Chan et essaya de deviner ce qu'il signifiait en espagnol.
L'homme qui avait beuglé ainsi lui désigna la porte du
pouce et Bosch se dirigea vers elle. Il entendit quelques
gloussements dans son dos, mais ne se retourna pas.
La porte donnait sur une petite pièce avec un seul
bureau. Un homme aux cheveux gris et aux yeux fatigués
était assis derrière, fumant une cigarette. Un journal mexi-
cain, un cendrier en verre et un téléphone étaient les seuls
objets qui encombraient le dessus du bureau. Un autre
homme, avec des lunettes de pilote à verres réfléchissants
- évidemment -, était assis sur une chaise appuyée contre
le mur du fond et il observait Bosch. A moins qu'il ne fît
la sieste.
- Buenos dias, dit le plus âgé des deux. Je suis le capi-
taine Gustavo Grena, poursuivit-il en anglais, et vous,
vous êtes l'inspecteur Harry Bosch. Nous nous sommes
parlé hier au téléphone.
Bosch lui tendit la main par-dessus le bureau. Grena
désigna ensuite l'homme aux lunettes argentées.
- Et voici l'investigator Aguila, que vous êtes venu
voir. Alors, que nous avez-vous apporté de Los Angeles ?
Aguila, l'inspecteur qui avait transmis l'avis de recherche
au consulat de Los Angeles, était un petit homme aux che-
veux bruns et à la peau claire. Son front et son nez étaient
rougis par le soleil, mais Bosch remarqua sa poitrine
blanche par l'ouverture de son col de chemise. Il portait un
Jean et des bottes en cuir noir. Il salua Bosch d'un signe de
tête, mais ne fit aucun effort pour lui serrer la main.
Comme il n'y avait pas d'autre chaise pour s'asseoir,
Harry s'avança vers le bureau pour y déposer son dossier.
Il l'ouvrit et en sortit les Polaroïd pris à la morgue qui
montraient le visage de Juan Doe n° 67 et le tatouage sur
son torse. Il les tendit à Grena qui les observa un instant,
avant de les reposer.
- Vous cherchez aussi un homme, alors ? Le meurtrier,
peut-être ? demanda Grena.
- Il est possible qu'il ait été tué ici et qu'on ait trans-
porté son corps à Los Angeles. Dans ce cas, votre police
devrait rechercher le meurtrier, peut-être.
Grena prit un air songeur.
- Je ne comprends pas, dit-il. Pourquoi ? Pourquoi faire
une chose pareille ? Je suis certain que vous vous trompez,
inspecteur Bosch.
Bosch haussa les épaules. Il ne voulait pas insister. Pas
tout de suite.
- J'aimerais au moins obtenir la confirmation de l'iden-
tité, comme point de départ.
- Très bien, dit Grena. Je vous laisse voir ça avec l'in-
vestigator Aguila. Au fait, j'ai interrogé personnellement
le directeur d'EnviroGènes et celui-ci m'a assuré que
votre Juan Doe n'a jamais travaillé là-bas. Je vous ai fait
gagner du temps.
Grena hocha la tête, comme pour dire que cela ne lui
avait pas coûté. Genre « Ne me remerciez pas, c'est natu-
rel ».
- Comment peuvent-ils en être sûrs alors que nous ne
connaissons pas encore l'identité de la victime?
Grena tira sur sa cigarette pour se donner le temps de
réfléchir à la question.
- Je lui ai fourni le nom de Fernal Gutierrez-Llosa. Ils
n'ont jamais eu d'employé qui s'appelait comme ça. Nous
avons affaire à un adjudicataire américain, nous devons
être très prudents... Voyez-vous, nous ne voulons pas
marcher sur les plates-bandes du commerce international.
Grena se leva, écrasa sa cigarette dans le cendrier et
adressa un hochement de tête à Aguila. Puis il sortit du
bureau. Bosch regarda les lunettes réfléchissantes et se
demanda si Aguila avait compris un seul mot de la
conversation.
- Ne vous inquiétez pas pour votre espagnol, dit Aguila.
Je parle votre langue.

Bosch insista pour prendre sa voiture. Il ne voulait pas
laisser la Caprice au parking : elle ne lui appartenait
pas. Ce qu'il ne dit pas à Aguila, c'est qu'il ne voulait sur-
tout pas se séparer de son arme cachée dans le coffre. En
traversant la plaza, ils durent repousser les enfants aux
mains tendues.
Une fois dans la voiture, Bosch demanda :
- Comment va-t-on procéder à l'identification sans les
empreintes ?
Aguila prit le dossier posé sur le siège.
- Ses amis et son épouse regarderont les photos.
- On va chez lui? A sa maison? Je pourrais relever les
empreintes, les emporter avec moi à L. A. et les faire ana-
lyser. Nous aurions la confirmation.
- Ce n'est pas une maison. Plutôt une cabane.
Bosch hocha la tête sans rien dire et démarra. Aguila lui
fit prendre la direction du sud jusqu'à Lazaro Cardenas où
ils roulèrent vers l'ouest pendant un instant, avant de
bifurquer à nouveau vers le sud dans l'avenido Canto
Rodado.
- Nous allons dans le barrio, reprit Aguila. On sur-
nomme cet endroit la ciudad de los Personas Perdidos. La
ville des Ames perdues.
- C'est la signification du tatouage, n'est-ce pas? Le
fantôme ? Les âmes perdues ?
- Exact.
Bosch réfléchit un instant avant de demander :
- Le barrio des « Ames perdues » est-il très éloigné des
« Saints et des Pécheurs » ?
- Non, il est situé au sud-ouest, lui aussi. Pas très loin
des « Ames perdues ». Je vous le montrerai si vous le sou-
haitez.
- Oui, on verra.
- Pourquoi me posez-vous cette question ?
Bosch repensa à la mise en garde de Corvo : ne pas faire
confiance à la police locale.
- Simple curiosité, dit-il. C'est pour une autre affaire.
Il éprouva immédiatement un sentiment de culpabilité à
l'idée de ne pas faire confiance à Aguila. C'était un flic
lui aussi, et il avait droit au bénéfice du doute. Mais Corvo
ne partageait pas cet avis. Après cet échange, ils roulèrent
en silence pendant un instant. Ils s'éloignaient du centre,
du confort rassurant des immeubles et de la circulation.
Les boutiques, les magasins et les restaurants cédèrent la
place à des bicoques faites de planches de bois et de car-
tons. Harry remarqua sur le bas-côté un emballage de
réfrigérateur qui servait de logement à un sans-abri. Les
gens, assis sur des moteurs rouillés ou des bidons d'es-
sence, regardaient passer la voiture d'un œil hagard.
Bosch s'efforçait de garder les yeux fixés sur la route
poussiéreuse.
- Tout à l'heure, au poste de police, vos collègues vous
ont appelé Charlie Chan, pour quelle raison ?
Il avait posé cette question avant tout parce qu'il se sen-
tait nerveux et pensait qu'un peu de conversation l'aide-
rait à chasser la gêne et le désagrément du trajet.
- Parce que je suis chinois, répondit simplement Aguila.
Bosch se tourna vers lui. Sur le côté, il parvenait à voir
derrière les lunettes réfléchissantes et il découvrit en effet
les yeux légèrement bridés.
- En partie, devrais-je dire, reprit Aguila. Un de mes
grands-parents était chinois. Il y a une importante commu-
nauté sino-mexicaine à Mexicali, inspecteur Bosch.
-Ah...
- Mexicali a été fondée vers 1900 par la Colorado River
Land Company. Ces gens-là possédaient une immense
bande de terrain des deux côtés de la frontière et avaient
besoin d'une main-d'œuvre bon marché pour ramasser le
coton et les légumes. Ils ont bâti Mexicali. En face de
Calexico, de l'autre côté de la frontière. Comme le reflet
d'un miroir, je suppose, dans leur tête du moins. Ils ont
fait venir dix mille Chinois, rien que des hommes, et ils
ont fondé une ville. Une ville tout entière appartenant à
une entreprise.
Bosch acquiesça. Il n'avait jamais entendu cette histoire
et la trouvait intéressante. En traversant la ville, il avait
aperçu de nombreux restaurants et panneaux chinois, mais
ne se souvenait pas d'avoir croisé beaucoup d'Asiatiques.
- Ils sont tous restés... les Chinois ?
- La plupart, oui. Mais je vous l'ai dit, il n'y avait que
des hommes. Dix mille Chinois. Pas une seule femme. La
Colorado River ne voulait pas. Ils pensaient que cela nuirait
au travail. Par la suite, des femmes sont venues. Mais, dans
la plupart des cas, les hommes ont épousé des Mexicaines.
Les races se sont mélangées. Cependant, comme vous
l'avez certainement constaté, la culture a été en grande par-
tie conservée. A l'heure de la sieste, nous irons manger chi-
nois, d'accord?
- Ouais, d'accord.
- La police est restée très largement le domaine réservé
des Mexicains. On n'y trouve pas beaucoup de gens
comme moi. C'est pour ça qu'ils me surnomment Charlie
Chan. Mes collègues me considèrent comme un étranger.
- Je crois comprendre ce que vous ressentez.
- Viendra un moment, inspecteur Bosch, où vous pour-
rez me faire confiance. D'ici là, ça ne me gêne pas d'at-
tendre pour parler de cette autre affaire que vous avez
mentionnée.
Sérieusement gêné, Bosch hocha la tête et tenta de se
concentrer sur sa conduite. Peu après, Aguila lui indiqua
une route étroite et non pavée qui s'enfonçait au cœur du
barrio. De chaque côté se dressaient des habitations en
parpaings, avec des toits plats, des couvertures tendues à
l'entrée et des rajouts en contre-plaqué et en tôle. Partout
étaient répandus ordures et autres détritus. Des hommes
décharnés, hâves, inactifs, regardaient passer d'un air
hébété la Caprice immatriculée en Californie.
- Arrêtez-vous devant l'habitation ornée d'une étoile,
dit Aguila.
Bosch aperçut l'étoile en question. Elle avait été peinte à
la main sur le mur en briques d'une de ces tristes masures.
Au- dessus de l'étoile figuraient les mots PERSONAS PER-
DIDOS. Et en dessous, en plus petit, cette inscription :
Honorable Alcade y Sheriff.
Bosch arrêta la Caprice devant le taudis et attendit les
instructions.
- Cet homme n'est ni maire ni shérif, si c'est ce que
vous pensez, dit Aguila. Arnolfo Munoz de la Cruz est
simplement ce que vous appelleriez un juge de paix. Dans
un lieu de désordre, il fait régner l'ordre. Il est le shérif de
la ville des Ames perdues. C'est lui qui nous a signalé la
disparition de votre homme. C'est ici que vivait Fernal
Gutierrez-Llosa.
Bosch descendit de voiture, sans oublier de prendre le
dossier de Juan Doe. En contournant la voiture par-devant,
il fit glisser de nouveau sa main sur sa veste, là où elle dis-
simulait son holster. C'était un geste inconscient qu'il
accomplissait chaque fois qu'il descendait de voiture lors-
qu'il était en service. Mais cette fois, en ne sentant pas sous
ses doigts le contact rassurant de son arme, il prit pleine-
ment conscience de sa position d'intrus désarmé sur un
territoire étranger. Impossible de récupérer son Smith
& Wesson dans le coffre en présence d'Aguila. Du moins,
pas avant d'avoir appris à mieux le connaître.
Aguila fit tinter une cloche en argile suspendue près de
l'entrée de la « maison ». Il n'y avait pas de porte, seule-
ment une couverture accrochée à une latte de bois clouée
en travers de l'ouverture. Une voix leur ayant crié Abierto !,
ils entrèrent.
Munoz était un homme de petite taille. Le visage buriné, il
avait de longs cheveux gris noués sur la nuque, il se prome-
nait torse nu et portait son étoile de shérif tatoué sur le pec-
toral droit, face au fantôme dessiné sur son sein gauche. Il
regarda d'abord Aguila, puis Bosch, avec une certaine curio-
sité. Aguila lui présenta Bosch et exposa à Munoz la raison
de leur visite. Il parlait lentement afin que Bosch puisse com-
prendre. Aguila expliqua au vieil homme qu'il devait regar-
der quelques photos. Cette demande plongea Munoz dans la
perplexité... jusqu'à ce que, Bosch ayant sorti du dossier les
photos de la morgue, il comprenne qu'il s'agissait d'un mort.
- Est-ce Fernal Gutierrez-Llosa? demanda Aguila après
que le vieil homme eut étudié les photos suffisamment
longtemps.
- Oui, c'est lui.
Munoz détourna les yeux. Bosch observa alors le décor
pour la première fois depuis qu'ils étaient entrés. L'unique
pièce de la cabane ressemblait en tous points à une grande
cellule. Uniquement le strict nécessaire. Un lit. Une caisse
de vêtements. Une serviette suspendue au dossier d'une
chaise. Une bougie et une tasse contenant une brosse à
dents posées sur un carton à côté du lit. Il flottait là un
parfum de misère sordide et Bosch eut honte de son intru-
sion.
- Où habitait-il ? demanda-t-il à Aguila en anglais.
Aguila se retourna vers Munoz.
- Je suis désolé pour ce qui est arrivé à votre ami,
M. Munoz, dit-il. Mais je dois prévenir son épouse. Savez-
vous où je peux la trouver ?
Munoz hocha la tête et répondit que la femme se trou-
vait à son domicile.
- Acceptez-vous de venir avec nous pour nous aider ?
Munoz acquiesça de nouveau, prit une chemise blanche
posée sur le lit et l'enfila. Puis il se dirigea vers la porte,
souleva la couverture et les laissa passer.
Bosch alla d'abord chercher son matériel à empreintes
dans le coffre de la Caprice. Après quoi ils continuèrent
dans la rue poussiéreuse, jusqu'à une cabane en contre-
plaqué surmontée d'une marquise en toile sur le devant.
Aguila posa sa main sur l'épaule de Bosch.
- Le senor Munoz et moi allons nous occuper de son
épouse. Nous allons la faire sortir. Pendant ce temps, vous
n'avez qu'à entrer pour relever les empreintes et faire ce
que vous avez à faire.
Munoz appela une dénommée Marita. Quelques instants
plus tard, une petite femme passa la tête par l'entrebâille-
ment du rideau de douche en plastique blanc suspendu
devant la porte. En apercevant Munoz et Aguila, elle sortit.
Bosch n'eut qu'à voir son visage pour comprendre qu'elle
connaissait déjà la nouvelle qu'on venait lui annoncer. Les
femmes étaient comme ça. Harry repensa au premier soir
où il avait vu Sylvia Moore. Elle savait. Elles savent tou-
jours. Bosch confia le dossier à Aguila, au cas où l'épouse
exigerait de voir les photos, puis il se faufila dans la pièce
où cette femme et Juan Dœ avaient vécu.
Il n'y avait pas beaucoup de meubles. Rien d'étonnant.
Un petit matelas reposait sur une palette en bois. Une
chaise unique d'un côté et, de l'autre, une commode faite
avec des bouts de bois et un grand carton d'emballage.
Quelques vêtements étaient suspendus à l'intérieur du car-
ton. Le mur du fond était constitué d'une grande plaque
d'aluminium portant le logo et le nom de la bière Tecate.
Des planches de bois fixées sur toute la longueur servaient
d'étagères où on avait rangé des boîtes de café, un coffret
de cigares et divers petits objets.
Bosch entendit les sanglots étouffés de la femme au-
dehors, et Munoz qui s'efforçait de la consoler. Il balaya
rapidement la pièce du regard, essayant de localiser le
meilleur endroit où relever des empreintes. Il n'était
même pas certain que ce soit nécessaire ; les larmes de
cette femme suffisaient, semblait-il, à confirmer l'identité
de la victime.
Il s'approcha des étagères et avec son ongle souleva le
couvercle du coffret à cigares. Celui-ci contenait un
peigne sale, quelques pesos et un jeu de dominos.
- Carlos ? lança-t-il.
Aguila passa la tête à l'intérieur, en repoussant le rideau
de douche.
- Demandez-lui si elle a touché à ce coffret dernière-
ment. Apparemment, ces objets appartenaient à son mari.
Si c'est le cas, je vais relever les empreintes.
Il l'entendit s'adresser à la femme en espagnol, et celle-
ci répondre qu'elle ne touchait jamais ce coffret, car il
appartenait à son mari. Du bout des ongles, Harry trans-
porta la boîte jusque sur la commode artisanale. Il ouvrit
sa trousse de matériel et en sortit un petit vaporisateur, un
flacon de poudre noire, une brosse en poils de martre,
un gros rouleau de ruban adhésif transparent et une pile
de fiches cartonnées format 8 x 13. Il disposa le tout sur le
lit et se mit au travail.
Pour commencer, il s'empara du vaporisateur et pulvé-
risa un peu de ninhydrine sur le coffret. Une fois que la
pellicule s'y fut déposée, il prit une cigarette, l'alluma et
promena l'allumette enflammée sur le bord de la boîte, à
quatre centimètres de la surface environ. La chaleur fit
apparaître les stries de plusieurs empreintes digitales sur
la couche de ninhydrine. Penché au- dessus de la com-
mode, Bosch les examina, à la recherche d'échantillons
complets. Il y en avait deux. Il dévissa le flacon de poudre
noire avec laquelle il badigeonna très légèrement les
empreintes afin de définir avec davantage de précision
toutes les stries. Il déroula ensuite un petit bout de ruban
adhésif, le colla sur une des empreintes, puis le retira.
Après quoi, il appuya le morceau de ruban adhésif sur
la fiche cartonnée blanche. Il renouvela l'opération avec
la seconde empreinte. Il en avait maintenant deux bonnes
à remporter.
Aguila le rejoignit à l'intérieur.
- Alors, vous en avez trouvé ?
- Oui, quelques-unes. Avec un peu de chance, ce seront
celles du mari, pas de la femme. Mais ça n'a pas beaucoup
d'importance. Apparemment, elle l'a identifié elle aussi.
Elle a regardé les photos ?
Aguila acquiesça.
- Oui, elle a insisté. Avez-vous fouillé la pièce?
- Pour trouver quoi ?
- Je ne sais pas.
- J'ai jeté un rapide coup d'œil. Il n'y a pas grand-
chose.
- Avez-vous relevé les empreintes sur les boîtes de
café?
Bosch se tourna vers les étagères. Il y avait là trois
vieilles boîtes de café Maxwell.
- Non, je me suis dit qu'il y aurait aussi les empreintes
de la femme. Je ne veux pas être obligé de prendre les
siennes pour pouvoir comparer. Autant ne pas l'embêter
avec ça.
Aguila hocha la tête, mais il paraissait soucieux.
- Pourquoi un type sans le sou et sa femme auraient-ils
trois boîtes de café ?
La question était bonne. Bosch s'avança vers les éta-
gères et descendit une des boîtes. Elle faisait un bruit
métallique et, en l'ouvrant, il y découvrit une poignée de
pesos. La seconde contenait encore un fond de café. La
troisième, elle, servait à ranger des papiers, entre autres un
certificat de baptême au nom de Gutierrez-Llosa et un cer-
tificat de mariage. Ils étaient mariés depuis trente-deux
ans. Cette pensée le déprima. Il y avait également un Pola-
roïd de Gutierrez-Llosa; il s'agissait bien de Juan Dœ
n°67. Identité confirmée. Et aussi un Polaroïd de son
épouse. Pour finir, il tomba sur une liasse de talons de
chèques retenus par un élastique. Bosch les passa en
revue ; tous correspondaient à des sommes misérables ver-
sées par diverses sociétés, les livres de comptes d'un
ouvrier agricole. Les rares entreprises qui ne payaient
pas leurs ouvriers en liquide les payaient par chèque. Les
deux derniers talons de la liasse correspondaient à deux
chèques de seize dollars, l'un et l'autre émis par Enviro-
Gènes. Bosch les glissa dans sa poche et annonça à Aguila
qu'il était prêt à repartir.
Pendant que le policier mexicain exprimait de nouveau
ses condoléances à la veuve, Bosch retourna à la voiture
pour déposer dans le coffre son matériel et les cartes
portant les empreintes qu'il avait relevées. Par-dessus le
coffre ouvert, il apercevait Aguila en compagnie de
Munoz et de la femme. Il s'empressa de soulever le tapis
du côté droit, en sortit la roue de secours et récupéra son
Smith & Wesson. Il fourra l'arme dans son holster et fit
glisser celui-ci autour de sa taille jusque dans son dos.
L'objet était caché par sa veste, toutefois, un œil exercé
pouvait deviner sa présence. Mais Bosch n'était plus
inquiet au sujet d'Aguila. Il remonta en voiture et attendit.
Aguila le rejoignit rapidement.
Bosch observa la veuve et le « shérif » dans son rétrovi-
seur tandis qu'ils repartaient.
- Que va-t-elle devenir? demanda-t-il.
- Mieux vaut ne pas y penser, inspecteur Bosch. Sa vie
était déjà dure avant. Maintenant, elle va l'être encore
plus. Je crois qu'elle pleure autant sur son sort que sur
celui de son mari. Et je la comprends.
Bosch conduisit en silence jusqu'à ce qu'ils quittent
les Ames perdues et se retrouvent sur la grand-route.
- C'était très astucieux, le coup de tout à l'heure, dit-il
enfin. Les boîtes de café.
Aguila ne répondit pas. Ce n'était pas nécessaire. Bosch
savait qu'il avait déjà fouillé cet endroit auparavant et y
avait vu les talons de chèques signés EnviroGènes. Grena,
son supérieur, touchait des pots-de-vin et Aguila n'aimait
pas ça ; il n'était pas d'accord ou était simplement jaloux
de ne pas faire partie de la combine. Quelles que soient
ses motivations, il avait orienté Bosch dans la bonne
direction. Il voulait que Bosch découvre les chèques. Il
voulait que Bosch sache que Grena était un menteur.
- Etes-vous allé faire un tour dans les locaux d'Enviro-
Gènes, histoire de vérifier par vous-même ?
- Non, répondit Aguila. Mon supérieur en serait averti
immédiatement. Je ne pouvais pas me rendre sur place
après qu'il eut soi-disant effectué l'enquête nécessaire.
EnviroGènes s'occupe de commerce international. Cette
société a des contrats avec des agences gouvernementales
aux Etats-Unis. Vous devez comprendre que c'est une...
- Situation délicate ?
- Exactement.
- Je connais ça. Et je comprends. Vous ne pouvez pas
passer par-dessus Grena. Mais moi, je peux. Où se trouve
EnviroGènes ?
- Pas très loin d'ici. Au sud-ouest, en plaine, juste au
pied de la sierra de los Cucapah. Il y a beaucoup d'usines
par là, et aussi de grandes propriétés.
- Quelle distance sépare EnviroGènes du ranch que
possède le Pape ?
-Le Pape?
- Zorillo. Le Pape de Mexicali. Je croyais que vous
vouliez connaître l'autre affaire sur laquelle j'enquête...
Ils continuèrent à rouler sans rien dire. En tournant la
tête, Bosch constata que le visage d'Aguila s'était assom-
bri. C'était visible, malgré les lunettes réfléchissantes.
L'allusion à Zorillo avait sans doute confirmé les doutes
que nourrissait l'inspecteur mexicain depuis que Grena
avait tenté d'étouffer l'enquête. Bosch savait déjà, grâce à
Corvo, qu'EnviroGènes se trouvait juste en face du ranch,
de l'autre côté de la route. Sa question était simplement
une façon supplémentaire de tester Aguila.
Un moment s'écoula avant qu'Aguila ne réponde enfin :
- Le ranch et EnviroGènes sont très près l'un de l'autre!
me semble-t-il.
- Très bien. Conduisez-moi.

- Laissez-moi vous poser une question, dit Bosch.
Comment se fait-il que vous ayez envoyé cet avis de
recherche au consulat alors que vous n'avez pas de bri-
gade des personnes disparues? Quand quelqu'un dispa-
raît, c'est qu'il a traversé la frontière, et vous n'envoyez
pas d'avis de recherche. Qu'est-ce qui vous a fait penser
que c'était différent cette fois ?
Ils se dirigeaient vers la chaîne montagneuse qui se
dressait bien au-dessus de la couche de smog brunâtre
venu de la ville. Ils roulaient en direction du sud-ouest,
dans l'avenida Val Verde, à travers une zone où les ranchs
s'étendaient vers l'ouest et les complexes industriels bor-
daient la route à l'est.
- Cette femme m'a convaincu, répondit Aguila. Elle est
venue à la plaza avec le shérif pour signaler la disparition.
Grena m'a confié l'enquête, et les paroles de la femme
m'ont convaincu que Gutierrez-Llosa n'aurait jamais tra-
versé la frontière de son plein gré... pas sans elle. Alors je
me suis rendu au rond-point.
Aguila lui expliqua qu'il s'agissait du rond-point situé
sous la statue dorée de Benito Juarez, l'endroit où les
hommes venaient attendre du travail. D'autres ouvriers
agricoles interrogés à cet endroit avaient déclaré que les
camionnettes d'EnviroGènes venaient deux ou trois fois
par semaine pour engager de la main-d'œuvre. Ceux qui
avaient travaillé à l'usine d'élevage d'insectes parlaient
d'un travail pénible : ils fabriquaient une sorte de pâte ali-
mentaire destinée aux larves et chargeaient de lourds car-
tons d'incubation dans des camionnettes. Des mouches
leur entraient en permanence dans la bouche et le nez. La
plupart de ceux qui s'étaient fait engager avaient promis
de ne plus y retourner, préférant attendre que d'autres
employeurs viennent les chercher au rond-point.
Mais pas Gutierrez-Llosa. D'autres habitués du rond-
point déclaraient l'avoir vu monter à bord de la camion-
nette d'EnviroGènes. Comparé aux autres travailleurs,
c'était un homme âgé. Il n'avait guère le choix de ses
employeurs s'il voulait travailler.
En apprenant qu'EnviroGènes expédiait sa production
de l'autre côté de la frontière, reprit Aguila, il avait
envoyé un avis de recherche au consulat de Californie du
Sud. Entre autres hypothèses, il pensait que l'homme en
question avait peut-être trouvé la mort dans un accident
survenu à l'usine et qu'on avait dissimulé son corps pour
éviter une enquête qui risquait d'interrompre la produc-
tion. Apparemment, Aguila estimait que c'était là une pra-
tique courante dans les diverses industries de la ville.
- Enquêter sur un décès, même accidentel, peut coûter
très cher, dit-il.
- La mordida.
- Oui, la corruption.
Aguila expliqua que son travail avait pris fin le jour où
il avait fait part de ses découvertes à Grena. Le capitaine
lui avait répondu qu'il allait se charger d'enquêter auprès
d'EnviroGènes, pour finalement déclarer peu de temps
après que c'était une impasse. Voilà où en était la situa-
tion lorsque Bosch avait appelé pour donner de nouvelles
informations sur le corps.
- On peut en déduire que Grena a touché sa petite com-
mission...
Aguila ne répondit pas. Ils arrivèrent en vue d'un ranch
protégé par une clôture métallique surmontée de barbelés.
A travers les mailles, Bosch observa la sierra de los Cuca-
pah sans y apercevoir autre chose qu'une vaste étendue
déserte entre la route et les montagnes. Mais ils atteignirent
bientôt une ouverture dans le grillage, l'entrée du ranch
devant laquelle un pick-up était garé en travers du chemin.
Assis dans la cabine, deux hommes regardèrent Bosch au
passage, et celui-ci les regarda à son tour.
- C'est là, n'est-ce pas ? dit-il. C'est le ranch de Zorillo.
- Oui. C'est l'entrée.
- Le nom de Zorillo n'est jamais apparu avant que je le
prononce devant vous ?
- Non, jamais.
Aguila n'en dit pas davantage. Une minute plus tard, ils
arrivèrent en vue de quelques bâtiments situés derrière les
grilles du ranch, mais proches de la route. Bosch remar-
qua une construction en béton semblable à une étable,
avec une porte de garage fermée. De chaque côté se trou-
vaient des corrals, chacun contenant une demi-douzaine
de taureaux dans des enclos séparés. Il n'y avait personne
dans les parages.
- Il élève des taureaux pour l'arène, expliqua Aguila.
- Oui, il paraît. Ça rapporte beaucoup d'argent par ici, hein ?
- Tout ça grâce à la semence d'un seul taureau primé.
El Temblar. Un animal redouté et admiré à Mexicali. C'est
le taureau qui a tué Meson, le célèbre torero. Il vit ici
maintenant et il se promène dans le ranch à sa guise, en
prenant les génisses quand il le souhaite. Un champion.
- El Temblar? Le tremblement?
- Oui, on dit que les hommes et la terre tremblent quand
il charge. C'est la légende. Tous les dimanches, à la plaza
de los Toros, on évoque encore la mort de Meson.
- Ah... et El Temblar se promène en liberté dans le
ranch ? Comme une sorte de chien de garde.
- Parfois, des gens s'arrêtent derrière la grille dans l'es-
poir d'entrevoir le célèbre animal. Les taureaux issus de
sa semence sont considérés comme les meilleurs de la
Baja California. Arrêtez-vous là.
Bosch s'immobilisa sur le bas-côté. Il constata qu'Aguila
observait un alignement d'entrepôts et d'usines de l'autre
côté de la route. Certains avaient des enseignes. En anglais,
pour la plupart. Ces sociétés utilisaient de la main-d'œuvre
mexicaine bon marché et payaient moins d'impôts pour
fabriquer des produits destinés aux Etats-Unis. Il y avait là
des fabriquants de meubles, de carrelage, des usines de cir-
cuits imprimés...
- Vous voyez l'usine des meubles Mexitec? dit Aguila.
Le deuxième bâtiment en partant de là, celui où il n'y a
pas d'enseigne, c'est EnviroGènes.
C'était un bâtiment blanc, et Aguila avait raison : au-
cune enseigne, aucun panneau, n'indiquait ce qui se pas-
sait entre ces murs. Il était entouré d'une clôture de plus
de trois mètres de haut et surmontée de barbelés. Des pan-
cartes fixées au grillage annonçaient en deux langues que
celui-ci était électrifié et qu'il y avait des chiens à l'inté-
rieur. N'apercevant aucun molosse, Bosch se dit qu'ils ne
les sortaient sans doute que la nuit. En revanche, il remar-
qua deux caméras de surveillance à l'entrée et plusieurs
voitures stationnées à l'intérieur du complexe. Il n'aper-
çut aucune camionnette d'EnviroGènes, mais les deux
portes de garage situées sur le devant de l'usine étaient
fermées.
Bosch dut appuyer sur un bouton, donner la raison de sa
visite et brandir son badge devant l'objectif d'une caméra
de surveillance avant que la grille ne coulisse automati-
quement. Il se gara à côté d'une Lincoln rouge foncé avec
une plaque californienne et ils traversèrent à pied le par-
king en terre jusqu'à une porte portant l'inscription
BUREAUX. Passant discrètement sa main dans son dos,
Bosch caressa la crosse de son arme sous sa veste. Une
petite dose de réconfort. La porte s'ouvrit au moment
même où il se saisissait de la poignée, un individu coiffé
d'un Stetson destiné à masquer son visage ravagé par
l'acné et buriné par le soleil sortant pour allumer une
cigarette. Il avait le type américain, et Bosch se dit qu'il
s'agissait peut-être du conducteur de la camionnette qu'il
avait aperçue au centre d'éradication à Los Angeles.
- Dernière porte sur la gauche, dit l'homme. Il vous
attend.
- Qui ça?
- Lui.
Le type au Stetson sourit, et Bosch crut que son visage
allait se fendre en deux. Les deux policiers franchirent la
porte et pénétrèrent dans un couloir lambrissé qui donnait
directement sur un petit bureau d'accueil sur la gauche,
avant trois portes. Tout au fond du couloir se trouvait une
quatrième porte. Une jeune Mexicaine assise à la récep-
tion les dévisagea en silence. Bosch lui adressa un signe
de tête, et ils passèrent devant elle. La première porte por-
tait la mention Ministère de l'Agriculture. Les deux sui-
vantes ne portaient aucune indication. Enfin, sur celle
située au fond du couloir était fixée une plaque disant :
DANGER RADIATIONS
ACCÈS RÉGLEMENTÉ
Près de la porte, Harry remarqua une patère à laquelle
étaient accrochés des paires de lunettes et des masques à
gaz. Il ouvrit la dernière porte sur la gauche et ils pénétrè-
rent dans une petite antichambre avec un bureau de secré-
taire, mais sans secrétaire.
- Par ici, je vous prie, dit une voix venant de la pièce
voisine.
Bosch et Aguila entrèrent dans une vaste pièce au centre
de laquelle trônait un imposant bureau en acier. Un
homme vêtu d'une saharienne bleu ciel était assis derrière.
Il écrivait dans un registre, et un gobelet en polystyrène
contenant du café fumant était posé sur le bureau. La
lumière du jour qui entrait par la fenêtre à jalousie derrière
lui le dispensait d'utiliser une lampe de travail. Il avait la
cinquantaine et des cheveux blancs qui laissaient deviner
des restes de vieille teinture brune. Un gringo, lui aussi.
L'homme continua d'écrire, comme si de rien n'était.
Balayant la pièce du regard, Bosch remarqua la console
de quatre écrans de contrôle en circuit fermé installée sur
une étagère basse contre le mur situé près du bureau. On y
voyait les images en noir et blanc de la grille et du devant
de l'usine. La quatrième image, très sombre, offrait appa-
remment une vue de la salle de chargement. Harry repéra
une camionnette blanche dont les portes arrière étaient
ouvertes, et deux ou trois employés occupés à charger de
grandes boîtes blanches à l'intérieur du véhicule.
- Oui ? demanda l'homme derrière son bureau, toujours
sans lever la tête.
- Sacrées mesures de sécurité pour de simples mouches.
Cette fois, il leva la tête.
- Je vous demande pardon ?
- J'ignorais qu'elles avaient une telle valeur.
- Que puis-je pour vous ?
Il jeta son stylo sur le bureau pour bien montrer que les
rouages du commerce international s'arrêtaient de tourner
en grinçant à cause de Bosch.
- Harry Bosch, police de Los...
- Oui, vous l'avez déjà dit à l'entrée. Que voulez-vous ?
- Je viens vous parler d'un de vos employés.
- Comment s'appelle-t-il ?
Il reprit son stylo et poursuivit son travail d'écriture.
- Vous voulez que je vous dise ? Je pense que si un
policier a pris la peine de faire cinq cents bornes et
de franchir la frontière uniquement pour vous poser
quelques questions, ça mérite un peu plus d'intérêt. Or
vous donnez l'impression de vous en foutre, et je n'aime
pas ça.
Le stylo fut lancé plus violemment cette fois ; il rebondit
sur le bureau et finit sa course dans la poubelle posée juste
à côté.
- Je me contrefiche de vos états d'âme, inspecteur. Je
dois expédier un chargement de produit périssable par la
route avant 16 heures. Je ne peux pas me permettre de
vous accorder tout l'intérêt que vous réclamez. Néan-
moins, si vous voulez bien me dire le nom de cet employé
- en supposant qu'il travaillait chez nous -, j'essaierai de
vous renseigner.
- Pourquoi dites-vous « travaillait » ?
- Pardon?
- Vous avez dit « travaillait ».
- Et alors?
- Pourquoi?
- Vous avez dit... C'est vous qui êtes venu me poser
ces questions et je...
- Comment vous appelez-vous ?
-Hein?
- Comment vous appelez-vous ?
L'homme marqua un temps d'arrêt, déstabilisé ; il but
une gorgée de café.
- Vous savez, vous n'avez aucun pouvoir ici.
- Vous avez dit « en supposant qu'il travaillait chez
nous », or, je n'ai jamais parlé au passé. J'en conclus que
vous savez déjà que nous parlons d'un homme qui n'est
plus. Autrement dit, un homme qui est mort.
- Simple déduction. Un flic vient de L. A. exprès pour
ça, j'en ai déduit que nous parlions d'un mort. N'essayez
pas de jouer les marioles... Rien ne vous autorise à débar-
quer ici avec votre badge qui ne vaut même pas son poids
de fer-blanc de ce côté-ci de la frontière, pour essayer de
me harceler. Je n'ai pas de...
- Vous voulez une marque d'autorité ? Je vous présente
Carlos Aguila, de la police judiciaire. Vous pouvez consi-
dérer qu'il vous pose les mêmes questions que moi.
Aguila se contenta de hocher la tête.
- Le problème n'est pas là, reprit l'homme derrière son
bureau. Le problème, c'est cet impérialisme puant ty-
piquement américain que vous trimbalez avec vous. Je
trouve ça écœurant, si vous voulez savoir. Je m'appelle
Charles Ely. Je suis le propriétaire d'EnviroGènes. Et je
ne sais rien sur cet homme qui a soi-disant travaillé ici.
- Je ne vous ai pas donné son nom.
- Peu importe. Vous comprenez maintenant? Vous avez
commis une erreur. Vous avez mal joué le coup.
Bosch sortit de sa poche la photo de Gutierrez-Llosa
prise à la morgue et la fit glisser sur le bureau. Ely se
contenta d'y jeter un coup d'œil sans la toucher. Bosch ne
put déceler la moindre réaction sur son visage. Il lui mon-
tra les talons de chèques. Même chose. Aucune réaction.
- Son nom est Fernal Gutierrez-Llosa, dit Bosch. Jour-
nalier. J'ai besoin de savoir quand il a travaillé ici pour la
dernière fois, et ce qu'il faisait.
Ely récupéra son stylo dans la corbeille à papiers et s'en
servit pour repousser la photo vers Bosch.
- Je crains de ne pouvoir vous aider. Les journaliers ne
figurent pas dans nos registres. Nous les payons à la fin
de chaque journée avec des chèques au porteur. Ce ne sont
jamais les mêmes. Je serais incapable de reconnaître cet
homme. D'ailleurs, je crois que nous avons déjà répondu
à des questions concernant cette affaire. Un certain capi-
taine Grena de la police judiciaire est venu ici. Je vais être
obligé de l'appeler, je pense, afin de savoir pourquoi il
n'est pas satisfait.
Il n'était pas satisfait de quoi, Grena, des réponses ou
des pots-de-vin ? faillit demander Bosch. Mais il se retint,
sachant que cela retomberait sur Aguila. A la place, il dit :
- Allez-y, appelez-le, monsieur Ely. En attendant, peut-
être que quelqu'un d'autre par ici se souviendra de cet
homme. Je vais aller faire un petit tour.
Ely devint aussitôt très nerveux.
- Non, non, inspecteur, vous n'avez pas le droit de cir-
culer dans cette usine. Certains secteurs de ce bâtiment
servent à irradier des produits, ce sont des endroits dan-
gereux interdits aux personnes non autorisées. D'autres
zones sont sous la surveillance du ministère de l'Agricul-
ture et soumis à la quarantaine ; nul ne peut y accéder. Et,
je vous le répète, vous n'avez aucun pouvoir ici.
- A qui appartient EnviroGènes, monsieur Ely? lui
demanda Bosch.
Ely sembla surpris par le changement de sujet.
- Hein? Quoi ? bredouilla-t-il.
- Qui est le big boss ?
- Je ne suis pas obligé de répondre à cette question.
Vous n'avez aucun...
- C'est le type d'en face ? Le Pape ?
Ely se leva en désignant la porte.
- Je ne comprends rien à ce que vous racontez, mais je
vous ordonne de sortir. Je vais contacter sur-le-champ les
autorités américaines et mexicaines. Nous verrons bien si
la police de Los Angeles a le droit de se comporter ainsi
sur un sol étranger.
Bosch et Aguila ressortirent dans le couloir et refermè-
rent la porte. Harry resta là un instant, pour guetter le bruit
d'un téléphone, ou un bruit de pas. Rien. Il se dirigea vers
la porte située au bout du couloir. Il essaya de l'ouvrir,
mais sans succès.
Devant la porte portant l'inscription Ministère de l'Agri-
culture, il approcha l'oreille pour écouter de l'autre côté.
Aucun bruit. Il ouvrit sans prendre la peine de frapper ;
assise derrière un petit bureau en bois, une saisissante
caricature de bureaucrate leva la tête. La pièce était envi-
ron quatre fois plus petite que celle occupée par Ely.
L'homme portait une chemise blanche à manches courtes
avec une fine cravate bleue. Ses cheveux gris étaient cou-
pés ras et sa moustache ressemblait à une tête de brosse à
dents ; ses petits yeux mornes disparaissaient derrière des
lunettes à double foyer dont les branches comprimaient
ses tempes roses et dodues. Son nom figurait sur la patte
de l'étui à stylos en plastique glissé dans sa poche : Jerry
Dinsmore. Un burrito aux haricots entamé était posé sur
son bureau, emballé dans un papier gras.
- Que voulez-vous? demanda l'homme, la bouche
pleine.
Bosch et Aguila entrèrent.
Bosch lui montra son insigne en lui laissant le temps de
bien l'examiner. Puis il déposa la photo de la morgue sur
le bureau, à côté du burrito. Dinsmore la regarda, enve-
loppa son repas inachevé dans le papier et le rangea dans
un tiroir.
- Vous le reconnaissez ? lui lança Bosch. Simple rou-
tine. Risque de maladie contagieuse. Ce type l'a trans-
portée avec lui jusqu'à L. A. et il est mort. On essaye de
refaire son itinéraire afin de faire vacciner toutes les per-
sonnes qui ont été en contact avec lui.
Dinsmore avait ralenti son rythme de mastication. Il
regarda de nouveau le Polaroid, puis Bosch par-dessus ses
lunettes.
- Il a travaillé ici ?
- Nous le pensons. Nous interrogeons tous les em-
ployés permanents. Nous nous sommes dit que peut-être
vous le reconnaîtriez. La mise en quarantaine dépend des
contacts que vous avez eus avec lui.
- Euh... je ne suis jamais en contact avec les manuten-
tionnaires. Je n'ai donc rien à craindre. Mais quelle est
cette maladie dont vous parlez ? Je ne vois pas pourquoi la
police de Los Angeles... D'ailleurs, on dirait que cet
homme a été frappé...
- Je regrette, monsieur Dinsmore, cela doit rester confi-
dentiel tant que nous n'aurons pas déterminé si vous êtes
un sujet à risques. Si tel est le cas, nous abattrons nos
cartes. Vous dites que vous n'êtes jamais en contact avec
les employés... N'êtes-vous pas le fonctionnaire chargé
de l'inspection dans cette usine ?
Bosch s'attendait à voir débarquer Ely d'un instant à
l'autre.
- C'est exact, mais je ne m'intéresse qu'au produit fini.
J'inspecte les échantillons directement dans les contai-
ners. Ensuite, je les scelle. Cette opération s'effectue dans
la salle d'expédition. N'oubliez pas qu'il s'agit d'une
compagnie privée ; par conséquent, je n'ai aucun contrôle
sur le processus d'élevage et de stérilisation. Conclusion,
je ne côtoie pas les ouvriers.
- Vous avez parlé d'« échantillons ». Cela signifie donc
que vous n'inspectez pas tous les containers.
- Faux. Je n'examine pas tous les tubes de larves à l'in-
térieur de chacune des caisses, mais j'inspecte toutes les
caisses et c'est moi qui pose les scellés. Mais je ne vois
pas le rapport avec cet homme. Il n'a pas...
- Je ne le vois pas non plus. Laissez tomber. Vous
n'avez rien à craindre.
Les petits yeux de Dinsmore s'écarquillèrent légère-
ment. Bosch lui adressa un clin d'oeil pour accroître
encore sa confusion. Il se demandait si Dinsmore était
mêlé à ce qui se passait entre ces murs, ou si, telle la taupe
lambda, il avançait en aveugle dans un monde aux
contours incertains. Il l'autorisa à reprendre son burrito,
puis, toujours accompagné d'Aguila, il ressortit dans le
couloir. Au même moment, la dernière porte du fond s'ou-
vrit et Ely apparut. Arrachant ses lunettes de protection et
son masque à gaz, celui-ci se précipita vers eux, faisant
déborder le café contenu dans son gobelet en polystyrène.
- Si vous n'avez pas de mandat, je vous ordonne de
ficher le camp, tous les deux !
Il s'était approché de Bosch ; la colère creusait des rides
rouges sur son visage. Ce numéro aurait peut-être réussi à
intimider plus d'un, mais Bosch n'était nullement impres-
sionné. Regardant à l'intérieur du gobelet de café, il sou-
rit, car une petite pièce du puzzle venait de trouver sa
place. Dans l'estomac de Juan Doe n° 67, on avait relevé
des restes de café, c'est ainsi qu'il avait avalé par mégarde
la mouche qui avait conduit Bosch jusqu'ici. Suivant le
regard de celui-ci, Ely découvrit l'insecte qui flottait à la
surface du liquide chaud.
- Saloperie de mouches !
- Vous savez, dit Bosch, je crois que je vais aller cher-
cher un mandat...
Il ne savait quoi dire d'autre, et il refusait de laisser à
Ely la satisfaction de le jeter dehors. Aguila et lui se diri-
gèrent vers la sortie.
- N'espérez pas trop ! lui lança Ely. Nous sommes au
Mexique. Vous n'êtes qu'une merde ici !

Debout devant la fenêtre de sa chambre, au deuxième
étage de l'hôtel Colorado situé dans Calzado Justo Sierra,
Bosch contemplait ce qu'il pouvait apercevoir de Mexi-
cali. Sur la gauche, la vue était obstruée par l'autre aile de
l'hôtel. Mais, en regardant sur la droite, il voyait les rues
encombrées de voitures et de bus multicolores comme
ceux qu'il avait aperçus en arrivant. Un orchestre maria-
chi jouait quelque part. Dans l'air flottait une odeur de
graillon venue d'un restaurant voisin. Le ciel au-dessus de
la ville délabrée était rouge et pourpre dans la lumière
déclinante du jour. Au loin, il distingua les bâtiments du
palais de justice, et à côté, sur la droite, la forme ronde
d'une sorte de stade : la plaza de los Toros.
Deux heures plus tôt, Bosch avait appelé Corvo à Los
Angeles et lui avait laissé son numéro et fait savoir où il
se trouvait ; maintenant, il attendait d'être contacté par son
correspondant à Mexicali, le dénommé Ramos. Il s'éloi-
gna de la fenêtre et observa le téléphone. Il savait que le
moment était venu de passer les autres coups de fil, mais
il hésitait. Prenant une bière dans le petit seau à glace posé
sur la commode, il l'ouvrit, en but un quart et s'assit sur le
lit à côté du téléphone.
Trois messages l'attendaient sur son répondeur à son
domicile, tous de Pounds, et tous disant la même chose :
« Rappelez-moi. »
Il ne rappela pas. A la place, il appela d'abord le bureau
des détectives. Certes, c'était samedi soir, mais il y avait
des chances pour que tout le monde soit au poste à cause
de l'affaire Porter. En effet, Jerry Edgar décrocha.
- Alors, quoi de neuf?
- Putain, mec, faut que tu rappliques. (Jerry parlait à
voix basse.) Tout le monde te cherche. C'est la brigade
des vols et homicides qui s'occupe du truc, alors je sais
pas trop ce qui se passe au juste. Je fais partie des blai-
reaux. Mais je crois que, euh... j'en sais rien, mec.
- Vas-y, crache le morceau.
- On dirait qu'ils pensent que t'as buté Porter ou bien
alors t'es le prochain sur la liste. Putain, on n'arrive pas à
savoir ce qu'ils foutent ni ce qu'ils pensent, ces enfoirés...
- Qui est là-bas ?
- Tout le monde. C'est le QG ici. Irving est dans la cage
avec ce cher Pounds en ce moment même.
Bosch savait que cette situation ne pouvait s'éterniser
très longtemps. Il devait donner signe de vie. Peut-être
même s'était-il déjà fait un tort irréparable en agissant de
cette façon.
- OK, dit-il, je vais les appeler. Mais j'ai un autre coup
de fil à passer d'abord. Merci.
Bosch raccrocha et composa un second numéro, en
espérant que sa mémoire ne le trompait pas et qu'elle se
trouvait chez elle. Il était presque 19 heures et peut-être
était-elle sortie dîner, mais non, elle décrocha à la sixième
sonnerie.
- C'est Bosch. Çaboume?
- Qu'est-ce que tu veux ? lui répondit Teresa. Où es-tu?
Tout le monde te cherche, tu le sais ?
- Oui, il paraît. J'ai quitté la ville. Je t'appelle parce que
j'ai entendu dire qu'on avait retrouvé mon pote Lucius
Porter.
- Exact. Désolée. Je rentre juste de l'autopsie.
- Je me doutais que tu t'en chargerais.
Il y eut un silence avant qu'elle ne reprenne :
- Harry, pourquoi ai-je l'impression que tu veux... que
tu ne m'appelles pas uniquement parce que c'était ton
ami?
-Euh...
- Oh, merde, ça recommence, hein ?
- Non. Je voulais juste savoir comment il est mort, c'est
tout. C'était un ami, tu l'as dit. Je travaillais avec lui.
Laisse tomber.
- Je ne sais pas pourquoi je me laisse faire par toi.
Merde alors ! Cravate mexicaine, Harry. Voilà, tu es
content ? Tu as tout ce que tu voulais, maintenant ?
- Un étranglement au garrot ?
- Oui. Avec du fil de fer d'emballage, enroulé à chaque
extrémité autour de deux chevilles de bois. Je suis sûre
que tu as déjà vu ça. Dois-je me préparer à lire tout ça
demain dans le L. A. Times encore une fois ?
Détachant son regard du lit, il leva les yeux vers la
fenêtre et constata que le soir était totalement tombé. Le
ciel avait la couleur d'un vin rouge très sombre. Il repensa
à l'homme du Poe. Trois larmes.
- As-tu procédé à une compa...
- Une comparaison avec le cadavre de Jimmy Kapps ?
Oui. Nous ne t'avons pas attendu, figure-toi, mais ça va
prendre quelques jours.
- Pour quelle raison ?
- Parce qu'il faut tout ce temps-là pour comparer les
fibres du bois des diverses chevilles et analyser l'alliage
du fil de fer. On a quand même déjà effectué une analyse
en coupe du fil. C'est excellent.
- Ce qui veut dire ?
- Qu'apparemment le fil de fer utilisé pour garrotter
Porter a été découpé dans le même morceau que celui uti-
lisé pour tuer Kapps. Les extrémités concordent. Mais
ce n'est pas sûr à cent pour cent, car des tenailles iden-
tiques peuvent laisser des marques identiques. On va donc
comparer les deux alliages. Nous serons fixés dans
quelques jours.
Elle expliquait tout cela d'un ton parfaitement indiffé-
rent. Harry s'étonna qu'elle soit encore furieuse après
lui. Les reportages télévisés de la veille semblaient la don-
ner favorite. Il ne savait pas quoi dire. Autrefois, il était à
l'aise au lit avec cette femme, maintenant il se sentait
gêné au téléphone.
- Merci, Teresa, dit-il finalement. A plus tard.
- Euh, Harry ? dit-elle avant qu'il raccroche.
-Quoi?
- A ton retour, je pense qu'il vaut mieux ne plus me
rappeler. Restons-en à des rapports professionnels. Si on
se croise au labo, tant mieux. Mais restons-en là. (Il ne dit
rien.) D'accord?
- Oui, pas de problème.
Ils raccrochèrent. Bosch resta assis sans bouger pendant
plusieurs minutes. Au bout d'un moment, il décrocha de
nouveau le téléphone et composa le numéro de la ligne
directe de la cage de verre. Pounds décrocha immédiatement.
- C'est Bosch.
- Bon Dieu, où êtes-vous ?
- A Mexicali. Vous m'avez laissé des messages ?
- J'ai appelé l'hôtel que vous avez indiqué sur votre
répondeur. Ils ont dit que vous n'aviez jamais mis les
pieds chez eux.
- Finalement, j'ai décidé de loger de l'autre côté de la
frontière.
- Bon, assez déconné. Porter est mort.
- Hein? (Bosch fit de son mieux pour jouer la surprise.)
Que s'est-il passé ? Je l'ai vu encore hier et il...
- Arrêtez vos conneries, Bosch. Qu'est-ce que vous
foutez là-bas?
- Vous m'avez demandé de suivre la piste de l'enquête.
Elle m'a conduit jusqu'ici.
- Je ne vous ai jamais dit d'aller au Mexique ! (Il hurlait
dans le téléphone.) Vous devriez déjà être ici ! Ça se pré-
sente plutôt mal pour vous. On a le témoignage d'un bar-
man qui est prêt à vous enfoncer le nez dans la merde,
nom de Dieu. Il... Ne quittez pas.
- Allô, Bosch ? dit une autre voix. Chef adjoint Irving à
l'appareil. Où êtes-vous?
- A Mexicali.
- Je veux vous voir dans mon bureau demain matin à
5 heures pétantes.
Bosch n'hésita pas. Il savait qu'il devait faire preuve de
détermination.
- Impossible, chef. J'ai encore quelques petites choses
à régler, et ça devrait me prendre toute la journée de
demain.
- Il s'agit du meurtre d'un de vos collègues, inspecteur
Bosch. Je ne sais pas si vous en avez conscience, mais
vous êtes peut-être en danger vous aussi.
- Je sais ce que je fais. C'est également le meurtre d'un
collègue qui m'a conduit jusqu'ici. Vous avez oublié? Ou
bien est-ce que Moore ne compte pas ?
Irving ne releva pas :
- Vous désobéissez à mon ordre ?
- Ecoutez, chef, je me fous de ce que peut vous raconter
ce barman, vous savez bien que ce n'est pas moi le
meurtrier.
- Je n'ai jamais dit ça. Mais vos paroles indiquent déjà
que vous en savez plus que vous ne devriez si vous n'étiez
pas mêlé à cette histoire.
- Je vous explique simplement que les réponses à un
tas de questions - concernant Moore, Porter et le reste -
se trouvent ici. Tout se passe ici. Alors, je reste.
- Inspecteur Bosch, je me suis trompé à votre sujet. Je
vous ai laissé la bride sur le cou cette fois-ci, car je
croyais avoir senti un changement en vous. Je m'aperçois
maintenant que j'avais tort. Vous m'avez berné une fois
de plus. Vous...
- Chef, je fais mon...
- Ne m'interrompez pas! Peut-être n'avez-vous nulle-
ment l'intention de revenir comme je vous l'ordonne de
manière formelle, mais ne m'interrompez pas ! Je vous dis
que si vous ne voulez pas revenir, c'est très bien. Ne reve-
nez pas. Mais, dans ce cas, autant ne plus revenir du tout,
Bosch. Réfléchissez-y. Vous risquez de ne plus retrouver
ce que vous avez laissé en partant.
Après qu'Irving eut raccroché, Bosch alla chercher une
seconde bouteille de Tecate dans le seau à glace et alluma
une cigarette, debout près de la fenêtre. Il se moquait des
menaces d'Irving. Enfin, presque. Sans doute serait-il sus-
pendu à son retour, cinq jours au maximum. Il pouvait le
supporter. Mais Irving ne le muterait pas. D'ailleurs, où
pourrait-il l'envoyer? Il n'y avait pas beaucoup d'endroits
pires que Hollywood. Bosch se concentra sur Porter. Jus-
qu'à présent, il avait réussi à le mettre de côté, à le chasser
de son esprit. Mais maintenant, il fallait penser à lui.
Etranglé avec du fil de fer, balancé dans un dépotoir.
Pauvre type. Pourtant, quelque chose l'empêchait d'accor-
der sa compassion au flic assassiné. Rien dans sa mort ne
l'émouvait comme il l'aurait supposé, comme cela aurait
dû. C'était une fin pitoyable, mais il n'éprouvait aucune
pitié. Porter avait commis des erreurs fatales. Bosch se
jura de ne pas commettre les mêmes et d'aller jusqu'au
bout.
Il essaya de reporter ses pensées sur Zorillo. Il était
convaincu que c'était lui qui tirait les ficelles, qui avait
envoyé le tueur faire le ménage. S'il y avait de fortes
chances pour que le même homme ait tué Kapps et Porter,
on pouvait aisément ajouter Moore à la liste de ses vic-
times. Et sans doute également Fernal Gutierrez-Llosa.
L'homme aux trois larmes. Est-ce que cela innocentait
Dance? Pas sûr. C'était sans doute lui qui avait attiré
Moore au Hideaway. Ses réflexions le convainquirent
qu'il faisait le bon choix en restant. Les réponses se trou-
vaient ici, pas à L. A.
Il se dirigea vers son porte-documents posé sur la com-
mode et en sortit le cliché anthropométrique de Dance qui
figurait dans le dossier rassemblé par Moore. Il observa la
moue étudiée d'un homme jeune qui avait conservé un
visage d'enfant, avec des cheveux blonds décolorés.
Maintenant, il avait décidé de gravir les échelons et avait
franchi la frontière pour faire valoir ses arguments. Bosch
songea que si Dance se trouvait effectivement à Mexicali,
il ne pouvait passer facilement inaperçu. Il aurait forcé-
ment besoin d'aide.
Les coups frappés à la porte le firent sursauter. Il reposa
sans bruit la bouteille et prit son arme sur la table de che-
vet. A travers le judas, il découvrit un homme d'une tren-
taine d'années avec des cheveux noirs et une épaisse
moustache. Ce n'était pas le garçon d'étage qui avait
monté les bières.
- Si ?
- Bosch. C'est Ramos.
Bosch entrouvrit la porte sans ôter la chaîne et demanda
à voir une pièce d'identité.
- Vous vous foutez de moi ? Je me trimbale pas avec
mes papiers par ici. Laissez-moi entrer. C'est Corvo qui
m'envoie.
- Qu'est-ce qui le prouve?
- Vous avez appelé les stups de L. A. il y a deux heures,
et vous avez donné votre adresse. Hé, ça me rend parano
moi aussi de devoir vous expliquer tout ça en restant dans
le couloir !...
Bosch referma la porte, fit sauter la chaîne et rouvrit. Il
conserva son arme à la main, mais le bras le long du
corps. Ramos passa devant lui et entra dans la chambre. Il
gagna la fenêtre, regarda dehors, puis revint vers le centre
de la pièce et se mit à faire les cent pas près du lit.
- Ça pue par ici, dit-il. Y a quelqu'un qui fait cuire des
tortillas ou une merde quelconque? Il vous reste de la
bière ? Ah, soit dit en passant, si les fédérales vous cho-
pent avec ce flingue, vous risquez d'avoir des problèmes
pour retraverser la frontière. Comment ça se fait que
vous êtes pas resté à Calexico comme Corvo vous l'avait
conseillé, hein ?
Si Ramos n'avait pas été flic, Bosch aurait pensé que ce
type était bourré de coke jusqu'aux yeux. Mais c'était cer-
tainement autre chose, quelque chose qu'il ignorait et qui
lui donnait l'impression que Ramos était survolté. Bosch
décrocha le téléphone et demanda qu'on lui monte un
pack de bières, sans quitter des yeux un seul instant
l'homme qui se trouvait dans sa chambre. Après avoir rac-
croché, il glissa son arme dans sa ceinture et s'assit sur la
chaise près de la fenêtre.
- Je ne voulais pas me taper les queues à la frontière, dit-
il en réponse à une des nombreuses questions de Ramos.
- Vous ne vouliez pas faire confiance à Corvo, vous vou-
lez dire. Remarquez, je ne vous blâme pas. Non pas que je
me méfie de lui moi aussi. Non, j'ai confiance. Mais je
comprends votre désir d'agir à votre guise. D'ailleurs, la
bouffe est meilleure de ce côté-ci. Calexico est une putain
de ville, un de ces endroits où on sait jamais trop ce qui
risque de vous arriver. Si jamais vous faites un pas de tra-
vers, vous risquez de déraper méchamment, mon gars.
Moi-même, je me sens mieux ici. Au fait, vous avez
mangé ?
L'espace d'un instant, Bosch repensa à ce que lui avait
dit Sylvia Moore à propos de la glace noire. Ramos conti-
nuait à marcher de long en large dans la pièce, et Bosch
remarqua qu'il avait deux bipers accrochés à sa ceinture.
L'agent des stups était défoncé à quelque chose. Bosch en
était désormais convaincu.
- Oui, j'ai déjà mangé, répondit-il en rapprochant sa
chaise de la fenêtre, car la puissante odeur corporelle de
Ramos avait envahi la chambre.
- Je connais le meilleur restaurant chinois des deux
côtés de la frontière. On pourrait y faire un saut et...
- Bon sang, asseyez-vous, Ramos ! Vous me rendez
nerveux. Asseyez-vous et racontez-moi ce qui se passe.
L'agent des stups regarda autour de lui comme s'il
découvrait la chambre pour la première fois. Il s'empara
d'une chaise posée contre le mur, près de la porte, et s'as-
sit dessus à califourchon, au centre de la pièce.
- Ce qui se passe, mec, c'est qu'on n'a pas trop appré-
cié le bordel que vous avez foutu chez EnviroGènes
aujourd'hui...
Bosch s'étonna que les stups soient déjà au courant de
sa visite, mais il s'efforça de ne rien laisser paraître.
- C'était pas très cool, ajouta Ramos. Alors, je suis
venu vous dire d'arrêter votre petit numéro. Corvo m'a dit
que vous étiez du genre à foutre la merde, mais vous avez
pas perdu de temps.
- Où est le problème ? répondit Bosch. C'était ma piste.
D'après ce que m'a raconté Corvo, vos collègues et vous
ne saviez rien de cet endroit. Je suis allé là-bas pour les
secouer un peu, c'est tout.
- Ces gens n'aiment pas qu'on les secoue, Bosch. Voilà
ce que j'essaye de vous expliquer. Bon, assez parlé de ça.
Maintenant que je vous ai fait mon petit speech, racontez-
moi ce qui vous intéresse, à part ce foutu machin d'in-
sectes. Autrement dit, j'aimerais savoir ce que vous venez
foutre ici...
Avant que Bosch ne puisse répondre, on frappa lourde-
ment à la porte. L'agent des stups bondit de sa chaise et
s'accroupit sur le sol.
- C'est le garçon d'étage, dit Bosch. Qu'est-ce qui
vous prend ?
- Je suis toujours nerveux avant une opération.
Bosch se leva en jetant un regard étonné à Ramos et
se dirigea vers la porte. A travers le judas, il reconnut
l'homme qui avait monté les premières bières. Il ouvrit,
paya les consommations et tendit à Ramos une des bou-
teilles contenues dans le seau à glace.
Ramos en vida la moitié d'une avant de se rasseoir.
Bosch regagna sa place avec une autre bière.
- « Avant une mission », avez-vous dit ?
Ramos but une autre gorgée avant de répondre :
- Le tuyau que vous avez refilé à Corvo était valable.
Malheureusement, vous avez tout gâché en jouant les cow-
boys aujourd'hui. Vous avez même failli tout foutre en l'air.
- Oui, je sais, vous l'avez déjà dit. Alors, qu'avez-vous
découvert ?
- EnviroGènes. On s'est renseignés et on a décroché
le jackpot, mon vieux. Par l'intermédiaire d'une série
d'informateurs, on est remontés jusqu'au proprio, un
dénommé Gilberto Ornelas. C'est le pseudo d'un type qui
s'appelle en réalité Fernando Ibarra, un des lieutenants de
Zorillo. On tarabuste les fédérales pour obtenir des man-
dats de perquisition. Ils acceptent de coopérer sur ce coup.
Leur nouveau procureur général est un type intègre, à ce
qu'il paraît, un acharné. Il travaille avec nous. Si jamais
on obtient le feu vert, ça va chier.
- Quand aurez-vous la réponse ?
- D'un moment à l'autre. Il ne manque plus qu'une
seule pièce du puzzle.
- Laquelle ?
- S'il transporte la glace noire dans les containers d'En-
viroGènes pour franchir la frontière, comment est-ce qu'il
transporte la came entre le ranch et l'usine? Vous pigez?
Ça fait un bail qu'on surveille le ranch, on aurait repéré le
truc. En outre, on est quasiment certain qu'elle n'est pas
fabriquée dans les locaux d'EnviroGènes. C'est trop petit,
y a trop de va-et-vient, c'est trop près de la route, etc.
D'après toutes nos informations, ça se passe au ranch.
Sous terre, dans un bunker. On a des photos aériennes qui
montrent les ondes de chaleur du système de ventilation.
La question est donc : comment est-ce que la came tra-
verse la route jusqu'à EnviroGènes ?
Bosch repensa à ce que lui avait raconté Corvo au Code
7. On suspectait Zorillo d'avoir participé au financement
du tunnel qui passait sous la frontière à Nogales.
- La marchandise ne traverse pas la route. Elle passe en
dessous.
- Tout juste, répondit Ramos. On a mis nos informa-
teurs sur le coup. Dès qu'on a la confirmation, on obtient
les mandats signés par le district attorney et on fonce. On
investit simultanément le ranch et EnviroGènes. Double
opération. Le procureur général envoie la milice fédérale.
Nous, on envoie le CLET.
Bosch détestait tous ces sigles dont raffolaient les diffé-
rentes branches de la police ; il demanda néanmoins ce
que signifiait le mot CLET.
- Clandestine Laboratory Enforcement Team1. Ces
types sont des vrais putains de ninjas.
Bosch réfléchit. Il ne comprenait pas pourquoi cela allait
si vite. Ramos lui cachait quelque chose. Sans doute
avaient-ils obtenu de nouveaux renseignements concer-
nant Zorillo.
- Vous l'avez vu, hein? Zorillo. Ou quelqu'un l'a vu.
- Gagné. On a repéré aussi l'autre petit pédé blanc que
vous cherchez. Dance.
- Où?Quand?
- On a un informateur dans la place qui les a vus tous
les deux ce matin, devant le bâtiment principal. Ils tiraient
au fusil sur des cibles. Et ensuite on...
- Est-ce qu'il était près ? Je parle de l'informateur?
- Suffisamment près. Pas assez pour dire « Salut, com-
ment allez-vous, Monsieur le Pape », mais assez près
quand même pour l'identifier.
Ramos ricana bruyamment et se leva pour aller chercher
une autre bière. Il lança une bouteille à Bosch, qui n'avait
pas encore fini la précédente.
- Où était-il passé? s'enquit Bosch.
- Comment savoir, nom de Dieu ? Moi, la seule chose
qui m'intéresse, c'est qu'il soit revenu et qu'il soit là

1. Brigade de type commando chargée d'investir les laboratoires
clandestins.

quand les types du CLET vont enfoncer la porte. Entre
nous, je vous conseille de ne pas emporter ce flingue avec
vous, sinon les fédérales vont vous embarquer vous aussi.
Ils veulent bien accorder une autorisation de port d'arme
spéciale aux gars du CLET, mais ça s'arrête là. Le procu-
reur va la signer. Putain, j'espère que ce type ne va pas se
faire acheter ou assassiner. Enfin bref, je vous le répète,
s'ils veulent que vous ayez un flingue, ils vous en fileront
un de leur arsenal.
- Et comment saurai-je quand ça va se passer ?
Ramos était toujours debout. Il renversa brusquement la
tête et engloutit la moitié de la bouteille de bière. Son
odeur avait maintenant totalement envahi la chambre.
Bosch approcha le goulot de la bouteille de son nez ; il
préférait respirer la bière plutôt que la sueur de l'agent des
stups.
- On vous tiendra au courant, répondit Ramos. Tenez,
prenez ça. (Il décrocha un des bipers de sa ceinture et le
lança à Bosch.) Je vous ferai signe dès que nous serons
prêts à agir. Ça ne devrait pas tarder. Avant le jour de l'an
en tout cas, j'espère. Faut pas traîner. On ne peut pas
savoir combien de temps la cible va rester en place, cette
fois...
Il vida sa bière et reposa la bouteille sur la table. Il n'en
prit pas une autre. La réunion était terminée.
- Et mon collègue ? demanda Bosch.
- Qui, le Mex ? Laissez tomber. Pas question de le mettre
au parfum, Bosch. Le Pape a la mainmise sur la police judi-
ciaire et tous les autres flics. Par ici, il faut faire confiance
à personne ; gardez tout ça pour vous. Portez simplement ce
biper sur vous et attendez notre appel. Allez voir les corri-
das. Faites-vous bronzer au bord de la piscine ou je ne sais
quoi. Hé, regardez-vous, ça vous fera du bien de prendre un
peu de couleurs !
- Je connais Aguila mieux que vous.
- Saviez-vous qu'il travaille pour un homme qui est
invité par Zorillo aux corridas chaque dimanche ?
- Non, répondit Bosch.
Il pensa aussitôt à Grena.
- Saviez-vous que pour devenir inspecteur de la police
judiciaire ici, la promotion se monnaye dans les deux
mille dollars, et peu importe si on est incapable de mener
une enquête ?
- Non.
- Je m'en doutais. C'est comme ça que ça se passe ici.
Vous devez bien comprendre ça. Ne faites confiance à
personne. Vous faites peut-être équipe avec le dernier flic
honnête de Mexicali, mais pourquoi risquer votre vie ?
Bosch acquiesça.
- Une dernière chose, dit-il. J'aimerais passer consulter
vos trombines demain. Vous avez des photos des hommes
de Zorillo ?
- La plupart. Qui cherchez-vous ?
- Un homme avec trois larmes tatouées sur le visage.
C'est le tueur à gages de Zorillo. Il a buté un autre flic à
L. A. hier.
- Nom de Dieu ! OK, appelez-moi demain matin à ce
numéro. On mettra ça au point. Si vous l'identifiez, on pas-
sera le mot au procureur général. Ça nous aidera à obtenir
les mandats.
Il tendit à Bosch une carte où figurait un numéro de télé-
phone, rien d'autre. Puis il s'en alla. Après son départ,
Harry remit la chaîne à la porte.

Assis sur le lit avec sa bouteille de bière à la main,
Bosch réfléchissait à la réapparition soudaine de Zorillo. Il
se demandait où il était passé et pour quelle raison il avait
quitté la sécurité de son ranch. Il caressa l'idée qu'il
s'était peut-être rendu à L. A., pour attirer Moore dans la
chambre de motel où on l'avait abattu. Zorillo était peut-
être le seul pour qui Moore aurait accepté de se rendre
dans cet endroit.
Soudain, un crissement de freins et un bruit de tôle
froissée se firent entendre par la fenêtre. Avant même de
se lever, Bosch entendit des éclats de voix dans la rue. Le
débit des paroles s'accéléra rapidement pour finir en un
échange d'insultes et de menaces proférées en hurlant, à
une cadence telle qu'il n'en comprit pas un mot. S'appro-
chant de la fenêtre, il découvrit deux automobilistes prêts
à en venir aux mains. Apparemment, l'un des deux avait
fait une queue de poisson à l'autre.
Au moment où Harry se retournait, il perçut un petit
éclair de lumière bleue sur sa gauche. La bouteille qu'il
tenait à la main explosa, la bière et des débris de verre
jaillissant de tous les côtés. Instinctivement, il fit un pas
en arrière, bondit par-dessus le lit et retomba sur le sol de
l'autre côté. Il s'attendait à d'autres coups de feu, mais
rien ne vint. Son rythme cardiaque s'accéléra; il sentit en
lui la bouffée de complète lucidité qui n'apparaît que dans
ces situations où la vie est en jeu. Rampant sur le sol jus-
qu'à la table, il tira d'un coup sec sur la prise de la lampe,
plongeant ainsi la chambre dans l'obscurité. Au moment
où il s'emparait de son arme sur la table de chevet, il
entendit les deux voitures repartir sur les chapeaux de
roue. Jolie mise en scène, se dit-il, mais ils avaient loupé
leur coup.
Il rampa jusque sous la fenêtre, puis se releva, le dos pla-
qué contre le mur. En même temps, il songeait combien il
avait été stupide de poser littéralement devant la fenêtre.
Il scruta l'obscurité au-dehors, regardant l'aile gauche
de l'hôtel, à l'endroit où il lui semblait avoir aperçu
l'éclair bleu. Il n'y avait personne. Plusieurs fenêtres
étaient ouvertes et il était impossible de localiser avec pré-
cision l'endroit d'où le coup de feu était parti. Sans bouger,
Bosch inspecta sa chambre et finit par repérer le morceau
de bois éclaté à la tête de lit, au point d'impact de la balle.
En se représentant une ligne partant de l'impact, passant
par l'emplacement de la bouteille au moment du coup de
feu et sortant par la fenêtre, il parvint à localiser une fenêtre
ouverte, mais sombre, située au quatrième étage de l'autre
aile. Il n'apercevait d'autre mouvement que le lent balan-
cement des rideaux balayés par la brise. Finalement, il
glissa son arme dans sa ceinture et quitta la chambre ; ses
vêtements empestaient la bière, de minuscules éclats de
verre plantés dans sa chemise lui piquaient l'a peau. Il savait
qu'il avait deux coupures légères. Une au cou et l'autre à la
main droite, celle qui tenait la bouteille. Il plaqua sa main
blessée sur la plaie de son cou.
Il estimait que la fenêtre était celle de la quatrième
chambre du quatrième étage. Ayant sorti son arme de sa
ceinture, il la tint pointée devant lui, tandis qu'il avançait
à pas feutrés dans le couloir. Il s'interrogea pour savoir
s'il allait enfoncer la porte d'un coup de pied, mais cette
question s'avéra inutile. Un courant d'air frais entrant par
la fenêtre s'échappait par la porte ouverte de la chambre
404.
Celle-ci était plongée dans l'obscurité et Bosch savait
que sa silhouette se découperait dans la lumière du couloir.
D'un geste vif il abaissa donc l'interrupteur au moment où
il se ruait à l'intérieur de la chambre. Il balaya la pièce avec
le canon de son Smith & Wesson. Rien. L'odeur de poudre
flottait encore dans l'air. Penché à la fenêtre, Harry ima-
gina la trajectoire de la balle en direction de la fenêtre de sa
chambre au deuxième étage. Une cible facile. C'est alors
qu'il entendit un crissement de pneus et vit les feux arrière
d'une grosse berline jaillir du parking de l'hôtel et dispa-
raître à toute allure.
Il coinça son arme dans sa ceinture et rabattit sa chemise
par-dessus. Il inspecta rapidement la chambre, au cas où le
tireur aurait oublié quelque chose. Un éclat cuivré, dans les
plis du couvre-lit coincés sous les oreillers, attira son
regard. Il tira sur le tissu : une douille s'y trouvait, qui avait
été éjectée par une carabine de 32. Il prit une enveloppe
dans le tiroir du bureau et fit glisser la douille à l'intérieur.
Il ressortit de la chambre 404 et s'éloigna dans le cou-
loir. Aucun client n'ouvrit sa porte pour glisser la tête au-
dehors, aucun détective d'hôtel n'accourut, aucune sirène
de police ne résonna au loin. Personne n'avait rien entendu,
à part, peut-être, le bruit d'une bouteille qui se brise. Bosch
savait que la carabine avec laquelle on lui avait tiré dessus
était munie d'un silencieux. Le tireur, quel qu'il fût, avait
pris son temps, dans l'attente du moment idéal. Pourtant, il
avait manqué son coup. Etait-ce délibéré? Il se dit que
non : tirer avec l'intention de manquer sa cible de si peu
était trop risqué. Il avait eu de la chance, tout simplement.
Se retourner à l'instant du tir lui avait sauvé la vie.
Il regagna sa chambre avec l'intention de récupérer la
balle fichée dans le mur, de soigner ses blessures et de faire
ses bagages. En chemin, il se mit à courir en songeant qu'il
devait prévenir immédiatement Aguila.
De retour dans sa chambre, il fouilla dans son porte-
feuille à la recherche du bout de papier sur lequel Aguila
avait noté son adresse et son numéro de téléphone. Le
Mexicain décrocha presque aussitôt.
- Bueno.
- C'est Bosch. Quelqu'un vient de me tirer dessus.
- Hein ? Où ? Vous êtes blessé ?
- Non, ça va. Dans ma chambre, à l'hôtel. On a tiré à
travers la fenêtre. Je vous appelle pour vous mettre en
garde.
- Pourquoi?
- Nous étions ensemble aujourd'hui, Carlos. J'ignore si
je suis le seul visé, ou si vous l'êtes également. Tout va
bien chez vous ?
-Oui.
Bosch s'aperçut alors qu'il ne savait même pas si Aguila
avait une famille ou s'il vivait seul. A vrai dire, à part les
origines lointaines de cet homme, il ne connaissait pas
grand-chose de lui.
- Qu'allez-vous faire ? lui demanda Aguila.
- Je ne sais pas. Je quitte cet hôtel...
- Venez chez moi.
- D'accord... Euh, non. Pouvez-vous venir ici d'abord ?
Je n'y serai plus, mais je veux que vous essayiez de vous
renseigner sur la personne qui a loué la chambre 404. Le
coup de feu venait de là. Vous obtiendrez ces renseigne-
ments plus facilement que moi.
- OK, je pars tout de suite.
- On se retrouve chez vous. J'ai quelque chose à faire
avant, moi aussi.
Une lune semblable au sourire du chat du Cheshire flot-
tait au-dessus des contours hideux de la zone industrielle
de Val Verde. Il était 22 heures. Bosch était assis dans sa
voiture devant la fabrique de meubles Mexitec. Installé à
environ deux cents mètres d'EnviroGènes, il attendit que
la dernière voiture ait quitté le parking. C'était une Lin-
coln rouge foncé qui appartenait très certainement à Ely.
Sur le siège à côté de lui était posé le sac contenant les
articles qu'il avait achetés précédemment. L'odeur du rôti
de porc saturant l'habitacle de la voiture, il baissa la vitre.
Les yeux fixés sur le parking d'EnviroGènes, il conti-
nuait à respirer de manière saccadée, l'adrénaline coulant
encore dans ses artères comme des amphétamines. Il
transpirait malgré la relative fraîcheur de l'air. Il repensait
à Moore, à Porter et aux autres. Pas moi, se dit-il. Pas moi.
A 22 h 15, il vit la porte du grand bâtiment blanc s'ou-
vrir et un homme en sortir, accompagné par deux sil-
houettes noires floues. Ely. Les chiens. Les formes noires
marchaient à ses côtés en faisant des bonds. Ely dispersa
quelque chose à travers le parking, mais les chiens demeu-
rèrent à ses pieds. Puis il frappa sur sa hanche en criant :
«A la bouffe!» Aussitôt les molosses s'élancèrent
l'un derrière l'autre en divers endroits du parking où ils se
battirent pour s'emparer de la nourriture lancée par Ely.
Ce dernier monta dans sa Lincoln. Après quelques
secondes, Bosch en vit les feux arrière s'allumer, la voi-
ture quittant son emplacement en marche arrière. Il
regarda les phares décrire un cercle sur le parking et la
voiture rouler vers le portail. Celui-ci coulissa lentement,
et la Lincoln le franchit en douceur. Mais le conducteur
hésita encore un instant au bord de la route, alors que la
voie était libre. Il attendit que la grille soit refermée, les
chiens soigneusement enfermés de l'autre côté, avant de
repartir. Bosch s'enfonça dans son siège, bien que la Lin-
coln ait pris la direction opposée, celle de la frontière au
nord.
Il attendit encore quelques minutes, et scruta les envi-
rons. Rien ne bougeait. Aucune voiture. Pas âme qui vive.
Les agents des stups avaient sans doute abandonné leur
surveillance, comme chaque fois qu'ils projetaient une
intervention, afin de ne pas risquer d'éveiller les soup-
çons. Du moins l'espérait-il. Il descendit de voiture avec
son sac, sa lampe-torche et ses crochets de cambrioleur.
Après quoi, il se pencha de nouveau à l'intérieur du véhi-
cule pour arracher les tapis de sol en caoutchouc qu'il
roula sous son bras.
A en juger par ce qu'il avait pu apercevoir lors de sa
visite, les mesures de sécurité d'EnviroGènes avaient pour
seul but d'interdire l'entrée du complexe, et non pas de
déclencher une alarme une fois qu'on avait pénétré
dans l'enceinte du bâtiment. Des chiens, des caméras, un
grillage de trois mètres de haut surmonté de lanières
d'acier acérées. Mais, à l'intérieur, Bosch n'avait repéré
aucun capteur de vibrations sur les fenêtres du bureau
d'Ely, aucune cellule photo-électrique, pas même un boî-
tier d'alarme derrière la porte principale.
La raison en était simple : déclencher l'alarme aurait fait
venir la police. Les éleveurs de mouches ne voulaient
certes pas qu'on s'introduise dans leur usine, mais ils ne
voulaient pas non plus attirer l'attention des autorités. Peu
importait qu'il fût facile de corrompre lesdites autorités et
de les payer pour qu'elles détournent la tête. Mieux valait
les laisser à l'écart. Donc, pas d'alarme. Evidemment, ça
ne voulait pas dire qu'une sonnerie n'allait pas se déclen-
cher quelque part en cas d'intrusion, à l'intérieur du ranch
situé de l'autre côté de la route, par exemple. Mais c'était
là un risque qu'il devait courir.
Il longea la fabrique Mexitec jusqu'à une allée qui pas-
sait derrière les bâtiments situés en bordure de la zone
industrielle. Il gagna ensuite l'arrière du complexe d'En-
viroGènes et attendit les chiens.
Ceux-ci arrivèrent rapidement, mais sans bruit. Deux
dobermans noirs et musclés qui s'avancèrent jusqu'à la
grille. L'un d'eux laissa échapper un grognement rauque,
et l'autre l'imita. Bosch longea la grille en observant les
spirales d'acier en haut. Les chiens le suivirent, la bave
dégoulinant de leur langue pendante. Bosch aperçut l'en-
clos où on les enfermait dans la journée, tout au fond. Une
brouette était appuyée contre le mur du bâtiment et rien
d'autre.
A part les chiens. Accroupi dans l'allée, Bosch ouvrit
son sac. Tout d'abord, il sortit et déboucha le flacon en
plastique de Sueno Mas. Puis il défit le papier qui enve-
loppait le rôti de porc acheté dans un snack chinois près
de l'hôtel. La viande était presque froide. Il arracha un
morceau de la taille d'un poing de bébé à l'intérieur
duquel il enfonça trois cachets de somnifère extra fort. Il
le serra dans sa main et le lança ensuite par-dessus la clô-
ture. Les chiens se précipitèrent, le premier arrivé s'arrê-
tant juste au-dessus du morceau de viande, mais sans y
toucher. Bosch renouvela la même opération et lança le
second morceau de rôti. L'autre chien imita en tous points
son collègue.
Les deux bestiaux se mirent à tourner en tous sens, reni-
flant les morceaux de porc, tournant la tête vers Bosch,
reniflant à nouveau. Ils regardèrent autour d'eux, comme
s'ils cherchaient leur maître pour prendre une décision. Ne
trouvant aucune aide, ils échangèrent un regard. Finale-
ment, un des deux dobermans saisit le morceau de viande
dans sa gueule, avant de le relâcher. Ils se tournèrent de
nouveau vers Bosch, et celui-ci leur cria : « Mange ! »
Les chiens restèrent immobiles. Bosch répéta plusieurs
fois son ordre, sans plus de résultat. Il remarqua alors que
les chiens regardaient sa main droite. Il comprit. Il frappa
sur sa hanche en lançant son ordre. Les chiens se jetèrent
sur les morceaux de porc.
Rapidement, Bosch confectionna deux autres en-cas aux
somnifères qu'il lança par-dessus la clôture. Ils furent
rapidement avalés. Il se mit alors à marcher le long de la
grille dans l'allée. Comme prévu, les chiens le suivirent
pas à pas. Il fit deux fois l'aller et retour, dans l'espoir que
l'exercice accélérerait leur digestion. Les abandonnant un
instant, il reporta son attention sur la spirale de métal
acéré qui courait au sommet de la clôture. L'acier fin pro-
jetait des reflets dans l'éclat de la lune. Il remarqua égale-
ment les circuits électriques installés tous les trois ou
quatre mètres tout en haut, et crut entendre un faible bour-
donnement. Celui qui tenterait d'escalader ce grillage
avait toutes les chances d'être lacéré ou grillé vif avant
même de passer une jambe de l'autre côté. Bosch était
décidé à essayer malgré tout.
Soudain, il dut s'accroupir derrière une poubelle dans
l'allée en voyant les phares d'une voiture approcher lente-
ment. Lorsqu'elle fut plus près, il constata qu'il s'agissait
d'une voiture de police. Un instant, la peur le pétrifia :
comment expliquer sa présence ici? Il songea qu'il avait
laissé les tapis de sol roulés dans l'allée au pied du
grillage. La voiture de patrouille ralentit encore en passant
devant le bâtiment d'EnviroGènes. Le chauffeur adressa
un petit baiser aux deux chiens dressés derrière la grille.
La voiture poursuivit son chemin et Bosch put sortir de sa
cachette.
Figés de l'autre côté de la grille, les deux dobermans
l'observèrent pendant encore presque une heure avant que
l'un deux ne se laisse tomber enfin sur son arrière-train,
rapidement imité par le second. Celui qui paraissait être le
chef fit ensuite glisser ses pattes vers l'avant pour adopter
la position couchée. L'autre fit de même. Bosch regarda
leurs deux têtes s'incliner, presque en même temps, puis
tomber sur leurs pattes tendues. Une petite flaque d'urine
apparut autour de l'un des deux. Ils avaient encore les yeux
ouverts. Lorsqu'il sortit le dernier morceau de viande du
papier pour le lancer par-dessus le grillage, il vit un des
chiens relever péniblement la tête pour suivre la trajectoire
du morceau de porc. Mais sa tête retomba. Aucun des
deux n'eut la force d'aller chercher le cadeau empoisonné.
Bosch agrippa le grillage à deux mains, devant les chiens,
et le secoua ; l'acier émit une sorte de sifflement, mais les
deux bêtes restèrent indifférentes.
Le moment était venu. Il roula en boule le papier gras et
le jeta dans le container à ordures. Il sortit ensuite du sac
une paire de gants de chantier qu'il enfila. Puis, il déroula
un des tapis de sol de la voiture et le tint par une extré-
mité dans la main gauche. S'accrochant solidement à la
grille avec son autre main, il leva le pied droit le plus haut
possible et coinça le bout de sa chaussure dans une des
mailles en forme de losange. Prenant une profonde inspi-
ration, il se hissa sur le grillage d'un seul mouvement, se
servant de sa main et de son bras gauches pour lancer le
tapis en caoutchouc au-dessus de la clôture, afin qu'il
retombe à cheval sur la spirale d'acier acéré à la manière
d'une selle. Il répéta la manœuvre avec le second tapis.
Les deux restèrent accrochés au sommet, écrasant sous
leur poids la spirale tranchante.
Il lui fallut moins d'une minute pour atteindre le haut de
la grille et faire passer timidement une jambe au-dessus de
la selle de caoutchouc, puis l'autre. Le bourdonnement
électrique étant plus fort en haut, il choisit ses prises avec
soin avant de se laisser retomber de l'autre côté, près des
formes inertes des deux chiens. Sortant sa lampe de sa
trousse, il la braqua sur les dobermans. Ils avaient les
yeux ouverts, dilatés, et le souffle haletant. Bosch regarda
pendant un moment leurs poitrines se soulever et retomber
au même rythme, puis il balaya le sol avec sa lampe jus-
qu'à ce qu'il repère le morceau de viande intacte. Il le jeta
de l'autre côté du grillage, dans l'allée. Puis, saisissant les
chiens par le collier, il les traîna jusqu'à leur enclos et ver-
rouilla la porte. Ils ne présentaient plus le moindre danger.
Bosch revint en courant sans faire de bruit et risqua un
œil au coin du bâtiment afin de s'assurer que le parking
était toujours désert. Puis il retourna sur ses pas jusqu'au
bureau d'Ely.
Il examina la fenêtre, s'assurant qu'il n'y avait pas de
système d'alarme. Promenant le faisceau de la lampe sur
les quatre côtés de la fenêtre à jalousie, il ne vit ni fils élec-
triques, ni capteur de vibrations, aucun dispositif de pro-
tection. Sortant la lame de son canif, il fit sauter une des
bandes métalliques qui maintenaient le carreau du bas en
place. Il le descella avec prudence et l'appuya contre le
mur. Introduisant la lampe par l'ouverture, il balaya l'inté-
rieur. La pièce était vide. Il reconnut le grand bureau d'Ely
et d'autres objets. La console des quatre écrans vidéo était
totalement noire. Les caméras étaient débranchées.
Après avoir ôté cinq carreaux de la fenêtre et les avoir
soigneusement empilés contre le mur extérieur, il eut suf-
fisamment de place pour se hisser et se faufiler à l'in-
térieur.
Aucun papier, aucun dossier n'encombrait la surface
lisse du bureau ; le presse-papiers captait le faisceau de la
lampe et projetait des reflets colorés à travers la pièce.
Bosch tenta d'ouvrir les tiroirs, mais ils étaient tous fer-
més à clé. Il parvint malgré tout à les ouvrir à l'aide d'un
crochet, sans rien y découvrir d'intéressant. L'un d'eux
renfermait un registre, mais celui-ci concernait apparem-
ment la gestion des stocks et de la production.
Braquant sa lampe à l'intérieur de la corbeille posée
sous le bureau, il y découvrit plusieurs papiers froissés. Il
la vida sur le sol, déplia chaque feuille, la refroissa et la
remit dans la corbeille après l'avoir jugée sans intérêt.
Mais la corbeille ne contenait pas que des choses sans
intérêt. Il découvrit ainsi une feuille froissée sur laquelle
figuraient plusieurs gribouillis, dont celui-ci :
Colorado 404
Que faire de ce document ? se demanda-t-il. Ce papier
était la preuve qu'on avait tenté de le tuer. Mais Bosch
l'avait découvert lors d'une perquisition illégale. Il ne
vaudrait rien tant qu'on ne le découvrirait pas, plus tard,
au cours d'une perquisition légale. Mais quand? S'il lais-
sait ce morceau de papier dans la corbeille, il y avait de
fortes chances pour que quelqu'un la vide bien avant cette
hypothétique perquisition.
Après avoir froissé de nouveau la feuille, il arracha un
morceau de scotch au distributeur qui se trouvait sur le
bureau. Il s'en servit pour coller la boulette de papier au
fond de la corbeille. Il ne restait plus à espérer que la per-
sonne en charge du ménage ne remarquerait pas qu'il res-
tait un morceau de papier dans la corbeille qu'elle venait
de vider.
Il ouvrit la porte du bureau et passa dans le couloir.
Arrivé à la porte du laboratoire, il décrocha une paire de
lunettes de protection et un masque à gaz, qu'il enfila. La
porte était munie d'une serrure classique à trois broches
qu'il n'eut aucun mal à crocheter.
La porte s'ouvrit sur l'obscurité. Il attendit un court ins-
tant avant de s'y enfoncer. Une odeur douceâtre, écœu-
rante, flottait dans cet endroit. C'était humide. Il promena
le faisceau de sa lampe à travers ce qui semblait être la
salle d'expédition. Une mouche bourdonna à son oreille,
une seconde venant bientôt voltiger bruyamment autour
de son visage protégé par le masque. Il les chassa d'un
geste et continua d'avancer.
Arrivé à l'autre bout de la salle, il franchit une porte à
double battant pour pénétrer dans une pièce où régnait une
humidité oppressante. Disposées à intervalles réguliers,
des ampoules rouges éclairaient des rangées entières de
casiers à insectes en fibre de verre. Bosch se sentit enve-
loppé par l'air chaud. Un escadron de mouches vint se
cogner en bourdonnant contre son masque et son front nu.
Il dut les chasser une fois de plus. S'approchant d'un des
casiers, il braqua sa lampe à l'intérieur. Une masse de
larves marron-rose se mouvait dans la lumière, comme
une mer au ralenti.
Il éclaira le reste de la pièce et découvrit un râtelier à
outils ainsi qu'une petite bétonneuse fixe dont se servaient
certainement les ouvriers pour mélanger les aliments des-
tinés aux insectes. Plusieurs pelles, râteaux et balais
étaient suspendus à des crochets et alignés au fond de la
pièce. Des palettes supportaient d'énormes sacs de blé et
de sucre déshydratés, et des sacs plus petits de levure.
Toutes les inscriptions étaient en espagnol. La cuisine,
assurément.
Il promena le faisceau de sa lampe sur les outils et son
attention fut attirée par une pelle au manche tout neuf. Le
bois en était lisse et clair, alors que tous les autres outils
avaient des manches noircis par la crasse et la sueur.
En observant ce manche neuf, il comprit que Fernal
Gutierrez-Llosa avait été tué ici même : on l'avait battu à
mort avec une pelle, dont le manche s'était brisé ou telle-
ment couvert de sang qu'il avait fallu le changer. Qu'avait
donc vu cet homme qui lui avait valu de mourir ainsi ?
Quel acte avait donc commis ce simple journalier ? Bosch
continua à observer les lieux avec sa lampe, jusqu'à ce
qu'il découvre une autre porte à double battant à l'autre
extrémité de la pièce. Une pancarte indiquait :
DANGER ! RADIATIONS !
NE PAS ENTRER !
PELIGRO ! RADIACION !
Une fois encore, il se servit de ses crochets pour forcer
la serrure. Balayant les lieux avec sa lampe, il ne vit
aucune autre porte. Conclusion, il était arrivé tout au bout
du bâtiment. Cette pièce, la plus grande du complexe, était
divisée en deux par une cloison percée d'une petite
fenêtre. Sur la cloison, une pancarte indiquait :
PROTECTIONS
OBLIGATOIRES
Bosch contourna la cloison et constata que cet espace
était occupé en grande partie par une grosse machine res-
semblant à une boîte. Un tapis roulant entrait d'un côté en
transportant des plateaux, puis ressortait de l'autre, les
plateaux tombant alors dans des casiers semblables à ceux
qu'il avait vus dans la pièce voisine. D'autres panneaux
d'avertissement étaient apposés sur la machine. C'était là
que les larves étaient stérilisées à coups de radiations.
Passant de l'autre côté de la cloison, Bosch découvrit de
grands établis en acier au-dessus desquels étaient accro-
chés des placards. Ceux-ci n'étaient pas fermés à clé; ils
contenaient du matériel : des gants en plastique, des embal-
lages en forme de saucisse dans lesquels étaient transpor-
tées les larves, des batteries et des détecteurs de chaleur.
C'était là que les larves étaient conditionnées et rangées
dans les containers. La fin de la chaîne. Il n'y avait là rien
d'autre susceptible d'exciter sa curiosité.
Il rebroussa chemin vers la sortie. Il éteignit sa lampe,
seule brilla la petite lumière rouge de la caméra de sur-
veillance fixée dans un coin sous le plafond. Qu'est-ce
que je n'ai pas vu ? se demanda-t-il. Que reste-t-il à voir?
Il ralluma sa lampe et repassa derrière la cloison, là où
se trouvait la machine ionisante. Toutes les pancartes du
bâtiment avaient pour but de tenir les gens éloignés de cet
endroit. C'est là que devait se trouver le secret. Il concen-
tra son attention sur les grands plateaux en acier qui s'em-
pilaient du sol au plafond et servaient à manipuler les
larves. Appuyant son épaule contre une des piles, il la fit
glisser sur le sol. Dessous, il n'y avait que du béton. Il
fit la même chose avec la pile suivante, baissa les yeux et
aperçut l'extrémité d'une trappe.
Le tunnel.
Mais, au même moment, il comprit : le voyant rouge sur
la caméra de surveillance. La console dans le bureau d'Ely
était éteinte. Et dans la journée, lors de sa visite, Bosch
avait remarqué que la seule vision intérieure sur les écrans
était celle de la salle d'expédition.
Autrement dit, quelqu'un d'autre surveillait la salle.
Il jeta un coup d'œil à sa montre, essayant de déterminer
combien de temps il était resté. Deux minutes ? Trois ?
S'ils venaient du ranch, il ne lui restait plus beaucoup
de temps. Il regarda les contours de la trappe dans le
sol, puis leva la tête vers l'œil rouge qui brillait dans le
noir.
Il ne pouvait prendre le risque de se contenter d'espérer
que personne ne l'observait. Il s'empressa de remettre
la pile de plateaux sur la trappe et de quitter la salle. Il
rebroussa chemin à travers le complexe, et raccrocha le
masque et les lunettes à la patère près du bureau d'Ely. Puis
il traversa le bureau et ressortit par la fenêtre. Rapidement,
il remit les carreaux en place, en enfonçant les barres
métalliques avec ses doigts.
Les chiens étaient toujours couchés à l'intérieur de leur
enclos et leurs poitrines se soulevaient à un rythme régu-
lier. Après un instant d'hésitation, Bosch décida de les res-
sortir de leur cage, au cas où il n'y aurait eu personne
devant l'écran de contrôle de la caméra de surveillance.
Agrippant les deux chiens par le collier, il les traîna
dehors. L'un d'eux tenta de grogner, mais cela ressemblait
davantage à un gémissement. L'autre l'imita.
Bosch prit son élan pour escalader le grillage rapide-
ment, mais s'obligea à ralentir au moment d'enjamber les
tapis de caoutchouc. Arrivé au sommet, il lui sembla
entendre un bruit de moteur par-dessus le bourdonnement
électrique. Juste avant de sauter de l'autre côté, il arracha
les deux tapis de sol posés sur les spirales d'acier et les
entraîna avec lui dans sa chute.
Il vérifia le contenu de ses poches pour s'assurer qu'il
n'avait pas laissé tomber les crochets ou sa lampe en che-
min. Ou encore ses clés. Son arme était toujours dans
le holster. Rien ne manquait. Déjà il percevait distincte-
ment le bruit d'une voiture, peut-être même plusieurs.
Aucun doute, il avait été repéré. Alors qu'il courait dans
l'allée, en direction de la fabrique Mexitec, il entendit
quelqu'un crier : « Pedro y Pablo ! Pedro y Pablo ! » Les
chiens, se dit-il. Les deux dobermans s'appelaient Pierre
et Paul.
Il s'engouffra dans la voiture et se recroquevilla sur
le siège, en observant le bâtiment d'EnviroGènes. Deux
voitures étaient arrêtées sur le parking ; il aperçut trois
hommes. Tous armés, ils se tenaient dans la lumière du pro-
jecteur fixé au-dessus de la porte. Un quatrième homme,
s'exprimant en espagnol, apparut au coin du bâtiment. Il
avait retrouvé les chiens. Cet homme avait quelque chose
de familier, mais il faisait trop sombre, et Bosch était trop
loin pour apercevoir les larmes tatouées sur son visage. Ils
ouvrirent la porte de l'usine et, tels des policiers, ils entrè-
rent, arme au poing. C'était le moment de filer. Bosch fit
démarrer la Caprice et regagna la route. Tandis qu'il s'éloi-
gnait à toute allure, il constata qu'il tremblait de nouveau ;
la tension retombait après que la peur eut atteint le point
culminant. La sueur coulait de ses cheveux et l'air frais de
la nuit la séchait dans son cou.
Il alluma une cigarette et jeta l'allumette par la fenêtre.
Un rire nerveux suivit, lui aussi emporté par le vent.

Le dimanche matin, il appela le numéro que lui avait
donné Ramos à partir du téléphone public de la Casa de
Mandarin, restaurant du centre de Mexicali. Il donna son
nom et le numéro, puis raccrocha et alluma une cigarette.
Deux minutes plus tard, le téléphone sonna; c'était
Ramos.
- Que pasa, amigo ?
- Rien. Je veux juste consulter les photos, vous vous
souvenez ?
- Ah oui, oui. Vous savez ce qu'on va faire? Je vais
passer vous prendre. Donnez-moi une demi-heure.
- J'ai quitté l'hôtel.
- Vous fichez le camp ?
- Non, j'ai simplement rendu ma chambre. Généralement,
c'est ce que je fais quand quelqu'un essaye de me tuer.
-Quoi?
- Un type armé d'un fusil. Je vous raconterai. Bref, je
suis dans la nature pour l'instant. Si vous voulez passer
me prendre, je suis au Mandarin, dans le centre ville.
- Une demi-heure. J'ai hâte d'en savoir plus.
Ils raccrochèrent et Bosch regagna sa table, où Aguila
achevait son petit déjeuner. L'un et l'autre avaient com-
mandé des œufs brouillés avec de la sauce piquante, du
cilantro émincé et quelques boulettes frites en accompa-
gnement. Tout était excellent et Bosch avait dévoré son
assiette. Comme toujours après une nuit blanche.
La veille, après être revenu d'EnviroGènes en riant tout
seul, il avait retrouvé Aguila dans sa petite maison située
près de l'aéroport, et l'inspecteur mexicain lui avait fait
part du résultat de ses recherches à l'hôtel. L'employé de
la réception ne pouvait offrir un signalement très précis de
l'homme qui avait loué la chambre 404, si ce n'est qu'il
avait trois larmes tatouées à l'œil gauche.
Aguila n'avait pas demandé à Bosch où il était allé,
comme s'il devinait qu'il n'obtiendrait pas de réponse. Au
lieu de cela, il lui avait proposé de dormir sur le canapé,
un des rares meubles de la maison. Harry avait accepté,
mais n'avait pu fermer l'œil. Il avait passé sa nuit à regar-
der la fenêtre en réfléchissant à un tas de choses, jusqu'à ce
qu'une lumière gris-bleu pénètre à travers les fins rideaux
blancs.
Lucius Porter avait occupé la plupart de ses pensées. Il
imaginait le corps de l'inspecteur, nu et cireux, sur la table
en acier froid, tandis que Teresa Corazon le découpait à
l'aide de ses cisailles. Il pensait aux minuscules hémorra-
gies, de la taille d'une tête d'épingle, qu'elle découvrirait
dans les cornées de ses yeux, confirmation de la mort par
strangulation. Et il revoyait toutes ces fois où il s'était
trouvé dans cette salle avec Porter, regardant d'autres se
faire découper, les rigoles de la table qui se remplissaient
de déchets. Maintenant, c'était Lucius qui se trouvait sur
cette table, un bout de bois glissé sous la nuque afin de
renverser sa tête pour l'incision à la scie. Juste avant
l'aube, la fatigue avait embrumé ses pensées, et soudain, il
s'était vu, couché sur la table métallique; à côté de lui,
Teresa préparait ses instruments pour l'autopsie.
Il s'était redressé d'un bloc sur le canapé et avait saisi
ses cigarettes. En cet instant, il s'était juré de ne jamais se
retrouver sur cette table. Pas de cette façon.
- Les stups ? demanda Aguila en repoussant son assiette.
- Hein? (D'un mouvement de tête, Aguila désigna le
biper fixé à sa ceinture.) Ouais. Ils ont insisté pour que je
porte ce truc.
Bosch avait estimé qu'il devait faire confiance à cet
homme, et celui-ci avait mérité cette confiance. Peu
importe ce que disait Ramos. Ou Corvo. Toute sa vie,
Bosch avait vécu et travaillé dans un cadre institutionnel.
Pourtant, il espérait avoir échappé à un mode de pensée
trop rigide ; il savait prendre ses propres décisions. Le
moment venu, il raconterait tout à Aguila.
- Je vais aller les voir ce matin, pour consulter quelques
fichiers, des trucs comme ça. On peut se retrouver plus
tard...
Aguila acquiesça. De son côté, lui expliqua-t-il, il se
rendrait au poste pour remplir les documents relatifs à
la confirmation de l'identité de Fernal Gutierrez-Llosa.
Bosch voulut lui parler de la pelle avec le manche neuf
qu'il avait trouvée dans les locaux d'EnviroGènes, mais il
se ravisa. Une seule personne devait être tenue au courant
de cette effraction.
Bosch but son café et Aguila son thé. Pendant un mo-
ment, personne ne dit mot. Finalement, Bosch demanda :
- Avez-vous déjà vu Zorillo ? En personne ?
- De loin, oui.
- Où était-ce? A la corrida?
- Oui, à la plaza de los Toros. El Papa vient souvent
admirer ses taureaux. Il a une loge réservée en perma-
nence, à l'ombre. Moi, je peux juste m'offrir des places
du côté ensoleillé de l'arène. C'est pour ça que je l'ai tou-
jours vu de loin.
- Il vient voir ses taureaux gagner ? Pas les toreros ?
- Non. Il vient voir ses taureaux mourir de manière
honorable.
Bosch n'était pas certain de comprendre, mais il n'in-
sista pas.
- J'aimerais voir une corrida aujourd'hui. C'est pos-
sible ? J'aimerais m'asseoir dans une loge près de celle du
Pape.
- Oh, c'est très cher, vous savez. Parfois, ils n'arrivent
pas à les louer. Mais dans ce cas-là, ils ne les ouvrent
pas...
- Combien?
- Il faut compter au moins deux cents dollars améri-
cains. Je vous l'ai dit, c'est très cher.
Bosch sortit son portefeuille et compta deux cent dix
dollars. Il laissa un billet de dix sur la table pour payer le
petit déjeuner et fit glisser le reste sur la nappe verte déla-
vée. Il songea alors qu'Aguila ne gagnait pas autant en six
jours de travail, et regretta d'avoir été si prompt à prendre
une décision qui aurait demandé à son collègue mexicain
des heures de réflexion.
- Trouvez-nous une loge près du Pape.
- Vous devez imaginer qu'il sera bien entouré. Il sera...
- Je veux juste l'observer, c'est tout. Trouvez-nous de
bonnes places.
Ils sortirent du restaurant. Aguila lui annonça qu'il allait
marcher jusqu'au poste de police, à deux rues de là. Une
fois seul, Harry resta devant le restaurant à attendre
Ramos. Consultant sa montre, il vit qu'il était 8 heures. Il
aurait dû se trouver dans le bureau d'Irving à Parker Cen-
ter. Il se demanda si le chef adjoint avait déjà entamé une
procédure disciplinaire contre lui. Dès son retour, Bosch
serait certainement consigné derrière un bureau.
A moins... à moins qu'il ne rentre avec l'affaire bien
ficelée sous le bras. C'était la seule façon pour lui désor-
mais d'avoir un quelconque moyen de pression sur Irving.
Il savait qu'il devait quitter le Mexique en ayant tout réglé.
Et soudain, Bosch s'aperçut qu'il était stupide de servir
de cible en restant debout comme ça sur le trottoir. Il ren-
tra dans le restaurant et guetta Ramos derrière la porte. La
serveuse s'approcha et se répandit en courbettes, avant de
repartir. Sans doute à cause du pourboire de trois dollars,
pensa-t-il.
Ramos mit presque une heure à arriver. Ne voulant pas
se retrouver sans voiture, Bosch dit à l'agent des stups
qu'il le suivrait. Ils prirent la direction du nord en emprun-
tant Lopez Mateos. Arrivé au rond-point de la statue de
Juarez, ils bifurquèrent vers l'est et pénétrèrent dans une
zone d'entrepôts anonymes. Ayant pris une ruelle, ils s'ar-
rêtèrent derrière un bâtiment couvert de graffiti. Ramos
jeta des regards furtifs autour de lui en descendant de
sa vieille Chevy Camaro cabossée et immatriculée au
Mexique.
- Bienvenue dans notre modeste bureau fédéral, dit-il.
A l'intérieur de l'entrepôt régnait le calme d'un dimanche
matin. L'endroit était vide. Ramos alluma les plafonniers
et Bosch découvrit plusieurs rangées de bureaux et de
classeurs. Au fond se trouvaient deux armoires remplies
d'armes et un coffre-fort Cincinnati de deux tonnes ser-
vant à entreposer les pièces à conviction.
- Bon, voyons voir ce qu'on a pendant que vous me
racontez ce qui s'est passé hier. Vous êtes sûr qu'on a
essayé de vous tuer ?
- Pour en être plus sûr, il faudrait que je sois mort.
Le bout de sparadrap que Bosch s'était mis sur la nuque
était masqué par son col de chemise. Un autre couvrait sa
blessure à la paume droite, tout aussi discret.
Il raconta à Ramos la tentative d'assassinat à l'hôtel,
sans omettre un seul détail, y compris la douille retrouvée
dans la chambre 404.
- Et la balle ? On peut la retrouver ?
- J'imagine qu'elle est toujours enfoncée dans la tête de
lit. Je n'ai pas pris le temps de vérifier.
- Non, je suppose que vous avez couru prévenir votre
pote le Mexicain... Je vous ai dit de faire gaffe, Bosch.
C'est peut-être un chic type, mais vous ne le connaissez
pas.
- C'est vrai, Ramos, je l'ai prévenu. Mais ensuite, je
suis allé faire ce que vous attendiez de moi.
- Qu'est-ce que vous racontez ?
- EnviroGènes. J'y suis allé hier soir.
- Hein ? Vous êtes dingue ou quoi ? Je ne vous ai jamais
dit de...
- Allons, ne me prenez pas pour une andouille. Vous
m'avez raconté toutes ces conneries hier soir pour que
je sache de quoi vous aviez besoin pour obtenir le droit
de perquisitionner. Epargnez-moi votre numéro. Nous
sommes seuls ici. Je sais ce que vous voulez, et je l'ai eu.
Mettez-moi sur la liste des indics.
Ramos faisait les cent pas devant la rangée de classeurs.
Il se donnait beaucoup de mal pour être convaincant.
- Ecoutez, Bosch, je suis obligé de soumettre chacun de
mes indicateurs à l'approbation de mes supérieurs. Ça ne
marchera jamais. Je ne peux...
- Faites en sorte que ça marche.
- Bosch, je...
- Voulez-vous savoir ce que j'ai découvert ou on en
reste là?
Cela calma l'agent des stups pendant un instant.
- Est-ce que vos ninjas, les... je ne sais plus comment
vous les appelez, sont arrivés ?
- Le CLET, Bosch. Oui, ils sont arrivés cette nuit.
- Parfait. Vous allez devoir passer à l'action. Tout de
suite. J'ai été repéré.
Bosch vit le visage de Ramos s'assombrir. Ce dernier
secoua la tête et se laissa tomber dans un fauteuil.
- Bon Dieu ! Et comment le savez-vous ?
- Il y avait une caméra. Je m'en suis aperçu trop tard. J'ai
réussi à ressortir, mais des types sont venus voir ce qui
se passait. Ils ne m'ont pas reconnu, je portais un masque.
Mais ils savent que quelqu'un s'est introduit dans le bâtiment.
- OK, Bosch, vous ne me laissez plus guère le choix.
Qu'avez-vous découvert?
Et voilà. Ramos admettait la perquisition illégale. Il
l'approuvait. Bosch échapperait aux critiques. Il lui parla
de la trappe dissimulée sous la pile de plateaux à insectes
dans la salle d'ionisation.
- Vous ne l'avez pas soulevée?
- Je n'ai pas eu le temps. D'ailleurs, je ne l'aurais pas
fait. J'ai bossé dans les galeries souterraines au Vietnam.
Toutes les trappes que j'ai vues là-bas étaient piégées. Les
types qui ont rappliqué juste après que j'ai foutu le camp
sont venus en voiture, pas par le tunnel. Il était certaine-
ment piégé.
Il lui expliqua ensuite que sa demande de mandat de
perquisition, d'approbation, ou autre, devait inclure la sai-
sie de tous les outils et également les déchets contenus
dans les poubelles.
- Pourquoi ?
- Ce que vous y découvrirez m'aidera à boucler une des
affaires d'homicide qui m'ont fait venir jusqu'ici. Vous y
trouverez également la preuve d'un complot visant à sup-
primer un représentant des forces de l'ordre... moi, en
l'occurrence.
Ramos se contenta de hocher la tête, sans demander
d'autres explications. Ça ne l'intéressait pas. Il se leva, se
dirigea vers un des meubles de rangement d'où il sortit
deux épais classeurs noirs.
Bosch alla s'asseoir à un bureau vide ; Ramos déposa les
classeurs devant lui.
- Voici tous les hommes qui, à notre connaissance, tra-
vaillent pour Humberto Zorillo. Nous avons des topos
biographiques sur certains d'entre eux. Pour d'autres, uni-
quement des rapports de surveillance; parfois, on ne
connaît même pas leur nom.
Bosch ouvrit le premier classeur et observa la photo du
dessus. C'était l'agrandissement format 18 x 24 d'un cli-
ché flou pris au téléobjectif. Ramos précisa qu'il s'agis-
sait de Zorillo, mais Bosch l'avait déjà deviné. Cheveux et
barbe noirs, yeux sombres et regard intense. Bosch avait
déjà vu ce visage. Plus jeune, sans barbe, un sourire dans
ce regard aujourd'hui vide. C'était le visage vieilli du
jeune garçon qui se trouvait sur les photos avec Calexico
Moore.
- Que savez-vous de lui ? demanda-t-il à Ramos. Vous
avez des détails sur sa famille ?
- Non, on ne sait rien là-dessus. Remarquez, on n'a pas
beaucoup cherché. A vrai dire, on se contrefout de son
passé ; nous, ce qui nous intéresse, c'est ce qu'il fait main-
tenant et ce qu'il a l'intention de faire...
Bosch tourna la page plastifiée pour passer en revue les
autres photos. Ramos, quant à lui, regagna son bureau,
glissa une feuille dans une machine à écrire et commença
à taper.
- Je vais bidouiller un rapport d'informateur. Je me
débrouillerai pour le faire passer.
Arrivé aux deux tiers du premier classeur, Bosch tomba
enfin sur l'homme aux trois larmes tatouées. Il y avait plu-
sieurs photos de lui, des clichés anthropométriques et des
photos prises à son insu, sous différents angles, sur plu-
sieurs années. Bosch vit ainsi le visage se modifier à
mesure que les larmes s'ajoutaient ; le petit voyou souriant
s'était transformé en criminel endurci. D'après la courte
notice biographique, l'homme s'appelait Osvaldo Arpis
Rafaelillo, et il était né en 1952. Il avait effectué trois
séjours au penitenciaro, pour un premier meurtre quand il
était adolescent, pour un second à l'âge adulte, et enfin
pour possession de drogue. Il avait passé la moitié de sa
vie en prison. Toujours d'après la notice, son association
avec Zorillo remontait à très longtemps.
- Ça y est, je l'ai, dit Bosch.
Ramos le rejoignit. Lui aussi reconnut l'homme.
- Et vous dites qu'il a buté des flics à L. A. ?
- Ouais. Au moins un. Mais je pense qu'il a peut-être
liquidé le premier également. Je crois qu'il a aussi sup-
primé un passeur qui travaillait pour la concurrence. Un
Hawaiien nommé Jimmy Kapps. Celui-ci et un des flics
ont été étranglés de la même façon.
- La cravate mexicaine...
- Exact.
- Et le journalier ? Celui qui s'est fait buter dans l'usine
selon vous ?
- Il se peut qu'il les ait tous tués. Je ne sais pas.
- Ce type a un long passé. Arpis. Ouais, il est sorti de la
penta il y a un an environ. C'est un tueur de sang-froid,
Bosch. Un des principaux acolytes du Pape. Un exécuteur.
Par ici, les gens le surnomment « Alvin Karpis », vous
savez, en référence au tueur à la mitraillette dans les
années 30... Le gang de Ma Barker... Arpis a été envoyé
à l'ombre pour quelques sales coups, mais il paraît que ça
ne lui a pas servi de leçon.
Les yeux fixés sur les photos, Bosch demanda :
- C'est tout ce que vous avez sur lui ? Tout ce qui est
là-dedans ?
- Il y a d'autres trucs ailleurs, mais vous savez l'essentiel.
Le reste, c'est surtout des ragots d'informateurs. Ce qu'il
faut retenir au sujet d'Al Karpis, c'est qu'à l'époque où
Zorillo a commencé son ascension vers le sommet, ce type
se trouvait seul en première ligne pour déblayer le terrain.
Chaque fois que Zorillo avait un boulot à faire, il se tournait
vers son pote du barrio, Arpis. Le travail était fait. Et, comme
je vous l'ai dit, ils ne l'ont coffré que trois fois. On peut
parier que, les autres fois, il a échappé à la taule en payant.
Bosch nota dans son carnet quelques renseignements
piochés dans la biographie d'Arpis, pendant que Ramos
continuait à parler :
- Tous les deux, ils viennent d'un barrio au sud. Un truc
qui...
- Les Saints et les Pécheurs.
- Exact. Les Saints et les Pécheurs. Certains flics d'ici,
ceux en qui je n'ai aucune confiance, affirment qu'Arpis a
toujours eu un goût prononcé pour la mort. Dans le barrio,
ils avaient un dicton : Quien ères ? Ça veut dire : « Qui es-
tu? » C'était un défi. Ça signifiait en fait : De quel côté
es-tu? Avec nous ou contre nous? Saint ou Pécheur? Et
quand Zorillo a accédé au pouvoir, il a chargé Arpis de
liquider tous ceux qui étaient contre lui. Les gens du coin
racontent qu'après avoir buté quelqu'un il répandait la
nouvelle à travers tout le barrio. El descubrio quien era.
Ça veut dire...
- « Il a découvert qui il était... »
- Tout juste. C'était excellent au niveau de la pub, et
tous les types du cru lui ont emboîté le pas. A tel point
qu'ils finissaient par laisser des messages sur les cadavres.
Vous voyez le genre ? Ils butaient un type et ils écrivaient
sur un bout de papier: il a découvert qui il était, ou un truc
comme ça, qu'ils épinglaient à sa chemise...
Bosch ne dit rien, il n'écrivait plus. Une autre pièce du
puzzle venait de trouver sa place.
- Parfois, on voit encore cette inscription sur les murs
du barrio, poursuivit Ramos. Ça fait partie du folklore qui
entoure Zorillo. C'est ça qui fait de lui le Pape.
Harry referma son carnet et se leva.
- J'ai trouvé ce que je cherchais.
- Très bien. Faites gaffe à vous dehors, Bosch. Rien ne
prouve qu'ils ne vont pas recommencer, surtout si Arpis
est sur le coup. Vous ne voulez pas passer la journée ici ?
C'est plus sûr.
- Non, ça va aller.
Il fit un pas vers la porte, s'arrêta et porta la main au
biper fixé à sa ceinture.
- Je serai prévenu ?
- Ouais, vous en serez. Corvo va venir assister au spec-
tacle, faut bien que je vous mette dans le coup. Où vous
allez, aujourd'hui ?
- Je ne sais pas encore. Je vais peut-être jouer les
touristes. Visiter les archives historiques, assister à une
corrida...
- Restez cool surtout. Vous serez prévenu.
- J'y compte bien.
Bosch regagna sa Caprice, la tête pleine du message
retrouvé dans la poche arrière de Cal Moore.
J'ai découvert qui j'étais

Il lui fallut trente minutes pour franchir la frontière. La
file de voitures s'étendait sur presque un kilomètre à partir
du sinistre poste-frontière peint en marron. Tandis qu'il fai-
sait la queue et mesurait sa progression à l'avancée d'une
ou deux voitures, il dépensa toute sa monnaie et ses billets
d'un dollar, assailli par une armée de pauvres qui s'appro-
chaient de sa vitre la main tendue ou en vendant des articles
de pacotille et de la nourriture. La plupart essuyaient son
pare-brise, sans attendre une improbable autorisation, avec
des serpillières crasseuses, puis réclamaient quelques
pièces. A chaque « lavage », le pare-brise était un peu plus
opaque ; à la fin, Bosch fut obligé de mettre les essuie-
glaces et d'utiliser le lave-vitre de la voiture. Lorsqu'il
atteignit le poste de contrôle, le douanier, un type avec des
lunettes réfléchissantes, lui fit signe de passer après avoir
jeté un œil à son badge. Il lui dit simplement :
- Y a un tuyau d'arrosage là-bas sur la droite si vous
voulez nettoyer toute cette merde sur votre pare-brise.
Quelques minutes plus tard, il s'arrêta sur un emplace-
ment de stationnement devant l'hôtel de ville de Calexico.
Assis derrière le volant, il fuma une cigarette en contem-
plant le parking presque désert. Il n'y avait pas de trouba-
doursl aujourd'hui. Descendant de voiture, il se dirigea
vers la porte sur laquelle figurait l'inscription CENTRE DES
ARCHIVES HISTORIQUES DE CALEXICO, sans trop savoir exac-
tement ce qu'il cherchait. Il avait l'après-midi devant lui, et
la seule chose dont il était sûr, c'est qu'un lien profond
unissait tous les éléments entourant la mort de Cal Moore,
qu'il s'agisse de sa décision de changer de camp, du mot
retrouvé dans sa poche de pantalon ou de la photo le mon-
trant en compagnie de Zorillo, si longtemps auparavant.
Bosch était curieux de savoir ce qu'étaient devenus la mai-
son que Moore nommait « château » et l'homme avec
lequel il posait, celui aux cheveux blancs comme neige.
La porte vitrée était fermée, et Bosch constata que le
centre n'ouvrait pas avant 13 heures le dimanche. Il consulta
sa montre; il lui restait un quart d'heure à attendre. Col-
lant ses mains en visière contre la vitre, il scruta l'intérieur,
mais ne vit personne dans l'espace exigu qui comportait
deux bureaux, un mur de rayonnages de livres et deux
vitrines.
S'éloignant de la porte, il envisagea de profiter de ce
quart d'heure pour aller manger. Mais il décida qu'il était
encore trop tôt. A la place, il marcha jusqu'au poste de
police et acheta un Coca au distributeur installé dans le
hall minuscule. Il salua d'un signe de tête l'officier assis
derrière le guichet vitré. Ce n'était pas Gruber, aujour-
d'hui.
Adossé à la façade, il sirota son Coca en observant le
parking et vit un vieil homme avec un treillis de fins che-
veux blancs sur les côtés du crâne ouvrir la porte du bâti-
ment. Il avait quelques minutes d'avance, mais Bosch se
mit en marche et le suivit à l'intérieur.
- C'est ouvert?
- Disons que c'est ouvert puisque je suis là, répondit le
vieil homme. Vous cherchez un renseignement précis ?
Bosch s'avança au centre de la pièce et expliqua qu'il
ne savait pas exactement ce qu'il cherchait.
- En fait, j'essaye de reconstituer le passé d'un ami, et
je crois que son père était une figure historique. A
Calexico, je veux dire. J'aimerais retrouver leur maison si
elle existe encore, et en apprendre le plus possible sur ce
père.
- Comment s'appelle ce monsieur?
- Je ne connais que son nom de famille, Moore.
- Voilà qui ne va pas faciliter nos recherches ! Moore
est un nom très répandu par ici. Une grande famille. Des
frères, des cousins, un peu partout. Vous savez ce qu'on
va faire ? Donnez-moi...
- Attendez, vous avez des photos ? Vous voyez ce que
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je veux dire, des livres avec des photos de famille? J'ai
vu des photos du père. Je pourrais...
- Oui, c'est ce que je voulais vous proposer. Je vais
vous installer là avec deux ou trois bouquins. On va le
retrouver, votre Moore. J'avoue que vous avez éveillé ma
curiosité. Au fait, pourquoi est-ce que vous faites ça pour
votre ami ?
- J'essaye de faire son arbre généalogique.
Quelques minutes plus tard, le vieil homme l'avait ins-
tallé à l'autre bureau avec trois ouvrages devant lui,
d'épais livres reliés en cuir qui sentaient la poussière, de
la taille d'un annuaire. Chaque page offrait des photos
accompagnées d'un texte historique. Ouvrant au hasard
l'un des livres, Bosch découvrit une photo en noir et blanc
montrant la construction de l'hôtel De Anza.
Le premier livre s'intitulait Calexico et Mexicali : soixante-
quinze ans sur la frontière. En le parcourant, Bosch eut un
rapide aperçu de l'histoire des deux villes et des hommes
qui les avaient bâties. C'était bien celle que lui avait racon-
tée Aguila, mais vue par les Blancs. L'ouvrage qu'il tenait
entre les mains décrivait l'horrible pauvreté qui sévissait à
Tapai en Chine, et racontait avec quelle joie tous ces
hommes étaient venus en Baja California pour chercher
fortune. Le Rêve américain. Pas un mot sur la suite.
Dans les années 20-30, Calexico avait été une ville-
champignon, une ville appartenant tout entière à une société.
Les dirigeants de la Colorado River Land Company en
étaient les seigneurs et maîtres. Comme l'expliquait ce
livre, la plupart de ces hommes s'étaient fait construire de
somptueuses maisons et des propriétés sur des promon-
toires qui dominaient les abords de la ville. Au fil de sa lec-
ture, Bosch repéra plusieurs fois les noms des trois frères
Moore : Anderson, Cecil et Morgan. D'autres Moore figu-
raient dans ces pages, mais les frères étaient toujours
décrits comme des personnages importants, occupant des
postes élevés au sein de la Colorado River.
En parcourant le chapitre intitulé « Une pluie d'or s'abat
sur une petite ville », Bosch découvrit enfin l'homme qui
l'intéressait. Cecil Moore. Là, au milieu d'une description
des richesses que le coton procurait à la ville de Calexico,
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se trouvait la photo d'un homme aux cheveux prématuré-
ment blanchis, qui posait devant une demeure de style
méditerranéen de la taille d'une école. C'était l'homme de
la photo que Moore conservait, avec d'autres, dans son
sac en papier froissé. Sur le côté gauche de la maison, se
dressant tel un clocher, on apercevait une tour percée de
deux fenêtres cintrées. Cette tour conférait à la maison un
aspect de château espagnol. La maison d'enfance de Cal
Moore.
- Voici l'homme et voici la maison, dit Bosch en appor-
tant le livre au vieil archiviste.
- Cecil Moore, dit celui-ci.
- Il est toujours vivant ?
- Non, et ses frères non plus. Il a été le dernier à partir.
L'année dernière, à peu près à cette époque ; il est mort
dans son sommeil. Mais je pense que vous faites erreur.
- Pourquoi ça?
- Cecil n'avait pas d'enfant.
Bosch acquiesça.
- Oui, vous avez peut-être raison. Et la maison a dis-
paru elle aussi ?
- Vous ne travaillez pas sur un arbre généalogique,
n'est-ce pas ?
- Non, je suis de la police. Je viens de Los Angeles.
J'essaye de remonter la piste de cet homme. Acceptez-
vous de m'aider?
Le vieil homme l'observa, et Bosch regretta de ne pas
avoir joué franc-jeu avec lui dès le début.
- Je ne vois pas le rapport avec Los Angeles, mais
continuez. Que voulez-vous savoir d'autre?
- Cette maison avec la tour, elle existe toujours ?
- Oui, c'est le Castillo de los Ojos. Le Château des
Yeux. Le nom vient de ces deux fenêtres, en haut de la
tour. Quand elles étaient éclairées la nuit, on disait que
c'étaient des yeux qui observaient tout Calexico.
- Où est-il?
- Sur ce qu'on appelle « la piste du Coyote », à l'ouest
de la ville. Vous prenez la 98, vous passez Pinto Wash et
vous arrivez au lieu-dit Crucifixion Thorn. Là, vous pre-
nez Anza Road, comme le nom de l'hôtel ici. Vous arrive-
rez à la piste du Coyote. Le château est au bout de la
route. Vous ne pouvez pas le louper.
- Qui y habite maintenant ?
- Personne, je crois. Il l'a légué à la ville, vous savez.
Mais la municipalité n'avait pas les moyens d'entretenir
un endroit pareil. Ils l'ont vendu... D'ailleurs, je crois que
l'acheteur venait lui aussi de Los Angeles. Mais, autant
que je sache, il n'est jamais venu y habiter. Quel dom-
mage... J'espérais qu'on pourrait peut-être en faire un
musée.
Après l'avoir remercié, Bosch remonta en voiture pour
se rendre à Crucifixion Thorn. Rien ne lui permettait de
croire que le Castillo de los Ojos fût plus qu'une propriété
ayant appartenu à un homme riche et décédé, sans aucun
rapport avec l'enquête. Mais il n'avait rien d'autre à faire,
et son impulsion le poussait à aller de l'avant.
La 98 était une route goudronnée à deux voies qui par-
tait vers l'ouest à partir du centre ville de Calexico, lon-
geait la frontière et pénétrait dans une vaste zone de
cultures quadrillées par des fossés d'irrigation. L'air
embaumait le poivron vert et le cilantro, tandis que Bosch
longeait ces terres qui appartenaient autrefois à la Compa-
gnie.
Devant, le sol plat s'élevant en collines, il vit la maison
d'enfance de Calexico Moore bien avant d'y arriver. Le
Castillo de los Ojos. Les deux fenêtres cintrées étaient des
yeux sombres et vides sur la façade en pierre couleur
pêche de la tour qui se dressait sur un promontoire à l'ho-
rizon.
Bosch emprunta un pont au-dessus d'une rivière assé-
chée qu'il supposa être Pinto Wash, bien qu'il n'y ait
aucun panneau au bord de la route. Jetant au passage un
coup d'oeil au fond du lit poussiéreux, il découvrit une
Chevy Blazer vert jaune stationnée juste en dessous. Il eut
le temps d'entr'apercevoir un homme assis derrière le
volant avec des jumelles collées sur les yeux. La police
frontalière. Le douanier se servait du lit asséché de la
rivière comme d'une cachette d'où il pouvait repérer les
clandestins.
Le cours d'eau marquait la fin des terres cultivées.
Presque immédiatement, le relief plat se transforma en
collines couvertes de broussailles brunes. La route décri-
vait une boucle à proximité d'un bosquet d'eucalyptus et
de chênes totalement immobiles dans l'air stagnant. Cette
fois, une pancarte indiquait :
ZONE NATURELLE
DE CRUCIFIXION THORN
DANGER
MINES DÉSAFFECTÉES
Bosch se souvint d'avoir vu, dans un des livres des
archives de la ville, une allusion aux mines d'or du début du
siècle qui, telle la petite vérole, grêlaient toute la zone fron-
talière. Des spéculateurs y avaient fait fortune, avant de tout
perdre. Les collines regorgeaient de brigands. Puis la Colo-
rado River Land Company était arrivée pour établir l'ordre.
Il alluma une cigarette et observa l'édifice, beaucoup plus
près désormais, qui s'élevait derrière un mur. L'immobi-
lité du décor, renforcée par les deux fenêtres de la tour sem-
blables à des yeux sans âme, avait quelque chose de
morbide. Toutefois, la tour n'était pas seule dans ces col-
lines. Harry distingua ici et là les toits de tuile d'autres mai-
sons. Malgré tout, elle se dressait de manière singulière
au-dessus de tout le reste, avec ses yeux de verre vides, et
il s'en dégageait un sentiment de solitude. De mort.
Anza Road apparut moins d'un kilomètre plus loin. Il
bifurqua vers le nord, et la route à une voie fit le tour de la
colline en grimpant et cahotant. Sur sa droite, il aperçut
des terres cultivées. Il tourna à gauche sur une route signa-
lée par un panneau PISTE DU COYOTE et passa bientôt
devant de grandes haciendas plantées sur de vastes pro-
priétés. La plupart du temps, il ne voyait que le premier
étage des demeures à cause des murs qui entouraient
presque chaque domaine.
La piste du Coyote s'achevait par une boucle qui
contournait un vieux chêne dont les branches devaient
offrir une ombre bienfaisante en été. Le Castillo de los
Ojos se trouvait au bout du chemin.
De l'extérieur, un mur de pierre de plus de deux mètres
de haut masquait la totalité de la maison, à l'exception de
la tour. Seul un portail en fer forgé permettait d'avoir une
vue d'ensemble. Bosch s'engagea dans l'allée et roula jus-
qu'à la grille. Celle-ci était fermée par une lourde chaîne
et une grosse serrure. Il descendit de voiture, regarda à
travers les barreaux et constata que le parking situé devant
la maison était désert. A l'intérieur du « château », tous les
rideaux étaient tirés.
Sur le mur à côté du portail se trouvaient une boîte aux
lettres et un interphone. Il appuya sur le bouton, mais
n'obtint aucune réponse. D'ailleurs, il ne savait pas ce
qu'il aurait pu dire si quelqu'un avait répondu. A tout
hasard, il ouvrit la boîte aux lettres ; elle était vide.
Abandonnant sa voiture, il redescendit la piste jusqu'à
la maison la plus proche. Celle-ci faisait partie des rares
habitations du coin à ne pas être entourée d'un mur. Il y
avait malgré tout une palissade blanche et un interphone à
l'entrée. Cette fois, lorsqu'il appuya sur le bouton, il
obtint une réponse :
- Oui ? dit une voix de femme.
- Bonjour, madame. Police. J'aimerais vous poser
quelques questions concernant la maison de vos voisins.
- Quels voisins ?
C'était une voix très âgée.
- Le château.
- Y a plus personne qu'habite là. M. Moore est mort il
y a quelque temps.
- Oui, je sais, madame. Mais pourrais-je entrer pour
discuter avec vous un moment ? Je peux vous montrer ma
plaque.
Après un silence, il entendit un «D'accord» très sec
dans l'interphone, puis le portail s'ouvrit en bourdonnant.
La femme qui se trouvait à l'intérieur de la maison
insista pour qu'il colle son badge contre une petite fenêtre
découpée dans la porte. Il l'entrevit de l'autre côté, les
cheveux blancs et décatie, se dévissant le cou dans son
fauteuil roulant pour apercevoir l'insigne. Finalement, elle
accepta d'ouvrir.
- Pourquoi est-ce qu'ils envoient un policier de Los
Angeles ?
- Je travaille sur une enquête qui concerne un homme
qui vivait au château il y a longtemps, quand il était
enfant...
Elle l'observa à travers ses yeux plissés, comme si elle
essayait de regarder au-delà d'un souvenir.
- Vous voulez parler de Calexico Moore ?
- Oui. Vous le connaissiez ?
- Il lui est arrivé quelque chose ?
Bosch hésita. Finalement, il dit :
- Il est mort, malheureusement.
- Là-bas, à Los Angeles ?
- Oui. Il était officier de police. Je crois que sa mort a
un rapport avec sa vie d'autrefois, ici. Voilà pourquoi je
suis venu. En fait, je ne sais pas trop quoi vous deman-
der... Il n'a pas vécu longtemps ici. Mais vous vous sou-
venez de lui, hein ?
- Il n'a pas vécu longtemps ici, mais ça ne veut pas dire
que je ne l'ai jamais revu. Au contraire. Je le voyais régu-
lièrement depuis des années. Il venait en vélo ou en voi-
ture; il s'asseyait dehors sur le chemin et il regardait la
maison. Un jour, j'ai demandé à Marta de lui apporter un
sandwich et une limonade.
Harry se dit que Marta était la domestique. Par ici, les
domestiques étaient fournis avec la propriété.
- Il regardait simplement, et il se souvenait, je suppose,
expliqua la vieille femme. C'est affreux ce que lui a fait
Cecil. Sans doute est-ce qu'il le paye maintenant...
- Affreux ? Que voulez-vous dire ?
- Renvoyer le garçon et sa mère de cette façon. Je crois
même qu'il ne leur a plus jamais adressé la parole à l'un et
à l'autre depuis ce jour-là. Mais j'ai continué à voir le
gamin, et plus tard, je l'ai vu adulte; comme je vous le
disais, il venait regarder la maison. Les gens du coin disent
que c'est pour cette raison que Cecil a fait construire le
mur. C'était il y a vingt ans. Ils disent que c'est parce qu'il
ne supportait plus de voir Calexico devant chez lui. Cecil
était comme ça. Vous n'aimez pas ce que vous voyez de
vos fenêtres, vous faites construire un mur. Moi, je voyais
encore le jeune Cal de temps en temps. Un jour, je lui ai
apporté une boisson fraîche, moi-même. Je n'étais pas
encore dans ce fauteuil. Il était assis dans sa voiture et je lui
ai demandé : « Pourquoi est-ce que tu viens tout le temps
ici ? » Il m'a répondu : « J'aime me souvenir, Tante Mary. »
Voilà ce qu'il a dit.
- Tante Mary ?
- Oui. Je croyais que c'était pour ça que vous veniez
m'interroger. Mon Anderson et Cecil étaient frères. Que
Dieu ait leur âme.
Bosch acquiesça. Il laissa passer cinq secondes de
silence, en signe de respect, avant de reprendre :
- L'homme qui s'occupe des archives de la ville m'a dit
que Cecil n'avait pas eu d'enfant.
- Bien sûr que si ! Mais Cecil ne voulait pas que ça se
sache. Terrible secret. Il ne voulait pas ternir la réputation
de la Compagnie.
- La mère de Calexico était la domestique, c'est ça?
- Oui, elle... Vous savez déjà tout, on dirait.
- Non, juste quelques détails. Que s'est-il passé? Pour-
quoi l'a-t-il chassée avec son fils ?
La vieille femme hésita avant de répondre, comme si
elle avait besoin de reconstituer une histoire vieille de plus
de trente ans.
- Quand elle s'est retrouvée enceinte, elle a vécu ici...
il l'a obligée... et elle a accouché ici. Quatre ou cinq ans
plus tard, il a découvert qu'elle lui avait menti. Un jour, il
l'a fait suivre par plusieurs de ses hommes alors qu'elle
se rendait à Mexicali pour voir sa mère, soi-disant. Il n'y
avait pas de mère. Juste un mari et un autre fils, plus âgé
que Calexico. C'est ce jour-là qu'il les a renvoyés. Il a
chassé son propre fils.
Bosch réfléchit un long moment. Pendant ce temps, la
vieille femme repensait au passé.
- Quand avez-vous revu Calexico pour la dernière fois ?
- Attendez... oh, ça fait plusieurs années maintenant.
Finalement, il a cessé de venir.
- Croyez-vous qu'il ait appris la mort de son père?
- En tout cas, il n'était pas à l'enterrement, mais on ne
peut pas lui en vouloir.
- J'ai entendu dire que Cecil Moore avait légué sa pro-
priété à la ville.
- Oui, il est mort seul et a tout laissé à la ville, rien à
Calexico, ni à aucune de ses ex-femmes ou maîtresses.
Cecil Moore était un homme mesquin, même dans la
mort. Evidemment, la ville ne savait pas quoi faire de
cette maison. Trop grande et trop chère à entretenir.
Calexico n'est plus une ville en pleine expansion comme
autrefois ; elle n'a plus les moyens. Pendant un moment,
on a pensé en faire un musée, mais il n'y a pas de quoi
remplir un placard avec l'histoire de cette ville. Encore
moins un musée. Finalement, la ville a vendu la maison.
Plus d'un million, paraît-il. Peut-être qu'ils ne seront pas
en déficit pour une fois.
- Qui l'a achetée?
- Je l'ignore. En tout cas, elle n'est pas habitée. Quel-
qu'un vient l'entretenir, parfois. J'ai vu de la lumière, la
semaine dernière. Mais, à ma connaissance, personne n'y
a jamais emménagé. Ce doit être un investissement. Un
investissement dans quoi, je n'en sais rien. On est isolé au
milieu de nulle part, ici...
- Une dernière question. Moore était-il accompagné
quand il venait regarder la maison?
- Non. Le pauvre garçon était toujours seul.
En retournant en ville, Bosch repensa aux veilles soli-
taires de Moore devant la maison de son père. Que regret-
tait-il, la maison et ses souvenirs, ou le père qui l'avait
chassé ? Ou les deux ?
Bosch se souvint de sa brève rencontre avec son propre
père. Un vieillard malade sur son lit de mort. Bosch lui
avait pardonné chaque seconde qu'on lui avait volée. Il le
fallait, s'il ne voulait pas passer le restant de sa vie à se
lamenter à cause de ça.

La file des véhicules se rendant au Mexique était plus
longue et plus lente que la veille. Sans doute à cause de la
corrida qui attirait des gens de toute la région, se dit-il.
C'était une tradition du dimanche en fin d'après-midi,
aussi célèbre ici que le match des Raiders à Los Angeles.
Bosch ne se trouvait plus qu'à deux voitures du poste-
frontière mexicain lorsqu'il s'aperçut qu'il avait laissé son
Smith & Wesson dans le holster qu'il portait dans le dos.
Trop tard pour le retirer. Arrivé devant l'officier, il
annonça simplement « Corrida » et celui-ci lui fit signe de
passer.
Le ciel était dégagé au-dessus de Mexicali, l'air frais.
Une promesse de temps idéal. Il sentit un picotement d'ex-
citation dans sa gorge. Pour deux raisons : il allait assister
au rituel de la corrida, et peut-être voir enfin Zorillo,
l'homme dont la réputation et les habitudes l'obsédaient si
fort depuis trois jours qu'il se sentait peu à peu conquis lui
aussi par le mythe. Il voulait voir le Pape dans son élément.
Avec ses taureaux. Avec son peuple.
Après s'être garé sur le parking devant le poste de
police, il sortit une paire de jumelles de la boîte à gants.
L'arène n'était qu'à trois rues de là et sans doute s'y ren-
draient-ils à pied. Il montra son badge au planton à l'en-
trée et celui-ci le laissa passer ; Bosch trouva Aguila assis
derrière l'unique bureau de la salle des inspecteurs. Plu-
sieurs rapports rédigés à la main étaient étalés devant lui.
- Alors, vous avez les billets ?
- Oui. Nous avons une loge du côté soleil. Mais ce n'est
pas un problème, car les loges sont bien protégées.
- Nous serons près du Pape ?
- Presque en face... s'il est là.
- Oui, s'il est là. Nous verrons bien. Vous avez
terminé ?
- Oui, j'ai rédigé les rapports sur l'enquête Fernal
Gutierrez-Llosa. En attendant l'inculpation d'un suspect.
- Ce qui ne se fera sans doute pas ici.
- Exact... Bon, allons-y.
Bosch brandit les jumelles.
- Je suis paré.
- Nous serons tellement près que vous n'en aurez pas
besoin.
- Ce n'est pas pour regarder les taureaux.
Sur le chemin des arènes, ils se fondirent dans un flot de
personnes qui se dirigeaient dans la même direction. La
plupart tenaient sous les bras de petits coussins carrés
pour s'asseoir sur les gradins de l'arène. Ils passèrent
devant de jeunes enfants encombrés de coussins qu'ils
vendaient au prix d'un dollar.
Après avoir franchi l'entrée, Bosch et Aguila descendi-
rent une volée de marches en béton jusqu'à un sous-sol où
Aguila présenta leurs billets à un placeur. L'homme les
conduisit dans un passage souterrain qui ressemblait à des
catacombes et épousait la forme circulaire de l'arène. Sur
leur gauche se découpaient de petites portes en bois por-
tant des numéros.
Le placeur ouvrit une porte marquée du chiffre 7 et ils
pénétrèrent dans une pièce qui n'était pas plus grande
qu'une cellule de prison. Le sol, les murs et le plafond
étaient en béton brut. Le plafond voûté descendait vers une
ouverture de deux mètres de large donnant sur l'arène. Ils
se trouvaient tout au bord, là où les matadors, les toreros
et les autres participants à la corrida se tenaient et atten-
daient. Bosch sentit le sable de la piste, l'odeur de cheval et
de taureau, l'odeur du sang. Six chaises métalliques étaient
repliées et appuyées contre le mur du fond. Ils en déplièrent
deux et s'assirent après que le placeur eut refermé et
verrouillé la porte.
- On se croirait dans un blockhaus, dit Bosch en regar-
dant à travers l'étroite ouverture les autres loges disposées
en face.
Il ne voyait pas Zorillo.
- C'est quoi, un blockhaus?
- Laissez tomber, répondit Bosch. Ça ressemble à une
cellule de prison.
- Ah. Peut-être, dit Aguila.
Bosch comprit qu'il l'avait insulté. Ces places étaient
les meilleures.
- C'est formidable, Carlos. Nous verrons tout d'ici.
Tous les bruits résonnaient à l'intérieur de cette boîte de
béton et, outre les effluves de l'arène, il y flottait une odeur
de bière éventée. La petite alcôve semblait répercuter le
martèlement d'un millier de pieds à mesure que l'arène se
remplissait au-dessus de leurs têtes. Un orchestre jouait,
installé sur les hauteurs des gradins. Dans l'arène, on pré-
sentait les toreros. Bosch sentit monter l'excitation du
public et l'écho dans la loge s'amplifia sous les applaudis-
sements lorsque les matadors saluèrent la foule.
- Je peux fumer ici, hein ? demanda Bosch.
- Oui, oui, répondit Aguila en se levant. Cervesa ?
- Je veux bien une Tecate, s'ils en ont.
- Bien sûr. Fermez la porte derrière moi. Je frapperai.
Aguila sortit. Harry ferma le verrou, en se demandant
s'il faisait cela pour se protéger, ou simplement pour tenir
à l'écart des spectateurs indésirables. Une fois seul, il
s'aperçut qu'il ne se sentait nullement protégé dans ce
décor de forteresse. Finalement, ce n'était pas comme un
blockhaus.
Portant les jumelles à ses yeux, il passa en revue les
ouvertures des autres loges situées en face. La plupart
étaient encore désertes et, parmi les rares personnes déjà
installées, aucune ne ressemblait de près ou de loin à
Zorillo. Il remarqua que la plupart des loges étaient per-
sonnalisées : des étagères contenaient des bouteilles d'al-
cool, des tapisseries ornaient les murs, il y avait des fauteuils
rembourrés. C'étaient les loges des habitués, à l'ombre.
Peu de temps après, Aguila revint avec les bières, et Bosch
alla lui ouvrir au moment où le spectacle commençait.
Les deux premiers combats manquaient d'inspiration et
de vivacité. Aguila les qualifia de médiocres. Les mata-
dors furent copieusement hués par le public, particulière-
ment lorsque leur ultime coup d'épée dans la nuque du
taureau ne parvint pas à tuer immédiatement l'animal,
transformant chacun des affrontements en un spectacle
sanglant et interminable qui avait bien peu à voir avec de
l'art, encore moins avec une démonstration de bravoure.
Lors du troisième combat, en revanche, l'arène s'en-
flamma, et un grondement de tonnerre emplit la loge où
étaient installés Bosch et Aguila lorsqu'un taureau noir
comme de l'encre, à l'exception du Z blanc marqué au fer
sur son échine, chargea avec violence dans le flanc du
cheval d'un des picadors. La force redoutable de l'animal
releva la jupe rembourrée du cheval jusqu'à la cuisse du
cavalier. Celui-ci planta sa lance à tête d'acier dans le dos
du taureau et pesa de tout son poids. Mais cela n'eut pour
effet, sembla-t-il, que de décupler la fureur de la bête.
Retrouvant une vigueur nouvelle, elle se jeta une seconde
fois contre le cheval. Le duel se déroulait à une dizaine
de mètres seulement de Bosch, malgré tout, il prit ses
jumelles pour mieux voir. C'était comme une scène au
ralenti ; il vit le cheval se cabrer et le picador désarçonné
chuter sur le sable. Le taureau poursuivit sa charge ; ses
cornes se plantèrent dans la jupe matelassée et le cheval,
déséquilibré, retomba sur le picador.
Les cris et les encouragements frénétiques de la foule
redoublèrent lorsque les banderillos envahirent la piste en
agitant leurs capes afin de détourner l'attention du tau-
reau. D'autres aidèrent le picador à se relever et celui-ci
regagna le bord de l'arène en boitant. Puis il les repoussa,
refusant qu'on l'aide davantage. Son visage était luisant
de sueur, rouge de honte, et les applaudissements de la
foule avaient quelque chose de moqueur. Grâce à ses
jumelles, Bosch avait l'impression de se trouver juste à
côté de lui. Un coussin lancé des gradins rebondit sur son
épaule. Le picador ne leva pas la tête, car son geste aurait
déclenché immédiatement une pluie de coussins.
Le taureau avait conquis le public et, quelques minutes
plus tard, ils acclamèrent sa mort avec respect. L'épée
d'un matador s'enfonça profondément dans sa nuque ; ses
pattes avant s'affaissèrent et son énorme masse s'effon-
dra. Un torero, un homme plus âgé que tous les autres pro-
tagonistes, accourut en brandissant un petit poignard qu'il
planta à la base du crâne de l'animal. La mort instantanée
après la torture prolongée. Bosch regarda l'homme essuyer
sa lame sur le poil noir de l'animal, avant de s'en aller en
remisant son poignard dans un fourreau fixé à son gilet.
Trois ânes harnachés furent amenés dans l'arène. On
noua une corde autour des cornes du taureau et le corps
de celui-ci fut traîné tout autour de la piste avant d'être
emmené. Bosch vit une rose rouge s'envoler des gradins
et retomber sur la tête de l'animal mort qui traçait un large
sillage dans le sable de l'arène.
Harry observa l'homme au poignard. Son rôle semblant
se limiter à porter le coup de grâce à la fin de chaque
combat, Bosch ne put déterminer s'il s'agissait de miséri-
corde ou au contraire de cruauté. L'homme était âgé ; ses
cheveux noirs étaient veinés de mèches grises et son
visage offrait une expression impassible, usée. Ses yeux
sans âme creusaient son visage de granit brun. Bosch son-
gea à l'homme aux larmes tatouées sur le visage. Arpis.
Quelle expression avait-il eue au moment d'étrangler Por-
ter, au moment d'appuyer le double canon du fusil sur le
visage de Moore et de presser la détente ?
- Le taureau était courageux et magnifique, dit Aguila.
Il n'avait presque pas ouvert la bouche durant les trois
premiers combats, si ce n'est pour donner son apprécia-
tion sur le talent des matadors.
- Je suppose que Zorillo aurait été très fier, dit Bosch.
S'il était venu.
De fait, Zorillo ne s'était pas montré. Plusieurs fois,
Bosch avait scruté l'intérieur de la loge que lui avait dési-
gnée Aguila, mais celle-ci était demeurée obstinément
vide. Il ne restait plus qu'un seul combat, et il était peu
probable que l'homme qui avait élevé les taureaux pour
les combats d'aujourd'hui fasse son apparition.
- Vous voulez partir, Harry ?
- Non, j'ai envie de voir la suite.
- Tant mieux. Ce combat promet d'être le plus esthé-
tique, le plus palpitant. Silvestri est le plus grand matador
de Mexicali. Une autre cervesa?
- Oui, mais cette fois, j'y vais. Que voulez-vous...
- Non, non. Je m'en occupe ; c'est un peu ma façon de
vous rembourser.
- Comme vous voulez, dit Bosch.
- Fermez bien la porte.
Il obéit. Puis il regarda son billet, où figuraient les noms
des toreros. Cristobal Silvestri. D'après Aguila, c'était le
torero le plus élégant et le plus courageux qu'il eût jamais
vu. Une clameur monta du public lorsque le taureau, un
énorme monstre noir lui aussi, se rua à l'intérieur de l'arène
pour affronter ses bourreaux. Les toreros commencèrent à
se déplacer autour de lui en agitant des capes bleues et
vertes qui s'ouvraient comme des pétales de fleurs. Bosch
était frappé par le rituel et l'apparat des combats, même les
moins intéressants. Ce n'était pas un sport, assurément.
C'était autre chose, une épreuve. Une épreuve d'agilité et,
oui, de courage, de détermination. S'il en avait la possibi-
lité, nul doute qu'il aimerait assister plus souvent à ce
spectacle.
On frappa à la porte et Bosch se leva pour faire entrer
Aguila. Lorsqu'il ouvrit la porte, deux hommes se trou-
vaient de l'autre côté. Le premier, il ne le connaissait pas.
Le second, il l'avait déjà vu, mais il lui fallut quelques
secondes pour mettre un nom sur son visage. C'était
Grena, l'inspecteur chef. Aguila n'était pas avec eux.
- Senor Bosch, peut-on entrer ?
Bosch s'écarta pour les laisser passer, mais seul Grena
entra. L'autre homme se retourna, comme pour monter la
garde devant la loge. Grena referma et verrouilla la porte.
- Comme ça, nous ne serons pas dérangés, dit-il en scru-
tant la pièce, longuement, comme si elle avait la taille d'un
terrain de basket et qu'il devait l'examiner avec attention
pour s'assurer qu'il n'y avait personne d'autre qu'eux. J'ai
l'habitude de venir assister au dernier combat, senor Bosch.
Surtout, voyez-vous, quand c'est Silvestri qui torée. Un
formidable champion. J'espère que vous apprécierez.
Bosch hocha la tête et regarda nonchalamment l'arène.
Le taureau, toujours plein de fougue, courait encore tandis
que les toreros esquivaient ses charges et attendaient qu'il
se fatigue.
- Où est Carlos Aguila? demanda Grena. Il est parti?
- Cervesa. Mais vous le savez certainement, capitaine.
Dites-moi plutôt ce que vous voulez. Que venez-vous
faire ici ?
- Ah, si, vous souhaitez voir notre petit spectacle sans
être dérangé par le travail. « Venez-en au fait », voilà ce
qu'on dit chez vous, je crois...
- Ouais, c'est ça.
Il y eut une salve d'applaudissements. Les deux
hommes tournèrent la tête vers l'arène. Silvestri venait de
faire son entrée et se dirigeait vers le taureau d'un pas
décidé. Vêtu d'un habit de lumière blanc et doré, il mar-
chait de manière majestueuse, le dos bien droit, la tête
penchée vers l'avant pour observer son adversaire d'un
œil sévère. Le taureau continuait à charger d'un bout à
l'autre de la piste, faisant ballotter les banderilles bleues et
jaunes plantées dans son cou.
Bosch reporta son attention sur Grena. Le chef de la
police portait une veste en cuir noir souple, sa manche
droite ne couvrant pas entièrement sa montre Rolex.
- En vérité, j'aimerais savoir ce que vous cherchez,
senor Bosch. Vous n'êtes pas venu ici pour la corrida.
Alors, pourquoi ? J'ai appris que le corps du senor Gutier-
rez-Llosa avait été identifié. Pourquoi restez-vous ici ?
Pourquoi accaparez-vous l'inspecteur Carlos Aguila?
Il n'était pas question pour Bosch de révéler quoi que ce
fût à cet homme. D'un autre côté, il ne voulait pas mettre
en danger Aguila. Bosch finirait par repartir tôt ou tard,
pas Aguila.
- Je m'en vais demain matin. Mon travail est terminé.
- Dans ce cas, vous pouvez partir ce soir, non? De
bonne heure ?
- Peut-être.
Grena acquiesça.
- Voyez-vous, dit-il, j'ai reçu un appel d'un certain lieu-
tenant Pounds de la police de Los Angeles. Il est impa-
tient que vous rentriez. Il m'a chargé de vous le dire
personnellement. Pour quelle raison ?
Bosch le regarda en secouant la tête.
- Aucune idée. Il faudra le lui demander.
Il s'ensuivit un long silence au cours duquel Grena
reporta son attention sur l'arène. Bosch l'imita, juste à
temps pour voir Silvestri détourner la charge furieuse du
taureau à l'aide de sa cape.
Grena l'observa longuement, puis il sourit.
- Connaissez-vous el arte de la muleta ?
Bosch ne répondit pas. Les deux hommes se regardèrent
un moment en silence.
- L'art de la cape..., traduisit le capitaine de la police.
La tromperie. L'art de la survie. Le matador se sert de sa
cape pour tromper la mort, pour entraîner la mort là où il
n'est pas. Mais il doit être courageux. Il doit risquer sa vie
au-dessus des cornes de la mort. Plus la mort est proche,
plus il est courageux. Pas un instant il ne doit laisser voir
la peur. Ne jamais montrer sa peur. Car alors, il a perdu. Il
est mort. Tout l'art est là, mon cher ami.
Il conclut par un hochement de tête. Bosch continua à
l'observer sans rien dire.
Un large sourire aux lèvres, Grena se dirigea vers la
porte. Il l'ouvrit. L'autre homme se tenait toujours derrière.
En se retournant pour la fermer, Grena regarda Bosch et
ajouta :
- Bon voyage, inspecteur Harry Bosch. Ce soir, hein?
Bosch ne dit rien, et la porte se referma. Il resta assis un
long moment, à contempler la porte, puis les applaudisse-
ments le firent se retourner vers l'arène. Un genou à terre
au centre de la piste, Silvestri avait incité le taureau à fon-
cer sur lui. Il resta parfaitement immobile dans cette posi-
tion jusqu'à ce que l'animal soit sur lui ; alors seulement il
éloigna sa cape de son corps dans un geste fluide. Le tau-
reau passa en trombe, sans le toucher. C'était magnifique,
et une clameur s'éleva dans les gradins. La porte de la
loge s'ouvrit et Aguila entra.
- Que voulait Grena ?
Bosch garda le silence. Il porta les jumelles à ses yeux
pour observer la loge de Zorillo. Le Pape n'était toujours
pas là, mais Grena s'était installé à sa place, et lui aussi le
regardait, avec toujours ce petit sourire.
Silvestri tua le taureau d'un seul coup d'épée magistral ;
la lame s'enfonça profondément entre les épaules et trans-
perça le cœur. Mort instantanée. Bosch tourna la tête vers
l'homme au poignard et crut discerner un soupçon de
déception sur son visage buriné. Cette fois, on n'avait pas
besoin de son savoir-faire.
Les applaudissements saluant le talent de Silvestri
étaient assourdissants, et ils conservèrent toute leur vigueur
lorsque le matador effectua un tour d'arène triomphal.
Des roses, des coussins, des chaussures de femmes pleu-
vaient sur la piste. Le torero s'abreuvait de cette adulation.
Le bruit était tel que Bosch mit un certain temps à s'aper-
cevoir que le biper fixé à sa ceinture sonnait.

A 21 heures, Bosch et Aguila quittèrent l'avenida Cris-
tobal Colon pour emprunter une voie circulaire qui lon-
geait l'aéroport international Rodolfo Sanchez Taboada.
Ils passèrent devant plusieurs vieux hangars en tôle avant
d'atteindre un ensemble de structures plus modernes. Une
enseigne apposée sur la façade de l'une d'elles indiquait
AeroCarga. Les énormes portes du quai de chargement
étaient entrouvertes de quelques dizaines de centimètres
et une lumière brillait à l'intérieur. Ils étaient arrivés à
destination, une planque de la brigade des stups. Bosch
pénétra sur le parking devant l'entrepôt et vint se garer à
côté de plusieurs voitures. Immatriculées en Californie,
pour la plupart.
Alors qu'il descendait de la Caprice, quatre agents des
stups vêtus de coupe-vent en plastique bleu s'approchè-
rent. Il montra son badge et l'un des hommes hocha la tête
après avoir consulté une feuille fixée sur une tablette.
- Et vous ? demanda celui-ci à l'adresse d'Aguila.
- Il est avec moi, répondit Bosch.
- Il n'y a que votre nom sur la feuille, inspecteur Bosch.
Je crois que nous avons un petit problème...
- J'ai oublié de préciser sur le carton d'invitation que je
viendrais accompagné.
- Ce n'est pas très drôle, inspecteur Bosch.
- Non, évidemment. Mais c'est mon équipier. Et il reste
avec moi.
L'homme à la tablette prit un air affligé. C'était un Yan-
kee au teint rougeaud, avec des cheveux quasiment blan-
chis par le soleil. Apparemment, il avait scruté la frontière
pendant de longues journées. Il se tourna vers le hangar,
comme s'il attendait qu'on lui dise quelle attitude adop-
ter. Dans le dos de son coupe-vent était inscrit le mot
DEA en grosses lettres jaunes.
- Vous devriez aller chercher Ramos, suggéra Bosch. Si
mon équipier s'en va, je pars aussi. Et alors, que devien-
nent les mesures de sécurité de toute l'opération?
Il se tourna vers Aguila, qui se tenait raide comme un
piquet au milieu des trois autres agents, semblables à des
videurs d'un night-club de Sunset Strip prêts à foutre
dehors un indésirable.
- Réfléchissez, reprit Bosch. Tous ceux qui sont arrivés
jusqu'ici doivent continuer jusqu'au bout. Allez demander
à Ramos.
L'homme à la tablette hésita à nouveau, puis il sortit une
radio de sa poche de blouson. Il expliqua à un dénommé
« Chef» qu'il y avait un problème au parking. Après cet
appel, tout le monde attendit quelques instants en silence.
Bosch se tourna vers Aguila et, quand leurs regards se
croisèrent, il lui adressa un clin d'œil. Puis il vit Ramos et
Corvo, venu spécialement de L. A., s'avancer vers eux
d'un pas vif.
- C'est quoi cette histoire, Bosch? lança Ramos avant
même d'atteindre la voiture. Vous savez ce que vous avez
fait? Vous avez compromis cette foutue opération. J'ai
donné des instruct...
- Cet homme est mon équipier dans cette affaire,
Ramos. Il en sait autant que moi. Nous travaillons main
dans la main. S'il est sur la touche, moi aussi. Si je me
barre, je retraverse la frontière et je rentre à L. A. Lui, je
ne sais pas où il va. Qu'est-ce que vous faites de votre
théorie sur les gens dignes de confiance ?...
Dans la lumière du hangar, Bosch voyait battre l'artère
dans le cou de Ramos.
- Vous comprenez, reprit-il, si vous le laissez partir,
c'est que vous lui faites confiance. Si vous lui faites
confiance, autant l'autoriser à rester...
- Allez vous faire voir, Bosch !
Corvo posa la main sur le bras de Ramos comme pour le
retenir et fit un pas en avant.
- Ecoutez-moi, Bosch. Si jamais votre petit copain
merde ou si cette opération se trouve compromise, pour
une raison ou pour une autre, je ferai en sorte que ça se
sache. Vous comprenez ce que ça veut dire? Tout le
monde saura à L. A. que vous avez mis ce type dans
le coup.
Il adressa un signe de la main aux autres par-dessus la
voiture et les agents des stups s'écartèrent d'Aguila. La
lune éclairait le visage de Corvo, et Bosch remarqua la
cicatrice qui fendait sa barbe sur le côté droit. Combien de
fois l'agent des stups raconterait-il l'histoire du combat au
couteau ce soir ?
- Une dernière chose, ajouta Ramos. Il restera à poil.
Nous n'avons plus qu'un seul gilet pare-balles. Il est pour
vous, Bosch. Si votre pote se fait descendre, c'est vous le
responsable.
- D'accord, répondit Bosch. Pigé. Quoi qu'il arrive, je
suis responsable. Pigé. J'ai un gilet dans ma voiture.
Aguila mettra le vôtre. Moi, je préfère le mien.
- Briefing à 22 heures tapantes, déclara Ramos en
retournant vers le hangar.
Corvo lui emboîta le pas, Bosch et Aguila firent de même.
Les autres agents fermaient la marche. A l'intérieur de l'im-
mense hangar, Bosch découvrit trois hélicoptères noirs sta-
tionnés côte à côte dans la zone de chargement. Plusieurs
hommes, vêtus pour la plupart de combinaisons de saut
noires, semblaient tourner en rond en buvant du café dans
des gobelets blancs. Deux des hélicoptères étaient de gros
appareils de transport de troupes. Bosch les identifia : des
Huey UH-1NS. Le vrombissement caractéristique de leurs
rotors lui rappellerait toujours le Vietnam. Le troisième était
plus petit, plus aérodynamique. Il ressemblait à un appareil
à usage commercial, genre hélicoptère de journalistes ou
de la police, mais avait été transformé en machine de
guerre. Bosch repéra la tourelle installée à droite du fuse-
lage. Sous le cockpit, un trépied supportait divers instru-
ments, dont un projecteur et un capteur à infrarouge. Les
hommes en noir étaient occupés à arracher les lettres et les
chiffres blancs sur la queue de l'appareil. Ils préparaient un
camouflage total : opération de nuit.
Bosch vit Corvo s'approcher de lui.
- On surnomme cet engin le Lynx, dit-il en désignant
d'un mouvement de tête le plus petit des trois hélicos. On
l'utilise surtout dans les opérations en Amérique centrale
et du Sud, mais on a chopé celui-ci au passage. Excellent
pour les interventions de nuit. Il y a tout ce qu'il faut à
bord : viseurs et jumelles à infrarouge. Ce sera notre QG
aérien pour ce soir.
Bosch se contenta de hocher la tête. Contrairement à
Corvo, il n'était pas impressionné par tout ce matériel. Le
superviseur des stups, en revanche, semblait plus remonté
que lors de leur rencontre au Code 7. Son regard ne ces-
sait de passer d'un point à l'autre du hangar, rien ne lui
échappait. Le travail sur le terrain devait lui manquer, se
dit Bosch. Il était coincé dans un bureau à L. A., alors que
des types comme Ramos pouvaient jouer à la guerre.
- C'est là-dedans que vous serez, votre équipier et vous,
ajouta Corvo en désignant le Lynx. Avec moi. Bien instal-
lés, à l'abri. Pour observer.
- C'est vous le responsable du spectacle, ou bien
Ramos ?
- C'est moi.
- Espérons... Dites-moi une chose, Corvo. On veut
capturer Zorillo vivant, n'est-ce pas ?
- Exact.
- OK. Donc, une fois qu'on l'aura capturé, quel est le
plan? Il est citoyen mexicain, vous n'avez pas le droit de
lui faire franchir la frontière. Vous allez le remettre aux
autorités locales? En moins d'un mois, c'est lui qui diri-
gera le pénitencier. A supposer déjà qu'ils l'envoient en
tôle...
C'était un problème auquel s'étaient trouvés confrontés
tous les policiers de Californie du Sud. Les autorités
mexicaines refusaient d'extrader vers les Etats-Unis leurs
ressortissants coupables de crimes commis dans leur pays.
Elles voulaient les juger sur place. Mais tout le monde
savait que les plus importants trafiquants de drogue trans-
formaient rapidement les prisons en hôtels. Tant qu'ils
payaient, ils pouvaient se procurer des femmes, de la
drogue, de l'alcool et autres petits plaisirs. On racontait
même qu'un baron de la drogue avait carrément investi le
bureau et les appartements du directeur d'une prison de
Juarez. Pour cela, il avait déboursé cent mille dollars,
environ quatre fois ce que gagnait le directeur en une
année. Aujourd'hui, celui-ci était devenu simple prison-
nier dans son établissement.
- Oui, oui, je sais ce que vous voulez dire, répondit
Corvo. Mais ne vous en faites pas. Nous avons un plan.
Pour l'instant, pensez plutôt à votre peau et à celle de
votre collègue. Vous avez intérêt à veiller sur lui. Et je
vous conseille de boire du café. La nuit va être longue.
Bosch rejoignit Aguila, qui se tenait près de l'établi où
l'on servait le café. Ils adressèrent des signes de tête à
quelques-uns des agents qui s'affairaient autour d'eux,
mais peu leur répondirent. Ils étaient les invités indési-
rables. D'où ils se trouvaient, ils apercevaient une succes-
sion de bureaux au-delà de la zone de stationnement des
appareils. Plusieurs Mexicains en uniforme vert étaient
assis devant des tables ; ils buvaient du café et attendaient.
- La milice, commenta Aguila. Ils viennent de Mexico.
Les stups de chez vous ne font donc confiance à personne,
à Mexicali ?
- Après ce soir, ils auront confiance en vous.
Bosch alluma une cigarette pour accompagner son café,
puis il observa longuement les lieux.
- Alors, qu'en pensez-vous ? demanda-t-il à Aguila.
- Je pense que le Pape de Mexicali va avoir droit à un
réveil en fanfare, cette nuit.
- Oui, on dirait.
Ils s'éloignèrent de l'établi pour permettre à d'autres de
se servir du café et allèrent s'appuyer un peu plus loin
contre un mur afin d'assister aux derniers préparatifs du
raid. Jetant un regard vers le fond du hangar, Bosch aper-
çut Ramos en compagnie d'un groupe d'hommes vêtus
d'amples combinaisons de saut noires. En s'approchant, il
constata que ces hommes portaient en dessous des tenues
en Nomex ignifugées. Certains se mettaient de la suie
autour des yeux, avant d'enfiler des passe-montagnes
noirs. L'équipe du CLET. Ils étaient impatients de décol-
ler, de passer à l'action. Bosch pouvait presque sentir le
parfum de leur adrénaline.
Ils étaient douze. Ils sortaient de grandes malles noires
le matériel dont ils auraient besoin pour leur mission noc-
turne. Bosch repéra entre autres des casques, des gilets en
Kevlar et des grenades de diversion. Un des hommes por-
tait déjà à la taille un 9 mm P-226 avec double chargeur.
Uniquement pour le soutien, se dit-il. Le canon d'une
arme de fort calibre dépassait d'une des malles. Remar-
quant la présence de Bosch, Ramos se saisit de cette arme
et le rejoignit, avec un étrange sourire concupiscent sur le
visage.
- Visez-moi un peu ce bijou, dit-il. Colt les fabrique
uniquement pour les stups, mon gars. Le RO636. Une ver-
sion compacte de la mitraillette de 9 standard. Ça vous
balance des charges creuses subsoniques. Vous savez ce
que peut faire un seul de ces machins-là? Ça vous tra-
verse trois bonshommes avant de penser seulement à
ralentir... Il est muni d'un silencieux. Autrement dit, pas
d'étincelles à la sortie du canon. Ces types ont l'habitude
de faire irruption dans des labos. Il y a toujours des vapeurs
d'éther, et une étincelle risquerait de tout faire sauter.
Boum!... Vous vous retrouvez deux pâtés de maisons
plus loin. Mais pas avec ces machins-là. Pas d'étincelle.
C'est beau. Ah, j'aimerais être avec eux ce soir...
Ramos tenait et couvait du regard l'arme dans ses bras
comme une mère son premier enfant.
- Vous avez fait le Vietnam, hein, Bosch ? demanda-t-il.
Bosch répondit par un simple hochement de tête.
- J'en étais sûr. Ça se sent. Je ne me trompe jamais.
Ramos rendit l'arme à son propriétaire. Il avait toujours
son étrange sourire.
- Moi, j'étais trop jeune pour le Vietnam, et trop vieux
pour l'Irak. C'est moche, hein?
Le briefing ne débuta pas avant 22 h 30. Ramos et
Corvo réunirent tous les agents, les officiers de la milice,
plus Bosch et Aguila, devant un grand panneau d'affi-
chage sur lequel on avait épinglé l'agrandissement d'une
photo aérienne du ranch de Zorillo. Bosch constata que la
propriété se composait de vastes zones dégagées et inutili-
sées. Le Pape avait trouvé la sécurité dans l'espace. A
l'ouest de son domaine se dressaient les Cucapah Moun-
tains, une frontière naturelle, alors que dans les autres
directions il avait créé une zone tampon de milliers d'hec-
tares de broussailles.
Ramos et Corvo se tenaient chacun d'un côté du
tableau ; Ramos dirigeait la réunion. A l'aide d'une règle,
il suivit les limites du ranch, et désigna ce qu'il appela le
centre d'habitation, un complexe entouré d'un mur et
comportant une hacienda et le ranch que jouxtait un bâti-
ment de type bunker. Il entoura ensuite d'un cercle les
corrals destinés à l'élevage et l'étable située à plus d'un
kilomètre du centre d'habitation, à proximité de la clôture
du ranch qui bordait Val Verde Highway. Il désigna égale-
ment les installations d'EnviroGènes de l'autre côté de la
route.
Après cela, Ramos fixa sur le tableau un second agran-
dissement, représentant environ un quart de la propriété,
du centre d'habitation jusqu'à la zone d'élevage et Envi-
roGènes. La photo avait été prise d'assez près pour qu'on
y distingue de minuscules silhouettes sur les toits du bâti-
ment en forme de bunker. Dans les broussailles derrière
les constructions, des formes noires se détachaient sur
le fond brun et vert de la terre. Les taureaux. Bosch se
demanda lequel était le fameux El Temblar. Un des offi-
ciers de la milice traduisait les propos de Ramos à l'atten-
tion d'un groupe de soldats réunis autour de lui.
- Ces photos ont été prises il y a une trentaine d'heures,
expliqua Ramos. Nous avons demandé à la NASA d'ef-
fectuer un survol à bord d'un avion de reconnaissance.
Nous leur avons également réclamé des clichés infra-
rouges, et c'est là que ça devient intéressant. Les taches
rouges que vous voyez sont les points de chaleur.
Il punaisa un autre agrandissement sur le tableau. Il
s'agissait d'un graphique réalisé par ordinateur et sur
lequel des carrés rouges - les bâtiments - se détachaient
sur une mer de bleu et de vert. Il y avait des petits points
rouges à l'extérieur des carrés, et Bosch supposa qu'ils
représentaient les taureaux.
- Toutes ces photos ont été prises hier à la même seconde,
expliqua Ramos. En sautant du graphique à la photo, on
peut remarquer certaines anomalies. Ces carrés deviennent
les bâtiments et la plupart de ces petites taches rouges
deviennent les taureaux.
Il utilisa sa règle pour montrer alternativement les deux
agrandissements. Bosch constata qu'il y avait davantage
de points rouges sur le graphique qu'il n'y avait de tau-
reaux sur la photo.
- Ces marques que vous voyez ne correspondent pas à
des animaux sur la photo, expliqua Ramos. En réalité,
elles correspondent à des auges...
Avec l'aide de Corvo, ils fixèrent deux autres agrandis-
sements sur le tableau. Ceux-ci étaient encore plus précis.
Bosch distingua très nettement le toit en tôle d'un petit
appentis. Un taureau noir se tenait juste à côté. Sur le gra-
phique correspondant, le taureau et l'appentis étaient d'un
même rouge vif.
- Il s'agit normalement de petits abris destinés à proté-
ger de la pluie le fourrage et la nourriture des animaux.
D'après la NASA, ces abris peuvent émettre une chaleur
résiduelle captée par le film infrarouge. Mais la NASA est
formelle : il ne peut s'agir de ce que nous voyons ici. Par
conséquent, nous pensons que ces auges sont en fait des
leurres. Nous pensons qu'il s'agit des bouches d'aération
d'un complexe souterrain. Il existe certainement à l'inté-
rieur du centre d'habitation une sorte d'entrée qui conduit
au laboratoire souterrain...
Il laissa ses paroles pénétrer tous les esprits. Personne
ne posa de question.
- De plus, reprit-il, il existe... D'après un de nos infor-
mateurs confidentiels, il existerait un tunnel. Nous pen-
sons qu'il conduit du centre d'élevage, ici, jusqu'à ce
complexe industriel, une usine baptisée EnviroGènes, que
voici. Nous pensons que ce tunnel a permis à Zorillo
d'échapper à notre surveillance et que c'est peut-être un
des moyens utilisés pour acheminer la marchandise du
ranch jusqu'à la frontière.
Ramos poursuivit en détaillant le déroulement de l'opé-
ration. Celle-ci devait débuter à minuit. La milice mexi-
caine avait une double tâche. Une voiture banalisée
roulerait jusqu'à l'entrée du ranch, en zigzaguant sur la
route en graviers, comme si le chauffeur était ivre. Grâce
à cette ruse, les trois soldats dissimulés à l'intérieur
devaient neutraliser les deux gardes postés à l'entrée.
Après cela, la moitié des miliciens restants suivrait la
route du ranch jusqu'au centre d'habitation, pendant que
l'autre moitié progresserait en direction du complexe
d'EnviroGènes, prendrait position tout autour et attendrait
la suite des événements dans le ranch.
- Le succès de toute l'opération repose en grande partie
sur la neutralisation des deux gardes à l'entrée avant qu'ils
ne puissent donner l'alerte au QG, expliqua Corvo.
(C'étaient les premiers mots qu'il prononçait depuis le
début du briefing.) Si nous échouons à ce niveau, nous
perdons l'effet de surprise.
Après le début de l'attaque terrestre, les trois escadrons
aéroportés devaient entrer en jeu. Les deux hélicoptères
de transport de troupes se poseraient au nord et à l'est du
QG afin de larguer l'équipe du CLET. Ce seraient eux les
premiers à pénétrer à l'intérieur des bâtiments. Le troi-
sième hélicoptère, le Lynx, resterait en l'air et tiendrait le
rôle d'un poste de commandement volant.
Le ranch, ajouta Ramos, était surveillé par une patrouille
mobile, deux hommes à bord de deux Jeeps. Celles-ci ne
suivaient aucun schéma de surveillance préétabli, il était
donc impossible de les localiser avant le déclenchement du
raid.
- Ce sont les inconnues, expliqua Ramos. D'où l'utilité
du poste de commandement mobile et aérien. Nous serons
prévenus de l'arrivée des Jeeps, ou bien le Lynx se char-
gera lui-même de leur élimination.
Ramos faisait les cent pas devant le tableau, en agitant
sa règle. Bosch sentit qu'il aimait ça, ce sentiment de diri-
ger une opération militaire. Peut-être que ça le consolait
du Vietnam et de l'Irak.
- Très bien, messieurs. Encore deux ou trois choses,
déclara Ramos en accrochant une autre photo sur le
tableau. Notre cible principale est le ranch. Nous avons
des mandats de perquisition pour chercher de la drogue.
Si nous découvrons du matériel de fabrication, c'est
gagné. Si nous découvrons des stupéfiants, c'est gagné.
Mais ce qui nous intéresse avant tout, c'est l'homme que
voici... (La photo était un agrandissement tiré du livre de
photos que Bosch avait parcouru le matin même.) Hum-
berto Zorillo. Le Pape de Mexicali. Si nous ne parvenons
pas à mettre la main sur lui, toute cette opération tombe à
l'eau. C'est le cerveau. C'est lui que nous voulons. Il vous
intéressera peut-être de savoir qu'outre ses activités liées
au trafic de drogue, il est suspecté du meurtre de deux
policiers de Los Angeles, sans parler de deux autres assas-
sinats perpétrés là-bas il y a environ un mois. C'est un
homme qui ne réfléchit pas deux fois. Quand il n'agit pas
lui-même, il a un tas de gusses qui exécutent ses ordres. Il
est dangereux. Toute personne aperçue sur la propriété
doit être considérée comme armée et dangereuse. Des
questions ?
Un des miliciens posa une question en espagnol.
- Bonne question, répondit Ramos. Nous ne tenterons
pas de pénétrer à l'intérieur d'EnviroGènes, à priori, pour
deux raisons. Premièrement, notre cible principale reste le
ranch, et nous serions obligés de déployer davantage de
forces pour envahir simultanément l'usine et le ranch.
Deuxièmement, notre informateur confidentiel pense que
le tunnel est sans doute piégé de ce côté. Nous ne voulons
pas courir ce risque. Une fois que nous aurons pris pos-
session du ranch, nous descendrons dans le tunnel et nous
le suivrons jusqu'au bout.
Il attendit d'autres questions. Il n'y en eut aucune. Les
hommes réunis devant lui se balançaient d'un pied sur
l'autre, se rongeaient les ongles ou bien pianotaient ner-
veusement sur leurs genoux. La poussée d'adrénaline
devenait trop forte. Bosch avait déjà connu ça, au Viet-
nam, et même depuis. Aussi accueillit-il sa propre excita-
tion avec un désagréable sentiment d'appréhension.
- Parfait ! s'écria Ramos. Je veux que tout le monde soit
fin prêt dans une heure. A minuit, on passe à l'attaque !
Le briefing prit fin sous les cris enthousiastes de
quelques jeunes agents. Bosch se dirigea vers Ramos alors
que celui-ci décrochait les photos du tableau.
- Bon plan, dit-il.
- Ouais, espérons seulement qu'il se déroulera plus ou
moins selon nos prévisions. Ça ne se passe jamais comme
sur le papier.
- Exact. Corvo m'a dit que vous aviez un autre plan.
Pour faire franchir la frontière à Zorillo.
- Oui, on a mijoté un coup.
- On peut savoir lequel ?
Ramos se retourna, les photos formant une pile bien
nette entre ses mains.
- Si vous voulez. Je crois que ça va vous plaire, Bosch,
car ce salopard va se retrouver devant un tribunal de L. A.
pour les meurtres de vos gars. En fait, ce qui va se passer,
c'est qu'après avoir été capturé, il va évidemment tenter
de résister et se blessera. Sans doute des blessures au visage
qui paraîtront plus graves qu'elles ne le sont en réalité.
Mais nous déciderons de le faire soigner immédiatement.
La brigade des stups offrira un de ses hélicoptères pour le
transporter. Le commandant de la milice acceptera avec
reconnaissance. Malheureusement, voyez-vous, le pilote
confondra les lumières de l'Impérial County Mémorial
Hospital situé de l'autre côté de la frontière avec la Mexi-
cali General Clinic'qui se trouve de ce côté-ci. Dès que
l'hélico se posera sur le mauvais hôpital, et dès que Zorillo
posera le pied du mauvais côté de la frontière, il tombera
entre les mains tendues de la justice américaine. Sale coup
pour lui. Evidemment, nous serons sans doute obligés d'in-
fliger un blâme au pilote de l'hélicoptère.
Ramos avait retrouvé son sourire pervers. Il adressa un
clin d'œil à Bosch et s'éloigna.

Le Lynx survolait le tapis de lumières de Mexicali en
direction du sud-ouest, vers la silhouette sombre des Cuca-
pah Mountains. Le vol était plus calme, moins bruyant que
dans tous ses souvenirs du Vietnam, ou dans ses rêves par
la suite.
Bosch était recroquevillé à l'arrière de l'appareil, contre
le hublot de gauche. L'air frais de la nuit s'engouffrait par
une bouche d'aération. Aguila était assis à ses côtés. A
l'avant de l'appareil se trouvaient Corvo et le pilote.
Corvo était «Air Leader»; c'est lui qui dirigeait les
communications et l'assaut du ranch. Ramos était « Sol
Un », responsable des opérations à terre. En regardant à
l'avant, Bosch vit les cadrans verts du cockpit se refléter
sur la visière du casque de Corvo.
Les casques des quatre hommes présents à bord de l'hé-
licoptère étaient reliés à une console centrale par l'inter-
médiaire de cordons ombilicaux électroniques. Ils étaient
dotés en outre d'émetteurs radio sol-air et internes à deux
voies.
Au bout d'un quart d'heure de vol, les lumières se firent
plus rares derrière les hublots, et Harry distinguait diffici-
lement la silhouette d'un des deux autres hélicoptères, à
environ deux cents mètres sur la gauche. Le second appa-
reil camouflé devait se trouver sur la droite. Ils volaient
en formation.
- Objectif dans deux minutes, déclara une voix dans
son oreille.
Le pilote.
Bosch prit le gilet pare-balles en Kevlar posé sur ses
genoux et le glissa sous ses fesses, sur le siège. Une pro-
tection contre les tirs venus du sol. Il vit Aguila faire de
même avec le gilet prêté par les stups.
Le Lynx entama une descente brutale.
- C'est parti, dit une voix dans son casque.
Bosch abaissa le système de vision nocturne et regarda à
travers les lentilles. Tout en bas, le sol se déplaçait rapide-
ment, fleuve jaune de broussailles et quasiment rien
d'autre. Ils survolèrent une route; l'hélicoptère vira en
direction d'un embranchement. Bosch repéra une voiture,
un pick-up et une Jeep immobilisés sur la route, et
plusieurs autres véhicules qui roulaient sur le chemin de
terre, en soulevant dans leur sillage des nuages de pous-
sière jaune. La milice avait pénétré dans la propriété
et fonçait vers le centre d'habitation. La bataille était
engagée.
- Apparemment, nos amis ont déjà neutralisé une des
Jeeps de patrouille, dit Corvo dans les écouteurs de
Bosch.
- Tout est OK, répondit une autre voix, venant, sem-
blait-il, d'un des autres hélicos.
Le Lynx dépassa les véhicules militaires. Bosch scruta
la route avec ses jumelles de vision nocturne. L'hélico-
ptère poursuivit sa descente, avant de se stabiliser à une
altitude que Bosch évalua à environ trois cents mètres.
Dans son champ de vision jaune, il distinguait maintenant
l'hacienda et la façade du bunker. Il vit les deux autres
hélicoptères, semblables à des libellules noires, se poser
de chaque côté de la maison, à l'endroit prévu.
- Appareil Un posé ! cria une voix dans le casque.
- Appareil Deux posé ! lança une autre voix.
Des hommes en noir jaillirent par les portes latérales des
appareils. Un premier groupe de six soldats se précipita
aussitôt vers l'entrée de l'hacienda. Les six hommes du
second hélicoptère se déplacèrent en direction du bunker.
Les véhicules de la milice surgirent dans le champ de
vision. Bosch vit d'autres silhouettes apparaître. Sans
doute Ramos et les renforts.
Vu à travers ces jumelles, dans cette couleur jaune, tout
cela paraissait surréaliste. Tous ces personnages minus-
cules. Comme un film mal réalisé, mal monté.
- On passe sur les liaisons sol-sol, déclara Corvo.
Bosch perçut dans son casque le déclic du changement
de fréquence et, presque aussitôt, il capta des échanges
radio et le souffle haletant d'hommes qui courent.
Soudain, il y eut un bruit sec et violent, mais Bosch
savait que ce n'était pas un coup de feu. C'était le bélier
utilisé pour enfoncer la porte. Sur les ondes fusaient
maintenant des cris : Policia! Policia! Profitant d'une
relative et brève accalmie dans ce vacarme, Corvo de-
manda :
- Sol Un, je vous écoute. Faites le point. Contactez QG.
Il y eut quelques grésillements, puis la voix de Ramos
reprit le dessus.
- Nous avons pénétré le Point A. Nous avons... Je
vais...
Ramos fut coupé. Le Point A désignait l'hacienda. Le
plan consistait à attaquer l'hacienda et le bunker, le Point
B, simultanément.
- Sol Deux, avez-vous pénétré le Point B ? demanda
Corvo.
Pas de réponse. Après un long moment de silence, la
voix de Ramos résonna de nouveau dans les casques.
- Air Leader, impossible donner position Sol Deux pour
l'instant. Le commando s'est approché de l'objectif et
nous...
Avant que la communication soit coupée, Bosch enten-
dit le bruit caractéristique d'une rafale de fusil automa-
tique. Il sentit l'adrénaline envahir son sang. Mais il ne
pouvait rien faire, à part rester assis et écouter le silence
radio en regardant la scène d'un jaune terreux à travers
son appareil de vision nocturne. Il crut apercevoir des
éclairs de coups de feu provenant de l'entrée du bunker. Et
tout à coup, la voix de Ramos retentit :
- Ça chauffe ici !
L'hélicoptère fit une brusque embardée et prit de l'alti-
tude. A mesure que l'appareil s'élevait dans les airs, le
système de vision nocturne offrait une vue plus générale
de la scène qui se déroulait au sol. Le QG se montra dans
son ensemble. Bosch distingua des silhouettes perchées
sur le toit du bunker et qui se précipitaient vers l'avant du
bâtiment. Enfonçant le bouton situé sur le côté de son
casque, il cria dans le micro :
- Corvo, ils ont des hommes sur le toit ! Prévenez les
autres !
- Ne vous mêlez pas de ça ! hurla Corvo. (Il lança un
appel radio en direction du sol :) Sol Deux, Sol Deux,
vous avez des hommes armés sur le toit du bunker, vous
me recevez ?
Bosch n'entendit pas les détonations à cause du bruit
des rotors, mais il perçut les éclairs des armes automa-
tiques à deux endroits différents sur le devant du bunker.
Les véhicules de la milice répondaient par quelques tirs
sporadiques, mais les soldats étaient cloués sur place. Un
contact radio s'établit, il y eut des coups de feu, puis la
communication fut coupée net.
- Sol Deux, vous m'entendez? demanda Corvo dans le
vide.
Les premières traces de panique commençaient à percer
dans sa voix. Pas de réponse.
- Sol Deux, vous m'entendez?
Une voix haletante lui répondit enfin :
- Ouais, Sol Deux. Nous sommes coincés à l'entrée du
Point B. Nous sommes pris entre deux feux. On aurait
besoin d'aide...
- Sol Un, au rapport ! beugla Corvo.
Il y eut un long silence. Puis la voix de Ramos se fit
entendre. Les coups de feu couvraient une partie de ses
paroles.
- J'écoute. Nous... la maison... trois suspects abattus.
Personne d'autre. On dirait qu'ils...
- Allez au bunker ! Sol Deux a besoin de renforts !
- ... de suite... Putain de bunker !
Bosch constata combien les voix étaient devenues plus
aiguës, plus pressantes. On avait laissé tomber les mots de
code et le langage formel. C'était la peur. Il avait déjà vu
ça à la guerre. Il l'avait vu ensuite dans les rues, quand il
était en uniforme. La peur, bien que jamais avouée, prive
les hommes de leurs poses soigneusement calculées.
L'adrénaline gronde et la gorge gargouille de peur comme
une canalisation qui refoule. L'unique désir de survivre
l'emporte. Il aiguise l'esprit, fait disparaître tout le bara-
tin. Une allusion sereine au Point B se transforme alors en
juron presque hystérique.
De quatre cents mètres de haut, grâce au système de
vision nocturne, Bosch découvrit également les lacunes
du plan. Les agents des stups avaient espéré dépasser les
soldats de la milice à bord de leurs hélicoptères, attaquer
le centre d'habitation et contrôler la situation avant l'arri-
vée des troupes terrestres. Mais cela ne s'était pas passé
ainsi. La milice était déjà sur place, et maintenant, un
commando du CLET se retrouvait coincé entre la milice
et les types dans le bunker.
Soudain, les tirs venant de ces derniers redoublèrent d'in-
tensité. Bosch le comprit à la multiplication des éclairs.
C'est alors qu'il vit, grâce à ses lunettes spéciales, une Jeep
déboucher à toute allure de derrière le bunker. Elle fit voler
en éclats une porte située dans le mur qui entourait le com-
plexe et s'éloigna à travers l'immense étendue de brous-
sailles en direction du sud-est. Bosch enfonça de nouveau
le bouton de transmission.
- Corvo, il y en a un qui fout le camp ! Une Jeep !
Direction sud-est !
- Laissons-le se tirer pour le moment. Ça va chier là en
bas, j'ai besoin de tout le monde. Et coupez-moi cette
putain de radio !
La Jeep était sortie depuis longtemps du champ de
vision des lunettes. Repoussant l'appareil de vision noc-
turne sur son front, Bosch regarda par le hublot. Il n'y
avait rien. Uniquement l'obscurité. La Jeep roulait sans
lumière. Il pensa à l'étable et aux écuries près de la route.
C'est dans cette direction que fonçait le fugitif.
- Ramos, demanda Corvo, voulez-vous de la lumière ?
Pas de réponse.
- Sol Un ? ... Sol Deux, vous voulez de la lumière ?
- ...mière serait la bienvenue, mais vous feriez une
sacrée ci... répondit la voix de Sol Deux. Mieux vaut
attendre qu'on... toyé.
- Reçu. Ramos, vous me recevez ?
Pas de réponse.
La fusillade cessa peu de temps après. Les gardes du
Pape rendirent les armes, ayant décidé, semblait-il, que
leurs chances de survie lors d'un affrontement prolongé
étaient des plus minces.
- Air Leader, balancez la lumière maintenant, demanda
Ramos du sol.
Sa voix avait retrouvé son calme et son assurance.
Trois puissants projecteurs fixés sous le ventre du Lynx
illuminèrent le sol. Des hommes avec les mains sur la tête
sortaient en file indienne du bunker pour se rendre à la
milice. Ils étaient au moins une douzaine. Bosch vit un
homme du CLET traîner un corps hors du bâtiment et
l'abandonner par terre à l'extérieur.
- Nous contrôlons la situation, lança Ramos par radio.
Corvo adressa un signe au pilote avec son pouce, et
l'appareil entama sa descente. Bosch sentit sa tension
s'apaiser au fur et à mesure qu'ils perdaient de l'altitude.
Moins de trente secondes plus tard, ils étaient posés, à
côté d'un des deux autres hélicoptères.
Devant le bunker, on avait fait agenouiller les prison-
niers, tandis que des soldats de la milice leur attachaient
les mains dans le dos à l'aide de menottes en plastique
jetables. D'autres formaient un tas avec les armes confis-
quées, parmi lesquelles quelques Uzis et AK-47, mais sur-
tout des fusils à pompe et des M-16. Ramos se tenait
auprès du capitaine de la milice, qui gardait sa radio pla-
quée contre son oreille.
Bosch ne reconnut personne parmi les prisonniers.
Abandonnant Aguila, il se dirigea vers Ramos.
- Où est Zorillo ?
Ramos leva la main, d'un air de dire « pas maintenant »,
et ne répondit pas. Il regardait le capitaine. Corvo les
rejoignit. Ayant fini d'écouter le rapport radio, le capitaine
se tourna vers Ramos et déclara :
- Nada.
- OK, tout est calme là-bas, à EnviroGènes, dit Ramos
Personne n'est entré ou sorti depuis notre intervention. La
milice continue à surveiller l'endroit.
Apercevant Corvo, Ramos se pencha à son oreille et lui
glissa :
- Nous avons un problème. On a perdu un homme.
- Ouais, on l'a vu, dit Bosch. Il était dans la Jeep et il
fonçait vers le...
Il se tut en comprenant le sens véritable des paroles de
Ramos.
- Qui a-t-on perdu ? demanda Corvo.
- Kirth, un type du CLET. Mais il n'y a pas que ça...
Bosch s'éloigna des deux hommes. Il savait que cela ne
le regardait pas.
- Bon Dieu, qu'est-ce qui se passe? demanda Corvo.
- Venez, je vais vous montrer.
Les deux agents se dirigeant vers l'arrière de l'hacienda,
Bosch leur emboîta le pas discrètement. Une véranda lon-
geait tout l'arrière de la maison. Ramos la traversa jusqu'à
une porte ouverte. Là, un homme du CLET, le masque
relevé sur son visage marbré de sueur et de sang, était
allongé sur le seuil. Bosch crut remarquer quatre rafales :
deux dans le haut de la poitrine, juste au-dessus du gilet,
et deux autres dans le cou. Transpercé de part en part. Joli
tir groupé. Le sang continuait à s'échapper, formant une
mare sous le corps. L'agent avait les yeux et la bouche
ouverts. Il était mort sur le coup.
Bosch avait compris le problème. C'était un tir ami.
Kirth avait été abattu par un 636. Les impacts de balles
étaient trop larges, trop puissants et trop regroupés pour
provenir d'une des armes récupérées sur les prisonniers.
- Apparemment, il est sorti en courant par cette porte
de derrière quand il a entendu la fusillade, expliqua
Ramos. Sol Deux était déjà pris entre deux feux. Quel-
qu'un de l'équipe Deux a dû mitrailler la porte et abattre
Kirth.
- Bon Dieu ! s'exclama Corvo. (A voix basse :) Venez
un peu par ici, Ramos.
Ils se collèrent l'un à l'autre et, cette fois, Bosch ne put
entendre ce qu'ils se disaient, mais ce n'était pas néces-
saire. Il savait ce qu'ils allaient faire. Des carrières étaient
en jeu.
- Pigé, dit Ramos en reprenant un ton normal, avant de
s'éloigner de Corvo.
- Parfait, dit ce dernier. Quand vous en aurez fini avec
ça, je veux que vous contactiez le QG de L. A. sur une
ligne protégée. On va avoir besoin des gars des relations
publiques, ici et là-bas, pour s'occuper de ce bordel. Les
médias vont se jeter sur cette affaire. De tous les côtés.
- Entendu.
Corvo commença à entrer dans la maison, puis il revint
sur ses pas.
- Ah, encore une chose : tenez les Mexicains à l'écart
de tout ça.
Il voulait parler de la milice. Ramos répondit par un
hochement de tête, et Corvo s'éloigna d'un pas décidé. En
passant, Ramos lança un regard à Bosch, qui se tenait
dans l'ombre de la véranda. Les deux hommes échan-
gèrent un signe d'assentiment muet. On raconterait aux
médias que Kirth avait été abattu par les hommes de
Zorillo. Personne ne ferait la moindre allusion à une quel-
conque bavure.
- Un problème ? demanda Ramos.
- Non, aucun.
- Tant mieux. Dans ce cas, je n'ai pas à me faire du
souci à cause de vous. N'est-ce pas, Bosch ?
Ce dernier s'avança vers la porte.
- Ramos, où est Zorillo ?
- Nous continuons les recherches. Il reste encore un tas
de coins à fouiller dans les bâtiments. Tout ce que je peux
vous dire, c'est qu'on a inspecté l'hacienda de fond en
comble, et il n'y est pas. Il y a trois morts à l'intérieur,
mais il ne fait pas partie du lot. Personne ne parle. En
revanche, votre tueur de flics est dans le tas. L'homme
aux larmes tatouées sur le visage.
Sans un mot, Bosch contourna Ramos et le corps pour
pénétrer dans l'hacienda, en prenant soin de ne pas mar-
cher dans la flaque de sang. Au passage, il plongea son
regard dans les yeux de l'homme mort. Déjà, ces derniers
se couvraient d'un voile et ressemblaient à des éclats de
glace sale.
Il suivit un couloir jusque devant la maison d'où lui par-
venaient des bruits de voix s'échappant d'une pièce située
au pied de l'escalier dans l'entrée. En approchant, il
découvrit qu'il s'agissait d'une bibliothèque au milieu de
laquelle trônait un immense bureau en bois verni, dont le
tiroir central était ouvert. Derrière, des rayonnages de
livres occupaient tout un mur.
Dans la pièce se trouvaient Corvo et un homme du
CLET. Et deux cadavres. Le premier était allongé par terre
à côté d'un canapé renversé. Le second était répandu dans
un fauteuil près de l'unique fenêtre, sur la droite du
bureau.
- Entrez, Bosch, dit Corvo. Vous allez pouvoir nous
apporter vos lumières...
Le cadavre affalé dans le fauteuil retint l'attention de
Bosch. La coûteuse veste en cuir, ouverte, laissait aperce-
voir une arme encore dans son étui à la ceinture. Grena. Il
n'était pas évident de l'identifier du premier coup d'oeil,
car la balle tirée dans la tempe droite du capitaine de la
police avait arraché une bonne partie du visage en ressor-
tant par l'œil gauche. Le sang avait coulé sur les épaules :
la veste était fichue.
Bosch détourna le regard pour reporter son attention sur
l'homme allongé par terre. Une jambe reposait sur le dos-
sier du canapé qui avait basculé en arrière. Malgré tout le
sang qui couvrait sa poitrine, Bosch distingua au moins
cinq impacts de balles. Les trois larmes tatouées sur la
joue ne laissaient aucun doute. C'était Arpis. L'homme
qu'il avait aperçu au Poe. Un 45 chromé était posé sur le
sol à côté de sa jambe droite.
- C'est votre homme ? lui demanda Corvo.
- L'un d'eux, oui.
- Parfait. Voilà déjà un problème de réglé.
- L'autre appartient à la police judiciaire. C'est le capi-
taine Grena.
- Ouais, je sais, je viens de récupérer ses papiers dans
sa poche. Il avait six billets de mille dollars dans son por-
tefeuille. Pas mal, si l'on pense qu'ici les gradés de la
police judiciaire se font environ trois cents dollars par
semaine. Venez jeter un œil par ici.
Il fit le tour du bureau. En le suivant, Bosch remarqua
que le tapis avait été replié, mettant à jour un coffre encas-
tré dans le plancher et ayant la taille d'un réfrigérateur de
chambre d'hôtel. L'épaisse porte en acier était grande
ouverte, et l'intérieur vide.
- Les types du CLET l'ont découvert comme ça en
entrant. Qu'en pensez-vous ? Ces deux macchabées n'ont
pas l'air trop anciens. Je crois que nous sommes arrivés
un poil trop tard pour le spectacle, hein ?
Bosch examina les lieux pendant un instant.
- Difficile à dire. Ça ressemble à une rupture brutale de
contrat. Grena était peut-être devenu trop gourmand. Il
réclamait plus qu'il ne méritait. Peut-être essayait-il de
doubler Zorillo, de l'arnaquer, et ça s'est mal fini. Je l'ai
vu cet après-midi à la corrida.
- Ah oui? Et que vous a-t-il dit? Qu'il se rendait chez
le Pape pour se faire descendre ?
Corvo ne rit pas, Bosch non plus.
- Non, il m'a simplement ordonné de quitter la ville.
- Alors, qui l'a buté ?
- Un 45, je dirais. Simple supposition. Ce qui fait d'Ar-
pis que vous voyez là un candidat probable.
- Dans ce cas, qui a buté Arpis ?
- Aucune idée. Mais, si je devais jouer aux devinettes,
je dirais que Zorillo, ou celui qui était assis derrière ce
bureau, a sorti une arme de ce tiroir ouvert et l'a des-
cendu, là, devant le bureau. L'autre est tombé à la ren-
verse, par-dessus le canapé.
- Mais pourquoi ?
- Je l'ignore. Peut-être que Zorillo n'a pas apprécié ce
qu'il avait fait à Grena. Peut-être que Zorillo commençait
à avoir la trouille de lui. Peut-être qu'Arpis jouait au
même petit jeu que Grena. Il peut y avoir un tas de rai-
sons. On saura peut-être un jour... Mais Ramos m'a parlé
de trois cadavres...
- En face, dans l'autre pièce.
Bosch traversa le couloir pour pénétrer dans un vaste
salon. Il y avait un tapis blanc à poils longs et un piano de
la même couleur. Un tableau d'Elvis était accroché au mur
au-dessus d'un canapé en cuir blanc. Le tapis était maculé
du sang du troisième homme qui gisait devant le canapé.
C'était Dance. Bosch le reconnut grâce au cliché anthro-
pométrique, malgré la balle qui lui avait traversé le front
et les cheveux blonds maintenant teints en noir. L'expres-
sion renfrognée soigneusement étudiée avait cédé la place
à un air stupéfait. Ses yeux écarquillés semblaient cher-
cher à apercevoir le trou dans son front.
Corvo rejoignit Bosch dans le salon.
- Alors ? demanda-t-il.
- On dirait que le Pape a été obligé de foutre le camp à
toute vitesse. Et il n'a pas voulu laisser ces trois-là
derrière lui... Putain, je ne sais pas, Corvo.
Corvo porta son micro à sa bouche.
- Equipes de perquisition. Au rapport.
- Chef d'équipe au rapport. Ça y est, on a déniché le
labo souterrain. L'entrée se trouve à l'intérieur du bunker.
C'est la caverne d'Ali Baba : on a décroché le jackpot.
- Et le suspect prioritaire ?
- Négatif pour l'instant. Aucun suspect dans le labo.
- Merde ! s'écria Corvo après avoir coupé la communi-
cation.
Il frotta le coin du Motorola contre la cicatrice sur sa
joue, évaluant ce qu'il fallait faire.
- La Jeep, dit Bosch. Il faut essayer de la rattraper.
- S'il se dirige vers EnviroGènes, la milice l'attend de
pied ferme. Pour l'instant, je ne peux pas me permettre de
faire cavaler des hommes à travers tout le ranch. Cette
putain de propriété fait trois mille hectares !
- Je m'en occupe.
- Hé, une minute, Bosch ! Vous ne faites pas partie de
l'opération...
- Allez vous faire foutre, Corvo. Je m'en charge.

En ressortant de la maison, Bosch chercha Aguila dans
la pénombre. Il l'aperçut finalement à proximité des pri-
sonniers et des soldats de la milice. Il se dit que le Mexi-
cain avait sans doute encore plus que lui l'impression
d'être un intrus.
- Je pars à la recherche de la Jeep qu'on a vue s'enfuir.
Je pense que c'était Zorillo.
- Je suis prêt, répondit le Mexicain.
Corvo accourut vers eux. Mais ce n'était pas pour les
arrêter.
- Bosch, j'ai fait monter Ramos dans l'hélico. Débrouillez-
vous avec lui.
Le silence qui suivit fut brisé par le bruit des rotors se
mettant à tourner derrière l'hacienda.
- Allez-y ! dit Corvo. Sinon, il va partir sans vous.
Ils firent le tour de la maison en courant et retrouvèrent
leur place à l'arrière de l'appareil. Ramos était installé
dans le cockpit à côté du pilote. Le Lynx décolla brusque-
ment, et Bosch en oublia de boucler sa ceinture. Il était
trop occupé à enfiler son casque et à chausser ses lunettes
de vision nocturne.
Il ne voyait encore rien. Pas de Jeep. Pas de fugitif. Ils
volaient vers le sud-ouest et, en regardant défiler sous eux
le sol jaune, Harry s'aperçut qu'il n'avait pas encore
averti Aguila du décès de son supérieur. Plus tard, quand
nous en aurons fini, décida-t-il.
Deux minutes plus tard, ils découvrirent la Jeep. Celle-
ci était arrêtée au milieu d'un bosquet d'eucalyptus et de
hautes broussailles. Un buisson d'amarante, de la taille
d'un camion, avait été projeté par le vent contre le véhi-
cule, ou bien placé là en guise de camouflage improvisé.
La Jeep avait été abandonnée à une cinquantaine de
mètres des corrals et de l'étable. Le pilote alluma les pro-
jecteurs, le Lynx se mettant à décrire des cercles au-dessus
du véhicule. Pas âme qui vive. Bosch vit Ramos faire
signe au pilote avec son pouce renversé, et l'appareil
commença alors sa descente. Les lumières s'éteignirent et,
avant que les yeux de Harry ne s'habituent à l'obscurité, il
eut l'impression qu'ils s'enfonçaient dans les profondeurs
d'un trou noir.
Finalement, il sentit l'appareil toucher le sol et ses
muscles se détendirent légèrement. Le moteur s'arrêta et il
n'y eut plus que le vrombissement du rotor qui tournait
encore, de moins en moins vite. A travers la coque vitrée,
Bosch distingua un des côtés de l'étable. Compte tenu de
l'absence de porte et de fenêtre, il se disait qu'ils pour-
raient approcher sans trop de risques d'être repérés lors-
qu'il entendit Ramos pousser un cri :
- Qu'est-ce... Accrochez-vous!
Sous l'effet d'un impact violent, l'hélicoptère fit une
embardée et dérapa sur le sol. Regardant au-dehors, Bosch
vit simplement qu'ils étaient poussés sur le côté. La Jeep ?
Quelqu'un s'était planqué dans la Jeep, pensa-t-il. Finale-
ment, les patins du Lynx heurtèrent un obstacle solidement
planté dans le sol et l'appareil bascula. Bosch se couvrit le
visage avec ses bras et rentra la tête dans les épaules en
voyant le rotor qui tournait encore mordre dans la terre et se
briser sous le choc. Il sentit Aguila tomber sur lui de tout
son poids et entendit une voix hurler des mots incompré-
hensibles dans le cockpit.
L'hélicoptère se balança dans cette position pendant
quelques secondes, avant que ne se produise un second
choc, aussi violent que le premier, mais frontal cette fois.
Bosch entendit un bruit de tôle froissée, de verre brisé et
des coups de feu.
Puis tout s'arrêta et Bosch sentit les vibrations s'at-
ténuer.
- Je crois que je l'ai eu ! s'exclama Ramos. Vous avez
vu ça?
Bosch pensa avant tout à leur vulnérabilité. Le coup sui-
vant viendrait sûrement de derrière, là où ils ne pourraient
pas tirer par manque de visibilité. Il tenta de s'emparer de
son Smith & Wesson, mais ses bras étaient coincés sous
Aguila. Le Mexicain parvint à se dégager en rampant et
tous les deux réussirent tant bien que mal à se remettre
en position accroupie à l'intérieur de l'habitacle ren-
versé. Bosch tenta d'ouvrir la porte, qui se trouvait main-
tenant au-dessus d'eux. Celle-ci s'entrouvrit de quelques
dizaines de centimètres avant d'être coincée par quelque
chose, un morceau de tôle arrachée. Ils ôtèrent leur casque
et Bosch se faufila le premier dans l'ouverture. Aguila lui
tendit les gilets pare-balles. Sans savoir pourquoi, Bosch
les prit. Aguila s'extirpa de l'appareil à son tour.
Une odeur de fuel flottait dans l'air. Ils s'approchèrent
de l'avant broyé de l'appareil, où Ramos, l'arme à la
main, essayait de se glisser à travers le trou où se trouvait
auparavant le pare-brise.
- Aidez-le, dit Bosch. Je vous couvre.
Dégainant son arme, il pivota sans apercevoir âme qui
vive. Soudain, il découvrit la Jeep, arrêtée exactement à
l'endroit où ils l'avaient repérée d'en haut, en partie mas-
quée par le buisson d'amarante. Cela n'avait aucun sens.
A moins que...
- Le pilote est coincé, dit Aguila.
Harry regarda à l'intérieur du cockpit. Ramos avait bra-
qué sa torche sur le pilote, dont la moustache blonde était
imbibée de sang. Une profonde entaille zébrait l'arête de
son nez. Ses yeux étaient écarquillés, et Bosch remarqua
que les manettes de contrôle lui écrasaient les cuisses.
- Où est la radio ? demanda Bosch. Il faut appeler des
secours.
Ramos replongea tout le haut du corps à l'intérieur du
cockpit et ressortit avec une radio portative.
- Corvo, Corvo, répondez. Nous avons une urgence.
(En attendant la réponse, Ramos s'adressa à Bosch :) Non
mais, vous avez vu ça? Ce putain de monstre a jailli de
nulle part ! Je ne savais pas ce...
- Que se passe-t-il? demanda la voix de Corvo à la
radio.
- Nous sommes dans la merde. Il nous faut des secours.
Et du matos. Le Lynx est foutu. Corcoran est coincé à
l'intérieur. Il est blessé.
- ... sation de l' accident ?
- Ce n'est pas un accident, mon vieux. Une saloperie de
taureau nous a attaqués au sol. L'hélico est complètement
bousillé, et pas moyen de faire sortir le pilote. Nous
sommes à une centaine de mètres au nord-est du centre
d'élevage, près de l'étable.
- Restez où vous êtes. Les secours arrivent.
Ramos accrocha la radio à sa ceinture, coinça la lampe-
torche sous son bras et rechargea son arme.
- Prenons chacun un côté d'un triangle autour de l'hé-
lico, pour guetter ce salopard. Je suis sûr de l'avoir tou-
ché, mais ça n'a rien fait.
- Non, dit Bosch. Vous et Aguila, vous surveillez les
environs et vous attendez les secours. Moi, pendant ce
temps, je vais inspecter l'étable. Zorillo est...
- Non, non et non, pas question ! C'est pas vous qui
donnez les ordres ici, Bosch ! On attend tous ici et quand
les sec...
Il s'interrompit au milieu de sa phrase et pivota sur lui-
même. Bosch l'entendit à son tour. Ou plutôt, il le sentit
approcher. Une vibration sourde ébranlait le sol, de plus
en plus forte. Impossible de déterminer sa provenance. Il
regarda Ramos décrire des cercles en brandissant sa
torche. A ses côtés, Aguila murmura :
- El Temblar.
- Quoi? s'écria Ramos. Quoi?
Au même moment, le taureau apparut à la périphérie de
leur champ de vision. Enorme bête noire, il fonçait vers
eux, nullement impressionné par leur nombre, car il devait
défendre son territoire. Bosch eut l'impression que l'ani-
mal jaillissait des ténèbres, tête baissée, ses cornes acérées
dressées en l'air, vivante incarnation de la mort. Il se trou-
vait à moins d'une dizaine de mètres des trois hommes
lorsqu'il choisit sa cible : Bosch.
D'une main, celui-ci tenait son Smith & Wesson et, de
l'autre, le gilet pare-balles, avec le mot POLICE inscrit
en lettres jaunes fluorescentes dans le dos. Pendant les
quelques secondes dont il disposait, il comprit que ces
lettres avaient attiré l'attention de l'animal. Il comprit éga-
lement que son arme ne lui servirait à rien. Il ne pouvait
espérer abattre ce monstre avec des balles. Il était trop
gros, trop puissant, c'était comme lancer du gravier sur
une locomotive emballée...
Lâchant son arme, Bosch leva le gilet à deux mains
devant lui.
Il entendit des cris et des coups de feu quelque part sur
sa droite. L'animal était sur lui. Harry déplaça le gilet
sur sa droite, les lettres jaunes captèrent l'éclat de la lune.
Le taureau, semblable à une tache noire dans l'obscurité,
arracha le gilet avant que Bosch ait le temps de le lâcher.
L'épaule massive de l'animal le frôla et l'envoya val-
dinguer.
Projeté à terre, il leva la tête à temps pour voir le taureau
virer sur sa gauche comme un athlète surpuissant et foncer
vers Ramos. L'agent des stups continuait de tirer, Bosch
voyait l'éclat de la lune se refléter sur les douilles éjectées
par le pistolet. Mais les projectiles étaient impuissants à
arrêter la charge du taureau. Ils ne parvinrent même pas à la
ralentir. Bosch entendit le percuteur claquer dans le vide.
Ramos poussa un dernier cri inintelligible. Le taureau l'em-
brocha au niveau des cuisses, puis redressa son cou puis-
sant et ensanglanté, projetant sa victime dans les airs.
Ramos sembla tourbillonner au ralenti, avant de retomber
la tête la première, immobile.
Le taureau tenta d'arrêter sa course, mais son élan et les
blessures par balles l'empêchèrent de contrôler son poids
énorme. Il piqua de la tête et roula sur le dos. Puis il se
releva et se prépara pour un nouvel assaut. Bosch chercha
son arme à tâtons sur le sol, la ramassa et visa, en déses-
poir de cause. Mais les pattes avant de l'animal flageolè-
rent et il s'effondra de nouveau. Cette fois, il bascula sur
le flanc, comme au ralenti, et demeura dans cette position,
inerte, à l'exception de sa poitrine, qui se soulevait et
s'abaissait de manière hésitante. Puis celle-ci s'immobi-
lisa à son tour.
Aguila et Bosch se précipitèrent en même temps vers
Ramos. Ils se penchèrent au-dessus de lui, sans le bouger.
Il était couché sur le dos, ses yeux ouverts couverts d'une
pellicule de boue. Sa tête formait un angle impossible. De
toute évidence, il s'était brisé la nuque en tombant. Au
loin, ils entendaient le vrombissement d'un des Huey qui
volait vers eux. Se relevant, Bosch vit le projecteur de
l'hélicoptère balayer l'étendue de broussailles.
- Je vais inspecter le tunnel, déclara Bosch. Dès qu'ils
se seront posés, rejoignez-moi avec les renforts.
- Je vous accompagne, répondit Aguila.
Le ton sur lequel il avait dit cela ne souffrait aucune
contradiction. Il se baissa pour récupérer la radio fixée à la
ceinture de Ramos, puis la lampe-torche. Il tendit la radio
à Bosch.
- Dites-leur que nous y allons tous les deux.
Bosch contacta Corvo.
- Où est Ramos ? demanda celui-ci.
- Nous venons de le perdre. Aguila et moi allons ins-
pecter le tunnel. Prévenez les types de la milice, à Enviro-
Gènes, que nous arrivons. Nous n'avons pas envit de
nous faire canarder.
Sur ce, il coupa la communication avant que Corvo ait
le temps de répondre et laissa tomber la radio à côté du
corps de l'agent des stups. L'hélicoptère des secours était
presque arrivé à leur hauteur. Bosch et Aguila coururent
jusqu'à l'étable, arme au poing, puis la contournèrent len-
tement : la porte de devant était entrouverte. Suffisam-
ment pour laisser passer un homme.
Ils entrèrent et s'accroupirent dans l'obscurité. Aguila
balaya les lieux avec le faisceau de sa lampe. C'était une
étable immense, avec des stalles alignées de chaque côté. De
grandes caisses utilisées pour transporter les taureaux jus-
qu'aux arènes étaient empilées au fond, à côté de tours
de balles de foin. Bosch remarqua une rangée de rampes
d'éclairage qui courait au centre du plafond. Cherchant
autour de lui, il découvrit enfin l'interrupteur près de la porte.
Une fois la lumière allumée, ils s'avancèrent dans l'al-
lée centrale entre les rangées de stalles, Bosch regardant à
droite et Aguila à gauche. Toutes les stalles étaient vides ;
les taureaux pouvaient se promener à leur guise à travers le
ranch. C'est en atteignant le fond de l'étable qu'ils décou-
vrirent l'entrée du tunnel.
Un chariot-élévateur était garé dans le coin, une palette
de balles bloquée à plus d'un mètre du sol. A l'endroit où
celle-ci se trouvait précédemment, un trou d'un mètre de
circonférence se découpait dans le sol en béton. Zorillo ou
autre, le fuyard avait utilisé le chariot-élévateur pour
déplacer les balles de foin, mais évidemment il n'y avait
eu personne derrière lui pour les remettre en place et mas-
quer sa fuite.
Accroupi, Bosch avança jusqu'au bord du trou et risqua
un œil à l'intérieur. Une échelle d'environ quatre mètres
de haut permettait de descendre dans un souterrain éclairé.
Il se tourna vers Aguila.
- Prêt?
Le Mexicain acquiesça.
Bosch passa le premier. Il descendit quelques barreaux
de l'échelle, puis se laissa tomber sur le sol, arme au
poing, prêt à faire feu. Mais le tunnel était désert, autant
qu'il pût en juger. De fait, ça ne ressemblait pas à un tun-
nel, plutôt à une sorte de couloir doté d'un tube électrique
qui courait au plafond et alimentait des petites lumières
entourées de grilles et disposées tous les six ou sept
mètres. Le passage s'incurvant légèrement sur la gauche,
Bosch ne put voir où il s'achevait. Il avança de quelques
pas et Aguila se laissa tomber derrière lui.
- OK, chuchota Bosch. On reste sur la droite. Si jamais
il faut ouvrir le feu, je vise en bas, vous visez en haut.
Aguila ayant acquiescé, ils progressèrent rapidement
dans le tunnel. Bosch tenta de s'orienter; ils devaient se
diriger vers l'est, légèrement au nord. Arrivés au tournant,
ils se plaquèrent contre la paroi, avant de s'engager pru-
demment dans le second boyau.
Bosch constata que le virage était trop prononcé pour
qu'ils continuent d'avancer en direction d'EnviroGènes.
Scrutant l'extrémité du tunnel, il eut confirmation de ses
craintes : à environ cinquante mètres de là, il apercevait
l'échelle de sortie. Il comprit qu'ils se dirigeaient vers un
endroit autre qu'EnviroGènes et regretta d'avoir aban-
donné la radio près du corps de Ramos.
- Merde, murmura-t-il.
- Quoi ? demanda Aguila, à voix basse lui aussi.
- Rien. Allons-y.
Ils continuèrent d'avancer, parcourant rapidement les
vingt-cinq premiers mètres, avant de ralentir pour appro-
cher de l'échelle sans faire de bruit. Aguila se glissant vers
la paroi de droite, ils atteignirent l'ouverture en même
temps, leur arme brandie à bout de bras. De la sueur leur
coulait dans les yeux.
Aucune lumière ne provenait de l'ouverture au-dessus
de leurs têtes. Bosch prit la torche que tenait Aguila et
projeta le faisceau à travers le trou. Il découvrit les poutres
en bois apparentes d'un plafond bas dans la pièce au-
dessus. Personne ne les toisait. Personne ne les prit pour
cible. Personne ne fit quoi que ce soit. Harry guetta le
moindre bruit, en vain. Faisant signe à Aguila de le cou-
vrir, il rengaina son arme. Puis il entreprit de gravir
l'échelle, en tenant la torche dans une main.
Il avait peur. Au Vietnam, sortir d'un tunnel vietcong
signifiait toujours la fin de l'angoisse. C'était comme de
renaître ; on quittait enfin les ténèbres pour retrouver la
sécurité et les mains de ses camarades. On sortait du noir
pour pénétrer dans le bleu du ciel. Mais pas cette fois.
Cette fois, c'était tout le contraire.
Arrivé au sommet de l'échelle, avant de franchir l'ou-
verture, Bosch promena le faisceau de la lampe autour de
lui, sans rien découvrir. Alors, telle une tortue, il sortit len-
tement la tête au-dehors. La première chose qu'il remar-
qua dans la lumière fut la couche de sciure qui recouvrait
le plancher. Se risquant un peu plus au-dehors, il décou-
vrit le reste du décor. C'était une sorte de vaste remise,
avec des étagères métalliques sur lesquelles étaient entre-
posées des lames de scie et des bandes de papier de verre
destinées à des machines industrielles. Il y avait égale-
ment quelques outils. Sur un groupe d'étagères s'empi-
laient des chevilles en bois de différentes tailles. Il pensa
aussitôt aux chevilles fixées aux deux extrémités du fil de
fer qui avait servi à étrangler Kapps et Porter.
Ayant pris pied à l'intérieur de la pièce, il fit signe à
Aguila qu'il pouvait le rejoindre sans risque et gagna la
porte de la remise.
Celle-ci n'était pas fermée à clé, elle s'ouvrit sur un
vaste entrepôt encombré par un tas de machines et d'éta-
blis alignés d'un côté. En face s'empilaient des meubles
inachevés : tables, chaises, tiroirs. L'endroit était éclairé
par une unique ampoule nue qui pendait à une poutre
de soutien. C'était la veilleuse. Aguila rejoignit Bosch.
Celui-ci avait compris : ils étaient dans les locaux de
Mexitec.
Tout au bout de l'entrepôt se découpait une double
porte. Un des deux battants était ouvert ; ils se précipitè-
rent. La porte donnait sur une zone de chargement joux-
tant l'allée de derrière que Bosch avait empruntée la nuit
précédente. Il y avait une flaque d'eau en plein milieu, et
il remarqua des traces de pneus conduisant vers l'allée.
Personne en vue. Zorillo avait fichu le camp depuis long-
temps.
- Deux tunnels..., lança Bosch sans parvenir à masquer
son découragement.
- Deux tunnels, dit Corvo. L'indic de Ramos nous a
baisés en beauté.
Assis sur des chaises de pin brut, Bosch et Aguila regar-
daient Corvo faire les cent pas. La mine défaite, celui-ci
avait tout à fait l'air du type responsable d'une opération
qui a coûté deux vies humaines, entraîné la destruction
d'un hélicoptère et provoqué la fuite de la cible principale.
Cela faisait déjà presque deux heures qu'ils avaient quitté
le tunnel.
- Que voulez-vous dire? demanda Bosch.
- Ce que je veux dire, c'est que l'informateur connais-
sait forcément l'existence de ce second tunnel. Comment
pouvait-il être au courant de l'un et pas de l'autre ? Il nous
a entubés, voilà tout. Il a laissé une issue de secours à
Zorillo. Si je savais qui c'est, je le ferais accuser de com-
plicité dans le meurtre d'un agent fédéral !
- Vous ne connaissez pas son identité ?
- Ramos ne m'a pas présenté sa dernière recrue, il n'a
pas eu le temps.
Bosch commença à respirer un peu mieux.
- Putain, j'arrive pas à y croire, continuait Corvo. Je
ferais aussi bien de ne pas rentrer. Je suis foutu. Foutu...
Vous au moins, vous avez eu votre tueur de flics, Bosch.
Moi, j'ai déniché un paquet d'emmerdes !...
- Avez-vous envoyé un avis de recherche ? demanda
Bosch, histoire de changer de sujet.
- Oui, il est déjà parti. A tous les postes de police, à
toutes les brigades. Mais ça ne sert à rien. Il a foutu le
camp depuis longtemps. Il va sans doute se planquer à
l'intérieur du pays. Il se tiendra peinard pendant un an et
recommencera.
- Il a peut-être fui vers le nord, dit Bosch.
- Ça m'étonnerait qu'il essaye de franchir la frontière.
Il sait que, si on le chope de l'autre côté, il ne reverra
jamais la lumière du jour. Non, il est parti vers le sud, là
où il ne risque rien.
Plusieurs agents munis de tablettes se déplaçaient à tra-
vers l'entrepôt pour fouiller les lieux et dresser un inven-
taire. Ils avaient découvert une machine qui évidait des
pieds de table qu'on pouvait ensuite remplir de drogue,
avant de les reboucher pour les expédier de l'autre côté de
la frontière. Un peu plus tôt, ils avaient localisé l'entrée
du second tunnel dans l'étable et l'avaient suivi jusqu'à
EnviroGènes. La trappe n'étant pas piégée, ils avaient pu
pénétrer dans l'usine. L'endroit était totalement désert, à
l'exception des deux chiens dehors. Ils les avaient abattus.
L'opération avait permis de démanteler un important
réseau de contrebande. Des agents s'étaient rendus à
Calexico pour arrêter le responsable d'EnviroGènes, Ely.
Quatorze personnes avaient été interpellées au ranch.
D'autres suivraient. Mais cela ne pouvait suffire à conten-
ter Corvo, ni quiconque. Des agents étaient morts et
Zorillo courait toujours. Et si Corvo pensait que Bosch se
satisfaisait de la mort d'Arpis, il avait tort. Bosch voulait
mettre lui aussi la main sur Zorillo. C'était lui le comman-
ditaire de tous ces meurtres.
Bosch se leva afin de ne plus voir Corvo se ronger les
ongles. Il était déjà assez nerveux comme ça. Aguila
devait partager le même état d'esprit, car il se leva à son
tour et fit le tour des machines et des meubles d'un air
morne. Ils attendaient qu'une des voitures de la milice les
ramène jusqu'à l'entrepôt où se trouvait la voiture de
Bosch. Les hommes de la brigade des stups seraient
encore là bien après le lever du jour. Pour Bosch et
Aguila, c'était terminé.
Harry regarda Aguila retourner dans la remise et s'ap-
procher de l'entrée du tunnel. Il lui avait annoncé la mort
de Grena, et le Mexicain s'était contenté de hocher la tête.
Sans rien laisser paraître. Aguila s'accroupit et sembla
examiner le sol comme si la sciure allait lui révéler l'en-
droit où se trouvait Zorillo.
Au bout d'un moment, le Mexicain déclara :
- Le Pape s'est offert des bottes neuves.
Bosch le rejoignit et Aguila lui désigna les empreintes
dans la sciure. Il y en avait qui n'appartenaient ni à Aguila
ni à Bosch ; elles apparaissaient distinctement dans la
sciure et Harry reconnut le talon biseauté d'une botte
mexicaine. Avec à l'intérieur la lettre S formée par un ser-
pent. Les bords de l'empreinte étaient nets, la tête du ser-
pent ressortait avec précision.
Aguila avait raison : le Pape portait des bottes neuves.

Durant tout le trajet qui le ramenait vers la frontière,
Bosch réfléchit à la façon dont les choses s'étaient passées,
dont toutes les pièces du puzzle semblaient s'emboîter
désormais, et il songea que le subterfuge serait passé
inaperçu si Aguila n'avait pas remarqué les empreintes de
pas. Il repensa à la boîte de bottes Snakes dans le placard de
l'appartement de Los Feliz. Un indice flagrant, qui pourtant
lui avait échappé. Il n'avait vu que ce qu'il voulait voir.
Il était tôt, les premières traces de l'aube se frayaient à
peine leur chemin à l'horizon, et il n'y avait pas encore la
queue au poste-frontière. Personne ne nettoyait les pare-
brise. Personne ne vendait de saloperies. Bosch montra
son badge à un douanier à l'air endormi, et celui-ci lui fit
signe de passer.
Bosch avait besoin d'un téléphone et d'une dose de
caféine. Il roula jusqu'à l'hôtel de ville de Calexico, prit
un Coca au distributeur installé dans le hall exigu du poste
de police et ressortit pour téléphoner de la cabine située
juste devant. Consultant sa montre, il se dit qu'elle serait
chez elle, probablement déjà réveillée et prête à aller
travailler.
Il alluma une cigarette avant de composer le numéro.
En attendant que la communication s'établisse, il observa
l'autre côté de la rue à travers le brouillard. Il apercevait
les formes des corps endormis sous des couvertures épar-
pillées dans le square. La brume de chaleur qui montait du
sol conférait à ces images un aspect fantomatique et soli-
taire.
Teresa décrocha après deux sonneries. Apparemment,
elle était déjà réveillée.
- Salut.
- Harry ? Que se passe-t-il ?
- Désolé de te réveiller.
- Tu ne me réveilles pas. Qu'y a-t-il ?
- Tu te fais belle pour assister à l'enterrement de Moore ?
- Qu'est-ce que ça veut dire? Tu m'appelles à 6 heures
du matin pour me demander si...
- Ce n'est pas Moore qu'ils vont mettre dans le trou.
Il y eut un long silence pendant lequel Bosch observa le
square et vit un homme debout, une couverture envelop-
pée autour des épaules, qui le regardait lui aussi, à travers
le brouillard. Harry détourna la tête.
- Qu'est-ce que tu racontes ? Tu es sûr que ça va, Harry ?
- Je suis fatigué, mais ça va. Ce que j'essaye de te faire
comprendre, c'est que Moore est vivant. Il m'a échappé
de peu ce matin.
- Tu es toujours au Mexique ?
- Je viens de franchir la frontière.
- Ecoute, ça ne tient pas debout, ce que tu racontes. Les
empreintes correspondaient, on a même les empreintes
dentaires, et sa propre épouse a identifié la photo du
tatouage sur son corps. L'identité a été confirmée.
- Tout ça c'est du bidon. Il a tout mis en scène.
- Harry, pourquoi est-ce que tu m'appelles maintenant
pour me raconter ça ?
- J'ai besoin de ton aide, Teresa. Je ne peux pas aller
trouver Irving. Toi seule peut le faire. En m'aidant, tu
t'aideras toi aussi. Si j'ai raison...
- C'est un sacré « si », Harry.
Bosch se retourna vers le square, l'homme à la couver-
ture avait disparu.
- Dis-moi seulement comment c'est possible, reprit-
elle. Essaye de me convaincre.
Bosch ne répondit pas immédiatement, comme un avo-
cat qui se concentre avant le contre-interrogatoire. Il
savait que chacune de ses paroles devait résister au scepti-
cisme de Teresa, sinon c'était fichu.
- Outre les empreintes digitales et les dents, Sheehan
m'a dit qu'ils avaient également établi des similitudes
entre l'écriture de Moore et le mot retrouvé dans sa poche.
Ils l'ont comparée, paraît-il, avec une carte de changement
d'adresse que Moore avait ajoutée dans son dossier per-
sonnel quelques mois plus tôt, après que sa femme et lui
s'étaient séparés...
Il tira une longue bouffée de sa cigarette, et Teresa crut
qu'il avait terminé.
- Et alors ? Je ne vois pas où tu veux en venir.
- Il y a quelques années de ça, suite à des négociations de
conventions collectives, le syndicat a obtenu le droit pour
chacun de consulter son dossier personnel. De cette façon,
les flics peuvent savoir s'il y a des saloperies dedans, des
lettres de plainte ou au contraire de recommandation,
enfin... tu vois. Moore avait donc accès à son dossier. Il
est allé au service du personnel il y a quelques mois, et il l'a
réclamé, car il venait de déménager et avait besoin d'ins-
crire sa nouvelle adresse.
Arrivé à ce stade, Bosch s'interrompit un instant, afin
d'ordonner la suite dans son esprit.
- Bon d'accord, dit-elle. Et alors ?
- Les dossiers personnels contiennent également les
fiches d'empreintes. Moore a eu accès à celle qu'Irving t'a
apportée le jour de l'autopsie. C'est la fiche dont tu t'es
servi pour identifier les empreintes. Tu piges maintenant ?
Pendant que Moore avait son dossier entre les mains, il a
très bien pu échanger sa fiche contre celle de quelqu'un
d'autre. Et toi, tu t'es fondée sur la mauvaise fiche pour
identifier son cadavre. Seulement, ce n'était pas le bon
cadavre. C'était celui de quelqu'un d'autre.
- Qui ça?
- Je pense qu'il s'agit d'un Mexicain nommé Humberto
Zorillo.
- Ça me paraît tiré par les cheveux. Il y a eu d'autres
identifications. Je me souviens très bien de l'autopsie. Ce
type-là, comment s'appelle-t-il? Sheehan? Il a reçu un
appel du labo disant que les empreintes relevées dans la
chambre de motel étaient bien celles de Moore. Et pour-
tant, ils ont comparé avec d'autres empreintes. C'est ce
qu'on appelle une confirmation en double aveugle, Harry.
Sans parler du tatouage. Et des dents. Comment est-ce que
tu expliques tout ça?
- Ecoute-moi, Teresa. Tout s'explique parfaitement.
Tout s'emboîte. Les dents, par exemple. Tu m'as dit
n'avoir retrouvé qu'un seul morceau utilisable, un bout de
dent avec une couronne. Autrement dit, il n'y avait plus
de racine. C'était une dent morte, impossible donc de
savoir depuis quand elle avait été arrachée. Une seule cer-
titude, elle correspondait au dossier de son dentiste. C'est
parfait, mais un des types de la brigade de Moore m'a
raconté un jour qu'il avait vu Moore recevoir un coup de
poing durant une altercation sur le Boulevard et y perdre
une dent. C'était peut-être celle-ci, je n'en sais rien.
- OK. Mais les empreintes dans la chambre du motel ?
Comment tu expliques ça?
- C'est simple. C'était bien ses empreintes, cette fois.
Donovan, le gars du labo, m'a dit qu'il avait comparé
avec celles fournies par l'ordinateur du département de la
justice. Il s'agissait donc des véritables empreintes de
Moore. Ça signifie qu'il se trouvait réellement dans cette
chambre. Ça ne veut pas dire qu'il s'agit de son cadavre.
En temps normal, un seul jeu d'empreintes - celles de
l'ordinateur du Département de la Justice - servirait à
l'identification, mais Irving a foutu la merde en allant
fouiller dans le dossier personnel. Et c'est justement là
que réside la beauté du plan de Moore. Il savait qu'Irving,
ou quelqu'un du département, agirait de cette façon. Il
pouvait en être certain, car il savait que le département
serait pressé d'en finir avec l'autopsie, l'identification
et tout le reste : ne pas oublier que la victime était un
collègue. Ce n'était pas la première fois que ça se passait
ainsi, et Moore savait qu'ils feraient la même chose avec
lui.
- Donovan n'a pas établi de comparaison entre nos
empreintes et celles de l'ordinateur?
- Non, car ça ne fait pas partie de la procédure. Peut-
être l'aurait-il fait plus tard, s'il y avait pensé. Mais tout
est allé très vite dans cette affaire.
- Bon Dieu !..., s'écria-t-elle. (Harry comprit qu'il était
en train de la convaincre.) Et le tatouage ?
- C'est le symbole d'un barrio. Un tas de gens ont le
même. Je pense que Zorillo le porte, lui aussi.
- Qui est ce type dont tu me parles ?
- Il a grandi avec Moore au Mexique. Peut-être même
sont-ils frères, je ne sais pas. Quoi qu'il en soit, Zorillo est
devenu le caïd local de la drogue. Moore est parti vivre à
L. A. et est entré dans la police. Mais il travaillait pour
Zorillo. Tout a commencé ici. Cette nuit, les stups ont
effectué un raid dans le ranch de Zorillo. Il a réussi à
foutre le camp. Mais je ne pense pas qu'il s'agissait de
Zorillo. C'était Moore.
- Tu l'as vu?
- Pas besoin.
- Est-ce qu'on le recherche?
- Les stups sont à ses trousses. Ils concentrent leurs
recherches sur le Mexique. Mais je te le répète, ils cher-
chent Zorillo. Peut-être que Moore ne réapparaîtra jamais.
- On dirait que... Tu es en train de me dire que Moore a
tué Zorillo et pris sa place?
- Exact. D'une manière ou d'une autre, il a fait venir
Zorillo à L. A. Les deux hommes se retrouvent au Hidea-
way et là, Moore le tue, souviens-toi du coup derrière le
crâne que tu as mis en évidence. Il habille le cadavre avec
ses vêtements et ses bottes. Après quoi, il lui fait sauter le
visage avec le fusil à pompe. Il prend la peine de laisser
ses empreintes pour faire tomber Donovan dans le pan-
neau et il glisse le mot dans la poche arrière... Ce mot
fonctionne à plusieurs niveaux. Tout d'abord, on a pris ça
pour l'ultime message d'un suicidé. L'authentification de
l'écriture a permis de confirmer l'identité du cadavre. A
un autre niveau, je pense qu'il s'agissait d'un truc person-
nel entre Moore et Zorillo. Ça remonte à l'époque du bar-
rio. "Qui es-tu? - J'ai découvert qui j'étais." Ça fait
partie d'une longue histoire...
L'un et l'autre demeurèrent silencieux pendant un
moment, repensant à tout ce que venait de dire Bosch. Ce
dernier savait qu'il restait encore beaucoup de choses
inexpliquées. Et beaucoup de mensonges aussi.
- Mais pourquoi tous ces meurtres ? demanda finale-
ment Teresa. Porter et Juan Doe, que viennent-ils faire
là-dedans?
C'est là que les réponses manquaient.
- Je n'en sais rien. Peut-être qu'ils se mettaient en tra-
vers de son chemin d'une manière ou d'une autre...
Zorillo a fait tuer Jimmy Kapps parce que c'était un indic.
Je pense que c'est Moore qui a averti Zorillo. Ensuite,
Juan Doe - au fait, son véritable nom est Gutierrez-Llosa
- se fait tabasser à mort ici et on transporte son corps à
L. A. J'ignore pour quelle raison. Après cela, Moore bute
Zorillo et prend sa place. Pourquoi il a tué également
Porter, je n'en sais rien. Peut-être pensait-il que Lou ris-
quait de découvrir la vérité.
- Tous ces meurtres de sang-froid...
- Oui.
- Comment a-t-on pu en arriver là? demanda-t-elle,
s'adressant plus à elle-même qu'à Bosch. Ils s'apprêtent à
enterrer ce trafiquant de drogue... avec tous les honneurs,
en présence du maire, du chef de la police. Des médias.
- Et toi, tu connais la vérité.
Teresa réfléchit un long moment avant de poser la ques-
tion suivante :
- Pourquoi a-t-il fait tout ça ?
- Je ne sais pas. Nous sommes en présence de deux
existences opposées. Le flic et le trafiquant de drogue.
Mais sans doute existait-il encore un lien entre eux. J'en
ignore la nature, mais il datait de l'époque du barrio. Quoi
qu'il en soit, un jour le flic passe de l'autre côté de la bar-
rière... Comment savoir ce qui l'a poussé à faire ça?
Peut-être l'argent, peut-être simplement quelque chose
qu'il a perdu il y a très longtemps, quand il était enfant...
- Que veux-tu dire ?
- Je ne sais pas. Je continue à réfléchir.
- S'ils étaient aussi proches, pourquoi l'a-t-il tué?
- Il faudra lui poser la question. Si jamais on le
retrouve. Peut-être qu'il... peut-être était-ce uniquement
pour prendre la place de Zorillo, comme tu l'as dit. Il y a
beaucoup d'argent à la clé. Ou bien un sentiment de
culpabilité. Il était allé trop loin, et il voulait trouver un
moyen d'en finir... Vois-tu, Moore était - est, devrais-je
dire - accroc au passé. C'est sa femme qui me l'a dit.
Peut-être cherchait-il à retrouver quelque chose, à revenir
en arrière. Je ne sais pas encore.
Il y eut un nouveau silence. Bosch tira une dernière
bouffée de sa cigarette.
- Le plan me paraît quasiment parfait, dit-il. Moore laisse
derrière lui un cadavre dans des circonstances qui, il le sait,
inciteront le département à ne pas se montrer trop curieux.
- Mais toi, tu as voulu en savoir plus, Harry.
- Exact.
Et voilà où j'en suis, se dit-il. Il savait ce qu'il lui restait
à faire désormais. Finir ce qu'il avait commencé. Il distin-
guait maintenant les silhouettes spectrales de plusieurs
personnes dans le square. Elles s'éveillaient pour une nou-
velle journée de désespoir.
- Pourquoi m'as-tu appelée, Harry? Qu'attends-tu de
moi?
- Je t'ai appelée, car j'ai besoin de faire confiance à
quelqu'un. Il n'y avait que toi, Teresa.
- Que veux-tu que je fasse ?
- Tu as accès aux empreintes du Département de la Jus-
tice, n'est-ce pas ?
- Oui, c'est de cette façon qu'on établit les identi-
fications, la plupart du temps. Et après ce qui vient de se
passer, on ne fera plus jamais autrement. Je tiens Irving
par les couilles maintenant.
- Tu as toujours la fiche d'empreintes qu'il t'a apportée
pour l'autopsie?
- Euh, je ne sais pas. Mais je suis sûre que les types du
labo en ont fait un double pour accompagner le corps.
Veux-tu que je fasse le contre-examen ?
- Oui, fais-le, et tu verras qu'elles ne correspondent pas.
- Tu en es absolument certain, hein ?
- Oui. J'en suis certain, mais autant en avoir la confir-
mation.
- Bon. Et ensuite ?
- Je pense qu'on se verra à l'enterrement. J'ai encore
une petite chose à faire et ensuite je rentre.
- Quelle chose ?
- J'ai envie de visiter un château. Ça fait partie d'une
longue histoire. Je te raconterai plus tard.
- Tu ne veux pas essayer de faire annuler les funé-
railles ?
Harry réfléchit un instant avant de répondre. Il songea à
Sylvia Moore et au mystère qu'elle représentait encore
à ses yeux. Puis il se représenta l'image d'un caïd de la
drogue enterré avec les honneurs, comme un flic.
- Non, je n'en ai pas envie. Et toi ?
- Pas question.
Il savait que les raisons de Teresa étaient très différentes
des siennes. Mais il s'en fichait. Elle était bien partie pour
décrocher le poste de médecin légiste chef. S'il se dressait
sur sa route, Irving risquait de ressembler à un des clients
de la salle d'autopsie.
- A plus tard, dit-il.
- Fais attention à toi, Harry.
Il raccrocha et alluma une autre cigarette. Le soleil
s'était levé et chassait déjà le brouillard du square. Des
gens commençaient à sortir dans les rues. Bosch crut
entendre le rire d'une femme. Pourtant, à cet instant, il se
sentit vraiment seul au monde.

Bosch s'arrêta devant le portail au bout de la piste du
Coyote et constata que l'allée circulaire devant le Castillo
de los Ojos était toujours aussi déserte. En revanche,
l'épaisse chaîne qui, la veille, retenait les deux battants du
portail en fer pendait maintenant dans le vide et le verrou
était ouvert. Moore était là.
Harry abandonna sa voiture à cet endroit, bloquant ainsi
la sortie, et se glissa par l'ouverture du portail. Plié en
deux, courant de manière empruntée, il traversa la pelouse
brunie, conscient des deux fenêtres de la tour qui le toi-
saient tels les yeux sombres et accusateurs d'un géant. Il
se plaqua contre la façade en stuc à côté de la porte d'en-
trée. Il avait le souffle coupé et transpirait malgré la rela-
tive fraîcheur de l'air matinal.
La poignée de la porte refusa de tourner. Il resta là un
long moment, à tendre l'oreille, sans percevoir le moindre
bruit. Finalement, accroupi pour passer sous les fenêtres
du rez-de-chaussée, il contourna la maison jusqu'au
garage. Il y avait une autre porte. Verrouillée, elle aussi.
Il reconnut l'arrière de la maison d'après les photos
qu'il avait trouvées dans le vieux sac en papier de Moore.
Il remarqua les portes-fenêtres qui bordaient la piscine.
L'une d'elles était ouverte et le vent en faisait voltiger le
rideau blanc, semblable à une main qui l'invitait à entrer.
La porte ouverte donnait sur un vaste salon. Une pièce
peuplée de fantômes, des meubles recouverts de draps
blancs qui sentaient le renfermé. Rien d'autre. Il se dirigea
sur la gauche, traversant sans bruit la cuisine et ouvrant la
porte du garage. A l'intérieur se trouvaient une voiture,
recouverte elle aussi de draps, et une camionnette vert
pâle, portant sur le côté l'inscription MEXITEC. Bosch posa
la main sur le capot de la camionnette. Il était encore
chaud. A travers le pare-brise, il aperçut un fusil à canon
scié sur le siège du passager. Il ouvrit la portière non ver-
rouillée et s'empara de l'arme. Aussi silencieusement que
possible, il l'ouvrit et constata que les deux canons étaient
chargés avec des cartouches de double zéro.
Il tira le drap qui masquait l'autre véhicule, et reconnut
la Thunderbird qu'il avait vue sur la photo où figuraient le
père et le fils. En regardant cette voiture, il se demanda
jusqu'où il fallait remonter pour retrouver l'origine des
choix qu'on faisait dans sa vie. Pour Moore, il ne connais-
sait pas la réponse. Il ne connaissait pas davantage celle
qui le concernait.
Retournant dans le salon, il s'immobilisa et tendit l'oreille.
Rien. La maison paraissait immobile, vide, et elle sentait le
moisi, comme si le temps s'écoulait lentement et doulou-
reusement dans l'attente de quelque chose, ou de quel-
qu'un, qui ne venait pas. Toutes les pièces étaient remplies
de fantômes. Il observait la silhouette d'un fauteuil recou-
vert lorsqu'il entendit le bruit. Venu du haut, comme une
chaussure qui tombe sur un plancher.
Il se dirigea vers l'avant de la maison et, dans le vesti-
bule, il découvrit le grand escalier de pierre. Il en gravit
lentement les marches. Le bruit venu de l'étage ne se
reproduisit pas.
Arrivé au premier, Bosch emprunta un couloir recouvert
d'un tapis, jetant au passage un coup d'œil derrière les
portes de quatre chambres et deux salles de bains, toutes
vides.
Il retourna alors vers l'escalier et grimpa dans la tour.
L'unique porte donnant sur le dernier palier était ouverte,
mais Harry n'entendait aucun bruit. Accroupi, il s'avança
à petits pas, guidé par le fusil à canon scié tendu devant
lui comme une baguette de sourcier.
Moore était là. Debout, tournant le dos à la porte, il se
regardait dans un miroir. Celui-ci était fixé à l'intérieur de
la porte d'une penderie entrouverte et orienté de telle
façon qu'il ne reflétait pas l'image de Harry. Ce dernier
put ainsi observer Moore pendant un instant, sans être vu.
Puis il regarda autour de lui. Sur le lit installé au centre de
la pièce était posée une valise ouverte. A côté se trouvait
un sac de sport fermé et qui semblait déjà prêt. Moore
n'avait toujours pas bougé. Il contemplait fixement son
reflet dans le miroir. Sa barbe avait poussé, et ses yeux
étaient marron. Il portait un jean délavé, des bottes en ser-
pent neuves, un T-shirt et un blouson en cuir noirs, avec
des gants assortis. De loin, il pouvait aisément passer pour
le Pape de Mexicali.
Bosch remarqua la crosse bois et chrome du pistolet
automatique glissé dans la ceinture de Moore.
- Alors, Harry, tu as l'intention de rester là sans rien
dire?
Sans bouger les mains ou la tête, Moore fit basculer le
poids de son corps sur la gauche ; déjà les deux hommes
s'observaient dans le miroir.
- Tu t'es acheté une nouvelle paire de bottes avant de
buter Zorillo, hein?
Cette fois, Moore se retourna complètement pour lui
faire face. Mais il ne dit rien.
- Garde tes mains éloignées du corps, comme ça,
ordonna Bosch.
- Si tu veux, Harry. Tu sais, je me disais que si quel-
qu'un venait, ce serait forcément toi.
- Tu voulais que quelqu'un vienne, hein?
- Certains jours, oui. D'autres, non.
Bosch s'avança dans la pièce et, faisant un pas de côté,
se retrouva juste en face de Moore.
- Lentilles de contact, barbe. Tu ressembles au Pape...
de loin. Mais comment as-tu fait pour convaincre ses lieu-
tenants, sa guardia ? Ils étaient prêts à te laisser prendre
la place de leur boss sans rien dire ?
- L'argent a su les convaincre. Ils t'auraient certaine-
ment laissé faire toi aussi si tu avais eu du blé, Harry. Vois-
tu, tout est négociable quand on tient les cordons de la
bourse. Et c'était mon cas... (D'un petit mouvement de
tête, Moore désigna le sac de sport sur le lit.) Qu'en penses-
tu ? J'ai du fric. Pas beaucoup. Dans les cent mille dollars.
- Je pensais que tu foutrais le camp avec un plus gros
magot.
- Oh, ne t'en fais pas. Ce sac ne contient que de l'ar-
gent de poche. J'avoue que tu m'as pris un peu de court.
Mais je peux t'en filer plus. Le reste est à la banque.
- Je suppose que tu as appris à imiter la signature de
Zorillo, en plus de son apparence ? (Moore ne répondit
pas.) Qui était-ce ?
-Qui ça?
- Tu sais bien de qui je parle.
- Mon demi-frère. Nous n'avions pas le même père.
- Cette maison... C'est à cause d'elle, hein? C'est le
château où tu vivais avant d'être chassé ?
- Oui, en quelque sorte. J'ai décidé de l'acheter après
sa mort. Mais il tombe en ruine, maintenant. De nos jours,
c'est dur d'entretenir les choses qu'on aime. Tout pose
problème.
Bosch l'observa. Moore semblait fatigué, las de tout.
- Que s'est-il passé au ranch ? demanda-t-il.
- Tu veux parler des trois cadavres ? Bah, on pourrait
dire que justice a été rendue. Grena était une sangsue qui
suçait le fric de Zorillo depuis des années. Disons qu'Ar-
pis a détruit la sangsue.
- Dans ce cas, qui s'est occupé d'Arpis et de Dance?
- C'est moi, Harry.
Il avait dit cela sans la moindre hésitation, et ces paroles
pétrifièrent Bosch. Moore était un flic. Il savait qu'il ne
fallait jamais rien avouer. On ne parlait qu'en présence de
son avocat, une fois la peine négociée et l'accord signé.
Harry déplaça ses mains moites sur le canon scié du
fusil. Il fit un pas en avant, guettant d'autres bruits dans la
maison. Il n'y avait que le silence, jusqu'à ce que Moore
reprenne la parole :
- Je ne rentrerai pas, Harry. Je suppose que tu t'en
doutes.
Il avait dit cela d'un ton détendu, comme s'il s'agissait
d'une chose convenue, décidée depuis longtemps.
- Comment as-tu attiré Zorillo à L. A., et ensuite dans
cette chambre de motel? Comment t'es-tu procuré ses
empreintes pour ton dossier ?
- Tu veux que je te raconte tout, Harry ? Et ensuite ?
Moore jeta un bref regard en direction du sac de sport.
- Ensuite rien. On rentre à L. A. Je ne t'ai pas encore lu
tes droits, rien de ce que tu diras ne peut être utilisé contre
toi. Il n'y a que toi et moi ici.
- Pour les empreintes, c'était facile. Je lui fabriquais
des papiers d'identité. Il en avait trois ou quatre différents
pour pouvoir franchir la frontière quand il le souhaitait.
Un jour, il m'a demandé un passeport et un jeu complet
de papiers. Je lui ai dit que j'avais besoin d'empreintes. Je
les ai prises moi-même.
- Et le motel ?
- Comme je te l'ai dit, il franchissait souvent la fron-
tière. Il empruntait le tunnel, et les connards des stups res-
taient là à surveiller le ranch, persuadés qu'il était toujours
à l'intérieur. Il aimait venir faire un tour à L. A. pour voir
les matchs des Lakers, s'asseoir au bord du terrain, à côté
de cette actrice blonde qui adore passer à la télé. Enfin
bref, un jour où il était là-bas, je lui ai fait savoir que je
voulais le rencontrer. Il est venu.
- Et tu l'as buté pour prendre sa place... Et le vieux
Mexicain, le journalier? Qu'avait-il fait, lui?
- Il s'est trouvé au mauvais endroit au mauvais
moment. Zorillo m'a raconté que ce type l'avait vu sortir
du tunnel lors de son dernier voyage. Il n'avait rien à
foutre dans cette pièce. Je suppose qu'il n'avait pas su lire
ce qui était écrit sur les panneaux. Zorillo ne pouvait pas
prendre le risque qu'il parle du tunnel à quelqu'un.
- Mais pourquoi l'as-tu balancé dans cette ruelle
à L. A. ? Pourquoi ne l'as-tu pas simplement enterré à
Joshua Tree? Un endroit où personne ne l'aurait jamais
retrouvé...
- Le désert, c'était une bonne idée; malheureusement,
ce n'est pas moi qui ai balancé le corps, Bosch. Tu ne com-
prends Jonc pas ? Ils me tenaient, ces salopards. Ils l'ont
amené jusque là-bas pour le balancer dans la ruelle. Arpis
s'en est chargé. Ce soir-là, je reçois un coup de fil de
Zorillo, il me demande de le rejoindre au Egg and I.
« Gare-toi dans la ruelle derrière », me dit-il. Là, je
découvre le macchabée. Pas question que j'y touche. Alors,
j'ai prévenu les flics. Tu vois, c'était une façon supplé-
mentaire pour lui de me tenir en son pouvoir. Et j'ai conti-
nué. Porter a hérité de l'enquête et j'ai conclu un marché
avec lui pour qu'il mette la pédale douce.
Bosch ne dit rien. Il essayait de se représenter la suite
des événements décrits par Moore.
- Ça commence à devenir lassant, mec. Tu veux me
coincer? Tu veux me ramener pour jouer les héros ?
- Pourquoi n'as-tu pas laissé tomber? demanda Bosch.
- De quoi tu parles ?
- Cette maison. Ton père. Tout le reste. Tu aurais dû
tirer un trait sur le passé.
- On m'a volé ma vie ! Il nous a foutus dehors à coups
de pied dans le cul. Ma mère... Comment veux-tu oublier
un passé pareil ? Va te faire foutre, Bosch. Tu ne sais pas
de quoi tu parles.
Bosch ne releva pas. Mais il avait conscience de laisser
la situation s'éterniser. Moore était en train de prendre le
dessus.
- Quand j'ai appris qu'il était mort, ça a fait tilt dans ma
tête, reprit celui-ci. Difficile à expliquer. J'ai décidé qu'il
me fallait cette maison, alors je suis allé voir mon frère.
Ce fut mon erreur. Au début, ça a commencé en douceur,
mais ça n'a jamais arrêté. Rapidement, j'ai fini par gérer
toutes ses affaires à L. A. Il fallait que j'échappe à cette
merde. Il n'y avait qu'une seule issue.
- Ce n'était pas la bonne.
- Te fatigue pas, Bosch. J'ai largement eu le temps d'y
réfléchir.
Bosch était certain que Moore lui avait raconté l'histoire
telle qu'il la voyait. Il avait épousé le diable. Il avait
découvert qui il était.
- Pourquoi moi ? demanda Bosch.
-Hein?
- Pourquoi m'as-tu laissé ce dossier? Sans lui, je ne
serais pas ici en face de toi. Tu serais peinard.
- Tu me servais d'assurance, Bosch. Tu ne comprends
pas? J'avais besoin d'un truc au cas où l'histoire du sui-
cide ne marcherait pas. Je me suis dit qu'à partir de ce
dossier tu mènerais ton enquête. Je savais que tu tirerais le
signal d'alarme. Meurtre. Je n'avais pas prévu que tu irais
si loin. J'étais persuadé qu'Irving et les autres te feraient
taire parce qu'ils ne voulaient surtout pas connaître la
vérité. Leur désir était que cette affaire soit enterrée en
même temps que moi.
-Et Porter?
- Ah... Porter était un faible. Il est sans doute plus heu-
reux là où il est maintenant.
- Et moi ? J'aurais été plus heureux, moi aussi, si Arpis
avait réussi à me descendre dans ma chambre à l'hôtel?
- Tu devenais trop dangereux, Bosch. Il fallait t'éli-
miner.
Harry n'avait plus rien à dire ni à demander. Moore
semblait deviner qu'ils étaient arrivés au moment crucial.
Il essaya encore une fois, malgré tout :
- Bosch, il y a un gros paquet de fric dans ce sac. Il est
à toi.
- Ça ne m'intéresse pas, Moore. On rentre.
Cette idée fit s'esclaffer Moore.
- Tu crois vraiment que quelqu'un là-bas s'intéresse à
cette putain d'histoire?... (Bosch ne répondit pas.) Au
département, tout le monde s'en contrefout ! reprit Moore.
Ils ne veulent pas entendre parler de ce genre de trucs.
C'est mauvais pour leur réputation, mec. Mais toi, tu ne
fais pas partie du troupeau, Bosch. Tu en fais partie sans
en faire partie. Tu vois ce que je veux dire? C'est ça, le
problème. Vas-y, ramène-moi pour voir. A leurs yeux, tu
ne vaudras pas mieux que moi. A cause de ce wagon de
merde que tu traîneras derrière toi. Tu veux que je te dise ?
Je crois que tu es le seul que ça intéresse, Bosch. Sincère-
ment. Alors, prends le fric et barre-toi.
- Et ta femme ? Tu crois qu'elle s'en fout, elle aussi ?
Cela le fit hésiter, l'espace d'un instant du moins.
- Sylvia? Je ne sais pas. Je l'ai perdue il y a longtemps.
Je ne sais pas si elle s'en fout ou pas. Moi en tout cas, ça
ne m'intéresse plus...
Bosch l'observa, à la recherche de la vérité.
- De l'eau a coulé sous les ponts, reprit Moore. Prends
le fric. Je pourrai t'en filer davantage plus tard.
- Je ne peux pas prendre cet argent. Et je crois que tu
le sais.
- Oui, je crois que je le sais. Mais toi tu sais aussi que je
ne peux pas rentrer avec toi. Alors, qu'est-ce qu'on fait?
Bosch fit passer son poids sur sa jambe gauche, la
crosse du fusil appuyé contre sa hanche. Il y eut un long
silence au cours duquel il tenta d'examiner ses propres
motivations. Pourquoi n'avait-il pas ordonné à Moore de
sortir son pistolet de sa ceinture et de le laisser tomber par
terre?
D'un geste vif et fluide, Moore fit jaillir sa main droite
pour sortir son arme de sa ceinture. Il braquait le canon
sur Bosch au moment où les doigts de celui-ci se refer-
maient sur les détentes du fusil à canon scié. La double
détonation fut assourdissante dans la pièce. Moore reçut
la décharge en plein visage. A travers la fumée, Bosch vit
son corps être propulsé en arrière. Il leva les bras au ciel et
retomba sur le lit. Il eut le temps de tirer toutefois, la balle
allant briser un des carreaux des fenêtres cintrées. Son
arme retomba sur le sol.
Des morceaux de bourre noircie provenant des car-
touches retombèrent, flottant dans le sang de l'homme sans
tête. Une forte odeur de poudre avait envahi la chambre, et
Bosch sentit une légère brume humide sur son visage ; à
l'odeur, il sut que c'était du sang.
Il demeura figé pendant plus d'une minute, puis il se
retourna et découvrit son reflet dans le miroir de la pende-
rie. Il s'empressa de détourner le regard.
Il s'approcha du lit et ouvrit la fermeture éclair du sac.
Celui-ci contenait des liasses et des liasses de billets,
essentiellement des billets de cent dollars. Ainsi qu'un
portefeuille et un passeport. Sur les papiers, Moore s'ap-
pelait Henry Maze, quarante ans, vivant à Pasadena. Deux
photos étaient glissées dans le passeport.
La première était un Polaroid qui provenait certainement
du sac en papier. On y voyait Moore et son épouse quand
ils avaient une vingtaine d'années. Ils étaient assis sur un
canapé, sans doute dans une soirée. Sylvia ne regardait pas
l'objectif. Elle regardait Moore. Bosch comprit pourquoi
il avait choisi d'emporter cette photo. A cause du magni-
fique regard amoureux de Sylvia. La seconde était une
vieille photo en noir et blanc décolorée sur les bords, signe
qu'on l'avait ôtée d'un cadre. Elle représentait Cal Moore
et Zorillo enfants. Ils chahutaient en riant, torse nu. Leur
peau était lisse et cuivrée, marquée seulement par les
tatouages. Les deux garçons portaient sur le bras le signe
des Saints et des Pécheurs.
Harry jeta le portefeuille et le passeport dans le sac de
sport, mais glissa les deux photos dans sa poche de veste.
Il s'approcha ensuite de la fenêtre au carreau cassé pour
contempler la piste du Coyote et la plaine qui s'étendait
jusqu'à la frontière. Aucune voiture de police en vue. Pas
plus d'ambulance. Les murs épais du château avaient
étouffé le bruit de la mort d'un homme.
Le soleil était déjà haut dans le ciel, Harry sentit sa cha-
leur à travers le triangle de verre brisé.

Bosch ne recommença à se sentir lui-même qu'en attei-
gnant la périphérie polluée de L. A. Il était de retour dans le
smog, la crasse, et pourtant, il savait que c'était là que ses
blessures guériraient. Il contourna le centre ville par la voie
rapide et remonta par Cahuenga Pass. La circulation de la
mi-journée était fluide. En levant les yeux vers les collines,
il découvrit le chemin carbonisé creusé par l'incendie de la
nuit de Noël. Cette vision lui procura un certain réconfort. Il
savait que la chaleur des flammes avait fait éclater les graines
des fleurs des champs, et au printemps la colline serait une
débauche de couleurs. Les cactus et les buissons suivraient
et, bientôt, il n'y aurait plus aucune cicatrice sur la terre.
Il était 13 heures passées. Harry arrivait trop tard pour
assister à la messe de funérailles de Moore à la mission
San Fernando. Aussi décida-t-il de traverser la Vallée pour
se rendre directement au cimetière. Calexico Moore, tué
dans l'exercice de son devoir, devait être inhumé dans
Eternal Valley à Chatsworth, en présence du chef de la
police, du maire et des médias. Bosch ne put s'empêcher
de sourire. « Nous sommes réunis ici pour honorer et
enterrer un trafiquant de drogue. »
Il arriva sur place avant le cortège d'automobiles, mais
les journalistes étaient déjà installés sur un petit promon-
toire près de l'entrée du cimetière. Postés dans l'allée, des
hommes en costume noir, chemise blanche et cravate
noire, avec des brassards de deuil autour du bras gauche,
lui indiquèrent l'endroit où se garer. Assis derrière son
volant, Bosch se servit de son rétroviseur pour nouer sa
cravate. Il n'était pas rasé, il avait l'air de sortir du lit,
mais il s'en fichait.
La tombe était située près d'un bosquet de chênes. Un
des types avec un brassard de crêpe lui avait montré le
chemin. Harry traversa la pelouse, en contournant des
pierres tombales, tandis que le vent faisait voler ses che-
veux dans tous les sens. Il prit position à bonne distance
du dais en tissu vert et du tertre de fleurs et s'appuya
contre un arbre. Il fuma une cigarette en regardant les voi-
tures qui commençaient à arriver. Quelques-unes avaient
devancé la procession. Mais soudain, il entendit le bruit
des hélicoptères, les appareils de la police de l'air qui
survolaient le corbillard et ceux des médias qui déjà
commençaient à tourner en bourdonnant autour du cime-
tière comme des mouches. Puis les premières motos fran-
chirent les grilles et Bosch regarda les caméras de télé
installées sur le promontoire suivre la progression de cette
longue colonne. Il y avait au moins deux cents motos. Le
meilleur jour pour griller un feu rouge, dépasser la vitesse
autorisée ou effectuer un demi-tour interdit en plein carre-
four, c'était le jour de l'enterrement d'un flic, songea
Bosch. Il n'y avait plus personne pour garder la boutique.
Le corbillard et la limousine qui l'escortait suivaient les
motos. Arrivèrent ensuite les autres voitures, et soudain,
voilà que des gens se garaient dans tous les coins et traver-
saient le cimetière en tous sens pour se diriger vers la
tombe. Bosch vit un des hommes avec un brassard aider
Sylvia Moore à descendre de la limousine. Elle était venue
seule. Bien qu'elle se trouvât à une cinquantaine de mètres
de lui, Bosch constata combien elle était belle. Elle portait
une robe noire très sobre que le vent violent plaquait contre
elle, soulignant sa silhouette. D'une main, elle était obligée
de maintenir la barrette noire dans ses cheveux pour éviter
qu'elle ne s'envole. Elle avait mis des gants noirs et des
lunettes noires. Un rouge à lèvres carmin. Harry ne pou-
vait détacher son regard d'elle.
L'homme au brassard de crêpe la conduisit jusqu'à une
rangée de chaises pliantes installées sous le dais, à proxi-
mité du trou creusé avec soin dans la terre. En chemin,
elle tourna légèrement la tête, et Bosch crut qu'elle le
cherchait, sans en être certain, car ses lunettes noires mas-
quaient ses yeux et son visage ne trahissait aucune émo-
tion. Lorsqu'elle fut assise, les porteurs, composés de Ric-
kard, de plusieurs membres de la brigade de Moore et de
quelques autres que Bosch ne connaissait pas, apportèrent
le cercueil gris métallisé.
- Ça y est, tu es revenu, dit une voix dans son dos.
Bosch se retourna pour voir Teresa Corazon s'avancer
vers lui.
- Oui, à l'instant.
- Tu aurais besoin de te raser.
- Entre autres. Alors, comment ça va, Teresa?
- Ça ne pourrait pas aller mieux.
- Tu m'en vois ravi. Alors, que s'est-il passé ce matin
après notre conversation téléphonique ?
- A peu près ce que tu prévoyais. Nous avons sorti les
empreintes de Moore de l'ordinateur du ministère de la
Justice pour les comparer avec celles que nous avait don-
nées Irving. Elles ne correspondent pas. Il s'agit de deux
personnes différentes. Autrement dit, ce n'est pas Moore
dans la boîte en fer là-bas.
Bosch acquiesça. Evidemment, il n'avait plus besoin de
la confirmation de Teresa maintenant. Il avait eu la sienne.
Il repensa au corps sans visage de Moore étendu sur le lit.
- Qu'est-ce que tu vas faire de ça? demanda-t-il.
- C'est déjà fait.
-Ah?
- J'ai eu une petite discussion avec le chef adjoint
Irving avant la messe. Si tu avais vu sa tête !
- Malgré cela, il n'a pas annulé les funérailles.
- Il mise sur les probabilités, j'imagine. Si Moore sait
où se trouve son intérêt, il y a de fortes chances pour qu'il
ne refasse plus jamais surface. Conclusion, Irving espère en
être quitte pour une simple recommandation sur le bureau
du médecin légiste chef. C'est lui qui me l'a proposé; je
n'ai même pas eu besoin de lui expliquer la situation.
- J'espère que ce boulot te plaira, Teresa. Tu es dans le
ventre de la bête, désormais.
- J'en suis sûre, Harry. Et merci de m'avoir appelée ce
matin.
- Irving sait-il comment tu as découvert la vérité ? Tu
lui as dit que je t'avais appelée ?
- Non. Mais je suis certaine que ce n'était pas
nécessaire.
Elle avait raison. Irving savait forcément que Bosch
était mêlé à ça, d'une manière ou d'une autre. Il observa
de nouveau Sylvia Moore, par-dessus l'épaule de Teresa.
Elle était assise, immobile. Les deux chaises qui l'entou-
raient étaient vides. Personne ne viendrait s'installer près
d'elle.
- Bon, je rejoins les autres, dit Teresa. J'ai promis à
Dick Ebart de le retrouver ici. Il veut fixer une date pour
le vote de la commission.
Bosch acquiesça. Ebart siégeait au conseil du comté
depuis maintenant vingt ans, et il approchait des soixante-
dix ans. Il était le supporter officieux de Teresa dans cette
course au poste de légiste chef.
- Harry, j'aimerais que nos relations restent sur le
terrain professionnel. J'apprécie beaucoup ce que tu as fait
pour moi aujourd'hui, mais je préfère qu'on garde nos dis-
tances, pour l'instant du moins.
Il hocha la tête et la regarda se diriger vers le groupe des
officiels d'une démarche mal assurée à cause de ses hauts
talons qui s'enfonçaient dans l'herbe. Un bref instant, il
l'imagina copulant avec le vieux Ebart, dont on reconnais-
sait facilement les photos dans les journaux grâce à son cou
flasque et fripé comme du papier crépon. Cette image le
dégoûta, et il se dégoûta lui-même. Il la chassa de son esprit
et regarda Teresa se mêler à la foule, serrant des mains et
entrant déjà dans la peau de la politicienne qu'elle allait
devenir. Il éprouva un sentiment de tristesse pour elle.
Le service allait débuter dans quelques minutes, et des
gens continuaient d'arriver. Parmi la foule, il repéra le
crâne luisant du chef adjoint Irving. Celui-ci avait revêtu
son uniforme de cérémonie et tenait sa casquette sous son
bras. Présentement, il s'entretenait avec le chef de la police
et un des proches collaborateurs du maire. Ce dernier était
visiblement en retard, comme toujours. Apercevant Bosch,
Irving prit congé des deux hommes et s'avança vers lui. Il
marchait en donnant l'impression d'observer les mon-
tagnes au loin. Il ne regarda pas Bosch avant de l'avoir
rejoint sous le chêne.
- Inspecteur.
- Chef.
- Quand êtes-vous rentré ?
- A l'instant.
- Vous auriez besoin de vous raser.
- Oui, je sais.
- Alors, qu'est-ce qu'on fait? Qu'est-ce qu'on fait,
maintenant ?
Il avait prononcé ces mots d'un ton désabusé, presque
mélancolique, et Bosch se demanda si Irving attendait
vraiment une réponse.
- Vous savez, inspecteur Bosch, reprit le chef adjoint,
en ne vous voyant pas dans mon bureau hier matin comme
je vous l'avais ordonné, j'ai déposé une demande de sanc-
tion contre vous.
- Je m'en doutais, chef. Je suis suspendu?
- Aucune sanction n'a encore été prise. Je suis un
homme juste. Je voulais d'abord m'entretenir avec vous.
Vous avez eu une conversation avec le médecin légiste
chef par intérim ce matin ?
Bosch n'avait pas l'intention de lui mentir. Cette fois, il
pensait avoir tous les atouts en main.
- Oui, je voulais qu'elle compare quelques empreintes.
- Que s'est-il passé là-bas qui vous ait poussé à deman-
der cela?
- Je n'ai pas envie d'en parler, chef. D'ailleurs, je suis
sûr que vous saurez tout par la presse.
- Je ne parle pas de ce raid malheureux de la brigade des
stups. Je parle de Moore. Bosch, j'ai besoin de savoir si je
dois aller voir ces gens là-bas et arrêter les funérailles.
Bosch regarda une veine bleue qui saillait sous la peau du
crâne rasé d'Irving. Elle palpita un instant, puis s'arrêta.
- Là, je ne peux rien faire pour vous, chef. Ce n'est pas
de mon ressort. Tiens, nous avons de la visite...
Irving se retourna vers la foule rassemblée. Le lieute-
nant Harvey Pounds, vêtu lui aussi de son uniforme
de cérémonie, s'avançait vers eux. Sans doute voulait-il
savoir combien d'affaires il pourrait enfin classer grâce
au travail de Bosch. Mais Irving leva la main à la ma-
nière d'un policier qui règle la circulation et Pounds s'im-
mobilisa brusquement, pivota sur ses talons et repartit.
- Ce que j'essaye de vous expliquer, inspecteur Bosch,
c'est que de toute évidence nous sommes sur le point
d'enterrer avec les honneurs un trafiquant de drogue
mexicain, alors qu'un officier de police corrompu se pro-
mène en liberté. Avez-vous une idée de la gêne que...
Bon sang ! Je n'arrive pas à croire que j'aie prononcé ces
paroles à voix haute. Je n'arrive pas à croire que j'aie dit
ça devant vous !
- Vous n'avez guère confiance en moi, hein, chef?
- Dans ce genre d'affaires, je n'ai confiance en per-
sonne.
- Ne vous inquiétez pas pour ça.
- Je ne m'inquiète pas de savoir à qui je peux faire
confiance ou pas.
- Je parle du fait d'enterrer un baron de la drogue pen-
dant qu'un flic corrompu se promène en liberté. Ne vous
inquiétez pas pour ça.
Irving l'observa en plissant les yeux, comme s'il espé-
rait traverser le regard de Bosch et pénétrer ainsi dans ses
pensées.
- Vous vous fichez de moi? Ne pas m'inquiéter, dites-
vous? Cette ville et sa police risquent de se trouver
confrontées à un scandale d'une ampleur inimaginable !
Cela pourrait...
- Ecoutez, je vous dis de laisser tomber. Vous compre-
nez ? J'essaye de vous tirer une épine du pied.
Irving l'observa de nouveau, un long moment. Il balança
le poids de son corps sur son autre jambe. La veine sur son
crâne se remit à battre. Bosch savait qu'Irving ne pouvait
digérer une chose pareille : savoir qu'un type comme Harry
Bosch conservait un tel secret. Teresa Corazon n'était pas
un problème, car l'un et l'autre jouaient dans la même
équipe. Mais Bosch était différent. Harry savoura cet ins-
tant, malgré le silence qui s'éternisait.
- J'ai interrogé les stups au sujet du fiasco de l'opéra-
tion. Ils m'ont expliqué que l'homme qu'ils croient être
Zorillo s'est échappé. Ils ignorent où il se trouve.
C'était une tentative médiocre pour lui tirer les vers du
nez. Ça ne marcha pas.
- Ils ne le sauront jamais, fit Bosch.
Irving ne dit rien, et Bosch se garda bien de rompre ce
nouveau silence. Le chef adjoint était en train de réfléchir.
Harry le laissa faire en regardant les muscles puissants de
ses mâchoires former deux boules compactes.
- Bosch, je veux savoir immédiatement s'il y a un pro-
blème quelque part. Même un problème potentiel. Car j'ai
trois minutes pour décider si je dois retourner là-bas avec
le chef de la police et le maire, devant les caméras de télé,
et tout arrêter.
- Que font les stups ?
- Que voulez-vous qu'ils fassent? Ils surveillent les
aéroports, ils contactent les autorités locales. Ils font cir-
culer sa photo et son signalement. Ils ne peuvent pas faire
grand-chose. Ce type a disparu dans la nature. Du moins,
c'est ce qu'ils disent. Je veux savoir s'il risque de réappa-
raître un de ces jours.
Bosch secoua la tête.
- Ils ne retrouveront jamais l'homme qu'ils cherchent,
chef.
- Il faut m'en convaincre, Bosch.
- Impossible.
- Pourquoi ?
- La confiance est un sentiment réciproque. Le manque
de confiance également.
Irving sembla réfléchir à cette affirmation, et Bosch crut
déceler un hochement de tête quasiment imperceptible
chez son partenaire.
- L'homme qu'ils cherchent, celui qu'ils pensent être
Zorillo, a pris la clé des champs et il ne reviendra pas.
Vous n'avez pas besoin d'en savoir plus.
Bosch repensa au corps allongé sur le lit à Castillo de los
Ojos. Déjà, il n'avait plus de visage. Dans quinze jours le
corps se décomposerait. Plus d'empreintes. Plus de moyen
d'identification, excepté les faux papiers dans le porte-
feuille. Le tatouage, lui, resterait intact pendant un certain
temps. Mais nombreux étaient ceux qui arboraient le même,
à commencer par Zorillo, le fugitif.
Bosch avait également abandonné l'argent sur place.
Une précaution supplémentaire, suffisante peut-être pour
convaincre celui qui découvrirait le corps en premier de
ne pas se donner la peine d'appeler la police. Juste
la peine de prendre le fric et de foutre le camp sans se
retourner.
Avec son mouchoir, il avait effacé ses empreintes sur le
fusil avant de laisser ce dernier dans la chambre. Il avait
verrouillé la maison, remis la chaîne autour des barreaux
noirs de la grille et refermé le cadenas, en prenant soin de
bien essuyer tout ce qu'il touchait. Après quoi il avait
repris le chemin de L. A.
- Et les stups, ils progressent ? demanda-t-il à Irving.
- Oui. J'ai appris que le réseau avait été entièrement
démantelé. Ils ont établi que cette drogue baptisée glace
noire était fabriquée à l'intérieur du ranch, transportée dans
un tunnel vers deux usines situées à proximité et expédiée
ensuite de l'autre côté de la frontière. Le chargement effec-
tuait un détour, très certainement par Calexico, où il était
récupéré, et le camion de livraison poursuivait sa route nor-
malement. Les deux entreprises ont été mises sous scellés.
L'une d'elles avait un contrat avec l'Etat pour la production
de mouches stériles ; cela risque d'entraîner une situation
embarrassante.
- EnviroGènes.
- Exact. Dès demain, ils finiront de comparer les bons
de livraison fournis par les chauffeurs à la frontière avec
les registres du centre d'éradication ici à Los Angeles. Je
me suis laissé dire que ces documents étaient falsifiés ou
faux. Autrement dit, il y avait plus de boîtes scellées qui
franchissaient la frontière qu'il n'en arrivait au centre.
- Complicité interne.
- Très certainement; L'inspecteur du ministère de l'Agri-
culture en poste là-bas était stupide ou corrompu. Franche-
ment, je ne sais pas ce qu'il y a de plus grave.
Irving chassa du revers de la main une poussière imagi-
naire sur l'épaule de son uniforme. Ça ne pouvait pas être
un cheveu ni une pellicule, étant donné qu'il n'avait ni
l'un ni l'autre. Il tourna la tête en direction du cercueil et
du groupe d'officiers rassemblés autour. La cérémonie
allait débuter. Il redressa les épaules et, sans se retourner
vers Bosch, il lui dit :
- Je ne sais pas quoi penser. Je ne sais pas si vous bluf-
fez ou non... (Bosch ne répondit pas. Après tout, Irving
pouvait bien se faire un peu de souci.) N'oubliez pas une
chose, Bosch. Vous avez autant à perdre que le départe-
ment dans cette affaire. Davantage même. Le départe-
ment, lui, peut toujours s'en remettre, se relever. Ça risque
de prendre du temps, mais il se relèvera toujours. On ne
peut pas en dire autant d'un individu éclaboussé par le
scandale.
Bosch sourit tristement. Toujours couvrir ses arrières.
Voilà comment fonctionnait Irving. Sa dernière remarque
était une menace, une manière de lui dire que s'il utilisait
ce qu'il savait pour nuire à la police, lui aussi serait
entraîné dans la chute. Irving s'en chargerait personnelle-
ment.
- Vous avez peur ? demanda Bosch.
- Peur de quoi, inspecteur ?
- De tout. De moi. De vous-même. Peur que ça éclate.
Peur que je puisse me tromper. De tout, quoi. N'avez-vous
pas peur de tout, en fait ?
- La seule chose dont j'ai peur, ce sont des gens sans
morale. Ceux qui agissent sans réfléchir. Mais je pense
que vous ne faites pas partie de ces gens... (Bosch se
contenta de secouer la tête.) Alors, finissons-en, inspec-
teur. Je dois rejoindre le chef de la police et je vois que le
maire vient d'arriver. Que désirez-vous... pourvu que cela
reste dans le cadre de mes compétences ?
- Je n'accepterai jamais rien de vous, lui répondit cal-
mement Bosch. C'est ce que vous ne semblez pas com-
prendre.
Finalement, Irving se retourna vers lui.
- Vous avez raison, Bosch, je ne vous comprends pas.
Pourquoi tout risquer en échange de rien? Vous voyez
mon problème ? Voilà qui fait renaître mon inquiétude à
votre sujet. Vous ne jouez pas avec l'équipe. Vous jouez
en solitaire dans votre coin.
Bosch regarda Irving sans ciller, et sans sourire, bien
qu'il en ait envie. Le chef adjoint venait de lui faire un joli
compliment, même s'il ne pouvait s'en douter.
- Ce qui s'est passé là-bas n'a rien à voir avec la police,
dit-il. Si j'ai fait quelque chose, je l'ai fait pour quelqu'un
et quelque chose d'autre.
Irving l'observait fixement lui aussi, le regard vide, en
grinçant des dents, ce qui faisait saillir les muscles de sa
mâchoire. Un petit sourire en coin apparut sur son visage
luisant. C'est alors que Bosch remarqua la similitude.
Le masque du diable. Comme sur les tatouages de Moore
et Zorillo. Une étincelle s'alluma dans le regard d'Irving,
et il hocha la tête d'un air entendu. Il se tourna briève-
ment vers Sylvia, avant de reporter son attention sur
Bosch.
- Ah, vous êtes un homme magnanime, hein ? Tout ça
pour assurer la pension d'une veuve de flic ?
Bosch garda le silence. Il se demanda s'il s'agissait
d'une supposition ou si Irving savait quelque chose. Diffi-
cile à dire.
- Qu'est-ce qui vous fait croire qu'elle n'était pas dans
le coup ? demanda Irving.
- Je le sais.
- Comment pouvez-vous en être sûr ? Comment pou-
vez-vous courir le risque ?
- Pour la même raison que vous. La lettre.
- La lettre?
Sur le chemin du retour, Harry n'avait fait que repenser
à Moore. Il avait eu quatre heures de route sans encom-
brements pour assembler le puzzle. Il détenait enfin toutes
les pièces.
- Moore a écrit cette lettre lui-même, expliqua-t-il.
Disons qu'il s'est dénoncé, si vous voulez. Ça faisait par-
tie de son plan. La lettre était le point de départ. C'est lui
qui l'a rédigée.
Il s'interrompit pour allumer une cigarette. Irving ne dit
rien ; il attendait la suite de l'histoire.
- Pour des raisons qui remontent, je pense, à son
enfance, Moore a pété les plombs. Il est passé de l'autre
côté de la barrière et ensuite, il s'est aperçu qu'il n'y
avait plus moyen de faire marche arrière. Mais il ne pou-
vait plus continuer comme ça, il fallait que ça s'arrête.
D'une manière ou d'une autre... Son but avec cette lettre
était de déclencher une enquête d'Internal Affairs. Il en
disait suffisamment pour convaincre Chastain que ce
n'était pas du bidon, mais pas assez pour lui permettre de
découvrir quoi que ce soit. La lettre servirait uniquement
à salir sa réputation, à faire peser des soupçons sur lui. Il
était dans la police depuis assez longtemps pour savoir
comment ça se passerait; il avait vu opérer Internal
Affairs et les types comme Chastain. La lettre a permis
de dresser le décor, de rendre l'eau assez boueuse pour
que, lorsque l'on retrouverait son corps au motel, les
chefs du département, c'est-à-dire vous, n'aient aucune
envie d'aller y regarder de trop près. Vous êtes un homme
transparent, chef. Moore savait que vous agiriez avec
rapidité et efficacité pour protéger la réputation de
la police en dépit de tout, avant même de chercher à
découvrir ce qui s'était réellement passé. Alors il
a envoyé cette lettre. Il s'est servi de vous, chef. Et de
moi aussi.
Irving se tourna de nouveau vers la tombe. La cérémo-
nie allait débuter. Il retourna vers Bosch.
- Continuez, inspecteur. Faites vite, je vous prie.
- C'est le système des couches successives. Souvenez-
vous, vous m'avez dit qu'il avait loué cette chambre
pour un mois. C'était la première protection. Si on
n'avait pas découvert le corps avant un mois, la décom-
position aurait réglé le problème. Il n'y aurait plus eu de
peau pour relever les empreintes, uniquement les indices
qu'il avait laissés dans la chambre, et il était tiré d'af-
faire.
- Mais on l'a découvert quelques semaines trop tôt...,
dit Irving pour accélérer les explications.
- Exact. Ce qui nous amène au deuxième garde-fou.
Vous. Moore était flic depuis des années. Il connaissait
votre réaction. Il savait que vous iriez chercher son dos-
sier au service du personnel.
- C'était un pari risqué, Bosch.
- Si je peux me permettre, c'était au contraire un pari
sans risque. Le soir de Noël, quand je vous ai vu là-bas
avec le dossier, j'ai tout de suite su ce qu'il contenait,
avant que vous me le disiez. J'imagine très bien Moore
prenant le risque d'échanger les fiches d'empreintes. Je
vous le répète, il espérait bien que ça n'irait pas jusque-là.
Vous étiez la deuxième protection.
- Et vous ? La troisième ?
- Oui, c'est ainsi que je vois les choses, il s'est servi
de moi comme d'un ultime garde-fou. Au cas où la thèse
du suicide ne prendrait pas, il voulait que quelqu'un
cherche les causes éventuelles du meurtre de Moore.
C'était moi. Et j'ai marché. Il m'a laissé le dossier et je
suis tombé dans le panneau. J'ai cru qu'il était mort à
cause des informations que contenait ce dossier. C'était
juste un leurre pour détourner l'attention. Moore ne vou-
lait pas qu'on se penche de trop près sur le corps qui
gisait sur le sol de la salle de bains. Il avait besoin de
temps.
- Mais vous êtes allé trop loin, Bosch. Il n'avait pas
prévu cela.
- Il semble que non.
Bosch repensa à sa rencontre avec Moore dans la tour. Il
n'arrivait toujours pas à savoir si Moore espérait sa visite,
ni même s'il l'attendait. S'il attendait que Harry vienne le
tuer. Harry ne le saurait jamais. C'était le dernier mystère
de Calexico Moore.
- Du temps pour quoi faire ? demanda Irving.
- Hein?
- Vous venez de dire qu'il avait besoin de temps...
- Je pense qu'il avait besoin de temps pour se rendre au
Mexique, prendre la place de Zorillo, piquer le fric et
foutre le camp. Je ne crois pas qu'il avait l'intention de
rester le Pape toute sa vie. Il avait juste envie de retourner
vivre dans un château...
- Vous dites ?
- Non, rien.
Les deux hommes restèrent muets un instant, avant que
Bosch conclue :
- Mais tout cela, ou presque, vous le savez déjà, chef.
- Ah oui ?
- Oui. Je pense que vous avez tout deviné quand Chas-
tain vous a dit que Moore avait lui-même envoyé cette
lettre...
- Et comment l'inspecteur Chastain aurait-il su cela?
Irving refusait de céder le moindre pouce de terrain.
Parfait, se dit Harry, car il s'apercevait que le fait de
raconter l'histoire l'aidait à y voir plus clair. Comme s'il
la soulevait dans la lumière pour mieux en mettre en évi-
dence les défauts.
- En recevant la lettre, Chastain a cru que c'était la
femme de Moore qui l'avait envoyée. Il était allé chez
elle, et elle a démenti. Il lui a demandé sa machine à écrire
pour vérifier, et elle lui a claqué la porte au nez. Mais,
avant de le foutre dehors, elle lui a répondu qu'elle
n'avait pas de machine à écrire. Plus tard, quand on
découvre le corps de Moore, Chastain se met à réfléchir,
et il va chercher la machine à écrire de Moore dans son
bureau au commissariat. Je suppose qu'il a comparé les
caractères avec ceux de la lettre. A partir de là, il n'était
pas difficile d'en déduire que la lettre avait été écrite par
Moore ou quelqu'un du BANG. On peut penser que
Chastain les a tous interrogés, et il en a conclu que ce
n'était pas l'un d'eux. La lettre avait donc été tapée par
Moore.
Irving n'offrit aucune confirmation, mais ce n'était pas
nécessaire. Bosch savait. Tout concordait.
- Moore avait un plan excellent, chef. Il nous a roulés.
Il connaissait toutes les cartes du jeu avant qu'on les
retourne.
- Toutes sauf une, dit Irving. Vous. Il ne pensait pas que
vous iriez fourrer votre nez partout.
Bosch ne répondit pas. Il se tourna de nouveau vers Syl-
via. Elle était innocente. Elle n'avait rien à craindre. Il vit
Irving reporter son attention sur elle également.
- Elle est blanche comme neige, dit Bosch. Vous le
savez. Je le sais. Si vous lui faites des ennuis, je vous en
ferai, moi aussi.
Ce n'était pas une menace. C'était une offre. Un mar-
ché. Irving y réfléchit un instant, puis il hocha la tête, une
seule fois.
- Vous l'avez rencontré, là-bas? demanda-t-il. (Harry
savait qu'il voulait parler de Moore, et il savait également
qu'il ne pouvait pas répondre.) Que s'est-il passé ?
Après quelques instants de silence, Irving pivota sur ses
talons et, la démarche aussi raide qu'un officier nazi, il
regagna la rangée de chaises où étaient assis les VIP et les
huiles de la police. Il s'installa sur le siège que son adju-
dant-major lui avait réservé, juste derrière Sylvia Moore.
Pas une seule fois il ne se retourna vers Bosch.

Durant toute la cérémonie, Bosch l'avait observée de
l'endroit où il se trouvait, sous le chêne. Sylvia Moore ne
leva que rarement la tête, pas plus lorsque la rangée
d'élèves policiers tira une salve de balles à blanc dans le
ciel, que lorsque les hélicoptères de la brigade de la police
de l'air passèrent au-dessus du cimetière, en formation de
deuil. Une fois, il crut la voir jeter un coup d'œil vers lui,
ou du moins dans sa direction, mais il ne put en jurer. Il la
trouvait stoïque. Belle.
Quand tout fut terminé et le cercueil dans la tombe, alors
que les gens s'en allaient, elle demeura assise et Bosch la vit
repousser d'un geste de la main l'offre d'Irving qui proposait
de la raccompagner jusqu'à la limousine. Le chef adjoint
s'éloigna d'un pas nonchalant, en rajustant son col de veste.
Finalement, lorsque les abords de l'a tombe furent déserts,
elle se leva, jeta un regard au fond du trou, puis s'avança vers
Bosch. Ses pas étaient ponctués par le claquement des por-
tières dans tout le cimetière. Elle ôta ses lunettes en marchant.
- Tu as suivi mon conseil, dit-elle.
Cette réflexion le plongea dans la confusion. Il observa
sa tenue, puis reporta son regard sur son visage. Quel
conseil ? Voyant son air perplexe, elle ajouta :
- La glace noire, tu te souviens ? Il faut être prudent.
Puisque tu es ici, j'en déduis que tu l'as été.
- Oui, très prudent.
Il remarqua combien ses yeux étaient clairs ; elle parais-
sait encore plus solide que lors de leur dernière rencontre.
C'étaient des yeux qui n'oubliaient pas un geste d'affec-
tion. Ni un sale coup.
- Je sais qu'ils me mentent. Peut-être que toi tu me
raconteras tout un jour ?
Il hocha la tête, elle fit de même. Ils continuèrent à s'ob-
server, il y eut un moment de silence, ni trop long ni trop
court. Un moment parfait, songea Bosch. Une rafale de
vent vint briser le charme. Une mèche de cheveux se déta-
cha de la barrette, elle la repoussa avec sa main.
- J'aimerais savoir, dit-elle.
- Quand tu voudras. Peut-être que tu m'expliqueras cer-
taines choses, toi aussi.
- Par exemple ?
- Cette photo qui avait disparu du cadre. Tu savais ce
qu'elle représentait, mais tu n'as pas voulu me le dire.
Elle sourit, comme pour dire qu'il s'arrêtait à un détail
sans importance.
- C'était juste une photo de Cal avec son ami du barrio.
Il y en avait d'autres dans le sac.
- C'était important, mais tu n'as rien dit.
Elle regarda l'herbe à ses pieds.
- Je n'avais pas envie de parler de ça, ni d'y repenser,
voilà tout.
- Pourtant, tu n'as pas pu faire autrement.
- Evidemment, c'est toujours comme ça. Ce sont les
choses qu'on veut ignorer, oublier, qui reviennent vous
hanter.
Ils restèrent muets un instant.
- Tu sais la vérité, hein ? dit-il finalement.
- Je sais quoi? Que ce n'est pas mon mari qu'on a
enterré aujourd'hui ? Je m'en suis douté, oui. Je savais que
vous me cachiez des choses. Pas forcément toi. Les autres.
Il acquiesça, et le silence s'installa de nouveau, mais il
n'avait rien de pesant. Elle tourna légèrement la tête, vers
le chauffeur qui attendait près de la limousine. Il n'y avait
plus personne dans le cimetière.
- J'espère que tu me diras au moins une chose, ajouta-
t-elle. Maintenant ou plus tard. Si tu peux, évidemment...
Est-ce que... euh... Y a-t-il une chance qu'il revienne?
Bosch secoua lentement la tête. Il scruta son regard pour
guetter sa réaction. La tristesse, la peur, ou autre chose.
Rien. Elle baissa les yeux sur ses mains gantées, ses
doigts entrelacés sur le devant de sa robe.
- Mon chauffeur..., dit-elle, sans achever sa phrase.
Elle esquissa un sourire poli et, pour la centième fois
peut-être, Harry se demanda ce qui clochait chez Calexico
Moore. Faisant un pas en avant, elle lui caressa la joue.
Sa main était chaude, même à travers le gant de soie, et
il sentit son parfum sur son poignet. Quelque chose
d'extrêmement léger. Pas vraiment une odeur. Une éma-
nation.
- Il faut que j'y aille, je crois, dit-elle.
Il hocha la tête ; elle recula.
- Merci, dit-elle.
Il hocha à nouveau la tête. Il ignorait pour quelle raison
elle le remerciait, mais il ne pouvait que hocher la tête.
- Tu m'appelleras? On pourrait peut-être... Je ne sais
pas. Je...
- Je t'appellerai.
A son tour, elle hocha la tête, puis elle pivota pour
rejoindre la limousine noire. Harry hésita, puis lui
demanda :
- Tu aimes le jazz ? Le saxo ?
Elle s'arrêta, se retourna. Son regard avait quelque
chose de tranchant. Besoin de contact charnel. Si évident
que Harry se sentit transpercé. Il se demanda si ce n'était
pas son propre reflet.
- Surtout les solos, dit-elle. Les passages tristes et
mélancoliques. J'adore ça.
- Il y a... Demain soir, c'est trop tôt ?
- C'est le réveillon du jour de l'an.
- Je sais. Je me disais... mais ce n'est peut-être pas le
bon moment. L'autre soir... c'était... je ne sais pas.
Elle revint vers lui, posa sa main sur sa joue et attira son
visage vers le sien. Harry se laissa faire. Leur baiser dura
longtemps, et Harry garda les yeux fermés. Quand elle
s'écarta, il ne chercha même pas à savoir si quelqu'un les
observait. Il s'en fichait.
- C'est quoi, le bon moment ? demanda-t-elle. (Il n'avait
pas la réponse.) Je t'attendrai.
Il sourit, elle sourit.
Elle fit demi-tour pour la dernière fois et marcha vers la
voiture. Ses talons claquèrent sur l'asphalte après qu'elle
eut quitté le tapis d'herbe. Adossé contre l'arbre, Bosch
vit le chauffeur lui ouvrir la portière. Puis il alluma une
cigarette et regarda la somptueuse voiture noire l'empor-
ter au-delà des grilles du cimetière, le laissant seul avec
les morts.

DU   MÊME    AUTEUR
Les Égouts de Los Angeles
Prix Calibre 38, 1993
Seuil, 1993,
« Points », n°P19
La Blonde en Béton
Prix Calibre 38, 1996
Seuil, 1996
«Points», n°P390
Le Poète
Prix Mystère, 1998
Seuil 1997
«Points», n°P534
Le Cadavre dans la rolls
Seuil, 1998
et «Points», n°P646
Le Dernier coyote
Seuil, 1999
et «Points», n°P781
Créance de sang
Grand prix de littérature policière, 1999
Seuil, 1999
et "Points ",n°P835
L'Envol des anges
Seuil, 2001
L'oiseau des ténèbres
Seuil, 2001
CROUPE CPI
Achevé d'imprimer en novembre 2001 par
BUSSIÈRE CAMEDAN  IMPRIMERIES
à Saint-Amand-Montrond (Cher)
N° d'édition : 29678-7. - N° d'impression : 015481/1.
Dépôt légal : juin 19%.
Imprimé en France